— Да и похрен, я открою.
— Городские ворота нельзя открывать до рассвета, — сказал стражник справа. — Поищите квесты в городской черте.
— Мужик, ты не понял. — Я вынул меч. — Мне в пещеру надо. По срочному делу.
Увидев оружие, стражники дружно шагнули ко мне, поднимая свои гладиолусы. А я мысленно завыл и проклял себя. Вот что мне стоило улучить днём минутку и пройти этот штопаный квест?! Да любой другой полудурок на моём месте тут же сорвался бы получать мифический предмет на халяву! А я? А я — поминки себе организовывал. Слабак, ничтожество, не пидарас — с этим строго — и то слава богу.
Один за другим прогремели два выстрела, заставив меня один раз содрогнуться. У левого стражника исчез левый глаз, превратившись в чёрную кровоточащую дыру. У правого дыра образовалась в скуле. Оба, чуть помедлив, упали мне под ноги.
— И никаких тебе штрафов! — пропел довольный Иствуд, подул в ствол револьвера и убрал его в кобуру.
— А, да! — вспомнил Рома. — Сегодня ж, типа, ночь творила. Обнову накатывают.
— Какая ночь? — переспросил Иствуд.
— Вот же ж ты, аниме, не шаришь... — расстроился Рома.
— «Судную ночь» смотрел? — спросил я.
— Ага, — кивнул Иствуд.
— Жалкое подобие ночи творила.
Я откинул засов, пинком распахнул ворота. Здравствуй, свобода!
— Блин, опасно это, — начал стрематься Рома сразу же за городской чертой. — Неспроста ж ворота закрывали. А если нас тут — того? Ну, отформатируют?
— Подумаешь, — отозвался я. — Другие будут.
— Кто другие?
— Ну, вместо нас. Другие.
— Эм... Это-то понятно. Но нас-то не будет!
— Им же хуже.
— Кому?!
— Да всем, кроме нас.
Рома, наглухо убитый моей софистикой, примолк. Иствуд что-то пел, шатаясь по дороге. Его, кажется, развозило чем дальше, тем больше.
— Слушай, а откуда Даймонд ковбойский шмот взял? — спросил я, следуя за путеводной нитью.
— А... — поморщился Рома. — Они с Иствудом квестами махнулись, не глядя, спьяну. Типа, на спор, кто вывезет.
— И чё по итогу?
— Ну, чё... Аниме вывез влёгкую. Там босс был — на пять уровней круче, так он его ваншотнул нахрен. Ну ясно, тот против огнестрела-то не заточен. А Даймонд обосрался. Не, ну он там поначалу кого-то зарубил, ствол отработал, шляпу. А потом его за следующим углом ё**ули. И у него там меч и доспехи остались.
Я тихонько заржал. Вот же ж идиоты пьяные... Но Даймонд молодец, раскрылся сегодня со всех сторон красиво. Жаль, сфотать не на что было. Но я всё равно над ним поглумлюсь ещё. Хотя... Сложный вопрос, поглумлюсь ли. Если спасать Сандру, то подыхать — как бы не вариант, из покойника спаситель — такой себе. А с другой стороны — хрен его знает, как повернётся.
С тропинки пришлось сойти на бездорожье. Каждый шаг — в неизвестность, мать его.
— А с Вивьен-то чего? — спросил я, стараясь отогнать гнетущее чувство. Всё-таки реально не хотелось бы попасть под какую-нибудь зачистку местности. Не надрав предварительно задницу Мудайклу.
— Ничего! — огрызнулся Рома.
— Да ладно тебе, колись давай.
Рома попыхтел, посопел и раскололся.
— Грой, сука...
— Ясно.
— Вивьен — шлюха...
— Понятно.
— Да и пошла она, кукла тупая!
— Верно говоришь.
Видимо, воля Гроя тупо оказалась сильнее воли Ромы, вот Вивьен ему и дала. Печально, конечно. И что дальше делать — вообще не понятно. Вивьен, как и Колян, типа под моей личной ответственностью. Н-да, завязочка, блин, на второй том, как говорится. Что делать с блядовитой неписью. Ну, во-первых, надо Рому перепрограммировать.
— Да забей ты, — сказал я. — Ты чё на ней — жениться, что ли, собирался?
— Ну, нет...
— Ну и вот. Кинул пару палок — и харэ елозить. Пусть Грой секонд-хэндом пользуется, ему, убогому, большего по жизни не светит.
— Он, кстати, не в курсе, — вмешался нагнавший нас пьяный Иствуд. — Насчёт того, что спит с бэушной куклой. Но я ему расскажу завтра. О, эти двое! Разделяй и властвуй, Мёрдок! Предлагаю шантажировать обоих. Это гнусно, но невозможно удержаться.
— А ты подрос, — улыбнулся я. — Хорошо я на тебя влияю. О, кажись, пришли.
Мы остановились перед наспех нарисованной пещерой. Дыра в холмике. Вниз уводят каменные ступеньки, по бокам коридора горят факелы, освещая путь. Цирк, даже без коней.
— Сандра там? — спросил Иствуд, покачиваясь с пятки на носок.
— Нет. Там... Там крысы. Гигантские. Их надо перебить. Вроде.
— И чё будет? — спросил Рома, напряжённо размышляя, чем ему бить крыс.
— Мифический предмет, которым я за**ярю мудака, который похитил Сандру.
— Во! — поднял палец Иствуд. — Вот такие квесты я люблю. Сложные. Взял одно, другое, без третьего четвёртое не работает... А то тут как-то всё примитивно...
— Ладно-ладно, хватит уже задротствовать, — вздохнул я. — Дуй вперёд. Чуть чего шевельнётся — стреляй А мы на подхвате.
