Лис, вдруг затормозив, припал, как прилип, к земле – псы промчались вперед, но тут же, заметив маневр жертвы, колесом завертелись, вспушивая снег, сбились в кучу и вот уже назад несутся следом за зверьком.
Схватил красную телефонную трубку, на другом конце, в караулке, тоже подняли, но не отозвались, как делать обязаны. Лишь сдерживаемое дыхание. Тоже затаенно вслушиваются. Подбежал к другому телефону, белому, сел на низкий стул, со специально урезанными ножками, который товарищу Сталину как раз по росту. С бьющимся сердцем набрал город. То же самое – молчат, дышат в трубку затаенно. Еще и еще – везде одинаково. Изготовились! Что-то назрело, приготовились и там, в Москве, и здесь. Оно каждый миг может начаться, случиться. Даже когда грозно сообщил, спросил: «Говорит Сталин. Почему никого нет на месте?» – в ответ близкое подлое дыхание, и только. Перебегал из комнаты в комнату, от телефона к телефону, зажег общий по всем этажам и даже на веранде свет и метался, метался по всему дому.
Увидел разостланный по зеленому сукну бильярда свой мундир – наконец! Вот он где! С этой старой Матреной вечные фокусы. Схватил и стал натягивать на голое тело ставший мешковатым китель, брюки, застегиваться. Войдут, а он – нате вам! В мундире генералиссимуса! А, не рассчитывали? Чего надо, как посмели, кто позволил?
Босой, как недавно его сын-военнопленный, и в застегнутом мундире ходил по дому с уже погашенными огнями, выглядывал в большие окна, совершенно точно зная, что окон нет, а есть амбразуры с желтым бронестеклом, и тем не менее хорошо видел и даже слышал шумящие деревья и зеленый высокий забор, утреннее небо над ним. «Ходи, хата, ходи, печь, хозяину негде лечь… негде лечь». Он старался увидеть ту печь, где недавно лежал, грелся, он знал точно, что она есть, большая, сибирская, с кедровой толстой доской, сделанной по спецзаказу, и не мог найти ее ни в одной комнате. Лишь кровати или диваны в одинаковых комнатах с приготовленным, нерасстеленным бельем. Остановился перед лестницей, ведущей на второй этаж, давно не жилой, который и использовался один, что ли, раз – когда приезжали китайцы, Мао Цзэдун…
И вдруг вспомнил, подбежал к столу: вот оно! Это же сегодня, сегодня! У Матрены Петровны сегодня день рождения, на календаре помечено, и надо закончить работу, ботинки – ей подарок. Ноги у Матрены больные, распухают от ходьбы, от стояния на кухне, однажды усадил старуху на оттоманку и взялся измерять стопу, подъем. Чуть не умерла от страха, от смущения, ничего не поняла – зачем, ради чего? Будет ей сюрприз. И всем тоже. Войдут и застанут отрешенно работающего человека: шьет ботинки, обувь делает простой женщине. С чем пришли? Что надо? Да, да, Матрене Петровне. У нее больные ноги. А я сам давно, сам хотел уйти и жить, как старики живут. Пожалуйста, мне ничего не надо. У старого Джугашвили есть профессия. С чем пришел, с тем ухожу. Вот этот беличий тулуп, ему едва ли не сорок лет уже, шапка зимняя, даже не помню, когда покупал…
Открыл сейф, вытащил синий халат, положил на колени и замер, вдыхая запах, который волновал всегда: из сейфа пьяняще пахнуло новой кожей, воском, смолой, давностью. Запах детства. Вытащил и открыл узкий отцов сундучок, по краям и на крышке инкрустированный кусочками дерева посветлее. Хорошо стране с таким вождем! Хорошо вождю с такой страной!.. Слова песни из какого-то кино или радио, дурацкие, танцующие, вертелись в голове, налипали на губы. Входите, входите, врывайтесь! Я даже не пошевелюсь, не оглянусь. И не нужен мне ваш генералиссимус, забирайте, можете отдать этот дурацкий мундир – хоть бы и ворошиловскому мазиле. Или дураку Власику. Вот-вот, в самый раз красоваться перед девками! (Но и этот, и этот меня предал, а уж кого, как не его из грязи да в князи. Кому тут будешь верить. Да никто мне и не нужен!)
