тены плакатами любимых исполнителей». Я каждый день что-нибудь новое продавал, регулярно обменивая мелочь на бумажные деньги, заменявшие мне высокие оценки, каких я давно не получал.
Глафира — Козак Фирота — тоже переключился на «бумагу». Почти все, поразмыслив, находили что-то себе по вкусу. Ничего не брал один Шульц. Но как в песне поется: «Лёва долго собирался, не решался, опасался…». Плюс строгие родители. Потом все-таки клюнул. И на что, главное? Козак Фирота приносит Лёве папочку с вырезками. Лёва видит Иисуса Христа в терновом венце. Крупняк — пот, волосы с кровью. Заплатил пятерик. Выходим мы с Глафирой на Дзержинского, закуриваем, так чтобы соседи не видели меня с сигаретой. Я молчу, жду, когда он сам признается. Проходим мимо завода имени Войкова, там постоянная тень, и Глафира спокойно, вроде и не мне, сообщает: «Шульц думает, это Ян Гиллан. Хуй — это Тэд Нилли». Кадр из фильма. Режиссер Норман Джуисон. В фильме Гиллана нет. Сейчас об этом знают многие, а тогда можно было наёбывать еще и не так.
Про этот завод… Вернее, насчет самого Войкова всплывают какие-то чудовищные подробности. В одном из его цехов началась трудовая биография Навоза (это нормально) и там же с ним прощались, провожая в последний путь. Все там будем. Если бы я думал иначе, не торопился бы увековечить моих знакомых. Войков будто бы отрезал царю Николаю палец с перстнем, когда тот бы уже мертв. Где-то мне вообще читали, что головы членов царской семьи, отделив от туловищ, подвергли консервации и в особых емкостях тайно вывезли в Англию. Кстати, Сермяга тоже туда собирался с Мандой Ивановной, к тёте.
Я свидетель — Глафира сплавил Шульцу под видом Гиллана какого-то Теда Нилли в терновом венце. Интересно, куда Лёва его повесит в таком виде? Если учесть, что пропаганда этих вещей множество раз делала невыносимой жизнь лёвиным и глафириным предкам. Может быть, в Лондон под видом Николая тоже отправили совсем другую голову?
А где-то люди ворочают иконами. «Ангел пустыни», «Святой Лука», а тут мы потрошим журнальчики, звóним советским юношам с дьявольскими предложениями: «Ну? Шо ты надумал? Смотри, а то уйдет…» Нас должны презирать.
Живопись, равно как и классическая музыка, меня с младенчества раздражает. Намёки, намёки! Не вижу, не чувствую. А от тех, кто в этом волокёт, рыгать хочется. Посмертные шедевры Джими Хендрикса можно слушать, если между его гитарными поливами будут вмонтированы куски Северного.
Посещение моего дома Глафирой и Джоном отдает евангельским эпизодом. Неслучайная случайность, из которой потом могут, чорт знает что раздуть. Почему именно ко мне? Разве в округе мало сверстников с аппаратурой? И не покуришь, и не матюкнешься. И еще одна загадочная деталь, из тех, что остаются неразгаданными, потому что никто не хочет признавать, что обращали на нее внимание в прошлом.
Стоунз. Стоунз тоже знал про этот снимок с задней стороны обложки. Собственно группа Cactus — четыре классических чувака переходят улицу. Все четверо сфотографированы со спины. Впереди кирпичный фасад, стеклянная дверь с табличкой «Christian Science reading room». И Стоунз зачем-то утверждал, будто у вокалиста вместо руки протез («протезная рука»). А на фото прекрасно видно, что обе руки молодого человека целы и невредимы. Может быть, у всех этих калек из Библии тоже была левая инвалидность? Почему Стоунз обманывает себя и меня, а Азизян готов повторять эту неправду с закрытыми глазами?
Вот я и спрашиваю Лёву Шульца:
— Куда делся Джон?
— А ты разве знал его?
— Конечно, Вовка приводил его, слушали «Restrictions».
— Не может быть!
— Почему, разве я прокаженный?
И тут Лёва, в свойственной ему манере, сбивчиво и бессвязно (иногда это лучший способ доведения до сведенья) рассказал мне, что Джона послали открывать не то цистерну, не то резервуар с горючим. За день обшивка накалилась, поэтому, когда Джон отвинтил крышку, из отверстия ударили газы, он потерял сознание, свалился внутрь и утонул.
Сон. Под ногами песок. Пляж на Азовском море. Почему-то в песке нет ракушек. Вода отступила за горизонт. Небо с одной стороны абсолютно узбекское. Бесшумно вращается локатор на песчаном холме. Рядом с агитплощадкой стоит цистерна. К люку ведет лестница, как на трибуну. Перед глазами возникает фигура в ромашково-желтой форме и пыльных сапогах. Я не заметил, когда он прошел мимо меня, этот солдат. Песок мельчает и выравнивается. Местами взвивается в воздух прах от тлеющих бревен. Мало-помалу вырисовывается силуэт и другие предметы — шланг, пустое ведро с инвентарным номером. Чем дальше от меня силуэт солдата, тем подробнее можно его рассмотреть. Из-за глубоких складок он напоминает вяленого бычка, особенно сапоги, чешуйчатые от пыли. Рыжий затылок. Это Джон. Вот он сжимает руками лестничные перила и плывет к задраенному люку резервуара. Я знаю, что должно произойти, и отвожу глаза. Передо мною вырастает шарообразный резервуар с крепко приваренными скобами, чтобы взбираться наверх. Моя голова поворачивается на шее в унисон со скрипом металла. Это Джон откидывает крышку цистерны. Резко обмякнув, он плавно делает нырок туда, откуда хлынули ядовитые пары. Все так, как рассказывал Шульц. Несколько секунд из отверстия выглядывали ноги в сапогах. Они шевелились, как рожки улитки. Потому пропали и они. Еще один «Садко в воду бултых». Я проснулся от собственного хохота. Покамест чистил зубы, вспомнил, как ловко сумел выйти из положения один клоун (он действительно поступил в цирковое), исполняя «Садко» по просьбе трех чувих из института. Дело был на лавочке, во дворе Ебанутого Блохи, помешанного на своих яблонях. Едва дошло до места, где «мелькнула срака с яйцами», находчивый клоун подмигнул, и без запинки переиначил «сраку с яйцами» на «пятку с пальцами». Скорее всего, он так поступает не в первый раз. И океан затих.
