Черт… Рассуждаю, словно столетняя старуха. Парню — всего девятнадцать лет, на престоле — третий год… До благостного бородатого толстяка из «нашего», с Земли-1, учебника истории — ему и расти, и мужать, ещё много лет. Обычные юношеские понты. И вообще — в зеркало глянь. Представь свою реакцию на подобные фокусы. Во! На внешнее давление государь всея Руси будет реагировать как упрямый молодой бычок… Вывод? Вынимать Мишу Плещеева из узилища — надо срочно. Пока есть что вынимать. А значит, заводить личный контакт с царем — самое время. За прошедший год много изменилось. Гм… А что, если ему письмо написать? По свойски… (мама дорогая, в прошлом году мне бы и в голову бы такое панибратство не пришло) Natali, ты вконец оборзела.
Нет! Письмо слишком официально. А вот поздравительная открытка… к какой-нибудь торжественной для царя дате — подошла бы в самый раз. Где рация? Нет, с телетайпа удобнее… Запрос! Ответ! Индикатор дал номер свободного канала… Пауза… За это время надо успеть отстучать личный позывной… Быстро как стало всё работать. Заметно поправились дела с информатикой… Так, машина отозвалась… Повторяю позывной… Жду ответа из базы данных… Хорошо иметь выделенный канал… Есть соединение… Ответный гудок изменил тон. Радиовышка Ангарска ожидает запрос. Тридцать два символа, включая вид регистра… Русский? Пусть…
— Алексей, пробел, Михайлович, пробел, Романов, пробел, царь, — вписалась… А вдруг повезет? Ответ!
— Алексей Михайлович (Тишайший). Родился 19 (29 по новому стилю) марта 1629 года. Умер 29 января (8 февраля по новому стилю) 1676 года (это пока лишнее, а ведь не поправить) — второй русский царь из династии Романовых. Годы правления: с 14 июля 1645 года по 29 января 1676 года… — а сегодня какое число?
Замечательно! Почти угадала… Годовщина коронации. Удачно, что Европа живет по григорианскому календарю. Даешь связь с Московским двором… Надеюсь, мой парадный портрет с Фрицем под ручку у них найдется… Текст сейчас от руки напишу и печать приложу — фототелеграф работает. Канал занят? Остается телефон. Давненько я им не пользовалась… Ладно… Код анклава, код дежурного по связи, код срочности…
— Алло! Да… Привет! Рада, что узнали… У меня тут одно маленькое дело… Ага… Просьба — распечатать скан на обороте фото и вручить. Успеваем? Спасибо, я на вас надеюсь… Подношение? — черт, а какое можно выдумать подношение, в приложение к поздравительной открытке? Во, придумала! — Алло, транспортный термос с мороженым у вас организовать можно? Новый и полный, разумеется… На 20 литров? Отлично! Его и подарите. От нас с Фрицем, естественно… Это ко времени? Что, пост как раз заканчивается? Замечательно!
P. S.
Будем воспитывать Лешу Романова в стиле академика Павлова — вырабатывать условный рефлекс. На себя… Что бы, как где увидит моё фото — так сразу полный рот сладких слюней. Вот такая я коварная, да…
P.P.S.
Царь-батюшка — действительно юморист. Намек понял, но Плещеева не выпустил… Для начала послал миску с мороженым, «от царского стола», прямо в камеру. Что характерно, без ложки. Хочешь — лижи, а хочешь — лакай, когда растает. Простил. В натуре — «Тишайший». А может быть, халява даже царю приятна?
Лист пятьдесят первый. Жандармерия Европы
Потрясающе много узнаешь, близко общаясь с человеком другой культуры… Но, если таких человеков больше двух — крыша едет конкретно. А когда десятки? Главное, не отвертеться! Имидж обязывает. Вопреки ожиданиям, поток проблем не иссякает. Если так пойдет, то мне даже рожать придется с телефонной трубкой в руке и блокнотом в другой. Как Фриц сохраняет присутствие духа в этом бардаке — выше моего понимания, а что самое поганое — навернулись планы на первый в жизни (!) заслуженный трудовой отпуск. Я протестую!
Лето… Страда… Сенокос, жатва, заготовка кормов, строительно-монтажные работы, сметы и ведомости. Кто сказал, что аристократам хорошо живется? Романисты врут. Ох! Попробую кратенько. Сэра Хамильтона наконец, удалось вернуть в родной Эдинбург. Дядя Рома только что вернулся из Англии. Страшно довольный. Пересел с одного борта на другой и умчался в Ангарск. Барон — летал туда вместе с ним и тоже не жалуется… Расспрашивать иезуитов неудобно. Правды всё равно не скажут, а грузиться дезой — лень. Жара! Затребовала из архива фотографии, своего рода видео-летопись поездки, объявила выходной день и села их разглядывать.
