– Я видела, как ты фотографировал здесь всё вечером… Хочешь, я покажу тебе место, откуда можно сделать самый лучший кадр? – Она взяла меня за руку и повела.
Я посмотрел вокруг: замок был залит огнями прожекторов. Как такое возможно? Он же заброшенный… Кто их включил? Она?
Я стал снимать. Эти кадры есть. Вот только её на них, естественно, вы не увидите. Мы пробирались сквозь колючие кусты чертополоха. Казалось, что ими заросла вся крепость… Почему я их не заметил вечером?! Чертополох был очень фотогеничен в свете прожекторов и хорошо рифмовался с развалинами стен и башен.
Кстати, вы знаете, что во сне электрические приборы не работают: ни выключатели, ни фотоаппараты, ни видеокамеры? Это один из способов отличить сон от яви. У меня всё работало.
Я так увлёкся фотографированием, что даже позабыл о своей спутнице. Она напомнила о себе:
– Не здесь. Там ещё красивее! – опять взяла меня за руку и повела дальше.
– А кто включил свет? – спросил я её.
– Он всегда здесь горит по ночам. Никто его не включает.
«На каком языке она говорит?» – подумал я, но сразу прогнал эту глупую мысль.
– Вот тут, – сказала она.
Вид, действительно, был потрясающий. Я начал снимать.
– Ещё пару шагов вправо, – командовала она. – Ещё. Ещё немного, и чуть пониже…
Из-под ноги у меня вырвался камень и полетел с грохотом вниз. Я обнаружил себя висящим над пропастью. В правой руке у меня был фотоаппарат, левой я держался за скалу, левая нога стояла на маленькой приступочке, а правая болталась в воздухе…
И только теперь мне стало страшно. Причём, так страшно, что меня затрясло. Я выбрался на площадку перед замком. Никакой белой дамы, конечно же, рядом не было. Меня трясло так, что я не мог идти. Я пополз к своим вещам, кое-как собрал рюкзак, залпом выпил пол-литра местного самогона, который купил вечером в качестве сувенира и попытался куда-нибудь спрятаться.
Ещё вечером у входа в крепость я заметил бывшую билетную кассу. Видимо сюда раньше приезжали туристы, а потом её закрыли за нерентабельностью, всё-таки добираться сюда не ближний свет. В Греции я такое уже видел: если поток туристов ослабевает, вход становится бесплатным.
Я забрался в эту кассу, забаррикадировал двери и окна какими-то фанерными щитами и обломками стульев, забился в угол и попытался уснуть. Усталость, нервное потрясение и самогон сделали своё дело, мне это удалось.
…Проснулся я довольно поздно. Ночные страхи улетучились. Я выбрался из своего убежища и очень удивился. Солнце приближалось к зениту, но все ночные прожектора продолжали гореть.
Я вышел на дорогу, и через некоторое время меня нагнал автомобиль с нашими туристами. Муж с женой откуда-то из Сибири… Они согласились меня немного подвезти. А я был так потрясён ночным происшествием, что тут же им всё рассказал. Они не стали надо мной насмехаться, наоборот, безоговорочно поверили моему рассказу. Оказалось, они только что сами побывали в этой крепости.
– А я-то думаю, – проговорил дядька, – почему это среди бела дня прожектора горят?! Понятно, теперь, почему там столько чертополоха…
– И почему же? – спросил я.
– А Вы разве не знаете, что чертополох любит расти в тех местах, где обитают привидения?
Тогда я этого не знал. Теперь знаю.
Воттоваара. Зело мистическая гора
Может быть, начать нужно с того, что я до сих пор никак не могу запомнить правильное написание названия этой горы?.. Вооттавара, Воттаваара, Воотовара, Вооттоваарра, Воттоваара… Впрочем, я не одинок. В интернете такой же кавардак.
Нас пятеро. Мы едем на гору Воттоваара. Давайте называть её так, ведь надо же как-то её называть… Нельзя же её называть просто Гора. Впрочем, некоторые именно так её и называют. С придыханием. Ведь гора сия зело мистическая бысть. Мистического с нами произошло в эту поездку очень много.
Сели в поезд СПб – вроде бы Петрозаводск…
Едва расселись-разложились, входят пограничники. Никогда не думал, что с Карелией у нас есть охраняемая граница… Оказывается, есть. Даже ещё более охраняемая, чем с Белоруссией.
– Кто старший? – спрашивают пограничники.
Все сразу стали наперебой кричать, что старшие – это они.
– А сколько вас, – спросили нас.
Мы приняли этот вопрос всерьёз, потому что, действительно, были не уверены по поводу своей численности. Оказалось, вопрос этот был задан не просто так, он был лишь первым в череде других профессионально-провокационных вопросов, призванных выяснить степень нашей вменяемости. Видимо, пограничники уже знали, что в Карелию вменяемые ездят редко и то в небольшом количестве. Мне сразу вспомнилась история из студенческой юности, произошедшая в далеких 80-х, когда я вместо того, чтобы заниматься скалолазанием на карельских скалах, провел майские праздники в камере на погранзаставе…
– Пятеро, – ответили мы.
– А где шестой?
– Там за стеной, – сказали мы и добавили. – Но это не наш.
– Ладно, давайте ваши паспорта… Так… Значит, выехали вы шестого? – третий провокационный вопрос. Но мы уже были готовы.
