— Наливай! — сказал Сергей.
Мы выпили и закусили ароматным шашлычком.
— Ну, напустил я водички, — продолжил папаня, — поплавком к потолку она меня подняла, отдышался… И — в трубу! А она узкая, сволочь, и — бесконечная!.. Потом чувствую всем телом — свобода! Череп как обручем давит, вокруг чернота морозная в огоньках голубых — от тварей, значит, морских, но — кончилась труба, а значит, рано или поздно — всплыву! В каком только качестве? — вопрос. Я многих ведь мертвяков, волнами носимых, видел… Ну, как к воздуху добрался — не помню. Эсминцы ушли, вокруг только волны гуляли, я, полусдохший, пытался куда-то там выгребать, по звездам ориентируясь, ну и — выгреб… К утру. Хорошо, жилет спасательный в отсеке был, без него бы — кранты! Ткнулся башкой в золотой песочек и не верю, что жив. Океан успокоился, ласковый такой стал, сучара, бирюзовый… Вокруг — дюны. А за ними — сопки вулканические. Я через дюны пошел, вижу: дорожка вьется, в горы уходит. Двинулся по ней. Вокруг базальт искрошенный, ни травинки. Добрел до обрыва, присел. И такая, ребята, меня вдруг оторопь внезапно взяла… Небо надо мной удивительное какое-то — марсианское. Синее-синее, глубокое-глубокое. Как в стратосфере. Вдали — океан. И горы. Сплошной голый камень. Просто иная планета. И вдруг ворон прилетел. Сел рядом со мной, смотрит на меня. Как я ему, ворону, обрадовался! Нашел сухарь размокший в кармане, скормил… А он как ручной, прямо с руки брал… Вот так мы и сидели. А потом — здрасьте: два немецких солдата с автоматиками: «Зинд зи дойче?». «Да, — говорю, — свои. Вроде как». «Ну, следуй за нами…» «Возражений не услышите», — говорю.
— А что за остров? — спросил Сергей.
— Фуэртевентура. «Сильный ветер» в переводе с испанского. Там военно-морская база располагалась. Ну, притопал я на нее под конвоем. И снова меня в гестапо: кто? чего? как? Рассказал. Где лодка, правда, не раскололся.
— А что, вы знали, где лодка?
— Ну, примерно…
— А почему…
— А я так рассудил, — сказал папаня. — Войне конец, я в Испании, а вот что мы в ящиках везли, может, мне и пригодится в итоге…
— И?..
— Не пригодилось, как видишь. Проверили меня, определили в подсобный персонал, а тут и войне конец. Союзнички на испанцев поднажали, те нацистов депортировали в Чили, базу немецкую обратно национализировали… Ну а меня пинком под зад во Францию, в лагерь. А там на меня америкашки поглядели, ага, говорят это — транзит! И прямиком намылили к представителям Красной Армии. А дальше я и очухаться не успел, как оказался в контрразведке…
— В какой еще контрразведке? — сощурился недоуменно профессионал Серега.
— Ну, в СМЕРШе этом…
— Какая же это контрразведка? Это гестапо! Допрос — расстрел.
— С гестапо у меня как раз легко обошлось, — возразил папа. — А вот со СМЕРШем этим — да!.. Били месяц. Двадцать четыре часа в сутки. Но не казнили. То ли война кончилась, то ли я интерес какой вызвал похождениями своими, но переправили меня прямиком в столицу. В самый ее центр. Не в Кремль, конечно, но рядышком — на Лубянку. Так что, Серега, не один ты бывал в этом заведении из нашей компании… Ну, следствие, то-се… А в итоге — четвертной срока. Отсидел десять. Такая вот Фуэртевентура получилась.
— А дальше?
— А чего дальше? — вклинился Вова. — Знаешь, что такое история планеты? Сначала были динозавры, потом они превратились в нефть, а после появились арабы, начали продавать нефть и покупать себе «Мерседесы»… Вот и «дальше»…
— А лодка? А ящики? — настаивал Сергей.
— Воз и поныне там, — ответил папа словами баснописца.
— А может, ее давно подняли, — сказал Володя. — Со всеми отлитыми в бруски короночками узников концлагерей.
— А чего тут гадать? — сказал я. — Все проще простого. Вышел по компьютерной сети в базу данных, и через час у тебя вся архивная информация. Надо знать только номер лодки.
_ Во, — сказал Вова, в очередной раз наполняя стаканы. — Есть дело. Поехали искать лодку. Я хохотнул.
— А что? — произнес Сергей, обращаясь к отцу. — Вы бы сподобились на такое предприятие?
— Хоть завтра! — последовал категоричный ответ. — Если бы мне предложили… Да! Хоть завтра! — повторил убежденно. — Тем более в мои годы не стоит терять время.
— А ведь вкусная тема… — зачарованно прищурился чекист.
— Ну, Вова, едем? — спросил папа. — За границу? Золото не найдем, так хоть погуляем, а?
— На что гулять-то? — спросил Вова. — Не, я люблю приехать за границу так, чтобы твердая валюта оттопыривала карман… — Затем, подумав, добавил: — Причем не один, а все. М-да. Включая внутренние.
— Вот для этого и стоит поработать, — сказал папа. — Понырять. Как там, кстати, наши гидрокостюмы и акваланги?
