Шурик даже вспотел от таких слов. Он сбросил простыню, в неверном свете работающего телевизора нащупал тапки и, с трудом переставляя толстые, отекшие ноги, побрел на кухню. Бутылочку с таблетками он уже держал в левой руке.
– Что-то я тебя не пойму. Ты меня в чем-то подозреваешь, что ли? – торопливо пробормотал Шурик.
Нашел выключатель. Кухню залил яркий свет. Глазунов, прижав трубку к уху плечом, приподнял винтовку, в оптический прицел увидел окно и узкую щель между шторами, затем плечо Шурика в голубой, застиранной майке, ухо, затылок, руку с мобильником.
– Ты куда пропал? – кричал в трубку Шурик, наливая в чашку воду.
– Я здесь, – плотней прижимая выскальзывающую из-под плеча трубку, пробормотал Глазунов.
– Где здесь?
– Неподалеку.
– Неподалеку откуда?
Шурик положил в рот таблетку, сделал два глотка.
– Что, таблетки пьешь? – услышал он голос Глазунова.
Шурик резко дернулся, развернувшись лицом к окну. Лоб диспетчера оказался в перекрестье оптического прицела. Глазунов задержал на пару секунд дыхание и плавно нажал на спусковой крючок.
– Не буду больше тебя беспокоить. Пока, – прошептал он.
Пуля вошла ровно в середину лба. Чашка с недопитой водой выпала из рук, а вот свой дорогой мобильник Шурик не выпустил, он так и упал с ним на салатовый линолеум.
Не торопясь, Глазунов завернул винтовку в кусок старого, а поэтому мягкого брезента, соскочил с крыши и уже через пять минут держал за руль свой мотоцикл. Заводить не стал, прокатил по улице метров пятьдесят, оказался в густой тени старых каштанов и только там завел мотор. Газанул и умчался, не включая фар.
Кое-кто из жителей дома номер девять выглянул во двор, потревоженный, испуганный негромким хлопком и послышавшимся за ним звоном треснувшего стекла, но тут же успокоился. Ничего подозрительного, ни машин, ни людей.
«Наверное, подростки балуют».
Поздним вечером от прикормленных ментов Артист получил информацию, что чемоданчика с деньгами, который нес Анатолий Иванович Железовский для выкупа внучки, на месте убийства не нашли. Информация была верная, и Артист даже испугался.
Если «филки» не попали ментам, как планировал Пашка-Крематорий, то это могло означать, что чемоданчик успели перехватить пацаны Карла. И второй, не менее неприятный вариант, что чемоданчик с бабками из воровского общака подобрал снайпер, заваливший «братка» на крыше. Если не взял сам, то должен был видеть, что с ним произошло. А снайпера знал лишь диспетчер.
Артист не рискнул брать с собой охрану, лишние свидетели ни к чему. Лишь с одним только водителем Вадиком он помчался к Шурику, чтобы лично вытрясти из него адрес, фамилию и имя снайпера. Из машины он трижды звонил диспетчеру, но дозвониться и услышать голос Шурика Артист не мог.
Навороченный джип подлетел к дому. Артист, прижимая трубку мобильника к уху, смотрел на свет в окне кухни.
– Иди, звякни в дверь третьей квартиры, – приказал он Вадику.
Тот побежал. Через несколько минут вернулся.
– Не открывает, сука!
Артист смотрел на свой телефон, слышал короткие гудки и нервно прикусывал верхнюю губу.
– Перелезь забор, глянь в окно. Постучи в стекло, пусть, сволочь, дверь откроет, я с ним переговорить хочу.
Вадик легко перепрыгнул невысокий заборчик и прямо по грядкам подошел к дому. Заглянул в окно, увидел Шурика в трусах, в майке, лежащим в луже крови с мобильником в руке. В стекле под форточкой была аккуратная дырка от пули, одинокая трещина отходила от нее к углу рамы. Такая же дырка красовалась во лбу Шурика.
Водитель подбежал к машине:
– Его вальнул кто-то. Лежит на полу, явно не живой, с дыркой во лбу, с мобильником в руке.
Артист побледнел, глаза заблестели. Он отключил телефон.
– Рвем отсюда, – тихо произнес он, а затем прошипел: – Быстрее, ты что, оглох?! Так я тебе глушняк сейчас мигом пробью! – И толкнул водителя в плечо.
Джип задом выехал из уютного дворика. Подскочил на бордюре, на мгновение замер, а затем помчался по темной улице. Водитель даже не спрашивал Артиста, куда ехать, понимал, что, если сейчас скажет хоть слово, это может привести Артиста в ярость. Поэтому лучше вести машину молча.
– Ты куда едешь? – вдруг рявкнул Артист.
– Вперед, – ответил водила.
Артист замолчал. Произошло то, что не входило в его планы. Человек, которого он сам хотел убить, был мертв, и это ломало планы. Артист взял мобильник, набрал номер.
– Пашка, ты?
– Ну, я. Чего на ночь глядя барабанишь?
– Пашка, тут такое… Даже не знаю, с чего начать.
– Дело говори.
– Диспетчер накрылся.
– Не понял, поясни.
– Мертвый он! Я приехал к нему, чтобы адресок специалиста взять, а он готов. Лежит в кухне с дыркой во лбу.
Пашка-Крематорий тяжело вздохнул.
– Во, бля, – наконец сказал он.
– И не говори, – произнес в ответ Артист.
– Давай ко мне, на выезд, я с гостями в ресторане, но мы с тобой перейдем в отдельный кабинет. Посидим, перетрем.
– Еду. В ресторан на выезде из города! – приказал водителю Артист.
