А я по уши влезла в разборку дедова архива и никого в упор не вижу.
Конечно, если бы я была чуть-чуть более любопытна, то заметила бы, что с Зиновием творится что-то неладное.
Парень спал с лица, к Гришке почти не заходит и совсем перестал со мной откровенничать, словно постоянно боится чего-то или кого-то.
Потом-то я узнаю, в какую бетономешалку его засунули лично Захар Кочет и вся его свора и как они ему жить не давали, не разрешая ни шагу ступить, ни дохнуть.
Как-то вытаскивают его из аптеки во время перерыва, старец и и. о. Степан Иваныч и прямо в халате и шапочке тащат попить полуденного пивка в кафе на набережной. Хозяин кафе узбек Шермухамедов давно обложен щеколдинцами мощным оброком и стелется перед ними ковриком, стараясь ублажить.
Дожимают Зюньку они не впервой.
Для них даже отдельный столик выставлен, над водами. Зюнька угрюмо утыкивается носом в кружку, Степан Иваныч помалкивает, и только старец вьет словесные петли вокруг Зиновия, разливаясь соловушкой. Добренький такой.
— Да чего особенного-то, Зиновий? — журчит он с улыбчивой укоризной. — Город — одно название. Ты же тут, внучек, каждый дом в лицо знаешь. И каждого. Через твою аптеку весь город прошел. Значит, уже привычка есть… К тебе… У пожилых. Я правильно понимаю, Степа?
— И у молодняка он свой: не один мотоцикл вместе с ними бил…
— Во-во! Опять же — продолжатель дела матери.
— Ох, дед. Как будто ты не знаешь ее дел?
— Тем более. Все силы положишь на исправление допущенных ею ошибок. В светлую память о ней. А Степан тебе поможет… По первости… Он же Ритку покуда замещает. Поможешь, Степа?
— Угу…
— Мы все тебе поможем, Зиновий. Тем более не чужой. Свой — это главное. В семье. А семья не выдаст — свинья не съест.
— Вон. Дядя Степан тоже в семье. Тем более он из этой мэрии и не вылезает. Дед! Вот он — самое то.
— Не вариант, Зиновий.
Степан Иваныч интересуется без обиды:
— Просто так, Фрол Максимыч. Из интереса? Почему — не вариант?
— Ты извиняй, Степа, но давай без церемоний. Кто ж тебе доверится? Когда все знают — ты подкаблучный. Об тебя Серафима только что ноги не вытирает. А глава города — это… как железный гвоздь!
— Тогда это ты, дед! — убежденно бросает Зюня.
— Балбес. Какая у меня перспектива жизни? У меня одна перспектива — пожарный оркестр с похоронным маршем.
Зиновий пробует выкрутиться:
— А почему бы не начальник порта. Татенко Владимир Семеныч? При нем даже грузчики не матерятся. Боятся.
— Жаден. Все под себя гребет. Он же весь город разворует, Зиновий! Людей же жалко.
— Ну а что они про меня знают-то, люди? «Зиновий, дай аспирин», «Зиновий, чего от прострела?». Только что клистиры не ставлю. Сплошной геморрой. Ничего выдающегося.
— Господи, выдающегося из тебя нужно сделать? Героическую фигуру? Да хоть завтра!
— Как это? — любопытствует Степан Иваныч.
— А пусть он у нас на вокзале при публике из-под электрички выхватит неизвестного ребенка! И спасет его! Весь город от одного удивления на рога встанет! Ребенка я достану, с машинистом договорюсь! Ящик водки — всего делов! Еще по пивку, Зюнечка?
— Перерыв окончен. Мне аптеку открывать. И хватит с меня этой вашей муры! Все!
Зиновий, взглянув на часы, освобожденно лупит прочь от них по набережной. Степан Иваныч допивает Зюнькину кружку. Он всегда за щеколдинскими допивает недопитое. Привык.
— По-моему, он ничего так и не понял.
— А нам и нужен такой, чтобы ничего не понимал.
Сияя как ташкентское солнце, к ним подкрадывается хозяин кафе, держа лапу под грязным передником, подсовывает под руку старику пачечку таких же грязных купюр. Максимыч, как бы и не замечая его, приподнимает крышку, узбек кладет деньги в его постоянный чемоданчик.
— За две недели, почтенный.
— Иди с миром, дорогой. Ты к нам с миром, и мы к тебе миром.
Узбек, почтительно кланяясь, пятится.
— Фрол Максимыч, ну ты бы не так в открытую. Неудобно же. Да и потом — нужна тебе его мелочевка? Все мало тебе.
— Не в деньгах счастье, Степа. В уважении.
— Дурота все это. С Зюнькой.
— Дожмем. Кого ж еще? — разморенно зевает старец.
Они расползаются.
Но через пару часов Максимыч галопом влетает в мэрию и выдергивает Степана из-за мэрского стола, за которым тот круглые дни играет сам с собой в шахматы.
— Просыпайся, Степа. Захарий звонил. Прямо каркал: пиар! пиар! Ты знаешь, кто на нас пахать будет? Этот… самый крутой… московский. Ну, знаменитый, который только что на северах в губернаторы мужика пропихнул. На нем штампа ставить негде! А он его — в губернаторы. Пошли в гостиницу.
— Зачем?
— Так он уже здесь. В лучшем люксе!
— Кто?!
— Да пиар этот долбаный! Пиар!!
