е же, как не в Кронштадте, в Кракове родимом. Становись! И ты, красавчик боцман Кобыльский! И ты, заклятый друг Фарафонов! И вы все, мои чумазые мотористы! Костя Плахоткин, я виноват перед тобой — не поместил в стенгазете твои стихи. Прости, милый! Занимай свое место! И мне, ребята, дайте встать рядом. Вот так хорошо. Плечом к плечу. Ну — шагом ма-арш! «Наверх вы, товарищи… все по местам!.. Последний парад наступает…»
Раз-два, раз-два! Хорошо идете, братцы-курсанты! Хорошо идем…
Гудки машин.
— Папа! Папа! — Таня испуганно трясет меня за плечо. — Почему ты не едешь? Что с тобой?
Сзади нетерпеливые гудки машин.
А что со мной? Ничего со мной. Просто глаза застланы слезами.
Предыдущая
Стр. 110 из 110