– Погоди, Вика! Погоди… – растерянно остановила ее Зоя, с силой проведя ладонями по щекам. – Они что же, с твоей мамой в разных квартирах живут?
– Ну да… А ты не знала разве?
– Нет… Он говорил, что… А впрочем, не важно…
– Да, папа к маме не вернулся после того как… Как твоя мама умерла… Хотя мама очень хотела, чтобы он вернулся. Она простила бы, все простила. Она ведь очень его любит… Даже просила его, чтобы вернулся… И плакала… А он не захотел, квартиру себе снял, один жил… Нет, ты правда об этом не знала, что ли?
– Нет…
– Вообще-то я должна тебе признаться, Зой… Я так злилась на твою маму, когда папа от нас ушел! Так злилась! И потом тоже… Когда она умерла… Это ужасно, но я все равно ничего с собой поделать не могла! Думала – вот же, даже мертвая его не отпускает… И мама теперь одна, и папа один… Мне обидно было ужасно! А потом Костя убедил меня, что я не права. Что дети не вправе распоряжаться судьбами своих родителей. Дети должны их просто любить и все, независимо от того, вместе они живут или нет. Он ведь у меня очень умный, Костя… Да ты слушаешь меня или нет, Зоя? У тебя такое выражение лица отрешенное, будто услышала от меня невесть что.
– Я слышу, Вик, слышу… Да, Костя твой молодец, все правильно говорит. И прости, я просто задумалась…
Новая информация и впрямь была для нее большим откровением. Значит, Саша все время ей врал… Врал, что вернулся к жене, что все у них замечательно… Зачем, зачем он ей врал? Чтобы не приставала к нему со своей любовью, что ли? Чтобы ни на что не надеялась? Но зачем тогда опекал ее так усердно, возился с ней, звонил среди ночи, спасал, появлялся неожиданно в самый критический момент… Зачем?! Как все это объяснить самой себе?
– Спасибо за обед, Зоя, все было очень вкусно! – деловито проговорила Вика, вставая из-за стола. – Теперь можно и к папе на квартиру ехать, полис искать… Может, вместе поедем, а? У тебя есть время?
– Да о чем ты говоришь, Вика! Конечно, вместе! Я тебя одну и не отпущу даже… Мало ли что…
– Боишься, что я начну рожать невзначай? – улыбнулась Вика, огладив свой круглый живот. – Не бойся, еще долго… Мне еще месяц ходить… Да мне еще и обратно улететь нужно, потому что мы с Костей вместе решили рожать. Вернее, он хочет при родах присутствовать…
– Да, молодец твой Костя. Рада за тебя, Вика. Счастливая ты.
– Да, счастливая… Вот только бы с папой все хорошо было… Ну что? Едем?
– Да, едем. Я готова. Посуду грязной оставим, я потом вымою…
– Нет, посуда за мной! Вернемся, я помою! Должна же и от меня какая-то польза быть! А то приехала, расположилась у тебя, как дома…
– Ладно, потом разберемся, кто будет посуду мыть. Поехали…
Квартирная хозяйка встретила их довольно холодно, даже на порог не пустила. И к просьбе дать ключи от квартиры тоже отнеслась подозрительно, как Вика ей ни пыталась объяснить, зачем они им понадобились.
– Я его дочь, Вика… Неужели вы меня не помните? Вы же видели меня у папы…
– Ну ладно, ты дочь. Допустим. А это кто? – мотнула хозяйка головой в сторону Зои.
– А это… Это подруга моя… Ее Зоей зовут…
– Да, да… Лицо вроде у подруги знакомое, будто видела ее где-то… Нет, не могу вспомнить… Показалось, наверное. А чего ты вдруг с подругой явилась? Без нее, что ль, не сумеешь полис найти?
– Вы видите, я в положении? Она меня сопровождает… Боится, как бы не случилось чего…
– А что, разве мужика у тебя нет? Саша вроде говорил, ты замужем…
– Есть мужик, есть… Но он в Уссурийске остался…
– О как! В какую даль его занесло! Ну, так и ехала бы за ним, если ребеночка ждешь… Не след мужиков одних оставлять, не след! Молодая еще, не понимаешь…
– Нет, я понимаю, что не след… – невольно подстраивалась к простонародному говорку хозяйки Вика. – Но папа в больнице, и срочно пришлось приехать… Из Уссурийска! А вы нам ключи не даете… Простите, забыла, как вас зовут…
– Зинаида Петровна меня зовут! А ключи я дам, что же… Только вернуть не забудьте, когда уходить станете. Вы долго собираетесь там пробыть-то?
– Нет, что вы. Папин полис найдем и сразу уйдем.
– Ну хорошо… Поверю вам, что же. Я ведь женщина добрая, все пользуются моей добротой… И за квартиру я немного беру, по-божески… А Сашу-то мне шибко жалко, да. Хороший он мужчина, уважительный. И жилец из него такой приличный, пьянок да гулянок не устраивает, женщин не водит… Сколь уж тут живет, а ни разу я его ни с одной барышней не видела… Нынче таких жильцов днем с огнем поискать… Чего хоть там в больнице-то говорят? Поправится или как?
– Поправится. Папа обязательно поправится, Зинаида Петровна. Даже не сомневайтесь.
– Ну, дай бог, дай бог… Возьмите ключи, идите с богом. Смотрите, не забудьте вернуть!
