Княжич Юра
Глава 1
Ещё одно отвратительное утро отвратительной жизни в этом жестоком и несправедливом мире… Будильник. Этот пыточный инструмент, придуманный тысячу раз проклятым человеком. Нет, не тысячу! Миллиарды раз проклятым! Будильник полетел в стену.
К сожалению, у меня очень крепкий будильник. Специальный, из авиационного аллюминия, с прорезиненными углами — спецзаказ, прямиком с Ижевского завода. Ещё из того времени, подарок на тринадцатилетие от Марии Борятинской. Мари Борятинской, как она требовала её называть. Княжна Мэри… Машка-какашка!… Эх… Настроение ещё сильнее испортилось от воспоминаний. Хотя, куда уж больше-то?
Будильник от удара о стену совершенно не пострадал. И продолжил себе противнинько пищать, напоминая, что надо-таки просыпаться, вставать из своей крова… а нет, я не в кровати. Вчера опять заигрался в эту новую ММО РИ-шку «Чернолесье» до самой поздней ночи, да так и вырубился с пультом в руках перед плазмой. Благо, опять же — не первый раз, так что процесс отработанный: на полу настелены туристические коврики, сверху скомкано одеяло и брошена пара подушек. Можно не париться, не напрягаться и не тащиться в спальню после полуночи. Главное, это успеть на кнопку выхода из игры нажать прежде, чем глаза окончательно закроются. А то ведь опыт терять из-за случайной «смерти» где-нибудь за пределами безопасной зоны совсем не хочется. А герой, оставленный без управления игрока, точно довольно быстро уйдёт на перерождение, напоровшись на какого-нибудь монстра или УИ-шера. Даже, если просто стоять будет, а не бежать в неизвестном направлении, подчиняясь зажатой кнопке или наклону «палочки радости».
Во сколько же я вчера уснул-то? Ну, никак не раньше пяти утра, наверное. Вчера ведь я с группой таких же полуночников в 79-ый «прикл» залез. А он длинный, зараза, оказался: десятки поворотов, километры тоннелей, кучи надоедливых монстров, Главарь с возрождающейся свитой… Помню, даже в город ближайший бежать не стал, так и развписался прямо на выходе из пещеры. Даже приставку выключать не стал. Так на экране плазмы до сих пор и стоял на рунном круге мой Воин восемьдесят пятого уровня, ожидая действия игрока, а мой новенький «Позитрон-5» тихонечко посвистывал системами охлаждения.
Будильник… К сожалению, сегодня проигнорировать его противный писк не получится, как бы мне того не хотелось. Сегодня последний день учебного года. Сегодня будет торжественная церемония «Последнего Звонка» с традиционным спуском Государственного Флага. Если я не появлюсь на этой церемонии, то даже мой статус сына Князя Долгорукого не спасёт. Точнее, именно статус Княжеского сына мне боком-то и выйдет. Не может, не имеет права Княжеский сын, если только он присмерти не валяется, отсутствовать на ритуале поднятия или спуска Государственного Флага Империи. Это тебе не двойку получить или контрольную прогулять! Это серьёзно. А уж, если до отца дойдёт… Брр! Даже думать о таком не хочу.
Так что, вставать всё равно придётся. Хочешь, не хочешь, в пять ты вчера лёг или, как «нормальный человек» в десять, вставать всё одно надо. Просыпаться, кое-как поднимать на ноги затёкшее тело, переться в ванную, чтобы там хоть холодной водой немного «расклеить» отказывающиеся открываться глаза. И плевать, что на часах семь. Что поспать удалось только пару часов от силы. Всем плевать… Всем на меня плевать… Как всегда.
В ванной комнате, из зеркала над раковиной на меня хмуро смотрел, щурясь на свет, нечёсаный и несвежий зомби: покрасневшие, все в сеточке тонких сосудов ввалившиеся глаза, чернющие круги под глазами, одутловатые щёки, толстый нос, двойной подбородок, своевольно торчащие в стороны «лопоухие ухи»…
Блин, мне пятнадцать, а мой вес уже за сотню перевалил! При росте в сто восемьдесят сантиметров. Вес-вес-вес… И, если бы это были мышцы! Нет! Это непонятно что вообще. Просто, живой вес. Много-много лишнего живого веса.
Рост — это в отца. Петр Долгорукий — тот ещё медведь. Его вблизи увидишь — оробеешь, голову в плечи вожмёшь… особенно, когда он эдак над тобой нависнет, глядя пристально и не мигая, словно всамделешный зверь, что раздумывает, подрать тебя или мимо пройти. И любое твоё движение способно сместить чашу весов в ту или иную сторону. Оттого и двигаться не хочется совсем, даже дышать…
А вот вес… У отца-то, как раз, его полтора центнера, это не жир. Совсем не жир. Он, как тот самый медведь, способен двигаться очень быстро. Невозможно быстро, для его габаритов.
Но это отец. А у меня… просто лишний живой вес. Нет! Я не назову это жиром! Не признаю себя жирдяем и жиробасом! Нет! Я… просто, немного не в форме. Да! Точно! Именно так. Просто, немного не в форме… не первый месяц.
Холодная вода помогла. Немного, но помогла. По крайней мере, глаза-таки открылись. Лучше бы не открывались: того чуда, что на меня с зеркальной поверхности пялилось, любой тать бы испугался. Не удивительно, что я вздрогнул.
Ну, ладно. Какой уж есть: красавец — не красавец, под венец не идти… теперь уже.
