Звонок телефона оторвал Седова от приятных размышлений. Снимая трубку, следователь не сомневался: звонит сын покойного, психолог Игорь Костенко. Связаться с ним долгое время не получалось, и вот, видимо, ему передали информацию о трагедии и о том, что необходимо перезвонить в следственный отдел.
Однако на другом конце провода был оперативник.
Володя слушал о том, что предположительно скрывшийся из квартиры Костенко человек находится в гостинице «Багдад»; является гражданином Германии; забронировал номер на имя Ганса Вассермана, а потом, при заселении, предъявил и паспорт. Слушал – и испытывал огромное желание материться. Если бы не Сатыков – выдал бы уже трехэтажную конструкцию. Но хмыревидный сосед каждый почти невинный матюг сопровождает нудной лекцией о вежливости процессуального лица. И проще наступить на горло собственной нецензурной песне, чем выслушивать его нравоучения.
– Что с ним делать? – в завершение доклада поинтересовался оперативник.
Седов задумался.
Гражданин Германии – значит, русским языком, скорее всего, не владеет в той степени, чтобы отказаться от услуг переводчика. Придется обеспечить и переводчика, и адвоката. И беседовать – а время уже даже сейчас давно не рабочее. К тому же план допроса тоже четко составить нельзя – результаты экспертиз еще не готовы, даже по телефону у экспертов выяснить ничего не получится, рано.
Но…
Но, но, но.
С места происшествия человек – этот самый Ганс Вассерман – скрылся.
А если причастен? Вдруг у него есть сообщники? А ну как удерет?
– Вези, – со вздохом распорядился Седов, – в жизни всегда есть место подвигу.
– Чик-чик-чик, – возмутилась Амнистия из своей клетки, стоящей на подоконнике. – Амнистия – хорошая девочка.
– Слушай, чего она орет? – Сатыков оторвался от монитора. – Днем звонко чирикает, по вечерам шипит, как змеюка?
Седов повернулся к тумбочке, исследовал запасы кофе в синей жестяной банке. Выходило, что сегодняшней ночью еще можно все: пить горький напиток, не спать, чувствовать прилив бодрости…
– Баиньки Амнистия хочет. При свете ей сложно. Вот и шипит.
– Так, может, – сосед по кабинету оживился, – ты ее домой заберешь? Мы же работаем допоздна, а птичке покой нужен!
– А может, ты портрет свой домой заберешь? – Володя притворно нахмурился. Сурово и решительно, почти как ВВП. – Повесил тут на всю стену – что ж ты, милая, смотришь искоса. У меня все мысли в голове от этого взора парализуются.
– Было бы чему парализоваться, – обиженно заметил сосед, демонстративно отворачиваясь к монитору. – Я вообще не понимаю, как ты работаешь в таких условиях! Этот попугай! Этот череп! И эти твои девицы, Инга, Лика… Интересно, что бы законная жена Людмила на этот счет сказала?!
Про девиц и Людку он зря сказал.
После этой фразы Седову сильно захотелось вмазать по упитанной физиономии Сатыкова. И он решил себе в этом удовольствии не отказывать.
Чувства оказались взаимными. Сосед, получив по шее, резво выскочил из-за стола и замахал кулаками.
Открывшуюся дверь кабинета, ботинки, а потом и рыжую шевелюру немца Седов изучал из положения лежа, пытаясь спихнуть с себя жирное тело любителя портретов ВВП…
Ганс с ужасом смотрел, как двое мужчин избивают друг друга, и ему казалось, что он сходит с ума. Что подобные вещи – кулаками направо-налево махать – в Москве являются нормой. И от этого становится очень страшно и тревожно. Хочется съежиться, сжаться, превратиться в свою собственную тень – только бы шумные агрессивные русские прекратили чего-то от него постоянно хотеть. А еще лучше, конечно, было бы оказаться в самом замечательном месте на всем белом свете, в родном Потсдаме.
Потсдам, Потсдам… И личный, персональный, самый любимый уголок этого города…
При мысли о доме Ганс аж всхлипнул. Но как же он прекрасен! Там так спокойно, уютно, предсказуемо. Там такой порядок!
Голландский квартал, старушка Миттельштрассе, шеренга зданий из красного кирпича с белыми ставнями, мощенная серым булыжником улица. Вид на желтые башни-ворота Nauner Tor из окна своей квартиры. Распорядок дня прост и понятен. Велосипед – работа – дом. Так будет всегда, и эта предсказуемость называется счастьем. Некоторые недоумки говорят с пренебрежением: бюргерское счастье. Недоумки! При чем тут характеристики того, кто испытывает это чувство? Счастье – это просто счастье, целое счастье…
На выходных можно себе позволить кружку пива и две белые сардельки с горчицей в гаштете возле парка Сан-Суси. Полюбоваться золотыми колоннами Чайного домика или бесцельно, просто так, побродить по бесконечным залам Нового дворца.
О! Все, что угодно, можно отдать за то, чтобы теперь оказаться рядом со своим старым кирпичным домом или пройтись по тенистой, заросшей высоченными буками аллее Цицилиенхофа…
– Я – ваш переводчик. Меня зовут Рита, – сказала женщина, которая ждала возле здания, а потом тоже поднялась в этот ужасный кабинет, где полицейские бьют друг друга по физиономиям. – С минуты на минуту сюда должен приехать адвокат. Вот этот человек, – Рита кивнула на тяжело дышащего мужчину с покрасневшим полным лицом, – следователь Седов. Он хочет с вами поговорить по поводу того, что произошло в квартире Юрия Костенко.
