– Итак, я делаю свой выбор, и ты прекрасно понимаешь, о чем я. Ты делаешь то же самое.
Льюис закончил натягивать наволочку на подушку.
– По-моему… ты, наверное, тоже кого-то потерял.
Он аккуратно положил подушку в изголовье кровати.
– Это был ее велосипед?
Он кивнул, всего один раз.
– И она ушла… она умерла?
Он опустился на кровать рядом с ней, словно рухнул с огромной высоты.
Поразительно, насколько они похожи. Оба потеряли дорогих им людей и снова обрели их в Игре Воображения. Только ее связь реальна, а его – просто воспоминание, память о той, кого уже нет в живых. На глаза навернулись слезы жалости к нему. И она снова – на этот раз искренне – извинилась:
– Прости меня, пожалуйста, мне, правда, жаль, что так получилось.
– Мне тоже, – чуть слышно ответил он, расстегивая ремень.
Чистые простыни. Мягкая одежда. Много подушек. Вода на прикроватных тумбочках, когда они проснутся, умирая от жажды.
Мысленно она уже обходила все свои заповедные места, одно за другим. Она готова и совсем близко. И почти слышала его голос.
«Кэсси, я жду. Я жду тебя уже целую вечность. Наверху, у водопада. Встретимся там? Если ты веришь в меня. Встретимся там».
Вопрос: Безопасна ли Игра Воображения™?
Ответ: Игра Воображения™ является результатом более чем десятилетних обширных научных исследований и разработок. Эта передовая биотехнология разработана ведущими специалистами мирового уровня и тщательно протестирована, что гарантирует отсутствие абсолютно любых побочных эффектов. Для использования в Великобритании Игра Воображения™ лицензирована Департаментом инноваций, что является дополнительной гарантией отсутствия нежелательных побочных эффектов. Пользователю обеспечена полная безопасность!
Она ввинчивается в ничто, в блаженное отсутствие всего.
Она ни в чем не нуждается. Только в том, что есть сейчас.
Нет такого понятия, как будущее. Никакого прошлого. Только сейчас.
Бестелесная.
Свободная.
Улучшенная.
Обретая свое «я», она всплывает.
Она висит в чем-то медленном, похожем на воду, и чувствует, как оно обтекает кожу. Нежное сопротивление несет ее вверх, раздувая волосы, чистое, как воздух, и ее дыхание тоже прохладное и прозрачное, зрение не искажено. Но, глядя вниз, она видит лишь себя.
Ей приходится прикладывать больше усилий, чем она помнит по предыдущим сеансам. Если она и ожидала чего-то, так это попасть сразу на их место. Оказаться там с Аланом. Но она одна. Она прощупывает свое сознание и ничего не чувствует. Подключения нет.
Вот что значит отсутствие практики! Она открывает рот – пробует на вкус зелень, запах мокрых листьев. «Наверху, у водопада. Встретимся там?» Силой воображения она создала самое начало. Теперь надо поработать над ним. Если она сделает все правильно и… поверит, он будет там. Обязательно будет.
Она закрывает глаза и приступает.
Сначала вкус и запах: она концентрируется на влажной земле, озоне, мягких травяных нотках растений. Так как она делает все правильно, то начинает вдыхать свежесть воды, которая вызывает желание открыть глаза, но… не сейчас. Еще рано.
Далее – ее кожа. Ноги босые, в прохладной траве. Трава приминается под ногами, щекочет лодыжки. Легкий ветерок треплет ее волосы, доносит до нее брызги водопада, легко касается ног. С брызгами появляется звук. Вода стремительно обрушивается на скалу. Она дорисовывает в качестве фона водопад, а сверху дополняет слоем из капель дождя, барабанящих по тугим листьям. В их дроби нет никакого закодированного сообщения. Обычный дождь, ровный и нежный, как ритм ее сердца, естественный, как дышать. Будто его и не нужно создавать. Достаточно просто заметить, что он есть.
Заметить. И сейчас она замечает, что улавливает дыхание, сначала слабое, почти неслышное. Его дыхание. Спокойное и медленное, а теперь отчетливее и совсем близко.
Она поворачивает лицо. Чувствует его дыхание у себя на щеке. Подстраивает свое дыхание под его, вдох-выдох. Какое-то время они просто дышат вместе.
Ей нужно открыть глаза, нужно дотянуться до него, коснуться, но эта мысль выбивает из ритма. Ее дыхание становится более поверхностным и быстрым. Если она откроет глаза, кого она увидит? Он так долго был потерян для нее. Невосполнимо потерян. А теперь он совсем рядом. Она думает о запертой палате, о теле, втиснутом в синий стул с подлокотниками, скрытом под всеми слоями его плоти, и ее веки сами собой закрываются еще плотнее.
– Привет, – говорит Алан. – Эй, нет! Не делай так! Не думай о нем. Он не имеет к нам никакого отношения, во всяком случае, здесь.
– А что я увижу, если посмотрю?
– Не знаю, что ты увидишь. По-моему, это зависит только от тебя. Хочешь, расскажу, что вижу я?
– Давай.
– Тебя. С длинными волосами, распущенными как летом. Вижу, как ты гуляешь на солнце.
– Я что, сгорела?
– Не совсем. Скорее, загорела. И мне нравится твое платье.
Платье. Она чувствует, как подол платья касается ее бедер.
– Такое армейское платьице, или сафари, – говорит он, и она знает, что он имеет в виду: ее старое платье, которого уже давно нет. – И ты выглядишь… готовой.
– Готовой?