Когда я впервые увидела столичного пиаровского звездуна, сверхмощного спеца по политтехнологиям, профессора и даже члена какой-то новомодной академии, особу, сильно приближенную к администрации прежнего президента, Юлия Леонидыча Петровского, я поняла, что Малый театр, а возможно, даже и сам МХАТ потеряли великого актера. Юлий Леонидыч потрясно изображал вельможу, этакого лениво-царственного моложавого барина, ухоженного до последнего волоска холеной рыжеватой бородки, с лобешником, переходящим в лысину мощной покатой головы (что сразу говорило о том, что череп такой величины должен быть заполнен уникальным и драгоценным содержимым), брезгливо-ироничного, роняющего слова как бы устало-безразлично и нехотя снисходящего к малым мира сего…
Представляю, как его развеселил лучший так называемый «генеральский» номер нашего отеля «Большая Волга», забитый фальшивой пальмой, коврами, картинами в золоченых багетинах, мебелью из мореного дуба и ароматами клопомора.
На полу стояли кофры и чемоданы с этикетками «хилтонов».
Петровский нехотя распаковывал на столе свою кино-фотомотоаппаратуру, прикидывал, куда бы ему воткнуть свой «ноутбук», а малые мира сего почтительно присели у дверей, разглядывая мага и спасителя, которого бы без милостей Захара Кочета никто бы в Сомове сроду бы не увидел. О чем Юлий Леонидыч не замедлил им напомнить.
Первый втык обслуге он уже успел сделать — боржоми в холодильнике оказался теплым. Дед Щеколдин только мигнул — из ресторана была мгновенно доставлена бутылка минералки со льда.
Как представитель местных властей, хотя бы и временный, Степан Иваныч растерянно бормочет:
— Ну просто сплошное «ай-я-яй…». Вы хотя бы предупредили, Юлий Леонидыч.
— А зачем? Предпочитаю осмотреться… на месте так… не афишируясь… Для начала.
— Вообще-то не ждали. Чего там. Такой человек. Не ждали, — поддерживает его и Максимыч, который уже включил свой черепной компьютер и оценивает могуче-грузную фигуру, для которой даже этот номер кажется тесноватым.
— Я и сам… еще вчера… не ждал. Не тот, извините, масштаб. Только из моей глубокой личной приязни к Захару Ильичу Кочету уговорил.
— И на сколько эта приязнь потянет?
Дед Щеколдин берет быка за рога сразу.
— Извините… это информация закрытая. Тем же Захаром Ильичем. И вообще — все основные расчеты по завершении акции… после победы…
— Значит, так, Иваныч. Волоки-ка сюда Зиновия.
— Минуточку, — властно вскидывает ладонь пиарщик. — И прошу впредь запомнить, все, что мне нужно, я решаю сам. Зиновий — это ваш кандидат?
— Да… Щеколдин Зиновий Семеныч. Двадцати шести лет, — кивает Степан Иваныч с готовностью.
— Он мне не нужен. Пока.
— Как это не нужен? — не понимает дед.
— Вы недопонимаете, господа. Когда за дело берусь я — личность не имеет никакого значения. Ну, конечно, имеются технологические ограничения. Кандидат на любой пост не должен быть явным клиническим идиотом, заикой, горбатым, уродом, в общем. Впрочем, и это преодолимо. Он как в этом плане?
— В этом плане девки за ним бегают…
— Уже хорошо. Но, в общем-то, и это неважно. У меня проколов не бывает. Ну, почти. В принципе техника освоена.
— Вот так вот. Век живи — век учись, Степанушка. И какая же?
— На какие мозговые кнопки и в какой момент нажимать. Вы полагаете, что люди доверяются реальному человеку? Чушь! Выбирают надежду, миф, сказку, фантом… личину… представление о персоне! Которое формирую я!
— Чего ж ты, милок, Захара не сформировал? Он же спит и видит — в губернаторы.
— Будет. В свое время. А вы лучше подключите меня к Интернету.
— Степан?
— Сделаем.
Петровский извлекает из кейса карту-план Сомова армейского образца и, сбросив бархатную скатерть, расстилает ее на голой столешнице.
— А теперь прошу ко мне. Мне нужно точно знать, как ваше поселение разбивается поквартально и порайонно. Публичные узлы, где проводит отдых население, основные магистрали, на которые будем ставить рекламные растяжки. В общем, вопросы задаю я!
— Ну, блин, — изумленно балдеет Максимыч. — Это же карта города. Да еще и новейшая. Где же ты ее взял, милый? В Генштабе?
— Не отвлекайтесь. Отсчет пошел. У меня всего тридцать дней на эту бодягу.
— Ну прямо поле сражения. Вот только противник не обозначен.
— По противникам у меня отработана своя рецептура. Вот здесь у вас что?
Покуда они там толкуют, Гришка ловит удочкой окуньков с мостков под обрывом, а я изображаю из себя полусмертельно полухворую, Агриппина Ивановна, а вместе с нею и пол-Сомова засекают на базаре приезжую даму с блокнотиком и диктофончиком. Чуть-чуть старше молодежного возраста, она стремительно передвигается по рядам, что удивительно при ее габаритах. Классный сарафанчик мощно распирает обильная сдобная плоть. Она вся в почти младенческих «перевязочках» и выпуклостях, как будто сложена из надувных подушечек.
Дама постоянно хохочет, все пробует и треплется без удержу, как бы интересуется, где бы снять комнату для осеннего отдыха, но торговки наши не дуры и сразу просекают, что приезжую интересуют щеколдинские. И тут же догадываются почему.
Так что Гаша, купив на базаре южных абрикосов для Гришки, радостно сообщает мне новость: жалобы сомовцев наверх сработали, из Москвы с большим начальником конспиративно прибыла налоговая инспекторша, которая будет трясти потайные закрома местных дельцов, и хотя она для блезиру купила громадный арбуз и потащила его в гостиницу, вопросики задавала — будь здоров…