– Они умрут?
– Не сейчас. Чуть позже. Потому старых выбираю. Пожили свое, пора и честь знать. Они мне силы дарят, я им – чистую и мягкую смерть. Все честно. По счетам.
Она действительно выбирала стариков. Выхватывала жертву, присаживалась рядом, брала нужное и отпускала в последний путь.
Мара стариков не любила. Неправильно лишать человека последних месяцев жизни. Да и энергия была нулевой: может, Софье и хватало, но Маре было недостаточно. И вкус был не тем – старым, с запахом нафталина и духов «Красная Москва».
Мара любила молодых, только-только познавших секс и первое разочарование. Любила чужие мечты, надежды и упрямство. И еще тот юный цинизм, который прилипает к сознанию, как первый загар прилипает к телу. Цинизм, засеянный выдержками из книг Ницше, удобренный разговорами в Интернете и обильно орошенный будничным онанизмом. Единственное, что ей не нравилось, – вкус мятной жвачки. Но с этим, в конце концов, можно было примириться.
Девочка вошла в трамвай, чуть покачиваясь. В правой руке банка пива. В левой – пакет чипсов. За спиной белые крылышки из промышленных перьев. Девочка играет в ангела. Что ж…
Как и все подростки, она не носила шапку. И теперь снег таял на темных, рвано стриженых волосах. Мара пересела чуть ближе. Ноздри раздулись. Дешевые духи, помада чуть дороже, тональный крем, румяна. Девочка влюблена и несчастна. И как все влюбленные и несчастные, не хотела жить.
Теперь они были рядом, на соседних сиденьях. Мара чувствовала вкус пива и соленую приторность чипсов.
Сколько взять? Этот вопрос всегда предшествовал подпитке. По сути, вариантов всего два: после сеанса жертва могла долго болеть, но в конечном итоге поправиться, или же спустя несколько часов умереть. Мара всегда действовала крайне осторожно: тщательно взвешивала оба варианта. Рискуя, что жертва ускользнет и придется начать все сначала.
На сей раз все оказалось просто. Девочка не просто не хотела жить – у нее не было будущего. Мара с легкостью скользнула на развилку судеб: беременность в шестнадцать лет, скороспелая свадьба, рождение больного ребенка. Пьянство мужа и, как следствие, собственное пьянство. В тридцать – нож под ребро, реанимация, смерть.
Есть люди, а есть – расходный материал. Люди-потолки. Непонятно, зачем рождаются, и непонятно, зачем живут. В период катастроф, войн, пандемий природа жертвует ими без всяких сожалений. В обычное время они составляют ядро статистики по бытовым преступлениям. Впрочем, случаются и исключения. Но эта девочка исключением не была.
– Чо смотришь?
– Ты ангел? – Мара зачем-то повторила давешний вопрос Сухопарова.
– Чо? – глоток пива и хруст чипсов.
– Хочешь, исполню любое твое желание? – еще одна проверка. Иногда они говорили: «Хочу»… И она исполняла эти маленькие смешные желания. У маленьких людей всегда маленькие смешные желания.
– Да пошла ты…
Мара прикинула, сколько остановок осталось до кольца. Успеет.
– Прости …
– Чо?
Сфокусироваться на зрачках было проще простого. Пьяный человек поддается влиянию намного быстрее. Тонкие пальцы по мысленному приказу сжали банку пива, а пакет с чипсами положили на сиденье. Вот так, хорошо.
Теперь медленно, медленно…
– Расслабься. Я не сделаю тебе больно.
Взглядом нащупала яремную вену и припала к ней. Никаких укусов – достаточно воображения. Кровь у ангела была густой и горячей, с привкусом пива. Вместе с ней в Мару втекала живительная влага, наполняя все тело восхитительной юношеской легкостью. Она вкушала ее смакуя, ощущая каждый толчок чужого сердца и, скорее, почувствовала, чем осознала – еще немного, и девочка упадет.
Нехотя отстранилась, поддерживая тряпичное тело. Как всегда, испытала горькое сожаление: все могло сложиться иначе.
Теперь осталось внести последний штрих:
– Как бы ты хотела умереть? – спросила Мара и тут же увидела ответ. В школе, на глазах у него. Упасть красиво. Пусть он пожалеет! Что ж, исполнение чужих желаний, это так мало за полученные силы. – Все так и будет. Он будет очень жалеть. Потому, что на самом деле влюблен в тебя. И почему вы, молодые, не можете просто поговорить?
Мара вышла на остановке: девочка-ангел отправилась дальше. Напоследок Мара подарила ей несколько сладких фантазий. Пусть оставшиеся дни будут окрашены в нежные тона.
Оглянулась и поняла, что находится возле дома Данилы.
Дэн танцевал аргентинское танго в черных шелковых носках. Почему танго надо танцевать именно в черных шелковых носках, Дэн не знал. Но так повелось давно, и не изменять же традиции!
Вместо партнерши стул в стиле хай-тек – пластмассовое красное сиденье и масса изогнутых алюминиевых трубок. Тоже традиция. Ни одна женщина не сравнится с этой конструкцией. В руках Дэна женские тела деревенели, теряли пластичность и гибкость. Он не понимал в чем дело, пока маман Алиса не объяснила:
– Слишком быстро двигаешься, дорогой… Они за тобой не поспевают. Сбиваются с ритма, пугаются и перестают танцевать.