Крестьяне привезли сдавать урожай. Сами! Ненормальные… Элеватор ещё не сварили, вентиляторы ещё не подключили. Единственное, что работает, это транспортер. Пришлось принимать. Уговор-то по весне был. Устный. Если урожай пшеницы превысит обычную норму, то треть прибавки наша. Блин! Надо было на 10 % договариваться. Привычный европейский урожай на сравнительно ухоженном поле — сам-7. В хороший год — сам-10. В неурожайный — сам-5. В более холодной Московии, соответственно — сам-5, сам-7 и сам-3… Урожай сам-25 рухнул на местных бауэров, как гром посреди ясного неба… Просто внесли в почву азотно-калиевые удобрения. На каждую тонну связанного азота яровая пшеница дает прирост урожайности в девять тонн, а на каждую тонну связанного оксида калия — четыре тонны. Это — очень грубо. Выгоду получили не все… Только те, кто согласился на эксперимент с новым способом агротехники. Прочие селяне теперь кусают локти и от зависти к удачливым соседям готовы на нехорошее. Бауэры, не будь дураки, быстро нашли выход — сослались на мой «высокий авторитет». И для верности перестраховались. Приволокли излишки на едва оборудованный хлебоприемный пункт. Видимо, свои амбары заполнены до верху, а дразнить окружающих заметным ростом благосостояния им не охота. Даже в долг давать отказываются. Вот тут они правы… После падения поголовья ростовщиков в Кронахе (ещё зимой все долги аннулированы, а «фигуранты» пошли на корм ракам), данная профессия катастрофически утратила популярность. Иметь под боком Университет, с его политикой разовых безвозвратных вложений в чужое хозяйство, хитрые немцы сочли более выгодным. Пусть кто хочет — просит помощь у новой власти. И сам с нею разбирается. Мама дорогая! Единственный выход — сразу же перегонять сырое зерно на муку, печенье и макаронные изделия. Надеюсь, справимся. Но, как же всё это не вовремя…
Прилетел очередной «Гигант» с грузом беженцев из Польши. Специально сделал крюк в сторону Праги. Если верить данным аэрофотосъемки — шведы выдвинулись к городу почти на неделю раньше, чем в истории Земли-1. Рассогласования накапливаются. Пришлось всё бросить и заняться организацией информационного поиска в базе данных ключевых фигур, способных прояснить ситуацию. Если имена участников прорыва не совпадут с известными — возможно всякое. Город, кстати, к штурму абсолютно не готов… А ведь мы предупреждали!
Прилетела из Англии «шаврушка» с личным письмом Фрицу от Кромвеля. Все дела побоку… Надо его срочно перегонять в текст и отправлять для перевода в Ангарск. Желательно, к полуночи, отправить ответ… По английски писать глупо — остается латынь. Фриц пишет, как курица лапой — значит, опять мне. Доколе?
(после ужина)
Ну вот, писала, душу изливала, а потом пришел Фриц и всё опошлил. Стоило заикнуться о текущих делах, как получила, в нагрузку к куче очевидных проблем, ещё задачку — ответить один из его любимых вопросов.
— Wozu (для чего)? — по-русски это переводится проще — «на фига?». И смотрит, с невозмутимым видом. Начала перечислять снова. Нет, это невозможно! Он меня не слышит! Точнее, слышит, но не понимает!
— Wir sind betrubt (мы очень огорчены)… — а у самого — рот до ушей. Да он издевается! Неужели не ясно?!
— Beruhigen Sie sich (успокойся пожалуйста) — сгреб меня в охапку и на руках вынес из комнаты. Типа — всё потом… Бык здоровый! По лестницам — не сбивая шага, как по ровному месту… и хоть чуть бы запыхался.
Наскоро загрузились в мой вездеходик и покатили из города… В другую сторону от аэродрома — к лесу. Там, в прошлом году, был временный лагерь, а теперь стал — «резервный опорный пункт». На консервации… Снаружи — проволочное заграждение. Внутри — не регулярное минное поле. С весны всё дико заросло травой. Ехали вдоль пешеходной тропинки, пропуская её между колес. Забрались в самую глушь. Только замок через прогалы деревьев вдалеке просматривается. Эту махину за многие километры видно. Стали. Расположились… Пикник на двоих в городской водоохраной зоне — злоупотребление полномочиями. Но, мне было надо. Очень. Понятно? Ничего вам не понятно… А Фриц — понял. И глухо молчал… Даже когда термосный кофе допивали.
— Warum (почему)? — спросил всё таки…
— Darum (потому)! — вот так и поговорили.
А как всем объяснить, причину решения рожать именно здесь, в Кронахе? Я ж сама, до последнего, от ответа за делами пряталась. Знаю, что так правильно, а объяснить не могу. Вот…
P. S.
Гм… Если припомнить, где и как рожали меня, то Бавария — ещё натуральный центр цивилизации.
«Бойтесь мечтать, мечты сбываются!» Как удар под дых. Хотела уйти в отпуск? Получи! Целых 56 дней (теоретически), по беременности. Ordnung! «Никакой физической работы и только хорошие новости…» У-у-у! Из Рейсканцелярии меня выставили. Там — тяжелые стулья, неподъемные папки документов и книжная пыль. По жаре мне ходить нельзя… По городу мне ходить нельзя… На речку ходить нельзя… Ездить по тросам, от одного пересадочного узла до другого — быстро надоело. На самолетах летать можно, но только пассажиром. А таких, раз два и обчелся… И что самое противное — жизнь вокруг как кипела, так и кипит… У всех дела, а у меня — «бремя» в обтянутом бандажом животе. Сын ворочается, тычется изнутри. Короче, живет насыщенной внутриутробной жизнью. Ему хорошо. Он ещё не знаком с таким явлением как скука. А мне зверски скучно… Страшное дело — жалею по тем временам, когда меня пугали токсикозом. Хоть какое-то разнообразие. И где?