Воин Крови — обычный вампир, которого на определенный срок запирают в гробу, наполненном кладбищенской почвой и кровью девственниц в пропорциях 1 к 1. Получившуюся тварь можно спокойно выпускать против мотострелковых рот. Тяжелобронированный киборг-убийца, исцеляющийся за счет чужих смертей.
Приближенный — им дают испить немного вампирсокй крови. Старение практически останавливается, повышаются физические и интеллектуальные способности. Приближенный становится верным слугой кровососу, при этом наркотически зависимым от его подачек.
Отродье Крови — самое отвратительное из того, что может сотворить даже Молодой вампир. Банальное пушечное мясо, которое тупо нереально окончательно упокоить, если не испепелить или не порубить в капусту. Развиваются хаотично и до ужаса быстро. Безумные монстры, движимые лишь Голодом.
Вроде как все предельно понятно.
Есть верх, есть низ и есть середина.
Но небольшая заковыка.
Если почтенный граф Владислав Колосажатель Дракула и существует в пределах нашего мира, то находится в настолько лютом летаргическом сне, что тупо не засчитывается Кровавым Ливнем. Из этого следует, что созданные мной вампиры автоматически станут Первородными. Но из-за определенной специфики первое время они будут мало отличимы от Молодых вампиров. Уйдет очень много времени и смертей, чтобы они вступили в полную силу.
Почему пять?
Вряд ли я потянул бы большее количество Птенцов, да и логика какая-никакая прослеживалась.
Один на Евразию, второй на Африку, третий на Северную Америку, четвертый — Южная и последний — Австралия. Создадут свои Правящие Кланы, от которых впоследствии отпочкуются вассальные, пронизав все слои постапокалиптичного общества кровавой паутиной. Первородных вампиров не должно быть много. Это по сути мелкие Темные божки, завязанные на Крови. Пусть они под моим контролем, но обострять ситуацию постоянными терками их подопечных не особо хотелось. На это можно будет посмотреть чуть позже, когда весь мир склониться пред моей волей.
Пятеро вампиров рухнули на землю, едва последние капли моей крови исчезли в их ртах. Началась трансформация.
Подождем, скоро прольется кровь…
Очень много крови.
Глава 20. Страх и ненависть
Я еще при жизни так и не смог понять саму концепцию похорон.
Мне больше импонировал вариант с кремацией.
Чисто, быстро и удобно — адский скачок температуры и переплетение мертвых мышечных волокон, костей, загустевшей крови и прочей требухи разлетаются на атомы. Горка праха. Можно развеять, можно хранить в пепельнице, а можно вообще выкинуть куда-нибудь. Согласитесь, звучит вполне неплохо.
Во всяком случае, однозначно лучше, чем несколько коновалов в больничном морге вскрывающие остывшее тело, нарушив целостность грудной клетки, разрубив ребра, и переворошив часть внутренних органов, отрезав от некоторых по кусочку, закрыв их в банках с формалином. Потом над твоим трупом, безразличным ко всему и вся, будут рыдать родственники и друзья, если, конечно же, повезло такими обзавестись. С денежного счета живых, на плечи которых сбросили покойника, списывается внушающая уважение сумма за участок хреновой земли, где мрачные ребятки за соответствующее вознаграждение выроют яму. Твою тушку зашивают, наряжают и подкрашивают, чтобы ты казался еще живее и ярче, чем когда ходил среди Homo Sapiens-ов еще не познавших обжигающее холодом дыхание Смерти. Уже начинающий покрываться первыми признаками трупного процесса кусок мяса заколачивают в деревянный ящик. Все под не имеющий особого смысла религиозный обряд.
Серьезно? Если я подох, то без разрешения какого-то попа, выраженного в слабо понятном песнопении не попаду в Рай, Ад, Вальгаллу или куда мне там надо? И да, вроде как церковь, по крайней мере именно эта, что-то втирала о бескорыстии и прочем говне. Но за все услуги их "ведомства" приходиться доплачивать отдельно.
Блять, а некоторые же кредиты ради этого берут.
Кредит, блять.
Наверное, все дело в моем воспитании, но кредиты… хер его знает почему, но я испытывал лютое отвращение ко всем ублюдкам, что берут кредиты в банке. Нет, ладно хуй с ним если дохуя срочная операция или еще какая хуйня. Ладно, хорошо, приемлемо. Но на такое…
Чего-то я в этой жизни не понимаю. Тратить кучу бабок на особо качественную упаковку мертвечины…
Тупее только кредиты на айфоны, шубы, свадьбы и прочее говно.
Ладно, вернемся к более насущной теме — дальше твоя плоть гниет. Медленно стачивается до самых костей, которые так же рано или поздно обратятся прахом.
И какой в этом смысл?
Все всегда сводиться к этому блядскому лицемерию.
Похороны в разы важнее покойника.
На него насрать было при жизни, но едва он откинулся, так сразу же стал всем нужен и вообще как его теперь не хватает. Я точно не хотел бы, чтобы всякие разные говорили какой же я БЫЛ охуенный, стоя у моей могилы. Куда лучше и приятнее, когда об этом говорят еще при жизни. Но нет же…
Хотя, мне точно не стоит гнать на категоричное неприятие сжигания мертвецов в пределах своей родины. Переполненные погосты — не это ли мечта любого некроманта?