– Не забудем, Зинаида Петровна. Спасибо вам…
Вика сама открыла дверь в квартиру, первой вошла в прихожую, включила свет. И вдруг заплакала, закрыв лицо руками. Зоя кинулась к ней заполошно, начала кудахтать, как испуганная курица:
– Что, Вика, что? Почему ты плачешь? Тебе плохо, да? Болит что-нибудь? Давай в комнату пройдем, ты присядешь…
– Да ничего у меня не болит! – сквозь слезы ответила Вика. – Просто… Просто мне так папу жалко… Он же там один, совсем один… Квартира такая пустая… Вон, куртка его висит, вон расческа у зеркала… Надо хоть самое необходимое в больницу собрать… Зубную щетку, пижаму… Что еще можно ему отнести, а?
– Да все сейчас соберем, что ты! Только не плачь, пожалуйста, а то я пугаюсь…
– Ладно, не буду плакать. Сама не понимаю, что на меня вдруг нашло… Как почувствовала запах папиного парфюма, так будто горло перехватило… Идем в комнату, чего мы тут, в прихожей, стоим… Иди, я сейчас приду…
Зоя вошла в комнату, огляделась… Обстановка была самой обычной. Допотопная стенка, диван, письменный стол с лампой, телевизор в углу. А на стене… Она даже и не поняла поначалу, что это. Причем ужасно знакомое… Боже, да неужели?!
На стене красовался ее портрет в рамке. Да, она сразу узнала его… И сразу вспомнился тот день, когда они гуляли с мамой, с Сашей по набережной… И услышали, как уличный художник громко крикнул им вслед:
– Эй, рыжая! Красавица! Остановись на минутку, пожалуйста!
Они обернулись все втроем – и она, и мама, и Саша. Художник встал с низкого стульчика, подошел к ним, умоляюще сложил руки на груди:
– Можно мне портрет вашей дочки написать, пожалуйста… Это много времени не займет, минут двадцать, не больше!
– Какой же портрет за двадцать минут, что вы? – удивленно спросила мама.
– Ну не портрет, просто рисунок… Я знаю, я вижу как… Я увидел вашу дочь, и у меня в голове вспыхнуло… Да, я знаю как! Уверяю, вам понравится!
Мама глянула на нее вопросительно, ожидая согласия или отказа, а Саша вдруг проговорил решительно:
– Заяц, соглашайся! Почему-то я этому парню верю… Он знает, как тебя рисовать…
Она согласно кивнула головой – не потому, что так уж хотела портрет, а потому, что не могла отказать Саше. Прошла вслед за художником, и он усадил ее на свой низкий стул, принялся вертеть ее голову так и сяк, перекладывать рыжие пряди со спины на плечи – у нее тогда длинные волосы были. Еще и челку на лбу взлохматил, и она покорно терпела все это, улыбалась. Саша стоял рядом, и ей ужасно нравилось, что он заинтересованно наблюдает за всем действом…
Художник сел на другой стульчик, живенько принялся водить карандашом по листу белой бумаги. Было видно, как он увлекся, как ушел в себя… Только взгляд оставался цепким, сосредоточенным. Саша и мама отошли в сторону, переговаривались меж собой тихо. А ей почему-то ужасно обидно стало, что они отошли…
Может, из-за этой обиды и портрет ей не понравился. Непривычный он какой-то получился, неправильный. Сама себя с трудом узнала. Даже черты лица толком не прописаны, а будто угадываются среди штрихов… А волосы! Это ж надо было до такого додуматься! Вместо волос на голове художник изобразил… огонь! Будто ветер старательно раздул пламя, и оно трепещет живыми огоньками… Кажется, если поднести к нему ладонь – обожжет… Прямо сюрреализм какой-то, честное слово!
– Ну что? Вам понравилось? – нетерпеливо спросил художник, обводя взглядом их лица.
Мама улыбнулась, пожала плечами, произнесла тихо:
– В общем и целом, да… Очень неожиданное решение… Волосы, как живой огонь…
– А мне не понравилось! – упрямо проговорила она, глянув на художника с вызовом. – У меня на вашем портрете даже лица не видно! Надо сильно вглядываться, чтобы хоть что-то увидеть! И волосы… Огонь этот… Таким выглядит ваше озарение, что ли?
– Так в этом же вся фишка и есть, что вы… – принялся оправдываться художник. – Просто я хотел акцент именно на волосах сделать… По-моему, очень даже ничего получилось! И лицо вполне узнаваемо, по-моему… Вон даже конопушки такие выразительные получились… Но если вам не понравилось, я себе этот портрет оставлю. И даже с удовольствием…
– Нет, нет, мы берем! – быстро проговорил Саша, скатывая портрет в трубочку. – Берем, конечно! Не слушайте ее! – И, обратившись к ней, проговорил чуть насмешливо: – Ты ничего не понимаешь в искусстве, Заяц… Не увидела того, что художник самую суть ухватил…
А потом она и не помнила, куда подевался этот портрет. И не вспомнила бы никогда, если бы сейчас не увидела его в рамке, на стене в Сашиной квартире… Выходит, он, когда уходил, его с собой взял. Как трофей…
– А хорошо придумано, Зой? Прикольно, правда? – услышала она за спиной голос Вики. – Вместо волос – огоньки пламени… Тебе самой-то нравится?
– Да, нравится… Хотя поначалу совсем не понравилось, помню… А скажи, Вик… Давно это портрет у Саши на стене висит?
– Да как он здесь поселился, так сразу… Я тоже удивлялась сначала – почему именно ты… Ведь по логике вещей хотя бы портрет мамы твоей должен быть… Спрашивала его, а он мне так грубо ответил – не твое дело, мол. Он иногда может очень грубо ответить…
– Да, я знаю. Может.