Бурчаньем напомнил о себе живот. Напомнил, что последний раз я ел часов в одиннадцать вечера. А сейчас уже семь. Пора бы и подкрепиться! Хорошо, что я ещё с вечера об этом позаботился…
Раздался вежливый звонок в дверь. О! Вот как раз и то, о чём я! Вовремя.
Я подбежал к двери, открыл, не спрашивая, и забрал у доставщика пакеты со своим заказом. Заказ был оплачен ещё вчера, по электронному счету, поэтому, говорить мне с самим доставщиком было не о чем. Подпись в бланке поставить, да дверь перед носом захлопнуть, а то ведь из подъезда неплохо так поддувает, неуютно стоять в двери в одних семейниках.
Заказ-заказ-заказ… На ходу, ещё от двери, я раскрыл пакет и полез инспектировать его содержимое. Так, всё правильно: две больших шаурмы в сырном лаваше с майонезом и кетчупом — для лёгкого завтрака сойдёт. Вернусь с линейки, тогда уж как следует поем. Если на выходе со школьного двора начать делать заказ, то ко времени моего подхода к квартире, как раз доставщик успеет пиццу из соседней пиццерии принести. Горяченькую ещё! Три штуки!.. Нет, три — мало будет. Все эти церемонии жутко портят мне настроение, а, когда я расстраиваюсь, у меня аппетит разыгрывается просто жуткий. Да и вообще: школа — это стресс, а стресс надо заесть! Так что, решено: четыре больших мясных пиццы, как я люблю и диетическую газеровку. А то, за весом, всё-таки, следить надо…
Костюм из шкафа, ещё в плёнке, как раз вчера из химчистки доставили. Рубашка… новая, из упаковки. Я — продуман! Специально в начале месяца десять купил: по две на неделю, плюс две на непредвиденный случай. От десятка ещё шесть штук осталось, так что с рубашкой сегодня проблем нет. Надо не забыть потом, по возвращении, ещё десяток заказать — на будущее. Чтобы к сентябрю потом не заморачиваться, когда все с подготовкой к школе бегать начнут… или не стоит спешить? Выросту, блин, ещё… Ладно, потом об этом подумаю. Сейчас уже одеваться и бежать в школу пора. Сын Князя Долгорукого не может опаздывать на церемонию! На уроки — может. Даже и вовсе не приходить учиться может. А вот на церемонию — нет. Так что, бегом!
Бегом… не получилось. Как-то, сильно не в форме я последнее время. Отдышка появилась, колени подрагивают, пот прошибает… а потным потом на «линейке» стоять — как-то не очень хорошо будет. Сын Князя, а вонючий, как свинья! Нельзя так.
Сын Князя… Звучит красиво. А по факту… Эх!
У Петра Долгорукого, Князя Московского, сыновей восемь штук. Да дочерей незамужних пятеро. От пяти жён. И я в этом списке совсем не первый. Седьмой, если быть точным… был седьмой. Да вот толку-то… Не править мне Московским Княжеством. Не править… В Кремле за красными стенами не сидеть.
Оно и так-то мне Княжество не светило: сыновей восемь, Княжество — одно. И делить его Пётр Долгорукий не станет. Да и захоти он — Император не позволит. Не любит и не одобряет наш Император дробления Кяжеств. Сильно не одобряет… если жестче не сказать. Пунктик у него на этом какой-то…
И так-то не светило… А теперь-то и вовсе: ведь Дар так и не проснулся. Ни в восемь лет, как у Ивана, ни в десять лет, как у Константина Петровича — старшего из ныне здравствующих сыновей Князя, считающегося сейчас основным Наследником Петра Долгорукого, ни в одиннадцать, как у Никиты, ни в двенадцать, как у Василия. Тем более, ни в шесть, как у Матвея… младшего моего братца. Терпеть его не могу! Гением Поколения считается — тварь…
А у меня и в тринадцать не проснулся. И даже в четырнадцать — крайний срок. Позже уже практически никогда не просыпается. Не было подобных случаев, не только у нас в стране, но и вообще, в мире, последние лет двести. Не зафиксировано. Раньше, вроде бы, что-то подобное случалось. Я даже читал об этом, когда ещё ждал, надеялся… Но и то, не часто… и ни к какими великими силами, либо свершениями в истории эти пробудившиеся «запаздыши» так и не отметились. Просто, как факт — вроде было… а вроде и не было.
Петр Долгорукий на Авось надеяться не стал. И просто выкинул четырнадцатилетнего бездаря на улицу… За Садовое Кольцо. Без прав наследования. Без Дворянского звания и достоинства. Без доли в наследстве или семейных предприятиях. Как собаку шелудивую со двора пинком…
Жизнь — боль.
Квартирку от щедрот барских купили, да содержание нищенское положили… да и то, лишь до двадцатилетия. Даже в школу… обычную отправили, не в Московский Императорский Лицей, Эх!! Ни даже в частную какую-нибудь или элитную Академию. Нет — в обычную районную СОШ №253.
Мать… а что мать? С младшеньким в Кремле жить осталась. С Матвеюшкой, с Гением поколения… что б его леший драл!
А Князя стало снова семь сыновей. Публичных. Не со мной первым он уже такой трюк проворачивает. Да и не он один такой. Как я за тот месяц, что отчаянно ждал своего четырнадцатилетия, узнать успел, в Дворянских семьях это довольно частая практика. Не повсеместная, конечно, не уровня Закона или Традиции, но частая.