Ничего особенного, а ведь приятно, черт его подери…
В ресторанчике тем временем стало немного оживленнее. Заскочили две толстые неопрятные тетки, судя по разговорам — челночницы с только что прибывшего из Турции парома.
Самый дальний столик в углу заняла троица угрюмых, совершенно бандитского вида кавказцев в золотых перстнях на давно не мытых пальцах — эту породу Глеб ненавидел даже не с Чечни.
С Карабаха.
Там на эту мразь насмотрелся достаточно.
Так, что до сих пор тошнит…
В противоположном углу о чем-то ворковала влюбленная парочка: молодой розовощекий и широкоплечий старлей, природный русак с десантными курицами на петлицах, и очаровательная худенькая девушка-армянка с золотыми волосами и огромными карими глазами, вместившими, казалось, всю мудрость и боль древнего, много чего повидавшего народа. Девушка время от времени опускала взгляд на безымянный палец правой руки, украшенный тонким золотым ободком, и ее лицо начинало светиться такой тихой глубинной радостью, что становилось понятно — розовощекий старлей составляет смысл ее существования.
Глеб присмотрелся: безымянный палец правой руки десантуры украшал точно такой же ободок.
Как всегда, при виде чужого счастья Ларина охватил приступ щемящей тоски — ему ли не знать удивительную непрочность радости человеческой?
Куда будет твоя следующая командировка, старлей?
В Чечню?
В Среднюю Азию?
На границу со сваливающейся в беспросветный бандитский беспредел Грузией или с по-прежнему не замирившейся Абхазией?
Или ближе к Крымскому перешейку, где, кажется, опять начинается никому не нужная истерика, как с нашей, так и с украинской стороны.
Если УНСОвцы договорятся с татарскими радикалами, а к этому все, похоже, идет, там заварится такая каша…
Потому что тогда эти твари начнут резать этнических русских.
А у нас тоже достаточно горячих голов.
И что тогда?
Плохо тогда будет.
Очень плохо.
Так плохо, что перманентно тлеющая Чечня покажется детскими играми в песочнице.
Мы это все, увы, уже проходили…
Будь ты проклято, первое десятилетие двадцать первого века от Рождества Христова…
И будь ты счастлив, старлей.
И ты будь счастлива, девочка.
Слишком хорошо я помню свою случайную пулю, полученную в рядовой перестрелке в Карабахе, куда меня в очередной раз занесла лихая журналистская судьба.
Дикую пульсирующую боль, толчками вытекающую из меня кровь, отсутствие обезболивающих в местной больнице и удивительно красивую сорокалетнюю армянку-хирурга, державшую меня за холодную потную руку и шептавшую мне: «Цавет танем».
«Возьму твою боль».
Я не хочу брать твою боль, девочка…
Устал.
Я не хочу, чтоб тебе было когда-нибудь больно…
Глеб очнулся.
Горячего пока так и не принесли, Сашка в виде компенсации уже успел заказать бутылку водки и теперь деловито разливал ее по стаканам.
Поехали.
Глеб выпил и отправился в туалет — пиво подпирало.
А там его ждал очень неприятный сюрприз.
Из тех, что подкрадываются незаметно.
Пока он мыл руки, кто-то не очень сильно, но достаточно резко ударил его рукояткой пистолета по затылку.
Настолько не сильно, что он даже почти не потерял сознания.
Но только — почти.
Когда Ларин пришел в себя, он стоял, припечатанный лицом к холодной кафельной стене, а руки его были заломлены за спину.
Кавказцы, понял Глеб.
Больше некому.
— А теперь, журналист, слушай сюда, — прошептал-прошипел за его спиной низкий гортанный голос. — Ты сейчас соберешь свои манатки и уедешь в свою Москву. Навсегда. А не уедешь сейчас — мы тебя там потом найдем.
И снова резкий, на этот раз куда более ощутимый удар.
Ослепительная вспышка в мозгу.
И темнота…
Мучительным усилием воли он не позволил себе отключиться, но ноги все-таки не выдержали, подвели, суки, подкосились… Глеб упал на заплеванный и местами залитый мочой пол, и подняться получилось у него, увы, не скоро.
По крайней мере, твари ушли.
Спокойно эдак и неторопливо.
Безнаказанно.
Ничего, сочтемся…
Ларин непослушными пальцами отвернул-таки вентиль и сунул раскалывающийся затылок под тонкую струйку холодной воды.
Через некоторое время полегчало.
Да, в серьезные, похоже, игры играем, господа…
Не детские.
И на большие деньги. На очень большие.
Просто так журналистов, к тому же нашего уровня, по голове не бьют.
Если уж звезды зажигают…
Он вынул из кармана куртки мобильный телефон и непослушными пальцами набрал номер:
— Сашка? Сиди тихо, это я… Меня в сортире крепко отмудохали, судя по всему — по работе… Да тихо ты, тихо! Жив. А ты пока скажи Рустаму, чтоб расплачивался, он умный, поймет, а сам аккуратненько шуруй на улицу и подгоняй тачку ко входу, потом зайдешь сюда, заберешь меня по-тихому, а то ноги что-то подгибаются. Да, и свяжись с Князем, если он в отключке — с Корном. Пусть встречают. Врача не надо, я свою башку лучше любого доктора знаю, ей сейчас нужно полтораста коньяка и покой до вечера. И больше ничего… Понял? Исполняй…
И присел в уголок, на кафельную приступочку.