Отставил ящичек и стал надевать поверх мундира синий, с рабочей грязнецой халат. Раскрыл, поднял узкую крышку сапожницкого отцова ящика и снова понюхал во все легкие. Даже закружилась голова. Всю жизнь занимался черт знает чем, для кого-то, «ради дяди». Слушался какого-то «товарища Сталина», подчинялся ему.
Пошарил рукой в сейфе, нащупал и достал очки с тонкими металлическими дужками. Вот и очки прячь. И тоже ради него: вождь в очках, нет, это «товарищу Сталину» не по душе! Хорошо стране с таким царем, хорошо царю!.. Ему-то хорошо, жить стало веселей… А каково с ним, рядом с таким? Бедная Надя, бедная Светланка! Усы и те не сбрей: привыкли, что у Него вот такие усы, весь мир привык. Сбреешь – вроде уже кто-то другой, а значит, может и другой на этом месте, на портретах красоваться.
Сидел над ящиком и отбирал нужные для работы инструменты: шило прямое, кривое, кусочек грязного желтого воска, потрогал пальцем старый, захватанный спичечный коробок с деревянными гвоздиками, открыл и высыпал немного на газетный столик (газеты, журналы столкнул, сошвырнул на пол), взял деревянный гвоздик в губы, рука обрадованно взвесила молоток на длинной удобной ручке. «Пятка» у молотка широкая, удобная для хорошего, точного сапожницкого удара по гвоздям и для распрямления, размягчения кожи на колодке. Какая это радость – хорошие старые инструменты!
Достал из сейфа натянутый на деревянную колодку полуготовый ботинок, тускло поблескивающий новой кожей, осмотрел, затем вытащил и второй, уже сделанный, любовно огладил, помял, попружинил. Хорошая подметка, теперь такая большая редкость! Ни кожи людской, приличной, ни тем более подметок – куда, «товарищ Сталин», все подевалось?.. Ладно, за работу! Зажал колодку-ботинок меж колен, взял непослушными пальцами из губ деревянный гвоздик (тут еще эти усы дурацкие мешают!), ткнул гвоздиком в воск, нет, не то. За царской этой дурью рука забывает свое дело, настоящее. Взял прямое шило и, тронув острием воск, вдавил в сухо хрустнувшую подметку, почувствовал, как сталь прошла кожу, погрузилась в мякоть ясеневой колодки. Вот так! Снова ткнул гвоздиком в воск, воткнул в дырочку – молоток прямо-таки впаял его в сухую кожу… Вот так, «товарищ Сталин», а вы говорите, проблема языкознания! Все получается само, в отработанной последовательности: губы, пальцы, локоть, плечо, колени – все друг друга слышат, подхватывают, подают, посылают. Нет, ничто так не пахнет, как своя работа. Подметка – будто подгоревшая корочка пирога с острым, смачным хрустом-похрустыванием поддается острой стали, снова – гвоздик, губы, воск, тяжесть молотка в руке. И такой близкий-близкий запах детства. «Лучше бы ты остался священником, лучше бы ты…» И никто, ни один человек в мире не знал бы, что есть, что мог в мире объявиться «товарищ Сталин». И сам ты не знал бы. Ничего не делая, пальцем не пошевелив, сколько изменил бы в целом мире ты, именно ты. Тем, что не объявился бы. Вот это был бы товарищ Сталин, настоящий! Нищий принц, пренебрегающий дворцами. А вы так могли бы?.. Ворвутся, войдут – и никакого Сталина! Сапожник Джугашвили делает обувь кухарке Матрене Петровне, у нее распухают ноги. Это известно, что человеку никогда не снится работа. Чем угодно занимается во сне, но только не работой. Потому что все сны приходят к нам из младенчества, а там мы не работали. Значит, не сон, это уж точно, что не сон. Как смеялась, бывало, Надя, когда заставала «Кобу-лентяя» за такой домашней работой – в халате, в очках. Случалось это редко, но какие это были счастливые минуты, других таких не было, не припоминаются, все, все отнял вождь!..
