И помощь уже на подходе — кажется, она слышит шаги.
Правильно, в дверь звонят.
Симба идет открывать и замечает, что харя на стене склабится как–то натужно, будто пытается сделать всё, чтобы дверь так и осталась запертой.
— Кто там? — на всякий случай спрашивает Симба и слышит в ответ сначала смешок, а потом вчерашний утренний голос:
— Это я, граф Дракула! Открывай!
Восхождение
Вблизи гора выглядит гораздо внушительнее, и мне не верится, что в ней меньше тысячи метров высоты.
Это только считается, что она низенькая, а подумав, понимаешь: подъём продлится не час и не два, невозможно предугадать, когда я окажусь на вершине, которая отсюда, от подножия, не просматривается.
И ещё я обалдеваю от того, какая гора красивая.
Издали это не так заметно — ну, поросшая странными, какими–то причёсанными соснами гора, почти правильный конус, раздваивающийся наверху, и получается, что у горы не одна вершина, а две — самая высокая точка левее, а чуть пониже, на отлёте, ещё вершинка, как два зубца вилки, один из которых обломан.
Забавно, я живу возле неё целых пятнадцать лет, но ни разу не приближался к ней вплотную, впрочем, и почти никто в городе не жаждет там прогуливаться, что–то вынуждает взрослых говорить о горе с опаской.
Папенька называет её просто «Она».
Я смотрю на гору, и мне чудится, что и гора с любопытством поглядывает на меня.
Сейчас около семи утра, Симба, наверное, ещё спит и не прочитала мою записку.
Я зажмуриваюсь и вновь вижу спящую на спине Симбу, сбросившую с себя простыню.
И чёрный курчавый треугольник между её ног заставляет меня сглотнуть слюну.
Солнце уже утвердилось над горизонтом, вскоре станет жарко, так что мне пора начинать подъём.
Легко сказать — пора.
На гору не ведёт никакая тропинка, прямо от подножия, чуть ли не с того места, где я стою, вверх по склону тянется густой подлесок.
А тропинки тут должны быть — ведь на городском базаре торгуют июньской земляникой с горных полян, а под конец лета — мёдом, тоже якобы с горы.
По крайней мере, так утверждают торговцы.
И матушка, притаскиваясь домой, уверенно произносит:
— Вот, меня убедили, что этот мёд — с горы.
— Якобы с горы… — сомневается папенька.
— Пусть якобы, — отвечает матушка, — он всё равно вкусный, так что скажи спасибо.
— Спасибо, — говорит папенька.
Вот откуда я знаю слово «якобы».
Что–то типа «вроде бы» или «как бы», я раз попросил матушку объяснить, и она так и сказала — что–то типа «как бы» или «вроде бы»…
Короче, тропинки вроде бы действительно должны быть, если на горе кто–то якобы держит пчёл…
Я улыбаюсь, поправляю Симбин рюкзачок на правом плече.
И понимаю, что забыл взять одну штуку, которая мне очень пригодилась бы.
В пути с ней намного веселее. То есть с ним. Штука — она, плеер — он. Переехав к Симбе, я так и не достал его со дна сумки. Обычно я не в состоянии прожить без музыки и десяти минут, а вот вчера мне было не до музыки, я даже не вспоминал о её существовании.
Однако сейчас мне захотелось нацепить наушники и нажать на кнопку Play.
Конечно, можно вернуться за плеером, но тогда придётся разбудить Симбу, и больше она меня никуда не пустит.
Остаётся шагать в тишине, хотя тишиной это не назовёшь — так вопят в кустах какие–то утренние птахи. Я задерживаю дыхание, будто перед прыжком в воду, набираюсь смелости и раздвигаю ветки с продолговатыми зелёными листьями.
Я не знаю имени этих птах, я не знаю названия этих кустов.
Ветки смыкаются за мной, впереди — новые кусты и новые ветки.
Птахи возмущённо орут, солнце ещё не раскочегарилось как следует, но мне уже жарко и хочется пить.
Воды у меня с собой всего одна бутылка, так что я решаю потерпеть и продолжаю продираться сквозь подлесок, то запинаясь о корни, то путаясь в траве.
Трава здесь растёт неравномерно, перемежается проплешинами голой почвы, по поверхности которой змеятся зигзаги тонких корней.
Ветки только и делают, что с размаху хлещут меня по лицу — словно кусты отвешивают мне пощёчины.
Подлесок никак не кончается. Смогу я когда–нибудь подниматься на эту чёртову гору нормально, не глядя под ноги?
Мой папенька — любитель таких экстремальных прогулок. Перед отъездом он всё беспокоился, не заскучают ли они с матушкой в Турции. И вычитал в путеводителе, что неподалёку от их отеля, который расположен между двумя горами — там ведь вдоль побережья сплошные горы, — имеется водопад.
После того как он про этот водопад вызнал, весь вечер сидел и мечтательно разглагольствовал о том, как они с матушкой отправятся к нему пешком.
Даже заставил её положить в чемодан кроссовки. Для него и для неё.
Хотя матушка явно предпочла бы какое–нибудь другое развлечение.
В крайнем случае, её бы устроило, если бы к водопаду их отвезли на автобусе.
