— Ты говоришь про Кирела, а это, — я трясу папкой, — Сокур!
— Одно и то же!
— Не одно! Совсем не одно!
— Я знаю Кирела!
— Ты не знаешь Сокура!
— Мне не надо видеть зерно, когда я вижу плод!
— Ты так ненавидишь его? Своего учителя, наставника? Ты демонстрировал другое…
— Не тогда, когда он подбирается к моей дочери! — Отец автоматически хватает рукоять ножа на запястье, но тут же отдергивает руку. — Знал бы… Я бы… А ты — ничего не понимаешь! Он намеренно расставляет перед тобой указатели, заставляет идти…
— А ты заставляешь остаться!
— Я твой отец! Мне лучше знать, что тебе нужно!
— О-о-о! И что мне нужно, папа? Что я чувствую? Что ты знаешь?
— Всё знаю! Ты еще неразумный ребенок, ничего не понимаешь! Даже не смей думать, чтобы…
Набрав воздуха в грудь, отец резко застывает.
— О чем?! — яростно выпаливаю я, глядя на его палец, замерший в воздухе.
На мгновение, только на мгновение в глазах отца мелькает что-то. Я не успеваю понять, потому что мало понимаю по глазам. Но он вдруг останавливается на полном ходу.
— Разговор окончен, — отец быстро справляется с собой, поворачиваясь ко мне спиной. — Иди в свою комнату. Успокаивайся.
Голос оглушающе холоден.
От души хлопнув дверью, выхожу. В глазах искрит. Подпрыгивая от ярости, пролетаю мимо подслушивающих Арины и Мирины, которые с шепотком расступаются, мимо мамы, которая быстро касается моего плеча и тут же кидается к отцу. Меня никто не трогает. Я выбегаю из дома в домашнем платье, тряпочных домашних туфлях. Трава охолаживает, воздух тоже. Отойдя на порядочное расстояние, начинаю пытаться делать портал, потому что оставаться дома больше не могу. Потому что еще немного и взорвусь. Потому что хочу что-то делать.
Круг за кругом, угольно-черный след, раскалённая пластина ногтя, затухающая и гаснущая искра, низкое солнце, внешний холодок, внутренний жар, пронзающая руку боль, ноги в мокрой траве, его клык, отчаяние и слова, слова…
Незаживший палец скулит от боли, но от нее даже легче. Рука дрожит, но больше от гнева. Портал, конечно, не получается, потому что я не сдерживаю нажим, он гораздо больше похож попытку распороть, чем на касание пера. Магистр точно сказал бы что-то хуже, чем «очень плохо». А я и контролирую себя плохо, хуже некуда, потому что еще и боюсь. Особенно того, что папа прав. Куда мне до Кирела? Я даже не умею так думать, меня даже сейчас позови в подвал посмотреть на муравьеда, и я пойду. ПОТОМУ ЧТО МЫ МАГИ, МУРАВЬЕД МОЖЕТ ПОЯВИТЬСЯ В ПОДВАЛЕ! ХОТЬ ДВА! Но неужели Сокур…
Раз за разом я вспоминаю письмо Сокура, вспоминаю его — и верю. Затем думаю о Киреле — и боюсь.
Он использует.
Он перестанет быть змеем!
Он любит только себя.
Я знаю Кирела!
Ты нужна ему как инструмент…
Неужели…
Сделав новый черный круг, я застываю.
Искривившийся рот отца был поломан страхом. А в его словах не значилось никакого прошедшего времени, только настоящее и будущее. Речь не идет о прошлом. Речь идет о будущем.
Значит… Я еще могу выбирать?
Резко потеряв нажим, рука вычерчивает неидеально ровный, но все же сомкнувшийся круг, который приветливо зажигается. Получилось… Растерянно оглядываю результат и, чуть поколебавшись, переступаю огненную ленту своего первого портала.
— Мар! Что творишь? — с крыльца зовет Демис. Он только вернулся. Я мимолетно оглядываюсь — с гордостью, с растерянным удивлением. Но портал уже закрывается.
Холод тут же кладет на грудь ледяные лапы. Обхватив себя руками, я перетаптываюсь с ноги на ногу в промерзающих тонких туфлях и оглядываюсь.
Где я?
Городская площадь, алеющий закат под серыми тучами, лобное место. Погода не очень: с неба летит неуютная морось снега пополам с дождем. Глаза залепляет сразу. Вокруг почти никого, только пара фигур с низко надвинутыми капюшонами, по виду торопящиеся убраться в сухое и теплое.
Не сразу осознаю, где оказываюсь, а когда осознаю, забываю про холод.
Аспин… Аспин!
Единственное место, куда я хотела попасть с тех пор, как прочитала письмо Сока.
Аспин!
Омытая дождем площадь выглядит свежее, чем тогда, сто сорок лет назад. Черного места больше нет. Сначала я смотрю на белое место, затем верчу головой, пытаясь разглядеть рыжую макушку. Часть меня еще надеется, что я найду Сокура здесь, пусть и не полдень, не говоря уж о дате. Но я одна, рыжих волос Сокура не видно. Глотая мгновенное разочарование, останавливаю взгляд на огромной, ярко-красной вывеске.
МАРТА
Пульс замирает, а затем заходится, как от бега.
МАРТА
На негнущихся ногах бегу к вывеске. Каждая буква буквально говорит со мной голосом Сокура.
Вывеска висит над булочной. На витрине подмигивают ягодные кольца открытых пирогов, горки румяных булочек, пышные бока буханок хлеба, жареные пирожки. Пахнет выпечкой и вареньем. Задрав голову, я ошеломленно смотрю вверх на свое имя, а затем — вниз.
