Бахаев на мгновение замер, чувствуя, как ужас подбирается к горлу, потом, повинуясь внезапному импульсу, подошел к белой завесе, которая на глазах обретала плотность. Машинально отметил, что больше не испытывает трепет перед барьером. Не веря себе, он протянул руку и коснулся преграды – раньше он ни за что бы не осмелился на подобный шаг. Не холодная и не горячая, не гладкая и не шершавая, стена не прогибалась от касания, но и не выглядела застывшей. И где-то совсем уж на границе человеческого восприятия ощущалось, что Зона жива, что там, за этой белой скорлупой, ее сотрясают исполинские судороги, всю, от края до края, что там перекраивается реальность и перерождается материя.
В который раз Бахаев посетовал, что не сумел остановить Гончара. Каково ему там, за стеной, в самой гуще катаклизма, где могучие силы корежат пространство и рвут время? И словно в ответ на его невысказанный вопрос на фоне белой стены показалось какое-то движение.
Сержант резко развернулся. На бетонке, ведущей к КПП, стояли три фигуры: невысокий мужичок в грязно-бурой хламиде прижимал к груди котенка, щеголеватый тип придерживал раненую руку, а третий…
– Олег, ты?! – завопил Бахаев и, неловко загребая ногами, побежал к другу, то и дело оскальзываясь на утренней наледи.