Добродеев спросил о Сунгуре, и Лара сказала, что все в порядке, все здоровы, отец работает. Наступила пауза; Лара вопросительно взглянула на гостей.
— Мы по делу, Ларочка, — сказал Добродеев, с облегчением отставляя чашку с нетронутым кофе. — Я тут задумал обзорное эссе о литературе, и нам нужна твоя помощь.
Лара кивнула.
— Твоя помощь, как знатока детективного жанра, в частности, как знатока романов отца… надеюсь, ты их все читала?
Это была шутка. Лара бледно улыбнулась и сказала:
— Не только читала, мы часто вместе обсуждаем сюжеты…
— Прекрасно! — с энтузиазмом воскликнул Добродеев. — У меня тут список самых разнообразных убийств, имевших место в разные времена в разных местах, включая романы разных писателей. Я зачитаю, а ты скажешь, что было в книгах отца, идет?
— Понимаете, Лара, разнообразие рано или поздно исчерпывается, и ничего нового выдумать уже нельзя. Это вкратце смысл опуса, — вмешался Монах. — Как говорят, ничто не ново под луной, все уже было когда-то.
— Прямо инструкция к действию, — усмехнулась Лара.
Она пыталась шутить, но даже невооруженным взглядом было заметно, как ей плохо. Монах бросал на нее испытующие взгляды, вспоминая, как увидел ее впервые несколько дней назад на памятной встрече, где она была с парнем… как его? Ростислав, кажется. Она была оживленной, смеялась, держала его за руку… а потом пришла Алена… прилетела как метеор, и все вспыхнуло ей навстречу, а Лара сразу померкла. Та Лара и Лара, сидящая сейчас перед ними, были разительно не похожи, они были двумя разными женщинами. Монах еще тогда подумал, что Ростислав… как бы это поделикатнее… птица не ее полета и герой не ее романа и что их связывает, одному богу известно. Бесцветная дурнушка Лара и красавец Ростислав! Хотя случается, случается… жизнь иногда преподносит такие сюрпризы, что только диву даешься: да кто ж это там сверху намутил такое? А теперь наблюдает, посмеиваясь в бороду. А вот ей, похоже, не до смеха. Поссорились? Разбежались? Глазки блестят, держит себя в руках, если бы не они, выплакалась бы всласть… за стеллажами, среди книг, в родной стихии. И кофе просыпала… руки дрожат. Им хорошо, выплакалась — и свободна, подумал Монах. И с отцом дружит, вместе обсуждают сюжеты. Писатель обсуждает сюжеты не с женой, а с дочкой, негласная оппозиция: стареющий писатель и скромная соратница-дочь против ослепительной мамаши… и не надо быть семи пядей во лбу, чтобы понять, кто берет верх. Сильный и бессовестный всегда сверху. Он вспомнил, как Алена откровенно заигрывала с Ростиславом… та еще штучка! И похоже, перца добавляло то, что он парень дочки… ее это забавляло. И кто бы устоял? Не это ли причина… Он взглянул на печальное лицо Лары…
— Не инструкция, а скорее маленькая подручная энциклопедия, — самодовольно сказал Добродеев. — Малюсенькая такая! — Он показал на пальцах, какая именно.
— Для «Вечерней лошади»?
— Для нее, родимой. Поможешь? Ты же перечитала все книги отца.
— Если смогу… — Лара пожала плечами.
— Тогда поехали! Тут у меня список всяких убийств, я читаю, а ты говоришь, где было подобное убийство.
— В романах отца? — уточнила девушка.
— В романах отца. — Он надел очки. — Слушай. Итак, убийство мужчины, орудие керамическая ваза, закрытая комната. — Он поднял на нее глаза. — Было?
— Кажется, было. Сейчас… Роман «Остывший пепел». Закрытая комната, тело нашли через три дня, орудие убийства хрустальная ваза, убийца — брошенная любовница.
— Прекрасно! — обрадовался Добродеев. — Идем дальше. Жертва — мужчина, упал с балкона, возможно, был сброшен.
Лара покачала головой.
— Не припоминаю. Нет, балкона не было.
— Прекрасно. Далее. Отравление газом, возможно, самоубийство.
— Не было.
— Яд, коньяк, таинственный посетитель!
— Было. Таинственная посетительница. Месть. Роман «Западня».
— Отлично! Номер пять. Жертва — женщина средних лет, одинокая, орудие убийства — нож, убита в собственной квартире… Много крови, — добавил для колорита.
— Нет вроде… нет! Не было.
Добродеев дочитал список до конца, но других аналогий между жизнью и романами выявлено не было.
— Спасибо, Ларочка, ты даже не представляешь себе, как ты нам помогла! И время уделила, и кофейку налила, спасибо! — соловьем разливался Добродеев.
— Не за что, была рада помочь. — Она встала, давая понять, что пора прощаться.
— У нас просьба, — сказал Монах, которому показалось, что на ее лице появилось облегчение. — Можно взять все книги вашего отца за… последние три-четыре года? Сколько их?
— За три-четыре года… — Она задумалась. — Наверное, восемь или десять. Вам все?
— Все, Лара. На пару дней, если можно.
— Можно. Подождите, я принесу.
Лара вышла, они остались одни.
— Ты собираешься их все читать?
— Я системный аналитик, — сказал Монах. — Я за анализ и систему. Хотя бы просмотрю. Никогда не полагаюсь на информацию, полученную от свидетеля. Тем более от женщины. Поделим по-братски и просмотрим. Не боись, Лео! Два попадания уже есть… даже три с «Братиславой»! Мы на верном пути. Сейчас главное — не упустить ни одной детали. Помнишь, где кроется враг рода человеческого? То-то.
