– Какой зайчик, – мечтательно комментирует внешность Игоря девчонка. – Если бы не кололась, замуж бы за такого вышла. А теперь уже все, не соскочить.
Кто сказал: красота – подарок?
Это крест, на котором распинают не получившие…
В подъезде – прохладно и сумрачно. По истертым ступенькам Игорь поднимается недолго. Он распахивает обшарпанную дверь и застывает на пороге. Большие глаза становятся от ужаса огромными.
Снова на полу ничком лежит смерть. Крови нет. Но все равно ясно – и жизни тоже в этом теле больше нет.
Почему-то Игорь заскакивает внутрь, прячется за дверь. И лишь потом выбегает из квартиры и скатывается вниз по лестнице.
– Какой красавчик. – Девчонка опять провожает его раздевающим взглядом. – А ведь я нашла бы себе такого, обязательно. Только сейчас уже поздно, героин шансов не оставляет.
Кажется, наркоманка дремлет. Потом мужчина в милицейской форме встряхивает ее за плечо – и, потерев глаза, размазав тушь черными кругами, девчонка бросается наутек…
Ну вот, теперь к «изображению» добавляется запах. Его запах, аромат свежей, с едва уловимой сладкой ноткой, туалетной воды. А еще Игорь пахнет летними оранжевыми закатами и поцелуями в теплом море.
– Глупенькая моя девочка, ты чего дверь не закрываешь? Катя, Катенька… Слушай, а у тебя лоб влажный и горячий.
Если это продолжается видение, то оно замечательно. У него голос Игоря. И его ладони. Погладив колени, они скользят вверх по бедрам, забираются под платье. Как приятно. И его трогать – тоже приятно. Почему-то все время хочется к нему прикасаться. Оказывается, иногда мужское тело становится наркотиком. Одна инъекция – и уже не остановиться…
– Кать, знаешь, а я тебя люблю давно.
От таких заявлений и с кресла можно свалиться. Впрочем, там, внизу, Игорь, наверное, присел на корточки. Хочется надеяться, не даст упасть, поймает.
– Ну, если пошла такая пьянка… Можно сказать, что и я тебя люблю. Уже целых полдня.
– Не ерничай. Я люблю тебя дольше. Я – дольше…
Ого! Этот сон хорошо целуется. Только глаза все не открываются, словно налились свинцом. И голова кружится. Простуда, что ли? Не надо было стоять в легкой пижаме у отрытого окна. На улице еще прохладно, лето все не может как следует разгореться.
Увы, ливень поцелуев заканчивается. Последние капли, легкие касания. Пустота.
– Я тебя люблю давно-давно. Мы уже встречались, ты помнишь? В университете. Ты стояла с сигаретой. А я поднимался по лестнице и упал.
Пусть это всегда будет – его руки, губы, голос. Просто все это – рядом. Надо же, как приятно – обычные объятия. В них необычно тепло. От нежности хочется расплакаться – вот же нелепое желание.
– Кать, а еще у тебя волосы были до пояса. Длиннющие. Вхожу на факультет и вижу – стоит такая русалка с сигаретой… Ты помнишь?
Как много можно сделать, не открывая глаз. Соскользнуть с кресла на пол. Расстегнуть его рубашку, пробраться ладошкой к животу – плоскому, твердому, нежному. Теплая кожа, чувствуются мышцы, и пальцам чуть щекотно от волосков.
– Кать, послушай…
– Мы будем болтать или целоваться? Да, я курила. Но только на первом курсе! Наконец-то… А… еще ниже можно? У меня грудь есть, соски, и еще там много всякого-разного…
Опять он не понимает прямых намеков? Его что, всегда насиловать надо?! Впрочем, голос Игоря – тоже удовольствие, нежная ласка.
– Ничего ты не помнишь. Я так шлепнулся, когда тебя увидел. У меня шрам на ноге остался. И дырка в сердце. А потом я думал, все прошло. Когда ты на меня в больнице набросилась.
Картинки меняются быстро, как в калейдоскопе. Картинки-щелчки.
Упавший парень? Факультет психологии? Столовая, лестница?!
А ведь точно – все так и было. Тогда почему-то невыносимо сильно захотелось совершить странный поступок: войти вдруг в корпус, где не учится никто из знакомых. Но зачем, с какой целью? Бесполезные вопросы, напрасные попытки остановиться. Как волной внутрь занесло. Корпус и корпус. Что делать – непонятно. Прямо по курсу – столовая. Стакан компота – теплый, сладкий, противный. Площадка-курилка – сигаретой можно подымить.
Щелчки, щелчки.
Стриженая макушка, ступеньки. Потом – из-за чьей-то фигуры – видна лишь рука, потирающая ушибленную коленку. Оказывается, Игорь.
Извиняйте, судьба, четче надо действовать!
Калейдоскоп все не останавливается.
Теперь понятно: надо было подняться этажом выше, там расписание, и тогда были бы его пушистые ресницы, и упавший к ногам конспект, и встретившиеся взгляды.
Сколько времени-то потеряно… Или – все, что ни делается, – к лучшему? Или – твое от тебя все равно никуда не уйдет?
Да ну их, эти вопросы!
– Игорь, у вас на факультете доска с расписанием была на третьем этаже?
– Да. Если ты крутила роман с кем-то из наших, не говори мне ничего, хорошо?
Романа не случилось. Тогда. А вот теперь – уже, кажется, без вариантов.
– Хватит трепаться. Целуй меня!
– Ты не понимаешь. Я пятнадцать лет тебя хотел.
– Бедный… А почему в больнице выпендривался? А сейчас… Ты это, будь или не будь. Я же не железная, чтобы меня просто так трогать за всяческие эрогенные зоны.
Он доиграется! Дождется! Уже давно была бы вторая серия эротической картины «Совращение строптивого». Если бы не эта дикая головная боль…
– Катя, мне поговорить с тобой надо. Похоже, Арина человека убила. Я перепугался, что это подстава, и удрал. И потом, мне с тобой надо было переговорить. Объяснить, что могут быть проблемы. Все-таки я слишком долго тебя ждал и искал, чтобы исчезнуть без объяснений… Там, кажется, уже менты были. И девчонка возле подъезда. Так таращилась, наверное, узнает? Меня скоро поймают? Ты же в таких вопросах разбираешься.
Глаза мгновенно открылись, голова перестала болеть.
Катя изумленно уставилась на бледного расстроенного Игоря. Она собиралась задать тысячу вопросов.
Какая Арина? Что значит – убила? При чем тут подстава? Удрал – откуда?
Но только ничего она спросить не успела. В квартиру ворвался наряд милиции, на запястьях Игоря щелкнули наручники. От растерянности она даже забыла потребовать разъяснений. Все произошло очень стремительно, буквально за несколько секунд…
– В чем не виноват Игорь? В чем?
Лика подскочила к Ольге, присела на корточки и снова повторила:
– В чем не виноват Костенко?
Ольга молчала. А вот ее взгляд – говорил, и ни одной цензурной фразы в этом мысленном монологе явно не присутствовало.
– Я хочу извиниться, – с трудом пробормотала Вронская. И пылко добавила: – Но вы сами виноваты! Тоже мне, придумали, досками размахивать! Ой, подождите, подождите, – увидев, что Ольга приподнимается, заволновалась Вронская. – Может, вам даже лучше пока не вставать! Вдруг вы головой ударились и вам нельзя шевелиться?! Я вызвала «Скорую». Не волнуйтесь, с минуты на минуту вас осмотрит врач.
Из глаз Ольги хлынули слезы.
– Вы меня так напугали… Который час теперь? Игорь скоро придет, обеда нет. Обеда нет. Что, яичницей мужа кормить, что ли?…
Она отвернулась к стене, сжалась в комок. Изумленно наблюдая за вздрагивающими в искреннем горе плечами, Лика размышляла о месте обеда в системе ценностей.
Ольгу не заботит, что у нее могут быть проблемы со здоровьем. Что журналистку пыталась побить – ей тоже не стыдно. А вот котлет милому не нажарила – ой, беда, беда.
«Да она же специально притворяется, – решила Лика, подходя к окну. – Слава богу, „Скорая“ наконец-то, с нашими пробками помереть можно, пока врачи доедут. Она специально притворяется, потому что поняла – я расслышала ту фразу, которую она сказала, приходя в себя. Игорь ни в чем не виноват… А кто виноват? Кажется, я знаю ответ на этот вопрос!»
Врач, невысокий, лет двадцати пяти, окинув взглядом гостиную, подмигнул:
– Что, девочки, мужика не поделили? Была битва на мясорубках?
Стараясь не расхохотаться (очень проницательный эскулап!), Лика поинтересовалась:
– Как здоровье девушки? Жить будет?
– Еще бы! На всякий случай держись от нее подальше!
Вполуха прислушиваясь к беседе врача с Ольгой, Вронская вышла из комнаты, позвонила няне.
С Даринкой, судя по Светиным уверениям, все было в полном порядке.
– Нет, не тошнит, голова не кружится, – доносился из гостиной слабый голос.
И тогда Лика, мельком посмотрев на свое отражение в висевшем в прихожей зеркале, на цыпочках прокралась к входной двери. Делать в этой квартире, похоже, было уже совершенно нечего.
Скорее, скорее. Набрать знакомый телефонный номер, тот самый, что был и в книжке Ольги.
Пока не понятно, что говорить. И как затронуть столь щекотливую тему. Но… это тот самый случай, когда «легенду» придумать проще простого. А там уже можно действовать по обстоятельствам…
«Абонент отключен или находится вне зоны действия сети», – сообщил равнодушный женский голос.
Лика села в машину, сняла пиджак и забарабанила пальцами по рулю.
Он не отвечает. Уехал? Отключил телефон?
Или?…
– Ну точно!
«Фордик» истошно засигналил в унисон восклицанию, и Вронская завертела головой по сторонам. К счастью, перепуганных нечаянным гудком людей вокруг не оказалось.
– Точно, точно! Он, скорее всего, просто поменял телефон. Мы не созванивались года полтора. И чем сидеть и тупо ждать у моря погоды, надо просто перезвонить в редакцию и выяснить его координаты у корра отдела политики!
В редакцию… К горлу невольно подступил комок. Декретный отпуск ударил больнее всего по журналистике. График кормлений очень плохо сочетается с репортерской работой, «горячая» тема может потребовать много времени, а ребеночек все равно важнее дедлайна. А еще в связи с тем, что Даринка пока маленькая, приходится пропускать планерки и вообще по минимуму появляться в офисе. Конечно, это все – на какой-то период времени, потом можно будет работать в любимом еженедельнике «Ведомости» в прежнем формате. И даже снова начать плеваться. Редакция портит характер и расшатывает нервную систему куда больше, чем написание книжек. Книжку писать – одно удовольствие, лежишь на кроватке с ноутом на пузе и сочиняешь себе. А в газете все всегда горит, кипит, все на нервах – журналисты, начальство. В день сдачи номера никто нормальным тоном не разговаривает, народ исключительно орет. И хочется отпуска, пенсии, больничного или хотя бы выходного, чтобы отдохнуть от этого дурдома… Но, как теперь выясняется, нет худшего наказания, чем затянувшийся отдых.