– Как же, шестого?! Пятого!!! – возмутились мы.
Пауза. Изучение документов.
– Вагон номер шесть, – произносит задумчивым голосом пограничник. Но мы уже начеку:
– Семь! Семь! – почти орём мы.
– А тут написано «вагон номер пять», – вперивается он в нас прозорливым взглядом. – Почему вы сели не в свой вагон?
– Да вы посмотрите внимательней! Там же написано, что номер семь!
– Ну ладно. Напишите состав группы, паспортные данные, маршрут, время пребывания в Карелии и через полчаса пусть старший группы принесёт всё это в шестнадцатый вагон. Это – следующий за вашим.
Потом выяснилось, что это очередная провокация, и 16-го вагона не существует вообще. А нести нужно было в шестой. Наши соседи позднее подтвердили, что пограничники, действительно, сказали: «В шестнадцатый». Странная страна Карелия… И пограничники в ней странные…
В общем, выбрали мы старшим группы человека, который в этих глухих и нелюдимых местах когда-то давно тоже служил пограничником. Он ушёл искать 16-й вагон, вернулся через два часа и говорит: «Они мне сказали, чтобы мы белых медведей не убивали».
Настала пора объяснить, зачем же нас всё-таки понесло в Карелию. Мы хотели поближе познакомиться с Воттоваарой, которую называют «Русским Стоунхэджем». На её вершине находятся сотни сейдов – древних мегалитических сооружений, а в её окрестностях происходят самые разнообразные чудеса.
Действительно ли это место силы древних саамов, как утверждают эзотерики и уфологии, или нагромождения гигантских камней – это всего лишь последствия движения ледника, как говорят серьёзные учёные, мы и хотели выяснить.
На станции Гимольская нас встретил «хозяин» Горы – Сергей Михайлович Симонян, местный краевед. Именно он в конце 1970-х обнаружил сейды на Воттовааре. Теперь он считается главным экспертом, проводником, экскурсоводом, популяризатором и защитником Горы от всяких на неё посягателей.
Вскоре чудная автобудка с Симоняном за рулём и с дымом из трубы, пёрлась через лес, ломая ветки, переваливаясь через громадные валуны и чавкая болотной жижей. Казалось, что она то ли сошла со страниц детской книжки про динозавров, то ли выползла из так и не снятого мультфильма Миядзаки.
Воттоваару часто путают со Смерть-горой, которая расположена в пяти километрах юго-восточнее неё, и печально известна гибелью на её склонах сотни партизан в 1942 году. Чтобы не плутать, мы и попросили Симоняна отвезти нас прямо на место и поводить по Горе. Как оказалось, не зря.
Ночью в наш лагерь завалилась толпа обдолбанных москвичей, вооружённых пистолетами, с явным намерением повеселиться и покуражиться, но увидев Симоняна, их главарь сразу дал задний ход. Сергей Михайлович здесь в авторитете даже у самых тупых отморозков.
Когда москвичи ушли, Симонян усмехнулся:
– Бизнесмены, блин! Наберут за бабки в Москве идиотов, привезут на Гору, незаметно в общую кастрюлю грибов каких-нибудь накидают и говорят: «Чувствуете, как плющит?!» А потом в интернете, да что там в интернете, в газетах столичных появляются «отчёты» этих экскурсантов, каких чудес они тут насмотрелись.
Чудес мы на Воттовааре тоже насмотрелись, но большинство из них – сугубо интимного, внутреннего плана. На Горе явно что-то происходит, а вот что, за три дня тут не разберёшься…
Почти всё время стоял такой густой туман, что солнце сквозь него прорывалось, как французы сквозь редуты Раевского, и мы бродили в этом тумане, как йодлики на моновелосипедах. Часами плутали по ровному месту, где даже трёх сосен не было…
Иногда туман расступался, и нам открывались то «сейды» – гигантские каменные глыбы, стоящие на трёх маленьких камушках, то колодец, «вырубленный» в гранитном монолите, то расколотые неведомой силой напополам скалы, то загадочные «пирамиды», то таинственная «лестница в небо»… И всюду, как призраки из экранизации какого-нибудь готического романа, из тумана выползали и проявлялись искорёженные, обожжённые недавним пожаром, завязанные в узлы деревья…
А вот белых медведей не убили ни одного.
И написать обо всём этом надо было как-то получше.
Брат-3
Как-то в начале 90-х на майские праздники отправились мы с друзьями в Молдавию. Договорились с одним из кишинёвских винзаводов, что напишем про них статью, а за это они нас поселили в самом шикарном отеле Кишинёва, да ещё и с завтраками, что тогда было внове.
Кишинёв запомнился тем, что центр города напоминал огромный сельскохозяйственный рынок. Страна маленькая, бедная, на выходные весь народ едет в столицу покупать-продавать. Но что было совсем удивительно: на каждом углу стояли лоточники и продавали в розлив – не вино, как можно было бы подумать в этом виноградном краю, – а водку. И было их там тыщи! То есть, весь народ ходил по этому рынку абсолютно в умат.
После Кишинёва и обязательной официальной экскурсии по знаменитым винным подвалам (осталось впечатление, что там был какой-то просто гигантский подземный город, уставленный бочками вина, и мы по нему, вроде бы, даже ехали на машине…) и дегустации прямо в кабинете Самого Главного Директора, мы отправились самостоятельно осматривать достопримечательности страны.