ель и отцу Федору сулил общение с лучшими умами Костромы и Ярославля, но тот отказался – скорее всего, чтобы никого не обидеть. Еще две команды сколочено: одни в «Медузу Горгону», другие, с традиционным портвейном, – на квартиру какой-то Машеньки. Даже Черпак – и тот к кому-то пристроился.
Ни мне, ни Витеньке торопиться некуда. Я Пашку хватаю за рукав, когда он уже выбегает – такси ловить для гостей.
– Эка загнул! – живо реагирует председатель, а сам смотрит поверх – пасет своих, ему хочется выпить.
– Ну, ты же христианин! Хотя бы на чечевичную похлебку!
Христианин лезет в карман за скомканными ассигнациями. Все-таки молодец – по-гусарски сунул, не глядя.
Меня казак Валька цапает:
– Ну как? Послал стихи?
И подался назад, чтобы им любовались. Сегодня при полном параде: гимнастерка, шаровары, плетка за голенищем. Шашкой лязгнул. Послушать Вальку: его прадед при помощи этой штуки лишил Буденного половины конницы.
– Послал! – отвечаю чистую правду.
Есаул задвигает железо обратно в ножны и убирается, сияющий, сверкая лампасами и чужими георгиевскими крестами.
А Гужихин вздыхает:
– Был тут недавно фильм про американского адвоката. Его сынишка у Бога вымолил, чтобы папа хоть один денек побыл честным. Адвокату нужно в суде выступать: рот открыл – и как язык отрезало. Целый день мучился, карьера псу под хвост.
– Не переживай за меня: я Валькины стишки всегда посылаю!
– И мои? – грустно спрашивает Гужихин.
Не успеваю соврать – замечен знакомый «пучок». Отец Федор скинул рясу – наверняка несет в саквояже. Шерстяное пальто. Брючные стрелки. Ботинки – эрмитажные зеркала.
– Приветствую, батюшка!
– А, это ты, Денис!
Настоящий разведчик. Всего-то раз и общались, а помнит.
– Может быть, с нами посидите немного?
Уверен в ответе: масса всяких духовных дел, прихожане жаждут общения и прочее – что там можно насочинять?
– Почему бы и нет!
Гужихин теряет дар речи: позвать в кабак священника для него то же самое, что столкнуться нос к носу с Михаилом Архангелом. Но я видел пастора в деле.
На Невском – пурга. Облепленная снегом троица – я, смахивающий на бизнесмена святой отец и онемевший Витенька – облагодетельствовала первый подвернувшийся бар. Словно сам собой прилетел графинчик в окружении славных граненых рюмок. Батюшка нам подмигнул:
– Ну, люди творчества, за Отца?
У местных аборигенов зубы не аховые. Отец Федор видно не здесь родился – повезло же человеку: может широко улыбаться. То, что рядом с нами обосновался чуть ли не представитель небес с таким вот ослепительным «смайлом», придает Витеньке дополнительную искренность.
– Ты знаешь, Денис, – исповедуется, – «Рогнеда» забыта. Черпаков посоветовал: «Выбрось!» Я про Рубцова начал писать.
– Решил заделаться биографом?
Несчастный бездарь кивает:
– Черпак сказал: «Сам не можешь, давай о других…»
Надо же, как убрал конкурента!
– По-моему, подло!
Новоиспеченный рубцововед опешил:
– Подлость-то в чем?
Водка злой оказалась!
– Никчемно.
– Что «никчемно»? – спрашивает Гужихин.
– Зачем подбирать за другими? Лучше самому – попробуй еще!
– Да я же сказал – бесполезно, – защищается Витенька.
Я сорвался – нет, с этой водкой и впрямь неладное:
– Биографами те заделываются, кто сами ни черта не могут. Вот: высасывают из великих! Стоит автору появиться, тотчас на него набрасывается куча! Он еще помереть не успел, а уже жрут в три горла. Знаешь, сколько народу питаются Чеховым? Целый бизнес! Иной корифей сопьется, умрет в безвестности, а за счет него тысяч пять доброхотов, как минимум, построят дома: о «тойотах» и «вольво» не говорю! Может, два-три человека искренне и напишут. А остальные – лишь бы кусок оторвать!
Компания джентльменов с впечатляющими животами прервала свои сантехнические разговоры – пивные кружки недовольно отставлены: но мне все равно.
– Импотенция творческая – вылезать в рай за счет Байрона! Дай-ка ляпну, что тот спал со своей сестрой. Раскатаю сукина сына! Не делай этого! И без тебя твоего Рубцова переедут вдоль и поперек! Вон, Ерофеев корчился, пил всю жизнь, а стоило ему убраться – строчат диссертации, под лупой рассматривают, эвересты бумажные по одним «Петушкам»!
– Знаешь: я какой-то бесцветный, – тоскует Гужихин. – Каждый день, как пресный пирог…
– Хочешь жизни Рубцова? – (я догадался – ай, молодца!).
– Понимаешь, – бормочет Гужихин. – Он мучался там очень, пил… страдал, конечно… не знаю, как объяснить. Но, может быть, из-за страдания все у него получалось?
Вот к чему клонит! Пошел при священнике разговорчик!
– Значит, хочешь, как у Рубцова? У тебя, видите ли, бесцветие?
Сантехники окончательно насторожились. И правильно.
