Чертовски Нервный Перец поразмышлял. Что не заняло слишком много времени.
Какой кайф - быть самим собой.
Он облизнул губы. - Сначала потушите.
- Кравмик. Скатерть.
Великан-огриллон неохотно отпустил Итралл, вытащил скатерть из-под фонаря на столике и накрыл ею Свистуна. Холл снова потемнел.
Чертовски Нервный Перец отступал к двери, таща Пратта за собой. - Ты их не защитишь, старик.
Старик. Я чувствовал вес каждого прожитого дня. - Не забудь передать Феллеру все мои слова.
За порогом Чертовски Нервный Перец толкнул Пратта в холл. - Еще твою маму навещу, - прорычал он, оказавшись в ночной тени. - И передам ей, что ты...
Автомат изрыгнул короткую очередь. Из тени ночной улицы донесся еще один влажный звук падающего тела.
Я созерцал струйку дыма над дулом "Автомага". - Похоже, придется передать самолично.
Не спеша вернулся в холл. Перевел автомат на одиночные и выстрелил Свистуну в голову. Три раза. Переход от человека к трупу был отмечен посвистом, словно удар бича, фонтанчиком крови и треском костных обломков о ковер.
Я вернулся к двери, не слишком высовываясь наружу. Всмотрелся в неловкую кучу на мостовой. Чертовски Нервный Перец становился Дергающимся Пытающимся Вдохнуть Истекающим Кровью Перцем.
- Ты... ты сказал...
- Я сказал... - Автомат вернулся в кобуру. - ... что уже не передумаю.
- Ты.... Ты... не бросишь меня так... Ради любви Бога...
- Какого именно?
Я стоял, пока тот не помер. Времени потребовалось немного.
Я поднял голову и крикнул в ночь. Негромко. Они были поблизости и слышали всё. - - Эй. Видите? Ястреб и Свистун тоже мертвы.
Ночь ответила отзвуками далекой пальбы.
- Думаете, управитесь лучше? Соберитесь с силами. Сейчас или никогда.
Когда я повернулся к холлу, с лестницы на меня смотрели бледные лица: постояльцы, полуодетые и с глазами, полными страха и снов.
- Вставайте все, кто Вооружен, вооружайтесь. Снаружи Дымная Охота, бандиты и мародеры повсюду, рыцари нас не защитят, у них много проблем. Берите все, что сойдет за оружие, и готовьтесь сражаться за свои никчемные жизни.
Лица непонимающе пялились на меня. Я указал на Ястреба и Свистуна: - Хотите стать мертвыми, как эти? Скорее!
Лица исчезли.
Я прошелся по холлу. Свистун пах, как барбекю. Ястреб - как жертва автокатастрофы.
Кравмик весь трясся. - Вы... рыцари... нужно идти в приход...
Я подобрал револьвер Ястреба. - Стрелять умеешь?
Лицо Кравмика исказилось. - Не приходилось.
- Держи крепче, не перегибай запястье. Вот предохранитель. Целься, как из лука. Справишься?
Ствол почти исчез в могучей руке. - Это оружие. А я огриллон, - сказал он с глубоким вздохом. - Справлюсь.
Пратт почти висел на руках жены, дрожа от избытка адреналина. - Сделали... мы их сделали, да?
- Ранен?
- Я... не знаю, я...
Итралл покачала головой, не поднимая лица. Погладила мокрые редеющие волосы. - Он в порядке, милорд. Только потрясение. Хотя я так боялась за милого Лессера...
- Не надо, не надо - они схватили меня именно там, где нужно. - Пратт нервно засмеялся.
- Ага. Как ты ускользнул от Чар?
- Вам следовало бы знать, - ответила жена.
- Следовало?
- Смог бы я преуспевать здесь, если бы каждый прыщ и дрищ оплачивал счет заклинанием? - Пратт порылся под курткой и выудил медальон на цепочке. - Защита от всех видов магического воздействия.
Я протянул руку и повертел медальон. Он был влажным от пота, металл теплый, возможно - белое золото. На одной стороне была выгравирована пара скрещенных в запястьях рук с кинжалами, и меч, который торчал, словно биссектриса, между малыми клинками. На обороте имелась лишь простая надпись на вестерлинге.
"Моя воля, или не стану".
- Сукин сын. - Я уронил медальон, словно он обжигал руку. - Не я ли велел тебе убираться из города?
- Ну... мы... - Он обвел рукой маленький холл, и я лишь сейчас заметил багаж вдоль стен. - Мы не могли вот так просто взять и уехать, милорд...
- Я тебе не лорд.
- Я, поймите меня, у меня персонал, и семья - и у других семьи...
- Ох, ради всего дрянного.
- А постояльцы...
- С ними что?
Пратт метнул взгляд на Кравмика, тот лишь пожал плечами и перешагнул труп Свистуна, направившись к двери. Ствол Ястреба словно прирос к руке.
Пратт вежливо выбрался из объятий Итралл. - Нелегко объяснить...
- Объяснить нетрудно, - сказала жена. - Гость в доме - долг на хозяевах, уж прошу прощения вашего лордства. Мы не можем уйти, пока гости в опасности, в наших стенах или рядом. Это наш долг, милорд. Вы поймете.
Я не стал обсуждать свой долг. Никогда не мог терпеть эту гребаную тему. - Долг стоит больше, чем жизнь?
Пратт беспомощно пожал плечами: - Это и есть наша жизнь.
- Тогда забирайте их с собой.
- Так и будет, - сказала Итралл. - Но сейчас это невозможно, милорд, прошу прощения.