Спустя полчаса они, нагруженные книгами, покинули пределы библиотеки. Долго прощались с Ларой на крыльце; Добродеев расцеловал ее в обе щеки, Монах с чувством пожал руку и пообещал, что все будет хорошо. На лице девушки рисовались досада и нетерпение.
Распрощавшись наконец, они перешли через дорогу, пересекли площадь и взяли курс на явочную квартиру к Митричу.
— И перекусить не грех, — заметил Монах. — Нам предстоит мозговой штурм, Лео.
— Неплохо бы кофейку, — сказал Добродеев. — Приличного!
— Само собой, — согласился Монах.
… — Итак, что мы нарыли? — вопросил Монах спустя полчаса, оторвавшись от бокала с пивом.
— Три совпадения между городскими «глухарями» за последние три года и книгами Сунгура, — доложил Добродеев. — Убийца или убийцы засветились в романах «Остывший пепел»: закрытая комната, тело нашли через три дня, орудие убийства — керамическая ваза; в романе — все то же, только ваза хрустальная; там же убийца — брошенная любовница. В жизни убийца не найден, то есть железный «глухарь», дело было год назад. Вполне узнаваемые детали: ваза, время обнаружения тела, закрытая квартира, то есть замки не взломаны. Это раз.
— Хорошо, Леша. Дальше.
— Роман «Западня». В жизни — яд, коньяк, таинственный посетитель или посетительница, два года назад.
— В романе таинственная посетительница, яд в коньяке, месть за поруганную честь, — закончил Монах. — Снова узнаваемые детали. И третье, суперузнаваемое, совершенное буквально на наших глазах — две недели назад, двадцать седьмого июля, отель «Братислава», орудие убийства ножницы, роман «Колокольный звон». Пока не «глухарь», но к тому идет… если, конечно, не подсуетится Клуб любителей пива. И какой мы делаем вывод, Леша? Случайность, как я понимаю, исключается?
Они смотрели друг на друга.
— Почему же никто до сих пор не заметил? — сказал Добродеев.
— Вспомнил! — вскричал Монах. — Вспомнил! Опера́детективов не читают! — сказал Коля Рыбченко. А может, Абрамов… Неважно. Очень ценное замечание — как нельзя лучше отвечает на твой вопрос. Поярков детективов не читает, Мельник, похоже, вообще ничего не читает, а в итоге «глухари» и «висяки». И еще некий момент… Моментик! Заметь, Леша, есть некая закономерность во всех убийствах… я имею в виду, в романах.
— Какая?
— Подумай. — Монах сделал загадочное лицо.
Добродеев посмотрел на потолок, подумал и сказал:
— Все убийцы женщины!
— Именно! Все убийцы в романах женщины. А в жизни — черт его знает по причине «глухарей». Никто не знает. В одном случае, правда, убийцу предположительно видели… нашу Мадам Осень — и в «Братиславе», и на встрече с писателем. На случайное совпадение не тянет, каким-то боком она тут лепится.
— Ты думаешь, это она везде? Или убийц три?
— Хороший вопрос, Леша. Трудно сказать. Пока ясно лишь одно: некто читает романы Сунгура, а потом действует согласно сюжету. Три случая из восьми не случайность. Некий имитатор, выражаясь сленгом криминальных романов, повторяет книжные убийства.
— А мотив, Христофорыч? Общего мотива просто не может быть, убийства связывают только сюжеты!
— Согласен. Убийца сначала читает, а потом зачем-то убивает… хобби такое. Сунгур?
— Сунгур… что? Убивает? Христофорыч, ты чего! Впрочем… э-э-э… — Добродеев снова посмотрел на потолок. — Если бы он убивал до написания романа, в смысле, обкатывал убийство в реальности, а потом по горячим следам изображал… — Он запнулся и воскликнул: — Фу, хрень какая-то получается! Ты действительно думаешь, что это он? А как же Мадам Осень?
Монах пожал плечами.
— Хрень — не хрень… Мадам Осень нужно искать, причем немедленно, фотка у нас есть, вычислить ее — пара пустяков… я думаю. Тогда кое-что прояснится. А насчет автора-убийцы сюжет не новый, Леша, все уже было. Да, да, мне Сунгур тоже нравится, — сказал он, заметив, что Добродеев собирается возразить. — Вряд ли, конечно, но чем черт не шутит. Ладно, прибегнем к старому, испытанному приему! — Он достал из папки, которую всегда таскал с собой, второй том Андерсена и объявил:
— Сортес библикае!
— Опять суд божий? — фыркнул Добродеев. — Опять сказки?
— Суд книжный. Ты напрасно недооцениваешь силу художественного слова, Лео, тебе ли, как литератору, не знать. Вот карандаш, закрыл глаза, ткнул!
Добродеев повиновался, ухмыляясь, полагая затею Монаха вполне ребяческой.
— Так, что тут у нас… — Монах потянул книгу к себе. — Читаем!«Захочу — вознесу, захочу — растопчу! — бахвалился писаришка. — Сам черт мне не брат! Я, если хотите, маленький господь бог, а подумать, так и не такой уж и маленький!»— Он поднял взгляд на журналиста. — Сказка о писаре, который вздумал переплюнуть всех других писарей, стал писать несусветную околесицу… одним словом, возомнил о себе. Попадание в десятку! А ты не верил.