– Я вот что отвечу, Гужихин! Я всю свою жизнь готов прожить такой вот бесцветной жизнью – только, чтобы не быть, как Рубцов! И скажи, на черта мне его стихи, если он близких своих мучил? Он ведь и женщин мучил, и дрался с ними. Знаю, может, не виноват, так сложилось, наследственность. Но я все-таки ненавижу, когда в стихах создают великое, хвалят природу, Бога, а сами – чуть что и за нож! Я на сто процентов скажу – когда Господь начнет по-настоящему судить и увидит, сколько какой-нибудь великий поэт отнял жизни у близких и как их мучил, то на все эти его стихи и не посмотрит! Не будет Он смотреть на стишки, потому что если человек жил не по-Божьему, пусть даже самый великий, никакой талант не спасет! Для Бога есть поважнее вещи! Ему, если честно, наше творчество и не нужно. Это критикам – пожалуйста, а Богу нужно, чтоб ни единой слезинки! И какое Ему дело, что какой-нибудь там поэт, пусть даже Пушкин, при этом всякое великое писал? Плюнуть и растереть!
Витенька в ярости – я святотатец, низвергаю кумиров – и готов обновить мою физиономию. Но отец Федор плеснул по второй. Возвещает:
– За Сына!
– Ты прямо, как Черпак! – шипит Витенька.
– Вот неправда! Черпак из кожи вон готов вылезти: пить всю жизнь и мучить других – лишь бы о нем заговорили. Весь финт в том, что ему не дано. А что тебя касается – живи, как живешь: чтобы дети, жена…
и работа. На самом деле, так труднее всего. Для многих просто невыносимо. Многие черт знает что готовы натворить, лишь бы не спокойно и честно. И нечего плакаться.
– Никто и не плачется, – задыхается Витенька.
– Не трогай ты оголенные провода!
Витенька начинает внезапно каяться перед нашим заинтересованным рефери.
– Простите, батюшка, что мы… перед вами…
Пытается поймать его руку: забыл про посторонних, вот-вот бухнется на колени. Отец Федор насмотрелся на дураков: знает, как реагировать.
– Отчего же! Мне интересно.
Поднимает третью граненочку, и я прихожу в наплевательский ко всему остальному восторг:
– Точно, батюшка. Именно три раза! И больше – ни-ни. Это мудро и не противоречит Бо-жест-вен-но-му!
Животастые работяги решились: угрожающе приподнимают зады-противовесы. Отец Федор поспешно призывает:
– За Святаго Духа!
– И больше ни-ни, – клянусь разгневанным пивным джентльменам. – Сейчас посидим немного. Разговор с товарищем, конечно, поведем о другом. Иначе поссоримся, а это не по-божески! И вас, батюшка, не задержим – через минуточку разойдемся!
Однако не разошлись: наскреблась у Витеньки еще кое-какая мелочь.
Второй сюрприз: отец Федор – настоящий христианин. Объяснялся с теми нервными господами, когда мы с Гужихиным полезли к ним целоваться, поддержать их захотели, потому что полюбили все человечество (Бен Ладен – не исключение). Сантехники впали в благородную ярость, когда им выложили проект стопроцентного погашения арабо-израильского конфликта. Но пастор оказался докой: преуспел в проповеди, затем вывел двух пьянчужек на воздух и запихал в такси. Гужихина сдал на руки ошалевшим жене и детям. А потом и мной занялся.
Утро ошеломляет – я в квартире священника: шкаф, стол, лампадка греет единственную икону.
Не обследовать ли пол под кроватью?
Юная попадья застает меня именно за этим занятием. Она смешлива: прыскает в кулачок. Сама одета в блузку, в модную юбку, и глазки уже подвела.
– Как спалось?
Дом, видно, старинный – с перекрытиями здесь все в порядке, и не провалиться сквозь все этажи в подвал. Голос мой исключительно гнусен:
– Простите, сколько времени?
Жена отца Федора не против поработать часами:
– Двенадцать! Не ищите рубашку, я ее постирала и выгладила.
Страшная догадка насчет носков так же подтверждена.
– А брюки позади вас, на спинке, – сообщает девочка. И милосердно меня оставляет.
Скачу, словно лягушонок из мультфильма, пытаясь надеть штанину. Сам себе противен до невозможности.
– Денис, вы борщ любите?! – кричит попадья. – Да идите же сюда!
Здешняя кухня тоже окном на Лавру. Денек удивляет: небо вытерто до белизны, и, как им и положено, словно кирасиры на параде, сверкают кресты.
Попадья над кастрюлей от удовольствия даже зажмурилась.
– Муж скоро вернется. Просил его подождать. Отобедаем вместе.
Я чайную ложку не могу проглотить самого расчудесного супа, а она рекламирует угловой диванчик:
– В ногах правды нет!
Ходули мои, и правда, набиты стружкой и перьями. Пытаюсь привыкнуть к запаху борща, чтобы не так мутило. Ко всему прочему солнечный лазер, словно точка снайпера, добрался все-таки до угла – глаза не открыть, как режет. Попадья делает вид, что ничего не произошло. Рада Хлестакову, которого супруг подобрал на улице.
– Вы знаете, – сообщает насмешливое создание, – мой муж ведь тоже был в Афганистане.
– Почему тоже?
Взгляд попадьи сострадателен. Далее – напоминание:
– Ну, вы же вчера… ваш отец… герой-десантник.
Меня заливает пот: сердце заныло.
– А мой муж воевал в спецназе, – приходит на помощь. – Пока не ранило. Потом стал священником. Митрополит попросил его поработать с вами.