- Что ж... - Я даже не зарычал, борясь внезапным желанием отхлестать их по щекам. - Делайте что должны. Когда уровень говна на улицах спадет и можно будет выходить.
- Не по этой улице. Не сейчас и не скоро. - Кравмик повернулся от двери.
Глаза были пустыми желтыми блюдцами. - Снаружи охотники. Кажется, идут сюда.
Улица за широким плечом казалась пустой.
- Не вижу их.
- И я не вижу. - Кравмик постукивал дулом револьвера по серому от возраста бивню. - Но они там. Недалеко.
- Знаешь, сколько их?
- Тридцать лет назад... узнал бы. Но я уже не разведчик.
- Тиркилдом нигде не пахнет?
- Нет, его запах не по мне. - Он даже не изобразил улыбку.
Я оперся о косяк двери. - Эй, - сказал громче. - Эй, мудаки. Вы еще здесь? Поговорим.
Закрытые витрины и тротуар, пятьдесят ярдов до реки. В другую сторону темный пустырь. Небо затянуто тучами, подсвеченными оранжевым огнем пожаров.
Индиговые тени, резкие и спокойные, словно прорехи между звезд.
- У нас общая проблема, можно порешать ее сообща, - воззвал я. - Выходите, мудаки. Хотите встретиться с Дымной Охотой?
Никого. Похоже, я ошибся насчет группы поддержки. Или у них поистине железные нервы. Есть лишь один способ узнать.
Я вышел из двери и склонился над трупом Тихони, забрать пистолет из руки. Никто не застрелил меня.
Оружие было земной работы, не гномье: "Смит-и-Вессон" с переводчиком огня, удлиненная обойма на тридцать сверхскоростных пуль алюминий-сталь. Старомодное оружие, но эти пули попадают в точку за сто метров, и доспехи их даже не замедлят. Не то чтобы Охотники бегали в доспехах.
Он как влитой лег в руку.
С тротуара улица казалась еще более пустой. Ставни витрин как будто подглядывали за мной. Лужа от ночного дождя отсвечивала оранжевым. Похоже, стрельба смещалась в другом направлении.
Хорош ли нюх у Кравмика?
То есть, бриз дул со стороны спины... свет пожаров тускнел, улица тонула в тенях... любые Охотники должны были пройти мимо бойцов Хрила, ведь они явно не преследовали их... неужели нос Кравмика чует за квартал? Против ветра?
И тут тихий голосок прозвучал в голове: точно, тупой осел, бриз скользит по затылку.
Я обернулся.
Шестеро уже были в реке. Слабые мерцающие нимбы оранжевого колдовского огня над головами вызвали в памяти "трупные фонари" Великого Шамбайгена - только эти двигались против течения, и на хорошей скорости. Еще двое входили в воду. Один стоял на набережной и смотрел на меня.
Обнаженный. Овеваемый пламенными языками силы.
Он простер руки толщиной с бычьи ляжки, набрал воздух в грудь, подобную груженой булыжниками телеге...
И я застыл на месте. Примерно на всю свою жизнь в обратной перемотке.
Типа того.
Не столько застыл, сколько завис над застывшим.
Качался на проволоке в сажени от собственной головы: духовный дамоклов меч. Точно не понимая, как мне это удается. Полжизни превратилось в сон...
Снова в Бодекене...
Подробности разнятся в разное время, не важно, кто со мной и как выглядит местность, какое оружие, ничего такого. Важно лишь, что я снова был в Бодекене, но уже старый, вялый и усталый от убийств.
И Черные Ножи шли за мной. Снова.
Я ощутил в этом некий род справедливости. Именно здесь я начал - все, что раньше, было прологом - так что здесь могу и закончить. Была в этом горькая поэзия: после всех впечатляющих мошеннических подвигов, сделавших меня легендой, я застыл на пустой темной улице, защищая людей, подпавших под власть моей легенды и даже поклоняющихся ей. Похоже, вот способ расплатиться за то, что я стал собой. Превратить конец не в славную песнь о герое, а в дурной анекдот. Которым я всегда и был. Уйти как слабак.
Глаза Стелтона... опаловые звезды под серебряной луной...
Вы не "решаете" застыть, или сломаться, или забиться в угол и обгадить штаны. Не больше, чем "решаете" отключиться, когда кто-то бьет вас трубой по башке. Ваши мозги делают это без сотрудничества с вами. Когда демоны, спавшие внутри черепа, вдруг просыпаются от голода.
Дымящаяся культя Драной Короны, и глаза Стелтона, и Пуртин Хлейлок, вздымающий моргенштерн в молитве...
Так что я висел над головой, качаясь на златой нити и может быть думая но как узнать и когда же, мать ее, волновая функция рухнет и усатая мышка сгниет в черепе?
Но в тоже время я вспоминал слова покойной жены - слишком часто повторяемые. "Не все вокруг тебя вертится".
Кравмик и семья Пратта и целый дом обычных людей, несущихся вниз по говенной реке - я для них ближайший аналог спасительного каноэ, и что справедливо для меня, чертовски плохо для них. Так что за мгновение ока длиной в десять лет я увидел себя в роли Красавчика Жеста, теперь в реальности: стою на обороне отеля, надеясь сдержать Дымную Охоту арсеналом в три ствола, два яйца и совсем без мозгов. Сам помру и Пратту с компанией не оставлю тележку с удачей. Хотя в компании умирать не так уж некрасиво.
Теперь я, будучи актером, вспомнил последние слова Эдмунда Кина: "Умереть легко, сыграть комедию трудно". И заметил, что бормочу: - Думаете? Так смотрите, какое траханое веселье сейчас начнется здесь.