Камень на площади серый, но от булочной с вывеской «Марта» ведет другая дорожка. Она выложена ярко-рыжим кирпичом, влажным и блестящим от дождя. Не помня себя, шагаю по дорожке. Плечи, туфли быстро промокают, мокрая ткань холодит грудь, но я не обращаю внимания. Я на каждом шагу узнаю закоулки, по которым тащила Сокура, когда он притворялся ослабевшим после обморока. Помню, как зеваки по сторонам говорили, что я втрескалась, а я сердилась и твердила Сокуру, что он дурак…
Дохожу до того самого закоулка, где Сокур от меня сбежал. Рыжая дорожка кончается, а я застываю на месте. Морось густо падает на лицо, я то и дело вытираю глаза и, кажется, плачу. В конце дорожки больше нет высокой стены, через которую перепрыгнул Сок. Улица продолжается длинной чередой домов, а вместо стены стоят две статуи. Каменный парень крепко обнимает каменную девушку и, наклонившись, крепко целует ее в губы. Камень скульптур старый, потемневший от времени, только переплетенные пальцы влюбленных натерты до блеска.
Мы…
Небо кружится над головой серой мокрой каруселью. Я пошатываюсь. Кажется, даже снежинки перестают падать вертикально вниз, начиная делать петли. А я столбенею, сама превращаясь в статую.
Не знаю, сколько стою, глядя на нас.
Когда ты поставил статуи, Сок? В первый год, в третий, в сотый? О чем думал? Прощался? Напоминал? Для себя? Для меня? Или это лишь холодный расчет Кирела?
— Чего стоишь, дуреха? Потри! — доносится до меня из окна.
С трудом отрывая взгляд от каменных лиц, оглядываюсь. Из окна второго этажа высовывается старушка.
— Руки их потри! — полусварливо, полузаботливо повторяет она, одновременно складывая полотенце. — На счастье руки трут. И проси!
Касаюсь холодной мокрой руки Сокура. На его голове сединой белая россыпь снежинок, на моей тоже. На каменной щеке слабая улыбка. Как всегда, не поймешь, шутит он или…
Рей говорил не верить, Таран тоже, папа вот… А я… А я все равно верила. И сейчас — верю.
— Дождись меня… Слышишь?
От дыхания изо рта вырывается холодное облачко пара, вместо голоса хрип, похожий на карканье, но внутри я горю огнем. Долго держу свою руку на его руке, тщетно пытаясь согреть, оживить. Порыв ветра бросает мокрые капли мне в лицо, и они слезами текут по щекам.
Я тут, он там. Мы там, мы тут. Пальцы переплетены, а нити над моей головой уже прямые-прямые и ведут за сто сорок лет отсюда. К нему.
Глава 56. Не привыкать
Той осенью я заболела так тяжело, что ни лекарства, ни целители помочь не смогли. Папа отыскал меня в Аспине у бдительной старухи, посоветовавшей потереть руки. Углядев, что я уже не стою, а лежу у ног статуи, она приволокла меня в дом. Я была горячей как нагретая сковородка и едва смогла сказать, кто я.
Затем было беспамятство. Я то металась в горячке и порывалась немедленно идти в Аспин, то приходила в сознание и просила у всех прощения, то упрашивала меня отпустить, тут же плакала и соглашалась остаться. Дела оказались настолько плохи, что папа раздобыл каплю жизни, чтобы она вернула меня, если я вдруг не выдержу. Помню, как он надевал каплю мне на шею, а я спрашивала умеет ли любовь считать и очень настаивала на ответе «да». Помню темные волнистые волосы, беспокойные вишневые глаза, от папы пахло горьким миндалем и страхом. От всего тогда пахло горьким миндалем, страхом и бесконечными травами, а в груди свистело и хрипело, будто во мне внезапно образовалась пробоина, которая не зарастала, порция за порцией выпуская из тела драгоценный воздух.
Ко мне приходили кошмары. В них был Сокур, который перестал ждать, был расчетливый Сокур, умирающий Сокур, злой и ехидный, каменный, безжалостный. Был умирающий Таран без кожи, с пустыми глазницами. Он вспыхивал раз за разом и пламя добиралось до меня. Была падающая башня, которую я не успевала подхватывать. Была плачущая мама, которая просила остаться, был седой отец, были бездонные глаза Рейтора. Нет, мама, кажется, была наяву. Я не уверена… В комнате всегда кто-то дежурил, но при мне не плакали. Доктора и домашние считали своим долгом растянуть губы в улыбке, и бодро сообщить, что дела идут на лад.
Близняшки временно перестали быть вредными младшими сестрами, взяв на себя обязанность развлекать — разыгрывали перед моей кроватью смешные сценки по ролям. Демис тоже приходил. Он нарочито весело зачитывал мне абзацы из учебника, пространно рассуждал про типологию элементарных стихий и случайно проболтался, что собирается жениться. Как понял, сразу осекся, испугался, не к месту ввернул шутку про козла и барана. Я поняла, что брату запретили говорить со мной о женитьбе.
— Папа одобрил? — сипло спросила.
— Да…
— Если бы нет… Ты бы подчинился?
Демис ответил коротко, после паузы.
— Нет.
Сказал — и быстрее продолжил читать учебник. Со мной не полагалось говорить на сложно-печальные темы. Только у Андроса не получалось надлежащего тона, и я не раз слышала за дверью его звонкое: