— Я…
Слова теряются. Чего я хочу? Чтобы поговорить? Услышать от него что-нибудь, кроме того, что я хорошая, грязная шлюха и игрушка? Боже. Я начинаю казаться жертвой, и я ненавижу это чувство.
Я не хочу быть жертвой.
— Мы можем… поговорить? — наконец бормочу я.
— Одно слово, — говорит он со спокойствием, которое никогда не использует, когда шепчет мне на ухо грязные слова. — Только у тебя есть на это право
— Но…
— В следующий раз сражайся сильнее, и я, возможно, дам тебе насладиться этим.
И с этими словами он исчезает между деревьями.
Я сглатываю, горький привкус застревает в горле. Я хочу последовать за ним, но моя неспособность двигаться удерживает меня на месте.
Несколько минут я просто лежу там. Мой взгляд теряется в темноте леса и пыльном покрывале звезд над головой. Порыв ветра развевает мои влажные волосы и оставляет мурашки на моей обнаженной коже.
Я медленно сползаю в сидячее положение, тихо поскуливая из-за боли между ног, на сосках, заднице, горле, челюсти. Везде.
Это требует от меня усилий, мне не нужно вставать и брать себя в руки. Ну, насколько это возможно, учитывая мои порванные шорты и трусики.
Я наклоняюсь, чтобы взять свой телефон, который я спрятала на краю скалы, когда пришла сюда. Я по глупости приехала в шесть сорок пять, потому что была слишком взволнован.
И это чувство трепета просочилось в мою повседневную жизнь.
Сегодня я обратила внимание на людей так, как никогда раньше. Я заметила, как они ходили и разговаривали, как они смеялись и хмурились. Я даже остановилась, чтобы полюбоваться красотой Блэквудского леса и его высокими деревьями.
И это связано с ощущением себя живой после многих лет простого… существования.
Это радостное возбуждение после отчаяния.
Раньше я дышала только воздухом; теперь я дышу жизнью. Та же самая жизнь, за которой я ходила к бесчисленным психотерапевтам, чтобы вернуться, но так и не смогла этого сделать.
Оказывается, согласие на гребаную фантазию могло быть ответом с самого начала.
И мысль о том, что меня ждет еще многое, наполняет меня болезненным предвкушением. Но есть и горький привкус, который не исчез с тех пор, как он оставил меня.
Во второй раз.
Я замираю с телефоном в руке, когда нахожу несколько пропущенных звонков. Одно от мамы, одно от Люси и одно от Кая.
Мое сердце замирает, когда я нажимаю на кнопку вызова и медленно иду по дорожке к тому месту, где оставила свою машину.
Я несколько раз прочищаю горло, боясь того, как звучит мой голос после всех криков и рыданий, которые произошли не так давно.
ПИ отвечает после нескольких гудков.
— Кай слушает.
— Это я, Наоми. Ты звонил мне?
— Да.
Порыв ветра пробирает меня до костей, когда я осторожно спрашиваю:
— Есть что-нибудь новое?
— Да, есть прогресс.
— Почему у тебя такой… серьезный голос?
— Я всегда серьезен.
— Я знаю это, но это больше, чем обычно. Ты меня пугаешь.
— Нет другого способа сообщить новости, мисс Честер, так что вот оно. Я нашел владельца машины, которую нам удалось вычислить по этой фотографии, но он мертв.
Я физически отшатываюсь назад, бешеный пульс колотится в моем горле. Я всегда думала о том, чтобы найти своего отца, но я никогда на самом деле не рассматривала идею о том, что он может быть мертв.
Может быть, потому, что все это время, учитывая то, как моя мать ставила своей задачей скрывать любую информацию о нем, я думала, что он просто жил в другом месте. Что он хотел найти меня так же сильно, как я хочу найти его, но мама встала на пути.
— Он… не может быть мертв. — Мой голос дрожит. — Посмотри еще раз.
— Владелец этой машины погиб в результате дорожно-транспортного происшествия двадцать лет назад.
Через год после моего рождения.
Значит ли это, что я встретила его, когда была ребенком, а потом он просто умер?
Я внутренне качаю головой, отказываясь верить, что мой отец мертв. Если бы это было так, мама бы упомянула об этом, верно?
— Посмотрите еще раз, пожалуйста.
— Я проверю, не пропустил ли я чего-нибудь, но я бы не был оптимистом.
После того, как Кай вешает трубку, две крупные слезы скатываются по моим щекам. Они так отличаются от слез удовольствия, которые никогда не высыхали на моем лице.
Я присаживаюсь на корточки перед своей машиной и тихо плачу в свои дрожащие ладони. Моя грудь вздымается, и навязчивые звуки, которые я издаю, эхом отдаются вокруг меня.
В моей груди всегда была дыра, которую невозможно было заполнить, как бы я ни старалась. Тот, который, как я думала, займет только мой отец, но, видимо, это больше невозможно.
Эта дыра должна была остаться пустой, потому что, как всегда говорила мама, моего отца не существует.
— Нао.
Моя голова резко поднимается, и я смотрю в глаза, которые были злыми еще пятнадцать минут назад.
У него включен фонарик, а толстовка расстегнута, открывая белую футболку. Его блестящие темно-русые волосы зачесаны назад, а челюсть сжата.
