— Я с вами не пойду, — сказал Дерек. — Смысла нет. Чтобы добраться дотуда, нужен серьёзный рейд. Команда. Клан посильнее, чем у Даймонда. Ну, или идти вместе с Даймондом. Только вот в этом месяце, без полезных предметов, они там, боюсь, далеко не уйдут.
Представил, как прихожу к Даймонду и прошу его об услуге. Чуть не вырвало. Нет уж, нахер. Должен быть другой способ, и я его найду.
Собственно говоря, логика подсказывала дождаться ночи и встретиться с Доброжелателем. Во-первых, он — мой фанат, а я ещё никогда не видел вживую своего фаната, интересно, как такое может выглядеть. Во-вторых, он наверняка расскажет какие-нибудь новости про Мудайкла. Ну, типа, надо или не надо мне напрягаться, свалить из города или не свалить из города. Такое.
И, наконец, в-третьих, он — настоящий батя Коляна. Прошаренный настолько, что сумел в обход всех бюрократических процедур оцифровать сына и остаться на проекте с полным доступом к виртуалу. А значит, он по-любому уже в курсе, в какую задницу угодил его сынок. Наверняка поэтому и встретиться хочет.
— Иными словами, — перевёл я, — на проекте опять жопа, баг, глюк, ЧП, все правильные и образцовые дружно обосрались, не в силах ничего сделать, и разгребать эту парашу остаётся дяде Мёрдоку. Кто-то за это заплатит... Пока не знаю, чем. Деньгами, инструментами, характеристиками, новой охеренной площадкой — но заплатит.
***
Дерек был совершенно прав. Соваться в Яму с нашими силами не было ни малейшего смысла. Мы и не стали. Потоптались и двинули обратно, ко мне. Там ещё чутка порепетировали. Дерек смотрел и одобрял. Немного выпил со мной. Я взял с него честное слово, что про Коляна он никому не расскажет.
Потом припёрся Вейдер, радостный, как дебил, и сообщил, что его принакрыло вдохновением, и он сочинил текст для ещё одной нашей песни. Передал мне свиток. Я пробежал текст песни «Странный глюк» взглядом и мысленно присвистнул. Ничего так он Поэта качнул, годно, весьма и весьма.
— Говно, — сказал я вслух. — Но, поскольку ничего лучше с тебя не выжмешь...
— Нет-нет, Мёрдок, ты меня не проведёшь! — погрозил мне пальцем поэт. — Я раскусил твою манеру вести переговоры. Двадцать монет! И это...
— Ты о**ел, а? — тут же подскочил к нему Рома, верно расценив возникшую ситуацию. — Ты скажи спасибо, что тебе вообще денег дают. Могли бы от**дить просто, это Мёрдок добрый. А если я с тобой разговаривать начну?!
Вейдер сдулся, как проколотый мячик. С гопотой разговаривать он не умел. Справедливости ради — с гопотой никто разговаривать не умеет. Секрет-то простой: после таких предъяв уже вообще говорить смысла нет, надо п*здить. А п*здить — это уже не каждому дано. Вейдеру вот — не дано. Да ему, собственно, на**я? Он — творческая личность.
А я — тоже творческая личность... Блин, нехорошо. Наших обижают. Придётся вписываться, хотя и лень.
— Успокойся, Рома, — положил я руку на плечо своему барабанщику. — Всё нормально. Вейдер, ты — о**ел, реально. Но окей. Ты старался, вижу. Старание нужно поощрить. Одиннадцать монет за эту и каждую последующую песню — тебя устроит?
Вейдер, услышав конструктив, чуток приободрился и осмелился поднять на меня взгляд.
— Вы ведь понимаете, что даже двадцать за песню — это грабёж, — прошептал он трясущимися губами. — Вы ведь... вы — музыкант, вы не можете не знать, сколько стоит заказать песню у профессионального поэта... А двадцать монет — это то, что можно за секунду получить в самом простейшем квесте.
— Ты — не профессиональный поэт, начнём с этого, — вздохнул я. — Навык ты только с моего пинка разблокировал. Это во-первых. Во-вторых, Вейдер, ну давай честно: ты пишешь под чужой размер и строфику, не с нуля. И в-третьих, ладно, песни твои — не говно в чистом виде. Но до Маргариты Пушкиной или хоть того же Цоя тебе, прямо скажем, лететь, пердеть и радоваться. Прокачаешься, начнёшь писать лучше, запилим с тобой оригинальный репертуар — перетрём про другие деньги. А пока — закатай губу. Мы, смотри, стадионы не собираем тоже, миллионы на твоих шедеврах не зарабатываем. И кроме нас, продавать тебе песни некому. Бери по одиннадцать за текст — или иди на**й, вот тебе моё честное творческое предложение.
Вейдер предложение тщательно обдумал и нехотя согласился. Я отсыпал ему бабла, и он отвалил.
— Ну что, ребята, — повернулся я к коллективу. — По ходу, перекур закончился, материала подвезли. Херачим до двух ночи!
TRACK_19
Ровно в два часа ночи я спрятал гитару в инвентарь, достал вместо неё бутылку и, хапнув с горла, просипел:
— Салаги, б**дь!
В самом низу лежал Иствуд, на нём, крест-накрест, валялся Рома — просто упал, так сложилось. Вивьен прилегла сверху чисто за компанию, хотя и ей уже было дурно.
— Как я могу подать заявление об уходе? — простонал Иствуд.
— Свернуть трубочкой и засунуть его себе в жопу, — отозвался я. — Потом выспаться — и на репетицию.
Иствуд промолчал исключительно потому, что сил на ответ у него не было. Рома, кажется, вообще заснул. Пальцы Вивьен продолжали судорожно подёргиваться, будто нажимая на клавиши.
