Я вдруг понял, что очень, очень сильно хочу увидеть Симонова прямо сейчас. Зачем? Да в рожу ему плюнуть. Руками — хренушки. Руками трогать не буду. Или если трону, то так, что ни единого синяка не останется. Ни царапинки.
— Господи… какая чушь… — Ленкин отец обошел меня, правда, с опаской. — На самом деле… едем в гостиницу. У меня еще встреча завтра. А Валентину…
Он приблизился к бате. Тоже с опаской. Но явно был настроен решительно. Ладно, не совсем мямля, могу пересмотреть свое мнение о нем.
— С Валентиной мы по работе имеем общие интересы. Не более. Увидел её здесь, удивился. И… Вы извините, я понятия не имел, что моя дочь такие глупости творит. Честное слово. Мы стараемся не вмешиваться в ее жизнь. Видимо, зря.
— Да я не сомневаюсь, — отец усмехнулся. — Тоже надо идти нам. Скоро поезд. Точно такими темпами в Москве сегодня останемся.
Я хотел было сказать отцу, что время еще есть и все успеется, но в этот момент с противоположной стороны от угла, за которым был холл, вдруг обозначилась группа парней. Человек шесть, может. Не знаю, откуда они взялись. Задержались, наверное, после матча. Среди этих парней неожиданно мелькнул знакомый силуэт. По крайней мере, мне показалось. Очень, очень похоже на Симонова.
— Сейчас, бать… — я медленно двинулся навстречу компании, которая так же медленно шла в нашу сторону. Пытался рассмотреть попутно, точно ли там Леха или мне показалось?
— Славик, ты куда? — Мать тут же взволнованно начала вытягивать шею, дабы понять, что именно привлекло мое внимание.
— Сейчас… секунду… — Повторил я и пошел вперед чуть быстрее. Мне жизненно необходимо было понять, Симонов это или нет? Потому что, если по стечению обстоятельств мой «друг» оказался здесь, самое время нам поговорить.
Именно в этот момент, очень неожиданно и резко открылась одна из дверей технических помещений. Причём, открылась, когда я оказался прямо перед ней. Соответственно, остановится я уже не смог, слишком разогнался, и створка двери со всей силы прилетела прямо мне в лоб. И вроде удар был не сказать, чтоб мощный. Похлеще бывало. Но у меня вдруг моментально ухнуло в башке, а потом в одну секунду потемнело в глазах.
— Да ну на хер! — Вот единственная мысль, которая успела мелькнуть в голове. Буквально сразу же я отключился.
Глава 17
Я словно в темноту провалился. Вот такое было ощущение. Весьма неприятное, между прочим. Реально. Просто ухнулся вниз с огромной высоты. Летел с такой скоростью, что дух захватывало. Это было очень, очень страшно, честное слово. Будто сейчас со всей дури шмякнусь обо что-нибудь твердое и разобьюсь к чертовой матери в лепёшку. Финал, конечно, глупее не придумаешь, получится.
— Твою мать! — Вырвалось у меня, что было вполне логично. Это еще не самые матерные слова, которые хотелось сказать. На языке вертелось до хрена различных выражений.
Умом я понимал, быть такого не может. Какая-то очередная хрень происходит. Только что все было абсолютно нормально. Я хотел догнать Симонова. Для чего? До конца неуверен. Наверное, все-таки голову ему отбить к чертовой матери. А теперь что?
Сто процентов хрень. Только эта хрень не похожа на привычные порвалы в память Славика. Так-то в случае флешбеков меня никуда не швыряло прежде, не кидало. Просто появлялась картинка, которую я видел либо глазами брата, либо, как в последний раз, сразу за двоих участников сюжета.
Одновременно с падением, в моей голове созрела разумная, по моему же мнению, мысль. Очень странно, конечно. Если я умираю, то где же тот самый, блин, светлый коридор? Навязчивая идея, не вопрос. Меня прямо клинит с этим коридором. Но тем не менее. Точно неспроста он мне всю ночь в башку лез. Как чувствовал… Ну, и потом… В смысле умираю? Я же, типа, и так умер. По крайней мере, в своей обычной жизни. Наверное, умер. Иначе не оказался бы в 1986 году в теле брата. Но по большому счету, тут затрудняюсь что-то сказать. Не знаток подобных мероприятий. Не приходилось раньше такое испытывать. Опыта, можно сказать, особо не имею.
А потом вдруг падение прекратилось. Так же резко, как и началось. Темнота подо мной сгустилась, стала плотной. Настолько плотной, что я теперь ощущал ее как твердый пол под ногами. Где-то впереди слышался смех и громкие голоса. Я сделал шаг, пробуя, могу ли идти. Потом — второй. Оказалось, могу. Ни хрена б себе…
— Ну… Ок. Попробуем по новым правилам, — высказался я вслух и заодно покрутил головой, пытаясь понять, откуда идет звук. В любом случае, надо топать туда. Там — люди. Ржать аки кони жители загробного мира точно не способны. У них ничего настолько веселого не происходит.
Я снова прислушался. Очевидно, двигаться нужно вперед. По моим меркам, я прошёл где-то метров десять, когда голоса стали чётче, а впереди появился тусклый свет.
— О-о-о… Вот и оно… — я нервно хохотнул. — Хотел, чтоб светилось? Получите, распишитесь…
Вроде негромко вышло, но эхом мой голос разлетелся в темном пространстве, отчего получилось немного жутко. Прямо сцена из триллера или ужастика.
Вот только непонятно, почему вместо коридора — просто темнота, а вместо яркого света, который должен меня манить, и всякой атрибутики, типа приятного пения, я слышу басовитый ржач каких-то мужиков.
