В храме существует целая толпа народу, находящаяся в услужении у этой священной троицы. Они их ежедневно моют, кормят, одевают-раздевают, читают им священные книжки, чтоб они не скучали, и так далее. Возможно, даже отходы их жизнедеятельности выносят… В Википедии написано, что этот процесс происходит уже в течение миллиона лет… Кстати, меня в юности поразил факт того, что христианские священники однажды собрались на всеевропейское собрание с одной единственной целью: обсудить весьма животрепещущий вопрос – какал ли Христос. Знаете, к какому выводу они пришли?! Как говорит Задорнов: «Вы готовы?» Так вот: было установлено раз и навсегда – Христос ел, пил, но никогда не испражнялся. А вот по поводу Джаганнатхов, не уверен.
В Пури ежегодно проходит знаменитейший праздник Ратха-Ятра. Джаганнатхов сажают на гигантские колесницы, и паломники тащат их при помощи канатов по центральной улице. Раньше люди сотнями бросались под колёса этих колесниц, так как считалось, что это очень хорошая, позитивная смерть. Но в последнее время бросаться под колёса приезжим запретили, потому что желающих стало слишком много, мешают движению.
Знаете, что мне больше всего нравится в индусах вообще, и в этом празднике, в частности? Индусы верят, что боги могут появляться в нашем мире в образе самых обыкновенных людей. То есть, любой человек, который тебе встречается на жизненном пути, потенциально может быть Богом. И очень многие из них присутствуют на этом празднике. Не стану развивать эту мысль, просто подумайте её как-нибудь на досуге сами. Бездны открываются!..
…В начале этой главы я хотел рассказать, как меня местные садху (святые бомжи, по-нашему) научили правильно курить бханг, и как мы классно его покурили в этом Пури, как я пил «спешиал ласси» из бханга в Калькутте, но потом понял, что об этом надо писать совсем в другой книжке. И я её когда-нибудь обязательно напишу. А пока, вот вам ещё одно индийское происшествие:
Поезд на Дарджилинг
Начинаешь писать об Индии, и, вроде, ничего особенного там не происходило, но узелок за узелок, и получается картинка… И даже не картинка, а целое полотно! И тут же вспоминается куча происшествий в разных других странах… И ты понимаешь, что в глубинах памяти спрятано столько всего!.. И что книга эта может стать бесконечной.
…В Калькутте мы купили билеты на поезд до Дарджилинга. Предварительные билеты в Индии покупаются не на вокзалах, а в специально отведённых для этого местах. Найти эти места довольно сложно. Оформить билеты – ещё сложнее. Наконец, вам всё это удалось, и вы едете на вокзал. Берёте такси и приезжаете.
Мы тоже взяли такси и приехали. На табло нашего поезда на Дарджилинг не оказалось. «Ну, наверное, скоро, появится…» – подумали мы. Поезд был на 19.20. Наконец, стали появляться поезда на 19.30, 19.40 и даже на 19.50. А нашего, на Дарджилинг, всё не было… Я почуял неладное и побежал к дежурному по вокзалу. Растолкав очередь, сунул в окошечко билеты:
– Ваш поезд перенесли на другой вокзал, об этом было объявление по громкой связи.
До другого вокзала – полчаса на самом быстром такси. У нас осталось двадцать минут. Мчим! Едем на красный! (таксишнику обещан двойной тариф). Сбиваем пешеходов и пешеходок, по сторонам летят сбитые лотки торговцев, аборигены бросаются врассыпную, едва успевая прижать свои худощавые аборигенские тела к стенам, бессильные усатые полицейские свистят нам вслед своими бессильными полицейскими свистками, а мы мчим! Остаётся три минуты! Две… Одна… Ни одной!..Мы выскакиваем из такси, хватаем рюкзаки и бежим к нашему поезду на Дарджилинг.
И вот уже я вижу его уходящий хвост! Я бегу по платформе, чувствую, что мой друг отстаёт, и даже если я схвачусь за поручень, он всё равно уже не успеет… Но, и я уже тоже не успеваю… Рюкзак за спиной слишком тяжёл, а поезд идёт всё быстрее и быстрее… Поручень ускоряется и ускользает у меня из пальцев в самый последний момент, как в замедленной съёмке… Чёрт! Где же я это уже видел?!
И только несколько дней спустя, я понял: это был «Поезд на Дарджилинг. Отчаянные путешественники» – так называется в русском переводе фильм Уэса Андерсона The Darjeeling Limited. Первые пять минут этого фильма – прямая документальная иллюстрация к тому, о чём вы только что прочитали.
…Но самое яркое индийское переживание связано у меня с маленьким городком Орчха. Вернее, с храмом Рамы, который расположен в нём.
Храм этот совсем не похож на другие индийские храмы. Все дело в том, что сначала это был дворец. Своей внутренней архитектурой он очень сильно напоминает соседний Джехангир Махал: та же система запутанных переходов, тесных витых лестниц, пронизанных потайными ходами стен… Невыразимо жутко и в то же время жутко интересно бродить здесь ночью при полной луне, изредка пробивающейся сквозь ажурные решётки и узкие окна.
