Сергей с ужасом вспоминал, как, проезжая кордон на скорости сорок километров в час, он заметил российского пограничника, направившегося ему наперерез с полосатым жезлом в руках.
«Это конец!» – подумал Сергей.
Он так хотел вытереть пот со лба, что еле удержал руку на рычаге переключения передач.
Пограничник внимательно посмотрел на него, поймал ответный взгляд. Сергей не отводил от него глаза пару секунд. Он спокойно, насколько это было возможно, перенес психологическую дуэль и проехал мимо. Пограничник так и не поднял жезл.
Его коллега на белорусской стороне только весело помахал ему рукой. Мол, проезжай, не задерживайся.
В баке угнанного автомобиля заканчивался бензин. Индикатор топлива не работал, видимо, еще с момента выезда машины с конвейера завода. Поэтому о возникшей проблеме Сергей узнал, когда движок начал чихать и глохнуть.
На его счастье, совсем недалеко был съезд на заправку.
Сергей обменял остатки денег в карманах на белорусские рубли, быстро подбежал к кассе придорожного комплекса.
– Пятая колонка. Тридцать литров, сказал он.
– Пятая колонка, пожалуйста. – Миловидная девушка внимательно взглянула на Сергея.
Он поймал ее взгляд, забирая сдачу, попытался улыбнуться, чтобы не вызывать сильных подозрений.
Вдруг над головой девушки, в большом круглом зеркале, показывающем сотрудникам, что происходит в зале и частично на улице, Сергей увидел, как к его автомобилю подъехал милицейский патруль. Слегка округлый белорусский гаишник вышел из своего авто, внимательно осмотрел машину Сергея, подметил разбитое заднее стекло и тут же взялся за рацию.
Сергей понял, что остался без личного транспорта. Стараясь не привлекать внимания, он покинул магазин через боковой вход и устремился на парковку, где стояли с десяток большегрузов и одинокая легковушка с раскраской такси.
Сергей обошел машину сбоку, заглянул внутрь. Быстро оценил крепкого водителя средних лет, поедавшего большой бутерброд с колбасой и сыром.
Тянуть было нельзя! На заправке полицейский уже направился в сторону кассы. Скоро миловидная девушка расскажет ему, в какую сторону ушел клиент.
Сергей сел в машину и с волнением торопливо проговорил:
– Добрый день! Мне срочно надо в сторону Бреста! Денег сейчас у меня нет, но я потом заплачу, дам столько, сколько захочешь. Надо только как можно быстрее доехать. Мужик, помоги, очень прошу!
Водитель внимательно всмотрелся в лицо этого человека и сказал:
– Мне не по пути. Да я и не таксист.
– А как же раскраска? – Сергей непонимающе кивнул на капот.
– От старого хозяина осталась. Так что ищи другой транспорт, мужик, – проговорил водитель и впился зубами в остаток бутерброда.
– Ясно. Тогда я другой аргумент приведу! – Сергей быстро выхватил пистолет, конфискованный у Крюгера, и наставил его на водителя. – Я не шучу и буду стрелять! Заводись быстрее!
Водитель очень удивился. Что-то такое уже бывало в его жизни, но еще никогда его не грабил чемпион Москвы по боксу. А это он и был. Владелец машины узнал его.
– Макаров? Сергей? Ты, что ли?
– Ну, я! – Теперь удивлен был уже горе-грабитель.
– Женя Вольнов. Встречались мы с тобой в четвертьфинале в две тысячи шестом. Вспомнил?
– Блин! Женя, прости, я сейчас вообще ничего не помню! – Сергей реально не мог сконцентрироваться и узнать человека, которого видел пятнадцать лет назад.
– Ладно! – Простой белорусский мужик Женька Вольнов запросто выкинул в окно грязную обертку. – Убери ствол, и поехали. По дороге расскажешь.
День постепенно клонился к своему завершению. Сергей в подробностях рассказал своему неожиданному соратнику все, что произошло с ним за последние сутки. В том числе объяснил, почему ему сейчас нельзя идти в полицию и надо действовать самому.
Дорога, прямая как стрела, построенная еще в советские времена для проведения Олимпиады-80, располагала к длительному душевному разговору.
Евгений давил на педаль газа, собирал все штрафы с многочисленных дорожных камер.
Но они все равно опаздывали.
Примерно в это же время небольшой микроавтобус белого цвета подъехал к стоянке автотранспорта у заправки «Беларусьнефтегаз», расположенной на том самом пятьдесят шестом километре. Если бы не красные дипломатические номера и специальные посольские пломбы на грузовых дверях, то он ничем не отличался бы от десятков других. Их водители собирались здесь, неподалеку от Бреста, чтобы заправиться дешевым белорусским бензином, хорошенько пообедать в соседнем ресторанчике и выспаться перед тем, как совершить очередной бросок.
Водитель, крепкий поляк высокого роста, одетый в аккуратный рабочий костюм темно-синего цвета, припарковал машину на краю площадки, подальше от камер и любопытных глаз. Оглядевшись вокруг, он аккуратно, профессионально отделил металлическое основание пломбы от задней двери, приоткрыл ее, поставил метку в виде тоненькой бумажной наклейки, соединяющей распашные створки, и пошел пить кофе.