Стул за Дэном поспевал, и они вместе сочиняли новую историю о том, что когда-то жил-был мальчик, любил деньги, славу и одну симпатичную девчонку из соседнего двора. Но, как выяснилось, деньги и славу любил намного больше, и девчонка однажды ушла к другому… Простенькая, в общем-то, история, но ему нравилось.
Звонок в дверь раздался, когда между Дэном и стулом происходило страстное объяснение под плач пьяцолловского аккордеона.
Дэн досадливо выплюнул розу, зажатую в зубах, поставил на место «партнершу». Выключил музыку и пошел открывать.
– Принимаешь, дружище? – в массивной дубленке и волчьей шапке Вадим был похож на Рогожина. Только свиты не хватало. Вот свиты не надо!
– Все равно пришел, не гнать же тебя… – Дэн стащил с друга шапку и закинул на полку в прихожей. Шапка чуть качнулась, устраиваясь поудобней, и замерла, свесив пушистый серый хвост. – Где такую раздобыл?
– На охоте. Два дня его гнали. Матерый… – Вадим гремел принесенными бутылками. – Где пьешь?
– В кабинете.
Квартиру Дэн обставлял сам. По современным меркам не слишком большая и не слишком роскошная, но ему нравилось. Светлая гостиная с удобным диваном и плазменным телевизором. Здесь отдыхал, иногда предавался любви с временными пассиями. Кабинет: компьютер, собственная библиотека, зимний сад, бар. Наконец спальня, куда доступ закрыт всем без исключения. Временные пассии называли ее «комнатой Синей бороды».
В кабинете Дэн больше всего любил зимний сад. Собственно, и квартиру эту купил, когда увидел большую утепленную лоджию. Окна выходили на Неву, и в зимние вечера здесь особенно уютно и хорошо.
– Развел дендрарий, – проворчал Вадим, но все это влажное тропическое изобилие в двадцати сантиметрах от весенней стужи определенно впечатлило. – Дом у тебя странный. Без наворотов. Даже консьержа нет. Еле квартиру нашел, запутался в подъездах.
Да уж! Каприз архитектора. Подъезды путаные, как и нумерация квартир. Без хозяина не найти. Вадим – нашел. Чутье, однако! Или эта прислала…
– За что пьем?
– Какая теперь разница?
Замолчал, не пригубив.
И то верно – не до разговоров. Время на исходе. Настирало за окном белых саванов. Каждому в окно.
– Зря, наверное, пришел, – под глазами залегли черные тени. – Чужие. Не враги, не соперники, а так… Два камушка на развилке. Разве что на посошок? Знаешь, кому сейчас завидую? Тому, кто умрет. Кто знает. Чуть-чуть осталось, и надо потерпеть, там, глядишь, и развиднеется – другие миры, переходы, боги в шахматы играют. Если верить, конечно. Или ничего. Вот если бы ничего – было бы лучше, правда? По-человечески. Прожил жизнь – плохую, хорошую, хоть какую – и довольно. Не могу, когда за веревочки. Тошно.
– И страшно?
– И страшно. Скажи, что тебе не страшно! Страх ведь он разный, сука… Он по-разному бьет. Кого-то в спину. Кого-то – в живот. А мне пить хочется. Горло скрутило, и словно шарик в нем, как в фонтанчике, чуть-чуть прокручивается. Жажды никак не утолить. Воды хочу, а пить не могу – захлебываюсь. После старухи началось. У тебя она была?
– Была.
– Что обещала?
– Все, что захочу.
– Вот и мне того же. А я ничего не хочу. Обидно, да? Щелкни пальцем – мир к ногам. А ничего не хочется. Разве что воды. Но за глоток воды как-то странно в этом участвовать.
Добрел до прихожей, надел шапку:
– Волка еле взял… Был бы он сам по себе, хрен бы его догнал. Мощный, быстрый. В прыжке загрызет. А с ним – волчица. На лапу хромает. Он ее носом подталкивает в чащобу, собой прикрывает. И такое зло меня взяло, что в сердцах и пристрелил. Его. А ее в живых оставил.
– Ее-то зачем?
– Чтобы мучилась. Чтобы знала: из-за нее он… шапкой стал. Нельзя в мужике слабину взращивать. Мужик через это ломается. А если ломается – то уже не мужик. Меня так учили. Зря, наверное. Может, и не дурак тот волк, что собой пожертвовал. Знал ведь, что убью, а все равно любил.
Наконец, тишина.
Дэн вдруг вспомнил отца – вечно испуганного, нервного человека. Уходил рано, возвращался поздно. По воскресеньям пил чай и листал газету, не обращая внимания на колкости деда. Иногда приносил конфеты – мятые дешевые ириски. Дане было за них стыдно, он тайком выбрасывал их в мусорное ведро, опасаясь насмешек матери. Когда мать повышала на отца голос, на правой щеке у того проявлялись густые алые полосы.
Однажды отец исчез. Сошелся со своей секретаршей, и она забеременела. Времена были еще суровые, партийные. Отца (не без помощи Алисы) погнали с работы, и он уехал с любовницей в деревню. Своего рода самоубийство из-за любви, пусть символическое.
Мать отреагировала со свойственным ей цинизмом:
– Хочешь быть во власти, держи себя в штанах.
Много позже Дэн понял, что она ничуть не ревновала и не была расстроена, скорей, стыдилась, как он стыдился тех ирисок. С исчезновением мужа в ее жизни одной проблемой стало меньше.
Он пощупал пульт и включил музыкальный центр. Закрыл глаза, вслушиваясь в музыку.