«В моей деревне есть паб, – говорит она, – вернее, два. Хозяин одного говорит, что его виски – лучшее в мире, а хозяин второго, которого я люблю больше, что его виски – лучшее в деревне. Вечерами, в конце дня я люблю там бывать. По вечерам, особенно во время полярной ночи – четыре месяца без солнца, людей начинает туда тянуть. Типа желание поболтаться вместе в теплой каше. Так оно».
Я слушаю.
«Иногда приходят ребята со спутниковой станции «Полярный круг». Иногда шахтеры из шахты. На эту их встречу надо посмотреть… И почти каждый вечер мы поем».
«Ты поешь?»
«Мурлычу».
Она пьет, глотки весьма щедрые.
«Вокруг деревни, – говорит она, – огромные горы, чудища, и они покрыты снегом, четыре месяца полнейшая тьма, я, кажется, уже говорила? Такая темень, на метр ничего не видно. Люди ходят с фонарями. Самое странное – это идти в такой темнотище по берегу моря. Слышать его, но не видеть».
«Там красиво?»
«Красиво ли? Словами это сложно описать. Да и вообще, слова – они не сильная сторона этого места».
«То есть?»
Она с минуту думает. «Нет. Это испортит мне тамошность».
Ее прямота мне по сердцу. Мне, например, кажется, что они с Меиром прекрасно уживутся, если она не попытается его окончательно замучить.
«Все же как-то намекни».
«Это как конец света и сотворение мира вместе».
«Тебе там хорошо?»
«Хорошо ли? Трудно сказать. Хорошо, что там всего мало. Квинтэссенция. Нигде мне не было так тихо внутри, в глубине, как там».
У меня вырывается вздох. Мой мужик – квинтэссенцивник.
«И от того, что все такое урезанное, – говорит она, – ты начинаешь прислушиваться к малейшей ерунде. К любым намекам».
«Да, – говорю я. – Это ощущение мне знакомо».
Мы обе делаем усилие. Ощупью пробираемся к месту, где будет шанс…
«И сколько ты уже там?»
«Два года. С тех пор, как сбежала из Америки».
«Сбежала?»
«Недопонимание со стороны налоговых властей. – Она смеется. И я тоже. У нас общий враг. Еще минута, и заговорим о косвенном налоге и признанных расходах. – Но я все равно собиралась уезжать. Была обязана переехать. Я человек, который вечно в движении».
«Заметила».
«И там, на севере, что-то устаканилось».
«Знаешь, – говорю я, сделав самоубийственный глоток, – смотрю я на тебя и думаю: ну быть того не может, что эта женщина выкинула меня из своей жизни, когда мне было три с половиной года».
«Это факт».
«И ты даже… что, не думала даже, скажем, извиниться?»
«Нет. Нет. Абсолютно».
«Нет?» – почти ору я. Вот это наглость!
«За такое не извиняются. И даже если я извинюсь, прощения не будет. Мне с этим ужасом жить».
Глаза в глаза. Что-то такое есть в ее взгляде, и на минуту я ей верю. А потом вспоминаю про «Артистов жизни» Вана де Велде[37], человека, который научил меня «Тайнам брака» («Люди, которые крайне бедны на чувства, разыгрывают роль людей излишне эмоциональных. Это так называемые артисты жизни). И я начинаю верить чуть меньше.
«Расскажи еще», – говорю я.
«Про что?»
«Не знаю. Про то место».
«Чего там больше всего в окрестных горах, так это медведей. Полярных медведей. Белых. Очень красивых».
«Настоящих?»
«Абсолютно. Примерно две тысячи. Раз в несколько недель один из них заходит в деревню, поискать еды в помойных баках или кого-то сожрать. У нас в мобильниках есть «тревога-медведи», но все-таки раз в несколько месяцев кого-то да сожрут. С тех пор как я там, сожрали четверых. Отчасти в этом и интерес».
«Какой интерес?»
«Страх».
Я даю ей знак объяснить.
«Это не то что страх перед кем-то, кто клянет тебя на светофоре, или перед мужиком, который преследует тебя в переулке. Это ощущается в совершенно другой части тела».
«А что, у людей там нет, ну, не знаю, оружия? Пистолета?»
«Если ты идешь за границы деревни, ты обязан взять с собой ружье, но такое, каким ты умеешь пользоваться. С которым тренировался на стрельбище».
«Ты там ходишь с ружьем?» Сочетание ее с оружием вызывает во мне тревогу. Она смеется. «Ночью, когда я возвращаюсь из паба к себе в квартиру, я иду без ружья».
«Одна?»
«Я там одна».
«А-а».
Она смотрит на меня испытующим взглядом. Это малость абсурдно, но мне кажется, что она взвешивает, достойна ли я ее доверия. «Иду по главной улице и кричу медведю, чтобы шел».
«Кричишь в голос?»
«Люди думают, что я в стельку, но я трезвей не бывает».
«Идешь и зовешь медведей?»
«И на иврите тоже, если по случаю есть медведь, знающий языки».
Белый медведь накидывается на нее сзади, когда она одиноко идет в ночи. В абсолютном молчании он рвет ее на куски. Огромные когти терзают ее хрупкое тело. Ему наплевать на то, кто она. Наплевать на то, что она начинает забывать имена. На то, что когда-то она бросила свою дочку. Для него она – мясо. В моем воображении она не кричит и не зовет на помощь. Напротив, у нее жуткая улыбка, улыбка человека, который хочет стать просто мясом. И ко мне являются ее кобеля и тот корморант из Иерусалима, они ведь тоже ее жрали. И когда они на ней, я из-за их плеч могу увидеть ее жуткую улыбку, улыбку черепа, и думаю, сколько чужести может проглотить человек и остаться при этом самим собой.