– В «Счастливого пути»? – уточнил Вадик, хоть уже и понял, в каком ресторане ночью можно найти Пашку-Крематория.
Вскоре машина заехала на платную стоянку, и Артист через служебный вход вошел в ресторан, оставив Вадика в машине.
Пашка уже сидел в кабинете – один, на столе было немного еды и две бутылки: водка и вино, за дверью гремела музыка, слышался женский смех. Пашка-Крематорий был трезв, левый глаз дергался, что выдавало крайнюю степень волнения.
Артист упал в кресло.
– Выпей, – предложил Пашка.
Артист влил в себя полстакана водки, тряхнул головой.
– «Филки» у ментов? – спросил Пашка, исподлобья глядя на Артиста.
– Хрен их знает, где они! Мы думали, их менты подберут, а выясняется, что они их не нашли.
– Значит, снайпер упер – и у Карла их нет, – спокойно сказал Пашка. – Мы городили огород, планы строили, а какой-то козел взял и все разрушил.
– Ну а нам-то чего бояться? Мы и так и так на них не рассчитывали. Главное, чтобы Карлу не было чем долг закрыть.
– Ты еще не понял, чего? – Артист поежился от тяжелого взгляда Пашки-Крематория. – Карла бояться надо, он уже знать должен, что «филки» ментам в руки не попали.
– До нас не доберется. Я девку-киоскершу кончил в больнице. Она лицо угонщицы видела, знала, что не Карл за рулем сидел. Он сам к ней и заявился, расспрашивал. Хорошо, что менты тупые, к ней еще не сунулись. А меня никто не видел, так что свидетелей нет.
Паша-Крематорий оторвал ладони от лица и пристальным взглядом обвел стол с нетронутой едой.
– Ну, что ты молчишь? – спросил Артист, нервно теребя в пальцах сигарету.
– Вот что: мы с тобой сейчас расстанемся.
– Зачем?
– Ты столько всего наворотил, что не понятно, как из этого дерьма чистым выбраться.
Артист захохотал. Смех его был нервный, дерганый, словно в спину, прямо в позвоночник тыкался холодный ствол пистолета.
– Мы наворотили, Паша.
– Как я сказал, так и будет, – произнес Паша. – Мы не будем с тобой пересекаться в ближайшее время, пусть все уляжется.
– А Карл? – задал мучивший его вопрос Артист.
– Что Карл?
– Будет «филки» искать? Надо еще угонщицу порешить, тогда все хвосты в воду спрячем.
– Это его проблемы. Хватит покойников. Все, за что ты берешься, Артист, дерьмом заплывает.
– Я как лучше хотел.
– Он хотел! Да не сумел. Больше никого не трогать.
– Может, все же угонщицу порешу? Она меня знает.
– Ты что, с дуба упал? Ты еще предложи Карла завалить, – этой фразой Паша сказал больше, чем если бы говорил десять минут. Был в этих словах и холодный липкий страх перед вором в законе, и скрытое уважение, и ощущение внутренней силы Карла.
– Как скажешь, – встал из-за стола Артист. – А водочки я еще потяну.
– Пей, не жалко. Девку свою куда-нибудь подальше отправь, чтобы не светилась. Если бы она свидетельницей у ментов не проходила, мог бы и завалить ее, мне не жалко, а теперь выкручивайся, но умирать ей рано.
Артист выпил рюмку. Паша на прощание даже руки не подал, сжал голову ладонями, уперся локтями в стол и сидел в странном оцепенении, как скульптура, высеченная из камня.
Артист покинул пригородный ресторан.
Глава 14
За последнюю неделю Андрей Андреевич Анохин в своем рабочем кабинете был дважды. Вот и сегодня он приехал на службу, уселся в кресло. Попросил кофе, поставил на стол свой дорогущий ноутбук, но не открывал его. Приходили и уходили люди, а чашка с кофе, принесенная утром, так и стояла на краю стола.
Полковник ФСБ Анохин запросил оперативную сводку обо всех происшествиях за последние сутки. Бумагу принесли через пять минут.
Андрей Андреевич взял остро отточенный карандаш и принялся просматривать.
«Пьяный муж убил жену…. Драка скинхэдов на рынке. Двое азербайджанцев обратились в милицию…. Задержан фальшивомонетчик с пятью тысячами фальшивых евро…»
Фамилия фальшивомонетчика была запоминающейся, и Андрей Андреевич усмехнулся.
«…Взяткин Николай Петрович… Это ж надо!» – подумал Анохин, проводя взглядом по строчкам.
Одно сообщение полковника ФСБ заинтересовало: обнаружен труп мужчины. Личность установлена, убит в своей квартире, в оконном стекле пулевое отверстие. Убитый – Александр Петрович Потапов.
Анохин быстро перебирал в памяти фамилии. Он прикусил губу.
– Александр Петрович… Шурик… Неужели он?
Анохину личность диспетчера криминального мира была известна. Убит, в стекле пулевое отверстие.
Он посмотрел, кто занимается этим делом, кому оно передано. Открыл ноутбук, нашел нужный файл и вписал скупое сообщение из оперативной сводки происшествий по Москве. Затем позвонил в ГУВД, уточнил телефонный номер сотрудников, которым непосредственно передано дело, и связался с ними по телефону.
Как и водится, с полковником ФСБ сотрудники уголовного розыска разговаривали настороженно и очень уклончиво. Через полчаса Анохин уже ехал в своей машине в районное отделение милиции. Он предъявил свое удостоверение дежурному сержанту, поинтересовался, в каком кабинете сотрудники «убойного» отдела, постучался туда. Дверь оказалась заперта. Анохин постучал еще раз.