Кладбище.
Стремительный марш-бросок без конкретного пункта назначения через леса вывел меня к какому-то полувымершему поселку, до которого еще не докатилась прерывистая волна монстров. Часть стариков уже откинулась, найдя покой в пределах этого участка чернозема, огороженного покрытым шелушащейся краской скелетом стального забора, а большинство молодежи и взрослых чувачков свалило в более перспективные места, если к тому моменту не успели спиться от безнадежной и бессмысленной тщетности бытия. В плохо отапливаемых домах ютились пожилые бабки и деды, слегка разбавленные теми кто лишь планирует отчалить в свободное плавание.
Когти с отвратительнейшим скрежетом, пробирающим до самых костей, проходятся по одному из надгробных камней, оставляя глубокие борозды. Насквозь проржавевшая ограда и могильная плита утонули в траве и колючих кустах.
При всей своей нелюбви к похоронам должен отметить, что мне нравились кладбища. По крайней мере, когда в их пределах не было живых людей. Похоже на рыбалку ранним утром. Успокаивает и умиротворяет. Только вместо тихого шелеста наслаивающихся друг на друга волн здесь были надгробия. Старые, расколотые, поблекшие, заросшие — забытые и никому не нужные напоминания о людях, которых уже давно нет среди живых. Кто-то приходит сюда? Кто-то вспоминает о похороненных здесь? Вряд ли.
Живые живут, а мертвые…
Memento mori.
Помни о смерти.
Кладбище — отличное напоминание того, что мы все смертны.
Ладно, отвлечемся от пространных размышлений о вечном. Пора наводить суету.
Кем мне поднять около сотни относительно хорошо сохранившихся трупов?
Прижизненное качество их оставляло желать лучшего, но смерть сгладит эти условности. Новой бригадой Безвольных? Прямым рейсом отправлю их к разрастающемуся Купчино, пусть пополнят строительно-оборонные команды.
Или Голодными?
Предоставить их самим себе и на выходе получить регион где несколько десятков кровожадных и ненасытных тварей, сбившихся в единый кулак, или разбившиеся на крошечные группки, терроризируют население.
Упырями? Пара некротических плетений и спустя несколько дней, когда они созреют, близлежащие села и деревни просто вымрут.
Хотя… это слишком банально. Есть одна занимательная идейка. Вы слышали о Старших Гулях?
Из приятных мыслей, сочащихся страхом и насилием, меня вырвало нечто… странное. Нет, действительно странное и непривычное.
Кто-то осторожно подергал меня за запястье. Хотя, если быть точным, то из-за разницы в росте ухватился за когтистый палец и слегка не рассчитав собственные возможности, повис на нем. Впрочем, довольно быстро отпустив.
Я удивился. Серьезно.
Меня отвлекли не выстрелом двустволки в затылок. Не криками, матом и воплями животного ужаса пред живым покойником, что приперся на кладбище, где вроде как должен спокойно лежать и мирно разлагаться на плесень и липовый мед. А вот таким умильно-тактичным способом.
Опустить взгляд.
Удивление лишь усилилось. Я точно не сплю? Хотя да, точно, мертвым не нужен сон.
Девочка. Белокурое создание с чуть вздернутым носиком и ясными голубыми глазами. Из меня такой себе определитель возраста детей. Где-то от шести до тринадцати лет. Ходить и говорить точно умеет.
— Дядя, а что вы тут делаете? — звонкий и мелодичный голосок.
В груди вскинулось привычное желание убивать. Прямо здесь конвертировать живое в мертвое, отправив невинную душу в Райские Кущи или в кого там верили ее родители. Вцепиться ладонью в голову, зарыв когти в пышные локоны и плоть, обтягивающую кости. Одним движением размозжить череп, почувствовав на пальцах липкую кровь и кусочки мозга.
Но я не сделал этого. Не из-за человеколюбия. Живые умрут и плевать какого они возраста. Это истина и непреложный догмат владычества Мертвого бога. Люди и так неплохо придрочились к умерщвлению себе подобных без особой на то причины, неужели вы думаете, что Я докачусь до пресловутого гуманизма, о котором они орут на каждом углу и при удобном случае нагло подтираются собственными словами, лозунгами и девизами?
Во мне проснулся чисто научный интерес и почти детское любопытство, замешанное на полном непонимании происходящего.
Если я так задумался, что не заметил ее — почему она не убежала? Почему не спряталась, а подошла ближе? Почему не испугалась и заговорила? И самый главный вопрос — что она предпримет дальше?
— Гуляю, — максимально нейтральный ответ с тембром моего голоса мог заставить особо впечатлительных личностей поседеть раньше положенного генетикой срока.
Но мелкую чет не пробрало. Вообще. От слова "совсем".
— Понятно, — она серьезно кивнула, — а почему вы такой странный?
— Потому, что я Смерть, — не, ну по факту, тут особо не поспоришь.