Машина Жени стала барахлить. Он знал, что это могло случиться, но, как все русские и белорусские мужики, надеялся на чудо.
– Все! Инжектор полетел. Прости, друг. – Женя быстро потянул на себя ручку капота и побежал разбираться.
Сергей посмотрел на часы. Насколько он помнил, машина будет ждать Мюллера и Крюгера не больше пятнадцати минут!
Сергей быстро подошел к товарищу и спросил:
– Заведешься?
– Не думаю. Почти доехали!
– Как далеко этот пятьдесят шестой отсюда? – Сергей с надеждой посмотрел на трассу.
– Километров пять-семь.
Сергей ринулся на дорогу, чтобы кого-нибудь остановить. Но на скоростной трассе это могло продолжаться бесконечно. Надо было действовать.
Сергей изо всех сил побежал туда, где еще тлела надежда на спасение его семьи. Он из последних сил несся к огням стоянки, расположенной на пятьдесят шестом километре, задыхался, кричал от боли в спине, матерился, пытаясь заставить себя двигаться быстрее. Только бы успеть! Оставалось километра два. Спина у него уже развалилась.
И тут Сергей споткнулся. Он пролетел несколько метров, упал и почувствовал, что раскаленная сталь пролилась к нему на позвоночник.
Водитель допил кофе и посмотрел на часы. Было 19.35.
Он встал, бросил пару монет на стол, двинулся к выходу и подошел к своему фургону. Сумерки вокруг сгустились настолько, что ему, с его прогрессировавшей близорукостью, трудно было разглядеть, в каком состоянии теперь пребывает метка, оставленная им. Ему пришлось включить фонарь на телефоне. Он увидел, что тоненькая бумажка была порвана посередине.
Водитель осторожно огляделся, сорвал остатки метки и поставил металлическую шайбу обратно. Никто бы не сказал, что пломба была нарушена.
Работа пограничного перехода в Бресте с приближением лета превращалась в какой-то кошмар. Количество людей, желающих проехать в сторону стран Евросоюза и обратно, увеличивалось в разы сразу после двадцать пятого мая.
В пиковые моменты очередь на таможенное оформление и прохождение границы начиналась уже после поворота с кольцевой развязки в сторону Буга, естественной водной границы между Белоруссией и Польшей. Люди по восемь-десять часов торчали в гигантской пробке, теряли настроение и время.
Но все эти проблемы преследовали только простых смертных и коммерческий транспорт.
Обладатели дипломатических паспортов проскакивали границу по особому, всегда свободному коридору.
Микроавтобус с красными номерами преодолел путь между стоянкой на пятьдесят шестом километре и пограничным пунктом меньше чем за сорок пять минут. Обычно на проверку уходило от силы три-пять минут. Но в этот раз белорусский пограничник почему-то тянул. Он уже второй раз обходил автомобиль и проверял пломбы.
Водитель оставался сидеть в кабине. По регламенту он относился к службе дипломатической почты и не должен был покидать салон своего транспортного средства.
– Что-то не так, господин офицер? – на русском языке с небольшим акцентом поинтересовался поляк.
– Нет, все нормально. – Но все-таки старший лейтенант в чем-то сомневался. – А почему вы проехали на территорию Белоруссии сегодня утром, а покидаете ее уже вечером?
– Так вы об этом. Срочная депеша. Разве я не имею право?..
– Конечно, имеете. Вы ездили в Минск?
– Да.
– Теперь, стало быть, возвращаетесь обратно в Варшаву? Тысяча километров за день? Не слишком ли много? Разве вас не должны заменить на другого водителя?
Поляк понял, что ему попался не самый глупый офицер этого поста. Надо было выкручиваться.
– Да они теперь экономят на всем, – заявил он. – Неужели вы думаете, что я не хотел выспаться? Конечно, хотел! Но они не желают платить за отель, выдавать мне суточные, нанимать другого водителя. Это и есть капитализм. Я помню, как работал мой отец в социалистической Польше. Такого в те времена никогда не было!
В этот момент в зад микроавтобуса уперся автомобиль с итальянскими дипломатическими номерами, подъехавший на большой скорости, и пару раз моргнул фарами. Это отвлекло внимание пограничника.
– Ладно! Давайте заканчивать. – Лейтенант протянул документы водителю. – Вот ваш паспорт, ПТС и страховка!
– Спасибо вам, господин офицер.
Водитель готов был резко сорваться с места и покинуть Белоруссию, но вдруг услышал:
– Проезжайте на сканер. Посмотрим вашу машинку.
Эти слова прозвучали как гром среди ясного неба. Пограничники не имели права вскрывать его автомобиль, но отправить на сканер они могли.
– Пожалейте меня, господин офицер! Мне еще три часа стоять в очереди на склад в Тересполе и только потом ехать в Варшаву. Если я опоздаю, то меня уволят. Я ведь почти пустой, посмотрите по посадке. Прошу вас, господин лейтенант!
Слова водителя, конечно, действовали на нервы пограничнику, заканчивавшему смену. Но больше всего его раздражал итальянец, продолжавший мигать фарами.
«Вот ведь сука! Что ж ты такой нетерпеливый?» – ругался про себя старший лейтенант.