Настя закатывает глаза и качает головой, снова надевает очки и открывает свои конспекты.
– Знаешь, – вдруг говорит она, – он какой-то скучный.
– Скучный? – возмущаюсь я и еще раз отмечаю для себя, что никогда не пойму женскую логику. – Зато твой Виктор веселый! Не соскучишься! Юморист просто.
– Нет, ты не понимаешь, – разворачивается ко мне Настя. Но я даже слушать не хочу эти бестолковые разглагольствования.
Сижу в комнате и думаю: «Как же сложно-то у вас все, дамы? Этот, синяк по жизни, значит, не скучный. Весело, наверное, в страхе или в ожидании подставы жить. А тот, что спокойный, с юмором и мозгами, – зануда. Нанесут на лицо тонну штукатурки, увешаются, как елки, побрякушками – красавицы. А если мимо проходит какая-нибудь без макияжа и в платье неизвестной марки – швабра. Железная логика!»
Диман звонит. Медлю несколько секунд, хотя палец уже на кнопке держу, чтобы ответить.
– Здоро́во!
– Здоро́во! Какой расклад? Гулять идешь?
Думаю. Прокручиваю в голове все возможные варианты. Знаю, что Иринки со Славиком по пятницам не бывает. Значит, Марины тоже не будет. А если Диман и тут подсуетился?
Чувствую, как ухо под мобильником вспотело. Так. Стоп! Что за бред?
– Конечно пойду.
– Подтягивайся тогда к беседке. Я уже там.
Уже там? Каким попутным ветром его туда так быстро занесло? Сейчас только начало седьмого…
Бегу в прихожую, так и не поужинав.
9
Большая перемена. В столовой, как обычно, давка, поэтому туда не суемся. На следующей перекусим. Стоим с Машкой у окна в школьном коридоре, наблюдаем, как уныло листья с тополя падают, а потом лодочками в лужах кружат.
Ася по коридору идет. Юбка-карандаш на ладонь выше колена, пиджачок с рукавами три четверти, туфельки лакированные. Шаги мелкие, руками к груди тетрадки прижимает.
За ней следом два старшеклассника. Один – походку ее изображает. Вылитый Чарли Чаплин! А второй пальцы разминает. Воображение-то, видимо, отменное. Вот и пристроился позади Аси. На шаг всего отстает, а делает вид, что прижался…
Историк из кабинета выруливает. Пацаны сразу по струнке вытягиваются, но ржать не перестают. А Иван Сергеевич Асю до самого физкабинета провожает. Реверансы перед дверью отвешивает – пропускает вперед.
Общешкольное помешательство, что ли?
На третьей перемене в столовую так и не попали. Отложили на потом. Шуруем на физику.
Ася на уроках больше ко мне не пристает. А что ко мне цепляться? Я свою политику сменила. Смотрю на нее, изображая интерес, и вроде слушаю. Делаю вид. А сама о своем думаю.
Сашка Коломенцев, видно, победителем вышел из бойцовской схватки за руку и сердце физички – весь день трется возле Аси. Стрельцов даже уже не рыпается, не претендует на первенство. Быстро сдулся… Хотя это как считать! Все равно, на кого ни плюнь, все вздыхают и тайно проклинают Коломенцева. Он же самую замечательную тактику выбрал – на первую парту перебрался. Даже Пашка Носов сидит, насупившись, и косится. Тошно ему смотреть, как Ася, стоя у первой парты, Сашкину макушку машинально треплет – вроде как чтобы не бубнил, не мешал ей новую тему объяснять. А Коломенцев специально так делает, я его сразу раскусила.
После уроков у Машки срочное дело – написать тест по алгебре. Математичка у нас строгая. Прогуливать бесполезно. Все равно все проверочные работы сдавать заставляет. Болел не болел – твои проблемы.
Стою у кабинета. Дожидаюсь, когда Машка свой должок алгебре вернет. Вернее, математичке. Живот уже скручивает, только и мечтаю о сахарной «Подмосковной». Мимо пролетает какой-то старшеклассник – «Сапсан» отдыхает. И какая нечистая его в кабинет информатики несет? Только скрылся за поворотом, тут же выглядывает из-за дверей и орет на весь этаж:
– Никитос!
Оборачиваюсь – Никита. Отвожу глаза в сторону. Как будто обожглась, встретившись с ним взглядом. Сейчас он пройдет мимо меня. Сейчас. Всего одно мгновение. А щеки огнем пылают.
Останавливается. Совсем рядом. И ничего он не шкет, даже выше, чем я, кажется…
– Привет, – говорит.
А я и взглянуть на него не могу. Хочу! Но не могу…
– Привет! – отвечаю, и дыхание перехватывает.
Так хочу еще раз его глаза увидеть, синие до безобразия! Не решаюсь. Только мельком на него посматриваю и улыбаюсь. Губы не слушаются, сами от радости, которую я и сдержать не в силах, растягиваются.
А Никита все стоит. Неужели мгновение в вечность превратилось? Или он действительно уходить не собирается?
– А ты в «Майнкрафт» не рубишься? – говорит скороговоркой.
– Что? – спрашиваю на автопилоте, почти не дослушав вопрос, потому что ничего не слышу.
Тону в его синем океане, стоит только на секундочку взглядами встретиться. Проваливаюсь куда-то, и земля из-под ног уходит.
– Никитос, долго ждать? – кричит кто-то.
Но я никого не вижу. Как будто мир сузился, ограничился, давит на меня со всех сторон. А мне все равно. Я на своей собственной планете. Или в невесомости. Только Машка меня возвращает назад. Безжалостно так.
