После того как словак из дивизии «Быстра» снабдил его «шкодой»[13], он уже мало чему удивлялся, но всё-таки…
– Вы «El guerrilleros»? Партизаны, да? – больше с мольбой об утвердительном ответе, чем просто с вопросом, смотрел парнишка в глаза Хачариди.
– А вы кто? – высунулся из-под рогожи раскрасневшийся, как из парной, Володька.
– El comunista español, soviético, – затарахтел горячечно Родриго. – Viva la revolución![14]
– И тебе того же… – спрыгнул с облучка Серёга. – Ты что, по-русски совсем не рубишь?
– Нет, почему? Понимаю, конечно… – смутился парнишка. – Просто…
– Понятно… – кивнул Хачариди. – Обос… Переволновался, в общем. Много вас тут?
– Ещё командир, он ранен, много крови потерял… – потащил его за рукав Родригес к развалинам котельной, но Серёга вырвался.
– Володька, помоги малому! – распорядился он, выхватив у Володи пулемёт и жестянку с обоймами. – А я пока этих постращаю…
…А испанцев мы вытащили. Вывезли на телеге почти до того же самого места, где ты её отнял у старика на дороге. Почти все патроны расстреляли, отгоняя настырных румын, которым ну очень хотелось достать то ли нас, то ли испанцев. Орлик тянул и тянул, и только когда увидел хозяина, подогнул передние ноги, а потом свалился и забился в агонии. Не знаю даже, сколько в него пуль попало…
Дальше пробирались пешком, майор их держался неплохо, хоть и всё темнел лицом, а скоро на выручку подоспели наши…
No volarán![15]
– Ну, что ж… – Фёдор Фёдорович поскреб пальцами в куцей каштановой бородке, внимательно разглядывая карту из планшета майора Боске. – Раз уж вас интересует перегон между Джанкоем и Владиславовкой… – Беседин ткнул в карту тупым концом карандаша. – Пожалуй, есть у меня один кадр, который мог бы решить, если не всё, то многое…
Беседин откинулся от стола и поднялся с лавки. Подошёл к чугунной буржуйке, которая с невероятным упорством следовала за ним с самого 41-го года, даже когда очередная передислокация партизанского отряда откровенно походила на бегство и теперь с жаром «оправдывала доверие», а также отнюдь не лишнее место, которое она занимала в штабной телеге или, как во время последнего отступления, в волокуше.
Погрел руки над малиновым пятном раскалённого чугуна и наконец продолжил:
– Но для этого я сначала должен связаться со штабом бригады.
– Это долго? – спросил Мигель.
– Может, и долго, майор, но обязательно… – Беседин потёр горячие ладони. – Видите ли, речь идет о глубоко законспирированном подполье как раз на этом участке железной дороги, но я, в общем-то, даже имею к ним сравнительно свободный доступ… Одним словом, знаю я человечка, с этим подпольем связанного, но… – Фёдор Фёдорович пожал плечами. – Без санкции командования я не имею права. Очень уж ценные это люди, майор, хоть сами они составы под откос, конечно, и не пускают, а только статистику грузоперевозок ведут, но…
– О, я понимаю… Теодор… Фьодор Фьодорович… – поморщился Боске, лелея за пазухой козьего тулупчика простреленную руку. – Статистика, это, конечно, очень серьёзно. Но ведь нас как раз для того и прислали, Фьодор Фьодорович. Подвести кое-какой дебет под эту бухгалтерию. Довести работу ваших товарищей, так сказать, до логического завершения…
Беседин внимательно посмотрел на испанца через плечо, снова пощипал бородку и, проворчав под нос невнятно:
– В конце концов партизаны мы или козе барабан… – махнул рукой. – И то правда, кой чёрт смысла в разведке, если потом не воевать. Сведу я вас…
Командир отряда вернулся к столу и кликнул:
– Вестовой!
Ничего не случилось.
– Вестовой! – рявкнул командир так, что смигнул огонёк в керосиновой лампе, бросающей красноватые блики посреди карты.
Фёдор Фёдорович смущенно кашлянул в кулак и позвал негромко:
– Иннокентий, твою в Гитлера!..
– Я, дядь Фёдор! – Из-за брезентового полога объявился «Иннокентий» лет тринадцати, с физиономией, изрядно перепачканной золой.
– Ты что, тетеря, не слышишь, тебя командир зовёт?.. – проворчал Беседин.
– Меня?! – изумился мальчишка, ткнув себя в грудь надгрызенной печёной картофелиной.
– А то кого?
– Вестового какого-то, я его не знаю…
Переглянувшись с майором, который также не сдержал улыбки на смуглом лице, Беседин покачал головой.
– Ну и видишь ты тут его?
– Кого?.. – шмыгнул носом пацан, начиная теряться.
– Вестового…
– Не-а… – затравленно оглянувшись кругом, констатировал Кешка.
– Значит, не дозвался… – вздохнул Беседин. – Ну, тогда кликни мне комиссара, где он там…
Яблоневый сад хозяйства им. Калинина находился достаточно далеко за Шкуровской, километрах в трёх, и в этом году никем толком не убирался. Когда-никогда случалось нашествие жителей соседних сёл, но и те после поголовного отселения особо не рвались приближаться к железнодорожному узлу: себе дороже – посты полицаев на каждом шагу, патрули полевой жандармерии то и дело стрекочут тяжёлыми БМВ и «Цюндапами» по просёлкам…
Звучно, по-лошадиному, хрупнув увядшим с одного бока, но всё ещё солнечно-жёлтым яблоком, Давид Далиев оторвался от щели в дощатой, неконопаченой стене весовой, с сожалением посмотрел на огрызок.