– Слушай, откуда ты появился? Почему я должен знать, что ты есть? По какому праву сел человеку на голову и командуешь? Ты никому не веришь, а мне какое дело? Ты никого не любишь, а мне что до этого? Ну и сидел бы где-нибудь в своей деревне или даже городе, не любил бы, не верил тихонько, в тряпочку, – так нет же, целому свету до этого должно быть дело! Почему всем должно быть плохо только оттого, что ты на свет появился? И почему всех ты стараешься на свой копыл натянуть? Нашелся мне сапожник для целого света! Я вот делаю ботинок, так от этого польза хоть одному человеку – Матрене Петровне. Взять бы да этим копылом по твоей гениальной башке! Ну, гад, ну, гений – придумал как никто! За любой провал, за любую дурость вождя отвечают другие. На все заготовлен вредитель. Вместо хорошей кожи, подметок, на каждый гвоздик – по вредителю. И всем понятно, почему ничего нет, все исчезло в этой стране. Вредители, и никаких гвоздей!.. Прости, разворчался старый дурак, это со мной случается, ты же знаешь, я не ты: надо бы сделать, а я раньше говорить начну, говорю, говорю, да и забуду, что собирался сделать…
Перекинул ботинок с руки на руку, как спелый гранат, сунул в него пальцы и выковырял из носка, вытащил плотный бумажный ком – это чтобы, усыхая, кожа не теряла объема, формы. Бумага исписанная – чей это почерк? Жалоба чья-либо. Подлая страна, только и умеют, что жаловаться. Ты прав: из грязи слепил Бог народец этот. Ну да это твоя забота, «товарищ Сталин». Я-то при чем? Пишут тебе… «Работа Сталина отличалась точностью, но была отрывочна». Это кто же смеет нас оценивать? Не горячись, разгладим листочки. Замазюкались. «После избрания Сталина в Центральный Комитет партии в г. Праге Сталин по возвращении в Петербург стал в явную оппозицию Правительству и совершенно прекратил связь…» Вот тебе, бабушка, и Юрьев… Прости, «с охранкой» – тут так и написано. Что, еще одна залетная птичка из страны, откуда никто не возвращается?
Кто пишет, когда, кому: 12 июля 1913 года, начальнику Енисейского охранного отделения А. Ф. Железнякову. И даже номер исходящий! 2898. Все, чтобы поверили. А пишет, а пишет «совершенно секретно», с уверениями в совершенном почтении… так… некто Еремин.
Значит, мы и тут нагрубили. Недовольны нами. Тобой. Стал в явную оппозицию. В 1906 году, когда арестовали в Тифлисе, был по всем статьям хорош, и когда переехал в Петербург – тоже не на плохом счету. А как пошел вверх после Праги, стал огорчать – Еремина, его полицейскую братию. Интересно, в Туруханском крае, куда эта бумаженция пришла следом за тобой, пытались к тебе подъехать снова? На кривой козе. Кто такой этот Кыбиров? Ссыльные попрекали тебя знакомством с этим приставом. А, охотились вместе, давал тебе ружье – пострелять… Неосторожно, Коба, да из этого «лысый доцент» такое дело сшил бы. Может, уже шьет, не замечал?.. Ну, ну, не гневайся, мне что, меня это не касается. У Джуги своих дел невпроворот. Постучитесь к «товарищу Сталину», может, он объяснит, что и к чему. А я никому не должен, и мне никто. Простой сапожник, ем с шила, пью… как все сапожники. Срочная работа у меня, не до революций мне ваших, партийных свар, экспроприации – это по его части, к нему. Хорошо стране с таким вождем, хорошо… Ну как, все еще не догадываешься, вождь, что и к чему? Кто и зачем тебе подметывает подлые документики? Докопаемся. Не спрячется и этот.