– Сколько?
– Давай бутылку! - махнул кончиками пальцев Морз.
– Бутылку? - удивленно переспросила барменша.
– Да! - уверенно кивнул Морз.
Предвкушение вкусной еды и отличной выпивки вновь сделало Морза уверенным и дерзким. Он даже чуть было не хлопнул девицу по круглой попке, когда она уходила. Остановил его вовсе не мрачный взгляд вышибалы - Морти был уверен, что на кулаках, в честной драке легко уделает этого неповоротливого громилу, - а то, что задик барменши обтягивала не ситцевая юбочка, а плотные ковбойские штаны. Что, прямо скажем, было непривычно.
Вернувшись через минуту, барменша поставила перед Морзом большую квадратную бутылку «Джонни Уокера» и маленькую, очень удобную рюмашечку. Не откладывая дела в долгий ящик, Морти тут же свернул с бутылки пробку, всклянь наполнил рюмку и одним красивым движением руки опрокинул ее в рот.
Сделав глоток, Морти Морз замер, прикрыв глаза. Он прислушивался к ощущениям.
Да!
Виски что надо!
Морз еще раз наполнил рюмку и сразу опорожнил ее.
Поистине чудодейственный напиток! История не сохранила имя человека, придумавшего его, но, несомненно, он был величайшим из всех мудрецов. Не способен он только на одно - вернуть мертвеца к жизни. С прочими же человеческими проблемами напиток сей легко справлялся.
После четвертой рюмки Морти Морз достал из кармана кисет, свернул сигарету, чиркнул спичкой о край стола, прикурил и с наслаждением затянулся терпким табачным дымком.
Из дальнего угла зала полились негромкие звуки музыки.
Морти удивленно посмотрел в ту сторону.
Музыкантов нет. Только коробка черная висит под потолком. За стеной, выходит, играют?.. Что ж у них тут - стены из бумаги? Как у китайцев?
Музыка стрелку не понравилась - похожа на одну из тех заунывных мелодий, что негры тянут, когда им делать нечего. Только звучит резче. Да еще с каким-то металлическим бряцаньем. И слова тупые. У деревенского конюха, возьмись он стихи писать, и то складнее получилось бы.
Морз раздавил окурок в пепельнице, снова наполнил рюмку и искоса глянул на вышибалу. Здоровяк сидел, положив локоть на стойку бара, и смотрел на Морза так, будто был уверен, что тот собирается стащить пепельницу со стола.
Порт восемь, сегмент двенадцать: поднять уровень дружелюбия до отметки «ноль-пятьдесят три».
– Как дела, приятель? - подмигнул вышибале Морти.
У него было отличное настроение. И он не видел причин обижаться на вышибалу. Громила всего лишь выполнял свою работу. Ну, а поскольку приглядывать в салуне было не за кем, он наблюдал за Морзом.
– Нормально, - не разжимая губ, процедил вышибала.
– Угощайся, - указал на початую бутылку Морз.
– Я на работе, - мрачно изрек вышибала.
– И что? - искренне удивился Морти. - Стаканчик доброго виски никому не повредит.
Вышибала отвернулся и уставился на электрическую кофеварку. Стоп!
Морти Морз непонимающе сдвинул брови.
Откуда он знает, что этот блестящий предмет называется электрической кофеваркой? Он ведь понятия не имеет, что это такое!..
Сбой в сегменте 18АВ65СТР360000! Несоответствие базовым установкам! Основной информационный поток перенаправлен через второй порт!
…Вышибала отвернулся и уставился на здоровенную блестящую штуковину с округлыми боками.
Интересно, для чего она предназначена, подумал Морти Морз.
Он взял со стола наполненную живительной влагой рюмку и медленно, со вкусом осушил ее.
Вышибала, видно, полный кретин, раз отказывается от дармовой выпивки. Как говаривал папаша Морз: «В жизни я только раз отказался от предложения выпить. И то лишь потому, что не понял, чего предлагают».
Морз звучно стукнул толстым донышком пустой рюмки по столу.
Из дверей кухни выплыла барменша с подносом в руках. Подойдя к столику Морза, она поставила перед стрелком тарелку с мясом, картошкой и яйцами, небольшую корзиночку с нарезанным тонкими ломтями хлебом и соусник с каплей томатного соуса на самом донышке.
– Хотите что-нибудь еще? - зажав пустой поднос под мышкой, спросила девушка в штанах.
Тарелка оказалась значительно меньше той, что ожидал увидеть Морз. А разложенная на ней порция еды так и вовсе казалась детской. Привычный размер имели разве что только два яйца. Да и те оказались пережаренными. Но Морзу сейчас было не до того - он был голоден, как бродячий койот, поэтому даже говорить ничего не стал, а лишь сделал отрицательный жест рукой.
Барменша удалилась за стойку, а Морз принялся за еду. То, что вилка и нож были завернуты в бумажную салфетку, конечно, приятно. Вот только вилка оказалась непривычно маленькая, а нож к тому же еще и тупой. Бифштекс не в два пальца толщиной, как заказывал Морз, а всего-то в пару спичек. И крови в нем не оказалось. По вкусу же мясо здорово смахивало на вареное, а тонкая поджаристая корочка будто приклеена к нему снаружи. Картошка и вовсе безвкусная, и Морз как следует присыпал вялые ломтики солью и перцем. Только хлеб оказался на удивление вкусным. Поэтому Морз и умял все, что было в корзиночке.