Оборудование для подводной охоты мы хранили у Вовы в замке, не обременяя громоздкими тюками ограниченную площадь московской квартиры.
Володя не отвечал, впав во внезапную задумчивость.
— Климат там как в Эмиратах? — спросил настороженно.
— Там выше тридцати не поднимается, а ниже двадцати не опускается, — сказал папа. — Устраивает?
— Все дело в спонсоре, — кивнул на меня братец.
— Свою долю я вношу, — молвил чекист.
— Кто «за», поднимаем руки, — подытожил папаня, воздев кверху ладонь.
Подвыпившие Серега и Вова, охваченные благодаря «Смирновской» романтикой поиска сокровищ, последовали его дурному примеру.
— Единогласно, — высказался я, не поднимая руки.
Пора было укладываться спать. Чтобы завтра, на свежую голову, всерьез задуматься о реальности положения. Реальности тягостной. Весьма далекой от бредовых радужных идей подводных изысканий золотого запаса Третьего рейха в субтропических водах близ Африканского материка, находящихся под юрисдикцией цивилизованной Испании.
СЫСК
Аслана переполняли ненависть и стыд. Вчера, в офисе Куди Баргулова, расположенного на респектабельной Пятой авеню в Манхэттене, его два часа томили в приемной, не предложив даже чай, а после, когда он прошел в кабинет, указали в самый дальний угол, как собаке, не желая, видимо, чтобы он приблизился к начальственному столу, за которым в пухлом, вишневой кожи кресле сидел, вперив в него ястребиный непреклонный взор, грозный патрон, его дядя, два года назад соблаговоливший вытащить сюда, за океан, племянника из глухого чеченского села.
Дядя приехал в Америку в начале девяностых годов, когда маленькая республика, делая первые шага по пути независимости, посылала в разные страны своих эмиссаров, должных наладить необходимые связи, адаптироваться в чуждой среде и — создать свои опорные точки, в итоге обязанные трансформироваться в посольства и представительства государства Ичкерия.
Не считая денег, упорно и взвешенно, эти первые орлы вили свои гнезда на чужбине, находили нужных людей, вникали в законы и нюансы зарубежной жизни, получали документы, обзаводились адвокатами и постигали трудные языки.
Общины росли и крепли. Основывались базы в Европе, Америке, не говоря уже о Ближнем Востоке — Турции или же Иордании, где многие из родственников Аслана располагали не только широкими возможностями, но и вполне конкретной властью.
Аслан гордился своим народом. Выносливым, не боящимся никакого врага, сплоченным и — верным традициям. Его маленькое государство отстояло себя в битве с рыхлым российским чудищем, ныне — кисельной массой, каждодневно теряющей внутренние силы, стержни да и сам смысл своего движения куда-либо.
Нет ничего невозможного — так говорят муллы. Россия побеждена, а значит, и Америки бояться не стоит.
Она, Америка, тоже узнает Чечню! И куда разным там итальянским и русским мафиям до сплоченного и бесстрашного чеченского братства! Оно еще покажет себя!
Но сейчас он, Аслан, не в почете у соплеменников. Он совершил ошибку, наспех сработав примитивную легенду о течи в бензобаках, недооценил этого делового русака. А тот же оказался подлым осведомителем, как выяснили московские ребята, сумевшие подкупить следователя.
Пропали большие деньги, их не вернешь, ответственность лежит на нем, Аслане, и придется держать ответ. Что же, он не боится и сделает все, что решит всесильный дядя.
— Слушай, ты… — процедил старший родственник сквозь зубы.
— Эта кобра уползла. Вчера его хотели взять наши парни, но он их опять подставил в засаду. Где он — не знаю. Узнаешь ты. Поедешь к его шефу-американцу, поговоришь с ним… А потом полетишь в Россию. Кто с тобой эти «линкольны» в гараж ставил?
— Джамбик…
— Вот вместе русака и отыщете. Когда закончите работу, и уши его мне на стол положишь, тогда думать будем, как с вами быть. Все.
— Но я же…
Дядя в гневе приподнялся из кресла.
— Запомни! — произнес с глухой яростью. — Есть три типа мужчин… Один — говорит и не делает. Другой — говорит и делает. Третий — делает и не говорит! Теперь думай: кто ты? И кем тебе надо стать!
Аслан почтительно поклонился.
— Да! — остановил его босс, когда он уже взялся за ручку двери.
— Вот, прочти… — Протянул лист бумаги. — Чтобы знал, ради чего работаешь…
Аслан просмотрел ксерокопированный текст указа покойного президента Дудаева за номером 172 от 19.12.1993 г.
В указе покойный глава республики постановлял, что сотрудники спецслужб, в том числе бывшие, за действия или бездействия, направленные на подрыв государственного строя Чечни, наказываются лишением свободы на пятнадцать лет или смертной казнью.
В примечании указывалось, что к сотрудникам спецслужб относятся лица, состоявшие или состоящие на службе органов государственной безопасности, в том числе в разведке и контрразведке.
— Указ никто не отменял, — прокомментировал дядя.
Аслан вновь почтительно кивнул, с трудом, правда, соображая, при чем здесь указ, государственные интересы Чечни и личность какого-то стукача.
Но спорить не приходилось. Ему предлагалось проникнуться и преисполниться… И подобающей мимикой свое понимание государственной значимости доверенной ему миссии он с послушанием подтвердил.