Доспехи я призывать не стал, ограничился мечом Священной Войны. Хотя как бить крыс мечом — представлялось с большим трудом.
Иствуд отважно затопал вниз по ступенькам, размахивая револьвером и что-то бубня себе под нос. Я пошёл следом, Рома оказался замыкающим.
Спуск был крутым. Приходилось материться и осторожно ставить ногу боком. Хорошо, быстро закончился, и дальше мы двигались по прямому коридору, который даже позволял относительно выстроиться клином. Это значит, что первым был по-прежнему Иствуд, а мы с Ромой — плечом к плечу.
— Да просто, блин, стрёмно, что вот так, — сказал Рома, когда воинственный ковбой ускакал вперёд. — Ну, типа, что она меня кинула. Я теперь, типа, лузер.
— Ты — крутой музыкант, Рома.
— Да это-то тут при чём...
— При всём. Музыканты — люди за пределами крутизны. Вообще, люди искусства. Это мы меняем мир. Это наши яйца освещают галактики. Она пожалеет...
— Да в том-то и хрень, что не пожалеет! — воскликнул Рома, и эхо умножило его голос. — Ей пофигу, она дура! А я хочу, чтобы пожалела!
У-у-у, как всё запущенно-то... Всё время забываю, что пацану даже восемнадцати нет. Ну и что с ним делать? Барабанщик-то он отменный, как оказалось. Беречь надо. Для начала, впрочем, надо пережить эту ночь.
— А-а-а-а!
Вслед за истошным воплем Иствуда послышались звуки выстрелов. Переглянувшись, мы с Ромой поддали газу и проскочили поворот.
— Простенький квест, для галочки... — просипел я, увидев тушу, несущуюся на Иствуда.
Револьвер в трясущейся руке ходил ходуном, но промазать по чудищу, занимающему три четверти тоннеля, было сложно. Пули кучно ложились в бошку, одна попала в оскаленный рот. Я привычным ментальным усилием заставил себя увидеть полоску здоровья крысы переростка и мысленно перекрестился — там оставалось, может, десять ХП. Но револьвер Иствуда щёлкнул вхолостую.
— Стоять, сука! — рявкнул я.
В левой руке у меня появился арбалет. Я нажал на спусковую скобу, и стрела сорвалась с тетивы. Не стрела, а болт — так вроде бы правильно. Гы, болт. Так вот, этот болт врезался крысе в бошку, и крыса красиво рухнула набок. Тут же замерцала и исчезла, оставив по себе мешочек золота.
— Откуда у крысы золото? — спросил Рома.
— Из жопы, вестимо, — проворчал я. — Интересно, сколько тут ещё таких?
«Таких» оказалось ещё трое. Мы быстро приловчились их мочить. Иствуд расстреливал барабан прямой наводкой, а потом я добивал из арбалета, срывая очки опыта, которые не упёрлись мне в известное место. Револьвер скорострельнее арбалета, и патронов у Иствуда было больше, чем у меня — болтов.
Последняя крыса потребовала ещё и удара мечом — его обеспечил Рома, внеся свою лепту в прохождение квеста. Крыса окочурилась.
Задание выполнено! Вернитесь к Генриху Миллеру за вознаграждением
Угу, как раз туда собираюсь. Интересно, мифический предмет — у него будет, или тут надо шарить?
— Это то, что мы искали? — спросил Иствуд.
Я тряхнул головой. Тело крысы медленно таяло, сквозь него уже виднелся очередной мешочек золотых и...
— Не понял! — сдвинул брови я. — Этот «боброжелатель» что — совсем поехал, что ли?!
— Не догоняю, тут же оружие должно было быть? — спросил Рома, которому перепали все очки за последнего крысюка.
— Должно было, — подтвердил я.
Однако вместо оружия из дохлой крысы вывалилась гитара. С четырьмя струнами. Фендеровский Precision Bass. Не сказать, чтоб прям винтажный, но старенький. Простейшей чёрно-белой расцветки. И что в нём, чёрт подери, мифического? И ещё более интересный вопрос — как я этим говном должен побеждать мудака, который запрограммировал себя бессмертным и будет на меня кидаться с какой-то вундервафлей, которая меня вообще аннигилирует нахрен?!
TRACK_69
— Короче, пацаны, дело такое. — Я остановился в квартале от ратуши и повернулся к своим верным соратникам. — Инсайдерская инфа — у долбоклюя, который похитил Сандру, есть оружие, которое может убить.
— Пф! — фыркнул Иствуд.
— Совсем убить, — уточнил я.
— Это как? — не понял Рома. — Бэкапы же в любом случае есть.
— Бэкапы есть, — не стал спорить я. — Только вот лично ты — нахер никому особо не нужен. И пока согласуют по всем инстанциям, надо ли тебя реанимировать, Землю захватят инопланетяне и всех трахнут. Это первый момент. А второй момент — бэкап уже не ты.
Рома хлопал глазами в священном недоумении.
— Ты себя осознаёшь? — спросил я.
— Ну...
— Х*й гну, Рома. Вот это твоё самоосознание — кончится. Тебя — не будет. Бэкап будет совсем другим человеком. В душу веришь, ёп? Твоя душа уже на небесах давно, моя — в преисподней. А мы — грёбаные роботы, которые верят, будто когда-то были людьми. Но даже это у тебя заберут. Тот ты — это уже будешь не ты, если вообще будешь.
В тишине отчётливо икнул Иствуд и спросил:
— А зачем?
— Что «зачем»? — повернулся я к нему. — Зачем цепляться за это бессмысленное существование? Я не знаю. Но у всех остальных, кроме меня, вроде бы есть убедительная ложь для себя на эту тему.