Ни одно, ни второе, ни третье никак не соответствовало правильному представлению о загробной жизни. Хотя, я ее раньше вообще, если честно, никак не представлял. У меня прежде никаких представлений не было. Ни правильных, ни неправильных. Не волновало меня это.
Еще через несколько шагов впереди вдруг показалась… улица. Серьёзно. Я вышел на долбаную улицу! Это было похоже на театральную декорацию, но только очень натуральную. Просто я будто стоял в зрительном зале и смотрел на то, что происходит на сцене. Знакомые дома, однако… Опять серые, облезлые пятиэтажки. «Коробка», которую я уже видел во время игры. Грязный снег… Короче, все та же унылая картина.
Отличие заключалось лишь в том, что сейчас одна из лавочек, стоявших рядом с «коробкой», была занята местной шпаной. Вернее, не совсем, шпана, конечно… Взрослые мужики, лет по тридцать пять, но с характерными лица и и такими же характерными разговорами. Большая часть этих товарищей либо недавно «откинулась», либо планировала «заехать» обратно.
И не все сидели. Трое устроились на скамейке, двое стояли напротив. Несложно догадаться, чем они занимались. Это — единственное массово популярное занятие в моем родном городе. Ну, после усердных попыток попасть на Зону, конечно. Зона — на первом месте.
Здесь же на лавочке, имелась бутылка водки, открытая банка с килькой и хлеб, от которого мужики отрывали куски руками. Все по классике, короче.
В коробке кто-то снова катался с клюшкой. Бегал от ворот до противоположной стороны и обратно. Отчего-то силуэт был смазанный. Я пытался рассмотреть, но не мог. Просто размытое пятно.
— Да чтоб тебя… — несколько раз моргнул. Протер глаза. — Славик…
Ну, в принципе, ожидаемо. Действительно, кого ещё можно было бы увидеть? Ясен хрен, все это снова касается брата.
— А каких-то пояснений можно? — я поднял голову, уставившись вверх. — Что за новый сценарий? Конкретно интересует момент насчёт смерти? Помер я или нет? Или что вообще?
В ответ мне выписали… Тишина, в общем, была в ответ. Но что интересно, люди, которые находились во дворе, меня не видели. Славик тоже не видел. Никто из них даже не дёрнулся, когда я, как ненормальный, разговаривал с темнотой. И ещё — нигде не было видно Алеши. Видимо, в этот раз Славка не брал меня с собой.
Брату на вид было столько же, сколько и в моем прошлом сне. Лет десять, скорее всего. Даже куртка та же самая. Только он смотрелся каким-то… Круглым, что ли… Двигался даже немного неуклюже. Судя по всему, я вижу очередное событие, которое относится к одному и тому же периоду.
— Эй, пацан, ты долго еще будешь тут мельтешить?! Тебя взрослые парни играть не берут? Что ты тут один долбишь шайбу? — один из мужиков, тех, которые стояли, обернулся к коробке. Он, кстати, выглядел старше остальных. — Бух, бух! Бух, бух! Спокойно пообщаться людям невозможно. Давай, вали уже. Устроил Ледовую арену…
— Ты чего?! — второй приблатненный, стоявший рядом, толкнул его в бок. — Это Виталика сын. Виталика, Белого. Не трожь лихо. Не дай бог пацан нажалуется. Тебе то по херу, ты опять укоптишь к своим клиентам, а мы тут останемся.
— Белого… Да мне хоть Черного. Панкратова-Черного, — заржал громко первый. Он явно был изрядно навеселе. Похоже, это не первая бутылка, которую они лакают. — Это вы со своими старыми законами тут носитесь. Понятия давно не в чести. Ясно? Воры, блатные, фраера… Живете тут в своей Зоне. Она у вас везде. Даже в башке.
Наглый мужик наклонился к товарищу и звонко щелкнул ему по лбу.
— Ой, кто бы говорил… — тот в ответ крутанут головой. — Сам то на кладбище теперь работаешь. Учитель нашелся. Мы тут хоть по понятиям. А вы в своей Москве вообще все совесть давно потеряли. Сказать бы, трындел хоть по делу. Сторож кладбищенский.
— По делу? — наглый буквально взвился. — Да я сам в хоккей играл. Понял? Сам! Вон, как этот пацан. Я был одним из лучших!
— Да ну конечно! — тут все засмеялись одновременно. Все, кроме наглого мужика. — Хорош заливать то, Санёк! Какой, на хер, хоккей.
— А-а-а… не верите… Ну, сейчас. Сейчас я вам покажу. А то Белый тут у них… — Санёк развернулся и широким шагом направился к коробке. На удивление, его походка была даже почти твёрдой, хотя нет-нет, кидало бедолагу слегка в сторону.
— Слышишь, пацан… Как там тебя… — он оперся рукой, а потом легко перепрыгнул через деревянный борт. Знакомо перепрыгнул, как-то привычно что ли. Будто делал это сотню раз. — Чего ты тут делаешь?
— Физуху нагоняю… — Славка остановился и теперь наблюдал настороженно за подошедшим мужиком.
Страха в глазах брата не было, это понятно. В то время никому из местных не пришло бы в голову причинить вред сыну Виталика Белова. Правда, судя по уверенности и наглости, Санёк как раз был не из Семилук. У него еще говор проскакивал, слегка «шокающий». Еле-еле, почти совсем незаметно, но тем не менее. Я его расслышал, это говор, только потому что сам, переехав в Москву, очень старался избавиться от такой же ерунды.