– Да, готовой действовать.
При этих словах она чувствует себя сильнее. Достаточно сильной, чтобы открыть глаза.
– Теперь, – говорит он, – твоя очередь. Расскажи мне, что ты видишь. – Она смеется в ответ. – Ладно, как скажешь, так и будет.
– Хорошо. Правда, хорошо. – Она протягивает руку и дотрагивается до него. На нем такая же футболка, что и на ее теле, в постели Льюиса. – Она у меня все еще хранится, эта футболка. Ты любил носить ее.
Эта футболка с фестиваля, на который они ездили летом, после окончания школы; кто на ней изображен, разобрать уже нельзя, рисунок выцвел почти до невидимости; хлопчатая ткань стиралась так много раз, что совсем вытерлась, и, когда ее надеваешь, кажется, будто на тебе ничего нет. Теперь дождь барабанит по крыше их фестивального шатра; сквозь рубашку она чувствует каждую частичку его. Выступ его плеча. Жесткий изгиб мышц его руки, на уровне груди. Бугорок его соска, ритм его ребер, диафрагмы. Стараясь не думать о том, что в бодрствующем мире все это потеряно, она кладет руку ему на грудь, чувствуя себя все ближе к его коже: только мягкое знакомое скольжение ткани разделяет их. Его сердце бьется сильно и ровно, прямо в ее ладонь.
– Это ты, – шепчет она.
Они вместе, одно целое. Футболка, платье… вся одежда не имеет значения. Тепло и свет пульсируют от того места, где он заперт внутри нее. Его запах наполняет ее, небесно-голубой над теплой золотистой кожей. Она вдыхает глубже, глубже, вдыхает такой родной запах. Его подбородок касается ее головы, ее лицо прижато к его шее, но вот она отстраняется, чтобы увидеть их. Детеныши обезьян, прижавшиеся друг к другу.
– Мы так и останемся? Останемся здесь?
Ее «да» обрушивается на них обоих: нет нужды говорить об этом.
– Только, – говорит она, – не знаю, сколько времени осталось. Теперь я не могу уходить из реального мира, как раньше. Наверное, не смогу, как раньше…
– Реальный мир… Почему ты так называешь его?
– Потому что этот мир не… – Она останавливается на полуслове. Она не может сказать, что этот мир нереальный, потому что именно таким он и должен быть. Потому что здесь есть Алан, и они вместе. А там, в запертой палате, в глуши, раскачивается взад-вперед дурная насмешка с кровью под ногтями. – Ты же знаешь, я верю в тебя. Но, если ты настоящий, как насчет… другого тебя?
– Не думай о нем. Он – ошибка. Он – не я.
– Но ты здесь из-за него. Так? То, что сделали с ним, означает, что теперь мы можем быть вместе. – Она протягивает руку, гладит его золотисто-рыжие волосы, проводит пальцами по коже его головы. Кожа за ухом гладкая. Никакого отека. Никакого шрама. Никакой крови.
– Я же сказал тебе… – И его рука накрывает ее руки. – Я – не он.
– Они хотели, как лучше, – отвечает она. – Пытаются вернуть тебя обратно. Но не получается, не могло получиться, иначе…
Слишком тяжело, у нее кружится голова. Она хочет сказать, что, если бы лечение прошло успешно, он снова стал бы самим собой и не сидел бы взаперти в палате. Но он и тот, и другой: он сам и не сам. Тот, который спит на узкой кровати в палате, и тот, который стоит рядом с ней у водопада. Она не может верить в одного и не верить в другого. Не может выбрать своего Алана и повернуться спиной к другому.
Нужно так много спросить, но вопросы ускользают, будто рыбки. И совсем не хочется думать. Хочется только верить. Она отстраняется и смотрит на Алана, заглядывая ему в лицо, но он закрывает глаза, словно отворачивается от нее.
– Похоже, ты уверена, что у меня есть ответы.
– Но ты же наверняка знаешь. Чего он боится. Что с ним происходит. С вами обоими…
– Не делай этого, – говорит он. – Перестань, просто будь здесь. Мы вместе. Ну же, это не он ждет тебя, не он пришел увидеться с тобой, не он знает, куда идти…
Теперь она чувствует, как края того места, где они стоят, начинают колоться, как шипы. За ее спиной – темнота.
– Не делай этого, – повторяет он, но она отворачивается от него и идет туда. Она должна знать.
Грохот водопада расползается, сглаживается, изображение становится почти статичным. Сквозь пелену его брызг слышатся голоса: тихие, бормочущие, клокочущие и вонзающиеся, словно бур, глубоко внутрь. Она протягивает руку, пальцы касаются чего-то мягкого, без кожи, податливого и влажного. Разлагающегося. Гнилого. Отдергивает руку, но оно крепко прилипло, и вот уже оно повсюду вокруг нее. Воздух – как горячая смола, как горящая резина. Тьма лезет в нос, покрывает рот, превращается в свинец в ее легких. Она мертвым грузом тянет вниз, подбираясь все ближе и ближе. Хочет удержать ее. Вселиться в нее. Крепко охватывает ее лодыжки, запястья, рот и нос. Втягивает ее в себя, вниз… а она отчаянно сопротивляется, отбивается изо всех сил, стараясь вырваться к свету, который есть Алан, его сияние, его светящаяся кожа, его яркие золотистые волосы. Она борется, ругается, зовет на помощь, понапрасну расходуя дыхание. Судорожно хватает ртом воздух и не находит ничего, чем можно дышать, нехватка воздуха, как нож, в ее легких…