– Пойду, пройдусь так, на всякий пожарный…
– Когда ты их уже нажрёшься? – бросил через плечо Малахов. – Как порося, ей-богу.
– Э-э, слушай… – начал было полемику Давид, но Сергей Хачариди, старший группы, посмотрел на обоих друзей-врагов выразительно-хмуро.
Пожав плечами, осетин вышел на грузовую эстакаду весовой и исчез в полудённом сумраке дождевой мороси, – то дымчато-серой, то пронизанной золотистыми струнами холодного солнца. Раскидистые деревья в этой кисее казались рукастыми призраками…
– Тут, на перегоне, поворот идёт… – продолжил «Черепанов», тыча узловатым пальцем в сложенную карту. – Он не такой крутой, но насыпь тут высокая, потому как над заболоченной поймой. Тут машинисты и без всякого семафора притормаживают. Был случай в 38-м… – пояснил он Мигелю. – Машиниста, молодого парнишку, стахановца, матерь его, тогда чуть НКВД не забрала как вредителя… за рекорд скорости, а оказалось – насыпь просела.
Майор Боске не слишком ясно понял, сошел-таки паровоз с рельс или нет, но понимающе кивнул.
– Теоретически, здесь можно произвести эффективное минирование, но… – подпольщик с сомнением покачал головой. – Подойти к насыпи, не вызвав подозрения охраны поезда, может разве что коза или корова какая. И то сама, без пастуха. Был случай, с платформы охранения столетнего деда-пастуха с пулемета жахнули… Так-то вот… – «Черепанов» развёл руками. – А на саму станцию, товарищи, – не в первый раз уже завёл он по новой, будто порядком заезженную пластинку, – вам не пробраться, тут и тыкаться нечего, тут после прошлых диверсий вашего брата кругом ждут.
Майор снова рассеянно кивнул, барабаня пальцами по покосившемуся дощатому столу и думая о чём-то своём.
– Значит, только с одной стороны нас и не ждут, отец? – спросил вдруг Сергей Хачариди, все это время, казалось, занятый только безопасностью встречи диверсантов с подпольщиком – то в оконный проём с битым стеклом выглянет, то на грузовую эстакаду выйдет, пройдётся до угла.
Вроде бы и не прислушивался даже к беседе, так что «Черепанов», впервые услышав голос смуглого парня, не расстающегося с пулемётом на плече, недоуменно уставился на него поверх очков в круглой оправке.
– Это ж с какой такой стороны… сынок? – спросил он, скептически хмыкнув.
Было «Черепанову» – в миру Александру Ерофеичу Чирьину, старшему машинисту маневренной бригады ж/д узла «Шкуровская» – всего-то лет пятьдесят. Но, пропечённое огнём паровозной топки, изрезанное встречными ветрами, лицо его казалось куда старше своего эксплуатационного срока. Седые косматые брови над круглой оправкой очков и пергаментная лысина над резкими складками лба только усугубляли это впечатление.
Впрочем, поскольку Хачариди не было и тридцати, то в сыновья «Черепанову» он и впрямь вполне годился.
– Что вы имеете в виду, Сергей? – очнулся наконец от своих раздумий Мигель.
– Я говорю… – Серёга, сняв пулемёт с плеча, приставил его к столу. – Ждут нас отовсюду, это так. Но ведь прямо на платформе станции нас не ждут?
Мигель переглянулся с подпольщиком; оба воззрились на Везунчика равно непонимающе.
Тот предупредительно поднял ладонь: не торопите, мол.
– Кто кроме козы может находиться на путях или подле? – спросил он «Черепанова». – Обходчик может?
– Может-то, может… – с кряхтением угнездился Александр Ерофеич на скрипучем тарном ящике. – Только ведь и обходчика немцы на дрезине возят с патрулём туда-сюда. Когда сами, когда румын привлекают…
Теперь переглянулись Мигель и Сергей Хачариди.
Майор Боске прищурился, Везунчик кивнул…
Стрекот мотодрезины быстро вязнул в утреннем тумане, что слоями полз над рыжевато-зелёными солончаками низины.
– Смотри-ка ты… – хмыкнул майор Боске, глянув на наручные часы. – Наверняка немцы. Педантичность, как на вокзале…
На немой вопрос Родриго он пояснил с кривой ухмылкой:
– Как будто не дрезина обходчика, а Гамбургский экспресс на Берлинский вокзал прибывает. Но это нам только на руку, не разминёмся с нужным нам эшелоном…
«Нужный» диверсантам, специального назначения эшелон шёл из Севастополя и должен был прибыть на Шкуровскую ровно в 7.15, а оттуда, после пересадки на колёсные пары узкоколейки, грузы предполагалось отправить на аэродром II авиационной группы. Переброшенная с Северной Африки группа «юнкерсов» должна была обслуживать эвакуацию гитлеровских войск с Таманского берега. Именно для этого из Румынии в Севастополь прибывали тысячи тонн особого авиационного бензина типа «Avgas 115/145»[16]