– Конечно, – покорно кивнул Ганс, опускаясь на хлипкий стул возле стола следователя. – Я сам хотел идти в полицию. Но мне требовалось время для того, чтобы прийти в себя. Я очень сильно испугался…
…Он всегда опасался русских. Не любил их. Отец долго объяснял про историческую ошибку немцев, позволивших разрастись раковой опухоли фашизма. И про личную трагедию семьи. Дед, Фридрих Вассерман, служил в СС, входил в личную охрану фюрера. Его лицо даже мелькает в кадрах известного фильма Лени Рифеншталь «Триумф воли», посвященного съезду национал-социалистической партии. Нюрнберг, 1934 год. Камера снимает сверху: по чернильной мгле плывут сотни огоньков. Потом крупный план: дед, молодой, одухотворенный, несет факел. И на почти мальчишеском лице, освещенном отблесками огня, отражается такое же экстатическое блаженство, как и у всех участников ночного митинга. Нацисты любили устраивать факельные шествия. Ночная темнота, окутывавшая многочисленные колонны, обещала ярчайший рассвет. И мощь, неотвратимость, стремительность зарождающейся силы, которой предстояло залить кровью всю Европу…
Впрочем, тогда о крови, наверное, немцы не думали. Им казалось, что они просто реализуют свое законное право на хорошую, сытую жизнь. И цена не играла никакой роли. Почему? Сегодня понять это сложно. Гипноз, массовый психоз, паранойя? Отчаяние, тот самый угол, из которого загнанный зверь рвется вперед, ловко орудуя зубами? Старенький дед, вспоминая те события, от стыда то и дело ронял слезу. Особенно угнетала Фридриха мысль о том, что он, еще до начала войны, закрыл фюрера своим плечом от шальной пули фанатика. А если бы не закрыл?… Юридически деда никто ни в чем не обвинял, в нацистской иерархии чинов он стоял слишком низко для участия в громких процессах. Но дед сам себе вынес приговор, так и не простил собственных заблуждений до конца дней своих. Укоры совести выдолбили в его душе незаживающую, постоянно кровоточащую рану…
Чувство вины в семье культивировали, пестовали, холили и лелеяли. Отчисления на нужды благотворительных еврейских, а потом, после начала перестройки, и российских организаций осуществлялись ежемесячно. А еще один день в неделю все Вассерманы общались только по-русски. За ошибки полагался штраф в пять марок или внеочередная стрижка газона.
Ганс пытался относиться к русским, как дед или как отец, – с покаянным уважением. Но только ничего у него не получалось.
– Украли, украли, – изумленно повторял герр Гольдсмит, вертя в руках пустой поднос и пустое блюдце для мелочи. – Украли всю редиску! И ведь я же написал мелом цену, всего 80 пфеннигов. Как так можно! Не понимаю, не могу понять!
Герр Гольдсмит жил в Русской деревне Александровке. Очень красивый квартал. Недалеко от центра, отгороженные от дороги старыми липами, расположились несколько домиков в русском стиле – деревянных, с резными ставнями. Говорят, домики срубили русские артисты, подаренные царем для потехи курфюрста. Теперь в этих отреставрированных комфортабельных домах обожали жить люди преклонного возраста. Еще бы, коттедж с большим участком, и к тому же в городе, рядом с магазинами, – о чем еще можно мечтать на пенсии! Герр Гольдсмит любил копаться в земле. Весной возле его дома на выставленном у ворот столике высились горки редиски и огурцов, летом – цветы, осенью – румяные яблоки. Хозяин довольно скрипел мелом по черной доске, выводя символическую цену. Ставил тарелку для мелочи и уходил назад к своим грядкам и теплицам. Вечером поднос с овощами пустел, зато тарелка была полна монеток и купюр, заботливо присыпанных пфеннигами. Только в тот день, когда Ганс зашел к приятелю отца, все оказалось совсем по-другому.
– Это русские украли, – расстроенно вздохнул герр Гольдсмит, продолжая вертеть в руках пустую тарелку. – Больше некому.
И, к сожалению, герр Гольдсмит был совершенно прав. Александровка упиралась в перекресток, за которым находилось унылое кирпичное замызганное здание. А в нем была русская школа. Через деревню туда водили детей из двух военных городков, располагавшихся за заборами с проволокой недалеко от парка Цицилиенхоф. И вот явно кто-то из мамаш этих детей утащил пучки крупной розовой редиски, пожалев заплатить пару марок. Немцы, как это ни банально, не воруют…
Любить русских у Ганса не получалось. В Потсдаме находилось слишком много частей ГСВГ[17] для того, чтобы солдаты, офицеры и их семьи могли незаметно раствориться в толпе коренных жителей.
Они были везде. На пляже озера в Цицилиенхофе. Смущались наготы немецких семей, загоравших без купальников и плавок. И не смущались пить водку с пивом, играть в карты и включать на полную громкость магнитофон с дурацкими песнями.