Дожидаться.
От приступочки, кстати, крепко пованивало свежевытертой мочой.
Да и хрен с ним.
Ноги все равно не держали…
Комиссия по встрече в «Федерации» была — серьезней некуда.
Злой, не выспавшийся и небритый Князь.
Нервный, немного растерянный, но тем не менее безукоризненно одетый Корн.
Человек десять громил с неожиданно осмысленными взглядами держались чуть в стороне, но, чувствуется, в любой момент могли, что называется, «выстрелить».
Так-так-так…
А ведь Дима, похоже, тоже не ждал нападения.
Оттого и нервничал.
Любопытно…
Князь подскочил к Ларину и осторожно, но довольно крепко приобнял его за плечи:
— Как? Жив?
— Угу. — Глебу очень хотелось кивнуть, но он не решался.
Башка болела зверски.
— Художник сказал, что врач не нужен. Точно?
Глеб поморщился.
— На фиг… найдут какое-нибудь сотрясение двадцатой степени… Что, думаешь, меня по голове никогда не били?
— Понятно. — Князь усмехнулся левым уголком рта.
А может, скривился.
Потом то ли спросил, то ли констатировал:
— Но полежать, видимо, все-таки стоит…
Тут Глеб все-таки нашел силы на кивок.
Аккуратный такой.
Медленный.
Почти что даже и не кивок, а так — наклон головы.
— Обязательно. А еще нужен спирт. Наружно. Ссадина там, должно быть, имеется, Сашка поможет промыть. А то подхвачу еще заражение какое — кто на тебя работать-то будет? И коньяк. Внутренне. Плюс анальгин — пару таблеток, не больше. И полиэтиленовый пакетик со льдом. Все. К вечеру буду жив.
Князь согласно мотнул головой.
— Понятно. У одного доктора, видать, мы с тобой, Ларин, лечились… Все будет. А я пока попытаюсь пробить, какая же это за сука нам войну объявила. Чего они от тебя хотели-то, кстати?
— Ничего особенного, — Глеб слабо усмехнулся. — Чтоб убирался отсюда впереди собственного визга… Дай сигарету, кстати, у меня вся пачка в сортирной моче промокла на фиг… Выкинул.
— Держи, — Князь протянул ему сигарету, чиркнул огоньком тускло блеснувшей золотой зажигалки.
Потом подумал и сунул ему в руки всю пачку.
И зажигалку тоже.
Так сказать, присовокупил.
— Чего-то я торможу… Слушай, Глеб, может, тебе и впрямь того — в Москву? По крайней мере, на время…
Глеб жадно затянулся легким сиреневым дымом:
— А вот хренушки… Я, знаешь ли, очень не люблю, когда меня по башке фигачат… Пока не узнаю, за что, — хрен куда уеду. И не надейся.
Князь неожиданно расхохотался.
Даже нервный, мрачно молчаливый Корн усмехнулся.
Нехорошо так.
Одними губами.
— Лады. — Князь тоже закурил, закашлялся.
Потом отдышался и продолжил:
— Попытаюсь устроить, чтоб ты их сам об этом спросил. С чувством, с толком, с расстановкой… При случае. Но пока без охраны из санатория — ни шагу. — И развернулся всем корпусом в сторону тихо стоящих в стороне громил: — Сергей!
Один из парней, видимо, старший, с серо-стальными, ничего не выражающими глазами, какие бывают только у людей, прошедших не одну «точку», неторопливо, с достоинством приблизился.
— Все слышал?
Парень кивнул.
— Отвечаешь.
Тот в ответ только плечами пожал недоуменно.
Мол, за кого держишь, шеф? Работа есть работа…
Ларину сразу стало спокойнее на душе.
Таких ребят он знал.
И доверял им полностью.
До конца.
Но теперь был явно не такой случай…
— Дим, ты же сам все понимаешь: мне нельзя сейчас с охраной по городишке лазить. Если только очень и очень издали…
Князь досадливо махнул рукой.
— Разберемся. Ты иди пока, полежи. Вечером поговорим.
И Глеб послушно поковылял в номер.
Заботливый Художник тщательно промыл спиртом его затылок и облегченно вздохнул: ранка там действительно была, но небольшая и несерьезная.
А вот шишка — большая.
Можно сказать, произведение искусства.
Но это ерунда.
Прорвемся.
До свадьбы заживет.
Глеб тщательно раскрошил две таблетки анальгина, потом чайной ложкой растер их в мелкую крупу и ссыпал в рюмку, после чего вылил туда пятьдесят граммов коньяка.
Варварство, конечно, редкое.
Сплошное, можно сказать, издевательство над организмом.
Но помогает.
А сейчас это главное.
Выпил залпом, откинулся на подушки, закурил.
Художник тем временем возился в кресле. Уходить из номера любимого начальника он явно никуда не собирался, и гнать его было совершенно бессмысленно.
Глеб мысленно кивнул.
В принципе, правильно.
Молодец Сашка.
Мало ли что…
Голова начинала потихоньку кружиться.
Он выпил еще стопку коньяка и тут же заснул.
Глава 18
Когда Глеб проснулся, голова, конечно, опять трещала, но уже совсем по-другому: вяло, тупо и безвольно.