Лёва Шульц не умеет передавать подробности. Но такие вещи лучше узнавать от него, чем от тех, кого непосредственно коснулось это горе. Говорят, недавно погиб один придирчивый инженер. Спрашивает: почему столько паутины? Протянул руку — а там 220. И океан затих.
В уборной разит — человек покакал. Прошипел баллончик — покакал культурный человек. Может быть, там, в цистерне, Джона тоже поджидал некто с пульверизатором? А рано утром, верь не верь, я встал от слабости, шатаясь, и вышел в дверь. Я вышел в дверь. А за дверью летний двор. 1974 год, никаких аэрозолей. Если кто умрет — хоронят всем двором.
Копченый от загара Короленко выебывался с велосипедом, кружа по футбольному полю, он то и дело пытался поставить свою костлявую лайбу на дыбы, с понтом, это не велик, а мотоцикл. Все еще отзывается на детскую кличку Бэла, но тайно ходит смотреть «Романс о влюбленных», жилистый дистрофик. Фильм длинный, с песнями Кастрата. Кто-то разрешает в верхах. А Кастрат воет невыносимо. Пиздят: «под Запад». Но на Западе никто так противно не воет. Там разные направления, это так, но каждый исполнитель на должном уровне. Уродов не терпят. В этих «Влюбленных», говорят, полфильма наш актеришка шпарит на мотоцикле, и все базарят стихами. Мне почти всегда смотреть противно советские фильмы. Все — подделка, все несимпатично. А главное — чванство, мол, нас никто не разоблачит. Одним словом, второй сорт, бессмысленный, наглый и пугливый. Особенно про молодежь. Педерастически выверенные фразы, типа «старик, не комплексуй» вместо мата.
В Короленко проснулась нежность. Стрижка за рубль с лишним. И жестокость. Он с непонятной самому себе злобой передразнивает русскую девочку, что прилетела в гости к кому-то из подъезда, где высокая труба: «Мы из Грозного». Косица, веснушки. Одета чрезвычайно бедно. У этого ребенка лицо праведника. Такие глаза потом смотрят с тобою вместе на дальнейшую жизнь; чем безобразнее и гаже она делается, тем пронзительнее из взгляд. Безобразнее и гаже она не для всех, разумеется. К сожалению, подобный слепой садизм без наказания и порицания делается заразителен. Ее, вероятно, уже выставили за порог, погуляй перед завтраком, но она боится покидать подъезд, потому что во дворе куражится Короленко. И тоже ничего не хочет, собака, у меня покупать!
Голос Кастрата, что характерно, не оставил равнодушным даже Вадюшу. Растленный толстячок пробует петь «только ты и я, да только я и ты». Два бутерброда с кабачковой икрой тотчас вызвали у меня отрыжку. Я слишком рано позавтракал. Толя Магомаев, сотрудник КГБ, провожал, это от меня не ускользнуло, Вадюшино семейство, вырядившееся по случаю Первомая, пристальным взглядом. А потом улыбнулся. Сардонически. Видать, глубоко копает мой вечно пьяный сосед.
Лёва Шульц начал покуривать под воздействием Вадюши. Сигареты выбрал, прямо скажем, не самые подходящие. Из тех, что годами стоят в окнах киосков. Сделано на Кубе. Kim. В отличие от термоядерных «Партагаса» и «Лигероса», эта дрянь вдобавок ко всему еще и слабая. Стоят, как «Орбита» — 30 копеек. Не вздумай брать. Никто такого и не скажет, потому что все знают. Внутри, вместо табака, чешуйки какие-то, заварочка. Пресловутый матэ, ненавистный мне, потому что его попивают кубинские лидеры — Фидель и Че. Подозреваю, Лёва скоро бросит. Стипендия.
Вадюша тоже пробует переключиться на «бумагу». Пиздует под вечер, как будто с пляжа, морда красная: «Слышь, Фриц, дело есть». Заходим в подъезд Флиппера. Достает черный пакет. Я подумал, опять порнография. Нет. Пачка самопальных фоток. Группы ископаемые, полузабытые. Вадюша сумел правильно назвать лишь одну: «The Who? — «Кто?», знаешь такую?» Отпечатано с совсем старых негативов. Кому это надо? Лежали у кого-то с ’68 года. Когда взрослые говорили с укоризной: зарастешь и будешь ходить как отой битла. Возможно, хозяина посадили, или все это ему разонравилось за годы службы в армии. Мне почему-то представилась мумия в частном секторе. Точнее, живой мертвец, и Вадюша, сопящий над негативами. Хранит же кто-то. Надеется подзаработать.
— Нет, Вадюша. Неактуально.