— Итак, подведём итоги, — бодро сказал я.
— На**й, — отозвался Рома.
Ишь ты, не спит малыш. Правильно, нехер спать! На том свете выспишься. Аха-ха. Аха-ха-ха-хах, Мёрдок, что ты делаешь, прекрати! Смешной — п**дец.
— На х*й, Рома, ты будешь клавишницу натягивать, если она тебе позволит, — сказал я со всей возможной грозностью. — А мои разборы полётов — это для тебя должно быть как богослужение. А именно — колени преклонил и слушаешь почтенно, ни**я не понимая, но преисполняясь благодатью. Понял?
— Вп**ду, — сказал Рома.
— Что-то понял, — вздохнул я и махнул на него бутылкой. — Короче, по ударным вопросов нет, но я бы хотел иногда слышать сбивки. Потому что сбивки — это круто. Пошукай там, на досуге, может, навык такой есть. Прочти описание, разблокируй. Если нет — похер, сам объясню, научишься. В общем, база у тебя есть, дальше только технику шлифовать. Молодец, возьми с полки пирожок.
— Нет у тебя никакого пирожка, п**дабол, — буркнул Рома, маскируя гордость от монаршей похвалы.
Тут он прав был, дома — шаром покати, как в боулинге. Когда Колян был, я за жратвой на автопилоте следил, такого коня кормить нужно, иначе он тебя сожрёт и не заметит. А как Колян пропал, я, значит, быстро скатился к своему естественному состоянию: есть дома жратва — хорошо, нет — пойдём искать, а если найдём не жратву, а что-нибудь другое — им же хуже. Кому им? Несущественно.
— Карать не буду из жалости и брезгливости, — сказал я. — Иствуд! Насчёт басухи...
Иствуд не дал мне закончить. Он с трудом выпростал руку из-под себя, достал из кобуры револьвер, взвёл курок, приставил ствол к своей безмозглой башке и выстрелил. Ну, чё, нормальный такой способ быстро домой попасть. Он же, падла, в кабаке у Дона живёт, сохранился там. Сейчас в магическом круге появится, на койку переползёт и задрыхнет. А может, ещё вниз спустится, пива сп**дит.
— Нормально всё с басухой, — договорил я, когда Рома со стоном ё**улся сквозь пространство, только что занимаемое ныне исчезнувшим Иствудом. — Устаёшь только быстро. Но я тебя ещё выдрессирую. Вивьен!
— Я! — вскинула голову клавишница.
— Головка от х*я! Мои тебе глубочайшие поздравления, уровень Линды МакКартни успешно достигнут, если ещё петь, как она, сможешь, вообще прекрасно. Завтра пойдёшь со мной в ЗАГС, я тебя оформлю.
— Куда? — не поняла Вивьен.
— Ну в эту, как её... а, во, в ратушу! Запишем тебя членом группы, а то болтаешься — не пришей к п**де рукав. Так хоть легендой станешь.
Вивьен издала дикий вопль, слезла с Ромы и подпрыгнула чуть ли не до потолка.
— Йессс! Кто круче всех? Вивьен круче всех! Ва-а-а-у!
— Хренасе, сколько энергии осталось после репетиции, — сказал я с уважением. — Намёк усвоил. Надо будет увеличить интенсивность работы.
Рома, услышав это, поднялся на трясущиеся ножки, как новорожденный оленёнок, достал из инвентаря меч и бросился на меня. Ну, «бросился» — сильно сказано. Да и меч-то он поднять толком не мог — руки дрожали. В общем, я забил смотреть на это убожество и вышел, взметнув за спиной полы плаща.
Потрахается — успокоится. Если, конечно, после такой репетиции найдёт в себе силы на поддержание эрекции, что вряд ли. Ну а не найдёт — не велика беда. Вивьен находчивая, засунет ему барабанную палочку в жопу. Тьфу ты, блин, опять какая-то гомосятина в жо... в голову лезет! Положительно, эта грёбаная Экси плохо на меня влияет на расстоянии.
Стоп... А что если она не на расстоянии? Что если она где-то рядом? И мой чувствительный творческий мозг воспринимает исходящие от неё гомоволны?!
Я немедленно покрылся доспехами и вытащил самый п**датейший из своих мечей. И тут же почувствовал холодный пот под доспехами. Сука... А ведь Экси по боевой прокачке меня — как стоячего сделает. Что ей мой меч? Смех один. У неё, может, ещё и покруче есть. Да и в мече ли дело? Я когда крайний раз её уровень смотрел — тама восьмёрка была, если не ошибаюсь. А я до сих пор на седьмом. Но она-то явно на жопе ровно не сидела, так что у неё запросто может быть, скажем, пятнадцатый. Плюс, она — воин. А я — артист. Мать-перемать, страшно-то как, хоть бухай! А бухать сильно нельзя, я всё-таки на серьёзную встречу иду.
И всё-таки лучше прикрыть жопу доспехами. И меч не помешает. Вообще ничто не помешает, так я считаю. А вот интересно, я из арбалета застрелиться смогу, как Иствуд? Никогда не пробовал... Ну, припрёт — попробую. Потому что лучше смерть, чем вот это вот самое.
— Б**дь, — остановился я, как вкопанный, на первом же перекрёстке.
Привык ходить на автопилоте: или в кабак бухать, или в другой кабак бухать, или к Сандре домой, или к Сандре на работу. А тут чувствую — не то что-то. Два резервных варианта: к Доротее трахаться или вдохновлять Вейдера. Тоже не то что-то... А куда ж мне, б**дь, несчастному податься-то, а?!
— Курильня «У Шерлока», — вспомнил я записку. — Ну и где у этого Шерлока курильня?