Я спотыкаюсь об очередной дурацкий корень, но удерживаюсь на ногах. Если в ближайшие пять минут я не обнаружу тропинку, боюсь, до вершины мне не добраться не то что к обеду, но и к вечеру, а может, и к завтрашнему утру. Хорошо ещё, здесь нет лиан, как в документальных фильмах канала «Дискавери», которые иногда показывают по нашему кабельному, — чтоб рубить лианы, мне бы понадобился нож, а нож я тоже не взял.
Лучше ножа — мачете, но мачете я видел только в кино.
Как, впрочем, и лианы.
Симба, наверное, уже проснулась — судя по всему, время к восьми, я и часы, между прочим, забыл.
Идиот. Без плеера на горе можно обойтись, а без ножа и часов придётся трудновато. Ориентироваться по солнцу я не умею. Вроде бы меня этому учили, но разве запомнишь всё, чему тебя учат!
Вот если папенька с матушкой попрутся к водопаду, папенька часы ни за что не забудет!
У него патологическая страсть к точному времени.
А ещё — к прогнозам погоды на ближайшие дни.
Мало того что он смотрит метеосводки по всем каналам, так ещё и в сеть за ними лазит.
Причём что касается местных, городских прогнозов — это ещё понятно. Но зачем ему знать, какая погода завтра в Барселоне? Или в Дублине? Или в какой–нибудь Никосии? Барселона в Испании, Дублин — в Ирландии, а про Никосию я знаю лишь то, что это чья–то столица.
Можно попробовать вспомнить, чья.
Кажется, какого–то острова в Средиземном море.
Столица какого острова в Средиземном море называется Никосией?
Я опять спотыкаюсь.
Дурацкие корни, и чего меня понесло на утреннюю прогулку?
Сколько раз папенька предлагал мне бегать с ним по утрам — я отвечал, что я не больной, сам пусть бегает.
Видимо, всё же больной, хотя это не болезнь, это — Симба!
Которая, скорее всего, ещё спит, а я тащусь ради неё на эту проклятую гору.
Вбил себе в голову, что на вершине что–то есть.
А там наверняка ничего нет.
И потом — вершины две, на какую мне подниматься, на правую, что пониже, или на левую?
Я бы всё отдал, чтобы ещё разок посмотреть, как спит Симба — сбросив простыню, на спине, закинув руки за голову.
И вновь увидеть то, чего мне не полагается видеть.
Её высокую грудь и чёрную поросль между ног.
Я действительно никогда не видел этого у реальной женщины.
Дурацкое слово — тётка.
Тётка, я схожу по тебе с ума!
Я люблю тебя, тётка.
Отчего–то мне становится смешно, хотя должно бы стать очень грустно.
Я уже битый час ломлюсь сквозь подлесок, а на тропинку всё не набреду.
Птахи теперь вопят не так громко, как вначале, — похоже, время утреннего ора закончилось, и у них передышка.
А у меня передышки нет, несмотря на то что хочется уже не только пить, но и есть.
Три бутерброда.
Если позавтракать ими сейчас, еды совсем не останется.
Сколько мне ещё шататься по этим зарослям?
И вдруг я понимаю, что недолго.
Впереди виднеются темнокорые узловатые сосны, там нет подлеска.
Неужели мои мучения закончились?
Ну да, почти закончились, осталось пройти несколько метров, продраться через оставшиеся кусты, траву и корни.
По моим прикидкам путь до этого места занял больше часа, а то и все два.
Понемногу я начинаю терять ощущение времени. Мне кажется, что я только–только вышел из квартиры Симбы, и одновременно — что я тащусь через кусты чуть не целую вечность.
Именно «чуть не», потому что кусты уже позади, и я вижу тропу.
И говорю вслух:
— Вау! Я сделал это!
Скидываю рюкзачок, сажусь под ближайшей сосной, достаю бутылку, припадаю к тёплому пластиковому горлышку.
И пью.
Пью долго и жадно, хотя понимаю, что воду нужно экономить — что я буду делать, когда бутылка опустеет?
Искать родник?
А если родников здесь нет?
Или вода в них непригодна для питья?
Я закрываю бутылку и убираю её в рюкзак.
В животе булькает. Надо вставать и идти дальше, но мне неохота.
Сидеть под сосной хорошо, наверное, не хуже, чем за компьютером в квартире Симбы.
Я не папенька, которому нравятся экстремальные прогулки.
И тем более не матушка, которая сейчас бредёт рядом с ним по тропинке к водопаду.
Это не глюки — я отчётливо вижу, как они поднимаются по горной тропинке, почти такой же, как та, что вьётся передо мной.
Даже сосны там почти такие же, только хвоя у них длиннее и какая–то нереально зелёная.
И я понимаю, что могу встать и пойти вслед за ними.
И даже крикнуть им:
— Эй, подождите!
То–то они удивятся!
Но я не кричу, я завязываю рюкзачок, забрасываю его на правое плечо, вскакиваю с хвойной подстилки.
И иду за родичами.
Не важно, что они поднимаются по склону совсем другой горы, идти за ними мне намного легче и не так страшно, хотя бояться вроде нечего.
Просто вокруг очень тихо, так тихо, что слышен только звук моих собственных шагов.
А когда я притормаживаю, слышно, как идут папенька с матушкой. И даже о чём они беседуют.