«Где ты была? – спрашивает она меня. – Сейчас, в эту минуту, где ты была? Что увидела?» Ее взгляд роется во мне лихорадочно, с отчаянием.
«Пока не стоит, – говорю я. – Дай привыкнуть».
«И у нас есть угольная шахта, может, последняя во всей Скандинавии. Все остальные закрыли из-за загрязнения, и нас оставили пачкаться».
«Когда-нибудь в шахту спускалась?»
«Я там работала».
«Ты работала в шахте? По-настоящему добывала уголь?»
Она смеется, пьет. «Я им варила. Несколько месяцев. Полно углеводов».
Есть какое-то странное очарование в ее манере разговора, особенно после того, как глотнет виски. Лунатическая, с паузами отстраненность, будто рассказывает о ком-то другом.
«А ты вообще-то варить умеешь?»
«Я варю отлично, Гили. Дай бог, чтобы ты разок дала мне что-то для тебя сварить».
И вдруг как укус пчелы в язык: «Слушай, Нина, я обязана кое-что спросить».
«Все, что пожелаешь».
«Сколько дней ты кормила меня грудью?»
Ее рука на минуту прикасается к пуговице на блузке.
«Почему тебе это так важно?»
«Не имеет значения. Просто скажи: три или четыре?»
«Ни одного».
«А, да?»
«У меня во время беременности началась экзема на сосках, и кормить я не могла».
Значит, Рафи мне соврал. А уж коли так, чего же он так поскупился?
«Мне очень жаль, Гили».
«Неважно. Все нормально». Но трудно выразить словами, до чего мне стало больно.
«Можно спросить кое-что еще?»
«Все, что захочешь, Гили». – Ей приятно произносить мое имя.
«Я еще не поняла – какая у тебя связь с тем местом?»
«С деревней? Никакой».
«Никакой-никакой?»
«Никакой».
«Просто место, куда тебя случайно занесло?»
«Нет. Это особое место. Самое благостное из всех, где я бывала».
«Но?»
«Без но. Оно благостное. Оно ко мне равнодушно. Ничего на меня не расходует. Не делает усилий. Ему наплевать, живет ли там такая, как я, или вот-вот перестанет жить. Это не безразличие, которое существует на улицах Нью-Йорка или Нью-Дели. Там тоже никому до тебя нет дела, но в тех горах, на севере, с морем вокруг, это как бы полное слияние со всеми».
«И тебе это подходит?»
«Трудно понять, верно? Это мне подходит больше всего».
«Поясни».
Она улыбается мне простой, теплой улыбкой. «А ты не даешь увильнуть. Заставляешь задуматься. Я уже долго по-настоящему ни о чем не задумывалась. Ладно, скажу тебе, что мне там подходит. Мне подходит, что каждый вздох еще на дольку меня стирает. Мне чуть меньше оставаться Ниной. Что ты строишь такую мину?»
«Так, просто. Больно это слышать».
«Больно? Правда?»
Я киваю. Как же не больно? Человек – он не из камня.
Нина поджимает губы: «Хочу кое-что тебе сказать, но позволь мне договорить до конца».
«Давай».
«Ты – плод со своего дерева, и как ни отрицай, а ты – часть чего-то». Я не знаю, издевка ли в ее голосе, или зависть ко мне, или что-то еще.
«Я? Насмешила!» Но, думаю, она права.
Еще меня взбудоражила мысль, что она вообще высказывает обо мне мнение, что у нее есть обо мне какие-то мнения.
«Ты принадлежишь к своему гурту, Гили, и у тебя есть свое место, и свои люди, и свои причины, и свои пейзажи, и цвет земли, и запахи, и иврит, и у тебя есть Вера и Рафи, и Эстер, и Хана, и Шломо, и все племя вообще. А у меня? – Она смеется. – Я листок, несущийся по ветру. Правильнее сказать: ну, та птица, которая никогда не садится на землю? У меня вылетело из головы название…»
«Альбатрос, но это просто легенда. На самом деле он иногда, да касается земли». – «Я если и касаюсь, так только для того, чтобы разогнаться и снова взлететь». – «И у меня есть любовь», – говорю я и думаю, что, возможно, это последний раз, когда я выражаю это такими словами.
«Да. Рафи мне рассказал. – Она серьезно кивает головой. – И скоро у тебя будет ребенок».
Я теряю дар речи.
«Ой, – говорит она. – Я не должна была…»
«Я не беременна».
«А, нет?»
«Нет!»
«Странно. Обычно я в этом не ошибаюсь».
«Но как тебе вообще пришло в голову, что я…»
«Не знаю. У меня есть такой нюх… Беременность всегда включает у меня все сирены».
«Не верю, что ты вообще позволяешь себе так…»
«Погоди минутку. Разреши объяснить. Когда я вчера увидела тебя в аэропорту, когда я на тебя свалилась, еще раз прошу прощения, но просто меня тряхануло, когда я увидела, что ты это…»
«Что это?»
«Продолжаешь эту гребаную династию».
«Да не беременная я, говорят же тебе!» – ору ей в лицо, и обе мы растерянно глядим одна на другую, потрясенные этим воплем, который прорубил между нами дыру в воздухе, и это верно, что на мгновение я почти испытываю искушение поверить в то, что она чувствует нечто скрытое, ну, скажем, материнским чутьем, но даже если что-то и есть,