Построен он был в середине шестнадцатого века первым правителем Орчхи, Пратапом Сингхом. Спустя несколько десятилетий здесь поселился его наследник, раджа Мадукар, жена которого поклонялась Раме, одному из аватаров верховного бога Вишну. Однажды Рама явился ей во сне и попросил построить в Орчхе храм в свою честь. Царица пересказала эту просьбу своему мужу, и строительство началось. Специально для будущего храма в Орчху была привезена статуя Рамы и временно поставлена во дворце.
Когда же строительство было завершено, статую Рамы решили перевезти из дворца в храм, однако не тут-то было. Сдвинуть её с места оказалось невозможно. Капризный Рама ни за что не хотел покидать дворец и переезжать в специально для него построенный храм. Пришлось оставить его в покое. Так и стал дворец храмом.
Если ранним утром вылезти на его крышу, привалиться к одному из куполов и притвориться камнем, то через несколько минут вокруг тебя закипит невиданная доселе жизнь: изо всех щелей и трещин постепенно вылезут обитатели этого древнего Ковчега. В поле своего зрения я насчитал более пятидесяти самых разнообразных форм жизни: мыши, белки, попугаи, ящерицы, скорпионы, змеи, тут же какие-то другие пресмыкающиеся, грызуны, громадные насекомые и птицы самых невероятных расцветок. Половину из них я не смог даже идентифицировать. Явно это были обитатели иных миров, неведомых зоологам, энтомологам и прочим материаловедам… Всё это сновало, ползало, скакало, вертелось, стрекотало и летало вокруг меня, создавая бушующий, кипящий и радостный водоворот жизни… Я сидел на дне этого водоворота, заворожённый, как Будда. Но стоило мне шевельнуть фалангой пальца, и они все мгновенно исчезли в своих норах и трещинах.
Я опять оказался в нашем «самом лучшем из миров»…
А посему не могу не рассказать про индийский «кармический иммунитет». Это не моё выражение. Где-то я его вычитал… Честно говоря, не знаю, где. Но оно очень точно описывает отношение индусов к той антисанитарии, в которой большинство из них живёт всю свою жизнь, и в которой приходится существовать путешественникам, в эту страну попавшим.
Одна русская писательница, будучи замужем за индусом, а, значит, вроде бы разбирающаяся в данном вопросе, написала, что даже одна капля воды из-под крана, – даже если вы моетесь в ду́ше и случайно заглотили эту каплю, – может стать причиной вашей смерти. От холеры, чумы, СПИДа, проказы, желтухи и чёрт знает чего ещё…
Конечно, это пугает. И можно трястись всю поездку от страха заглотить эту инфернальную каплю, а можно довериться своему кармическому иммунитету. Я пару дней трясся, а потом доверился и, вроде, пока ещё жив.
На острове Диу мы поселились почти в европейском отеле и почти на берегу океана за почти смешные деньги. Каждое утро я выходил на набережную и выпивал стакан свежеотжатого мангового коктейля у уличного торговца. Но однажды я увидел следующую сценку.
Парень привёз лёд, который бросают в этот коктейль. Это был такой кирпичик килограмм на двадцать, который он нёс на плече. Кирпичик соскользнул с плеча, упал на землю и рассыпался на множество кусочков, больших и маленьких. Никто не расстроился. Кусочки бережно, чтобы ни один не потерялся, собрали с земли и бросили в аппарат, где они благополучно смешались с молоком и соком манго. Вы думаете, я отказался от своего коктейля?! Как бы не так!
Тем более, что подобный опыт у меня уже был, и даже в своём отечестве. Как-то мы сплавлялись по уральской реке Чусовой и однажды вечером сварили целый котелок макарон с тушёнкой, но когда котелок снимали с костра, он перевернулся и упал на землю. Так как макароны и тушёнка были последними съестными припасами, а закусывать было больше нечем, то мы всё это аккуратненько подобрали, вывалили на сковородку, хорошенько прожарили и с большим удовольствием съели. А мелкие камешки и хвою просто выплёвывали, как будто это были рыбьи кости.
Все живы-здоровы. Все в Париже…
А ведь были ещё клещи… Вы представляете, каково это, когда в тебя впивается двадцать клещей единовременно?!. Но если я стану рассказывать о каждом клеще, мне эту книгу не закончить НИКОГДА!
Страшно!
Извините, но позволю себе немного банальностей: мистика окружает нас повсюду. Рождение ребенка, распускание цветка – это ведь тоже мистика. Не говоря уже о дежавю… Но мистика бывает не только удивительной и загадочной, но и страшноватой.
Когда сидишь на одном месте, ты, конечно же, тоже каждый день сталкиваешься с мистикой: восход Солнца, фазы Луны, сновидения… Картина со стены вдруг упала или электричество ни с того, ни с сего вырубилось…
…У меня есть пачка денег. Солидная, увесистая… Не в каждый кошелёк поместится. Это банкноты из разных стран. Я их не то чтобы специально собираю, а просто складываю в одну стопочку, если они остаются после возвращения из очередного путешествия. Штук сто их всего, то есть, пачечка такая толстенькая. Есть в ней даже два миллиона: один турецкий, а другой белорусский. Так что я настоящий миллионер.
Но сейчас не об этом, а о мистике.
Лежит эта пачечка всегда в одной и той же коробке от обуви, вместе с другой пачечкой – отбракованных фотографий, которые в альбомы стыдно вставить, а выбросить жалко. Фотографии снизу, а денежки сверху.