Сидим в столовой. Радуюсь засохшему коржику. «Подмосковные» закончились. В прозрачном стакане чаинки кружатся, как те листья тополя, что в луже утром утонули. А осень в этом году такая уютная и совсем не колючая.
Пять пропущенных. Пять! 12:45, 12:46, 13:31, 13:32, 13:36. Догадываюсь, кому принадлежит этот неизвестный номер. С ума, что ли, сошел?
Перезвонить? Перезвоню. Зачем? Надо мне это? Набираю и тут же сбрасываю. Но, видно, вызов успел дойти. Телефон все еще на беззвучном режиме, а экран вспыхнул и продолжает светиться.
– Привет, Солнце! – слышу голос и совсем не узнаю.
– Привет, – мямлю по традиции. – А кто это?
– Ты меня удивляешь. – Но в голосе не чувствуется ни капли разочарования. – Диман. Ну? Помнишь?
– Помню.
– Рад тебя слышать, Солнце. А чего раньше трубку не брала?
– Уроки, – сухо отвечаю я.
– Гулять пойдем?
– Сейчас?
Смеется отчего-то:
– Вечером.
– Не знаю, – вздыхаю я и мечтаю, чтобы этот разговор поскорее закончился.
– Скучаешь?
Скучаю? Да! Последнюю минуту особенно. Сейчас усну в обнимку с телефоном.
На мое молчание даже не реагирует:
– Давай до вечера! Постараюсь тебя развеселить. Не скучай, Солнце!
«Солнце! Солнце! Солнце!» – бесит до ужаса! Имени, что ли, не помнит? Швыряю телефон на кровать, как будто таким образом могу отделаться от этого Димы.
– С кем это ты? – заглядывает в комнату Иринка.
– Угадай с трех раз! – злюсь я.
– Дима, – улыбается она. – А откуда столько недовольства?
– А что мне, от счастья прыгать?
– Могла и порадоваться – парень внимание уделяет. А чего он хотел?
– Гулять звал, – заваливаюсь на кровать, закинув руки за голову.
– Ну? А ты? – с любопытством смотрит на меня Иринка и присаживается рядышком на край кровати.
– А что я?
– Согласилась?
– Сдурела? – вскакиваю.
Иринка смеется, потихоньку закатывается в истерическом смехе. Вообще! Сестра называется. Да и что смешного-то? Не понимаю…
Иринка со Славиком ушли в кино. Интересно, а в кинотеатре всегда на последних рядах целуются? Так и вижу… Полный зрительный зал. Первые ряды в очках – кинокритики. Основная масса – жвачные животные, хрустящие попкорном и закидывающие его изредка мимо рта куда-нибудь за шиворот. Ну и последние ряды – сплошные парочки, которые только и ждут, когда свет погасят. И начинаются соревнования, кто больше внимания на себя переключит: попкорнодавы своим чавканьем или последние ряды своими поцелуями.
Опять звонок. Дима, конечно. Кто же еще?
– Выходи, Солнце! Мы у тебя во дворе.
Кто это «мы»? Отдергиваю штору – ничего не вижу. Темнота. Только люстра и мое собственное отражение на стекле пляшет. Всматриваюсь в сумрак. Фонарь за забором детского садика беседку освещает совсем немного. Кто внутри, не разглядеть.
«Мы» – это он и Никита? Они же последний раз в беседку вместе пришли. Чувствую, как щеки снова горячими становятся и сердце изнутри наружу рвется.
Что же делать-то? Идти? А если Дима один? Если опять?..
– Ну? Выйдешь? – слышу опять его голос и вздрагиваю. Совсем забыла, что все еще по телефону разговариваю.
– Иду, – отвечаю и быстро сбрасываю вызов. А потом кончик шторы разглаживаю, который в комок смяла в ладони, пока у окна стояла.
Третий этаж, второй, первый. Выхожу из подъезда, оглядываюсь. Никого. Только из беседки голоса доносятся. У соседнего подъезда мужики какие-то отираются…
Забираю свои слова насчет Славика обратно. Пусть в квартиру заходит, пусть! Иду через темный двор, то и дело в лужи наступаю. А сама про себя молю: «Хоть бы не один! Хоть бы он с ним!» Прислушиваюсь к голосам, которые с каждым шагом все отчетливее разобрать можно. Алена там, Юля – всегда смеются громко. Дима тоже гогочет, слышу. Гитара. Кто из них на гитаре играет? Не знаю. Может, Никита?
– Привет, Солнце! – выскакивает из сумрака Дима, и его полностью освещает фонарем.
Остальные здороваются наперебой, но никого не вижу. Темно у них там внутри. Чувствую, как Дима приобнять пытается. Делаю резкий шаг вперед – и вот я уже в таком же черном пространстве, где все скрываются. Место в углу есть. То, мое, где я в прошлый раз сидела.
Парень с гитарой снова петь начал, девчонки ему помогают на разные голоса. Хорошо, ко мне внимания немного. Дима уже с кем-то по телефону разговаривает. Наверное, с очередным Солнцем. Только сбросил звонок – в мою сторону шагает. Целенаправленно, как будто знает заранее, что я опять в том же углу.
А Никиты, кажется, нет… Зря надеялась. Слышу, как дождь накрапывать начал. Стучит по шиферной крыше беседки, почти в ритм моего сердца.
– Может, на коленки ко мне сядешь? Места больше нет, – подошел и шепчет мне на ухо Дима.
Встаю. Но не для того, чтобы сесть к нему, а чтобы уйти. Мне ловить тут больше нечего…