Себастьян.
Он снова стал звездным квотербеком, а не чудовищем из моих фантазий, которое назвало меня шлюхой и заставило согласиться.
— В чем дело, малышка? Почему ты плачешь? — Его голос спокоен, почти успокаивает.
Я не знаю, стресс ли это от того, что я узнала о своем отце, или горечь, которую я чувствовала раньше, но все они поднимаются на поверхность, разрывая последний винтик, который держал меня вместе.
Вскочив на ноги, я бросаюсь к нему, чтобы встать перед ним, но он даже не вздрагивает, как будто ожидал нападения.
— Я должна притворяться, что ничего не произошло, Себастьян? Снова?
Выражение его лица остается прежним.
— Я думал, это то, чего ты хотела.
— Может быть, это то, чего ты хочешь.
Его глаза блуждают по мне с нарочитой медлительностью.
— Мы хотим одного и того же.
— Я не хочу отмахиваться от всего, что произошло, как будто это… это…
— Фантазия? Табу?
— Как будто это ничего не значит, — выдыхаю я, шмыгая носом.
— Это определенно не пустяк.
— Тогда веди себя соответственно. Говори об этом. Не заставляй меня гадать, не сошла ли я с ума и не следует ли мне обратиться в психиатрическую клинику.
Его челюсть напрягается, и я думаю, что он скажет, что это именно то, что я должна сделать, но морщинки вокруг его глаз разглаживаются.
— Тебе не нужен психиатр только потому, что ты другая.
— Тогда что еще мне нужно в этом безумии?
— Кто-то, кто понимает твои потребности и удовлетворяет их.
— Но… то, что мы делаем, — это пиздец.
— Есть вещи и похуже
— А ты не передумал насчет этого? Какие-либо сомнения?
— Я достаточно самоуверен, чтобы признать, что я являюсь аномалией по сравнению с тем, что общество ожидает от нас, и меня это устраивает. Я предпочел бы быть ненормальным, чем вписываться в форму, которая не предназначена для меня.
— Даже если это означает изнасилование кого-то?
— Не кого-то. Тебя.
— Завтра это может быть кто-то другой.
Он качает головой.
— Мы не такие уж обычные люди, Цундэрэ. Я бы не смог найти кого-то, чье безумие соответствует моему.
— Значит, ты бы не ушёл, если бы наткнулись на такого человека?
— Никогда.
Мое дыхание прерывается, и непроизвольная икота покидает меня. — Как ты можешь быть так уверен?
— Я тот, кем я являюсь. Я не лгу себе, поэтому, когда я говорю, что хочу только тебя. Я абсолютно серьёзен.
— Значит ты застрял со мной?
— Нет. Ты застряла со мной, малышка.
Медленный вздох, смешанный со всхлипом, вырывается из меня.
— Но это… ненормально. Я признаю сексуальное девиантное поведение. Это то, что делает серийных убийц теми, кто они есть, и это отвратительно, извращенно и…
— Больные и извращенные — это всего лишь ярлыки, которыми они пытаются нас сдержать. Мы не серийные убийцы только потому, что нам нравятся сексуальные действия по обоюдному согласию. Мы взрослые люди, которые осознают свои фантазии, и в отличие от трусов, которые только мечтают об этом, мы действительно воплощаем это в жизнь.
— Но что, если это нечто большее? Что, если это только начало дивергентного поведения?
— Почему это проблема?
— Ты можешь причинять людям боль.
— Я не заинтересован в том, чтобы причинять людям боль. Я заинтересован только в том, чтобы причинить боль тебе.
Мое сердце колотится, и все внутри меня, кажется, тает от этого удара. Боже. Я ничего не хочу делать, кроме как позволить ему снова причинять мне боль.
— Может быть, ты уже это сделал.
Он хмурится.
— Ты… не использовала это слово, поэтому я подумал, что ты все еще можешь это принять.
— Я не это имела в виду. — Я прочищаю горло. — Ты трахнул меня без презерватива.
— И что? Привет, беременность?
— А, это.
— Да, это. Что бы ты сделал, если бы выстрелил в меня своим отродьем?
— Позаботился об этом, если бы это случилось.
— Почему ты думаешь, что я хочу детей в таком возрасте?
— Это не запланировано, так что если это произойдет, то произойдет.
— Ты серьезно?
— Да.
— Но была бы другая жизнь, за которую нам пришлось бы нести ответственность.
— Да будет так. Почему ты должна превращать это в гребаную проблему?
— Я не знаю, о, дай мне подумать, может быть, потому что это могло бы случиться? Мы студенты колледжа, Себастьян, и у нас даже нет отношений.
— Да. Ты просто отказываешься признать это и то, какие замечательные родители из нас получились бы, Цундэрэ.
— Сейчас не время для шуток! Внебрачный ребенок вызовет политический скандал в вашей семье.
— Мне было бы наплевать на это.
— Действительно.
— В этом разница между нами, Наоми. Мое внимание сосредоточено исключительно на нас с тобой, но твое внимание рассеяно в другом месте.
— Тебе… действительно было бы не все равно, если бы я забеременела. Это не вопрос, потому что я вижу его ответ громко и ясно в его расслабленных чертах лица.