Прикончив порцию, Морз понял, что не наелся, а лишь слегка заморил червячка. Чтобы дотянуть до вечера, не думая о еде, нужно съесть еще пару таких бифштексов. Однако безвкусная еда не располагала к продолжению трапезы. Определенно, готовить хозяйка салуна не умела. Зато выпивка у нее отменная.
Морз наполнил рюмашку, выпил, свернул сигарету и закурил.
Бутылка была лишь ополовинена. А Морти Морз не имел привычки останавливаться на полпути. Сейчас он покурит. Потом не спеша, с удовольствием допьет виски. И отправится на поиски оружейной лавки.
– Уважаемый… - чтобы привлечь внимание вышибалы, Морз помахал пальцами, между которыми была зажата дымящаяся сигарета. - Уважаемый! - громила лениво повернул голову. - Где тут поблизости оружейная лавка?
Порт восемнадцать: изменить мотивационный поток! Немедленно!
Морти спросил это так непринужденно, что вышибала, казалось, опешил.
– Чи-иво-о? - медленно протянул он.
– Оружейная лавка, - Морз затушил сигарету в пепельнице и опрокинул в глотку очередную рюмку виски.
Порт восемнадцать: изменить мотивационный поток! Немедленно!
– Тебе газовый баллончик нужен?
– Баллончик? - Морз озадаченно почесал затылок. - Да нет… Револьвер и коробка патронов.
Чтобы тупому вышибале окончательно стало ясно, что требуется стрелку, Морз прицелился в него выставленным указательным пальцем.
Внимание! Сбой в сегменте 0485938! Автоматическому восстановлению не подлежит! Текущий поток информации перенаправлен через восьмой порт!
– Ты откуда приехал? - спросил вышибала.
– Издалека, - сделал неопределенный жест рукой Морз.
– И что, у вас там, вдалеке, - срезанным подбородком вышибала указал за порог салуна, - оружие в лавках продается?
– Ну да, - утвердительно наклонил голову Морз. И пошутил: - А у вас оно на деревьях растет?
Вышибала хмыкнул как-то странно и головой повел, будто у него кость в горле застряла.
– Зачем тебе револьвер?
– А тебе какое дело?
– Гражданским иметь оружие не положено.
– Как же так? - искренне удивился Морз. - Как мне защищать себя без оружия?
– А тебя что, убить собираются?
– Меня чуть не убили, когда я дорогу переходил.
– Ну, это обычное дело, - усмехнулся вышибала.
– Не понял… - насупился Морз.
– Смотреть надо в оба, когда дорогу переходишь.
– Разве автомобиль не должен пропустить пешехода?
– В принципе, конечно, должен, - вышибала наклонил голову и почесал толстую, как у быка, шею. Бессмысленный, казалось бы, разговор с диковинным посетителем, как ни странно, начал его забирать. - Да только тому, кто за рулем, на пешехода наплевать.
– Куда же смотрит президент? - непонимающе развел руками Морз.
– А при чем тут президент? - не меньше стрелка удивился вышибала.
– Жизнь избравших его граждан ежечасно подвергается опасности. Причем не на поле боя, а на дорогах, по которым ездят поганцы, не желающие выполнять элементарные правила безопасности. Кто же должен навести порядок, если не президент?
– Ах, вот ты как вопрос ставишь, - усмехнулся вышибала.
– Я сказал что-то смешное? - даже не улыбнулся в ответ Морз.
– Президент, деревня, это тебе не постовой на перекрестке, а глава страны. Верховный главнокомандующий… - вышибала задумчиво потеребил пальцами гладко выбритый подбородок. - А еще - национальный лидер! Вот! - он указал пальцем на потолок. - И ему нет дела до того, как ты дорогу переходишь.
– Если закон не в силах защитить мою жизнь, я вправе сам это сделать. Для этого мне нужен револьвер.
– Чтобы пристрелить водителя, который попытается тебя переехать? - догадался вышибала.
– В точку! - щелкнул пальцами Морз.
– Ничего не выйдет, - громила покачал головой.
– Почему?
– Во-первых, если ты это сделаешь, тебя посадят за убийство.
– Но я всего лишь защищаю свою жизнь.
– Плевать. Ты убил человека.
– Который пытался убить меня!
– По неосторожности.
– Разве?
– Без злого умысла.
– Да перестань!
– Как знаешь, - безразлично махнул рукой вышибала. - Закон не на твоей стороне.
– Значит, это плохой закон, - Морз был уверен, что прав.
– Может, и плохой, - вышибала развел руками. - Только другого нет.
– Тогда нужно выбрать другого президента. Который будет принимать правильные законы.
– И где ж его взять?
– Кого?
– Другого президента.
– Президентом может стать любой.
– А, деревня! - усмехнувшись, махнул рукой вышибала. - Ничего в мировой политике не смыслишь!
– Может быть, - не стал спорить Морз. Он, не торопясь, наполнил рюмашку и медленно выцедил ее сквозь зубы. - Но когда я куплю револьвер…
– Не купишь, - перебил вышибала. - Не знаю, как там, у вас, - он подбородком указал за порог. - А вот у нас оружие в магазинах не продается. Разве что пневматическое, ну и газовое…