— Жить будешь, — пообещал Олег.
Он не мог поверить, что это сделала Ася. Вспомнил, как Дактиль сидел в этом самом кресле, и содрогнулся. Нет, Ася, не смогла бы. Скорее, она просто воспользовалась моментом. Шорохов и сам тогда воспользовался, но он в качестве доказательства принес Дактилю оружие. А Прелесть — окровавленный галстук. Оригинально. И весьма эффективно, раз курьер прибыл не с пустыми руками.
— Откуда у тебя прибор? — спросил Олег.
— У кого же ему быть? Твоей копией занимается Лопатин, а его операции с клонами обслуживаю я. Вениаминыч всегда их на меня переваливает. Тебе-то оно зачем?…
— Надо, — сказал Шорохов. — Открывай. Дактиль без возражений переставил программатор на стол и откинул крышку.
— Это что? — спросил Олег, тыкая в каракули на голубом поле.
— Ты компьютеры видел когда-нибудь?
— Не умничай, — предупредил Олег. — Вот это: «Правка», «Настройка», «Отладка»…
— Я в программу не полезу! — замотал головой курьер. — На этом такие мозги сидят, а я — кто? Я исполнитель! Хард, софт… Вся любовь.
— Ну хоть что-нибудь… Давай посмотрим, на сколько лет она рассчитана.
— Тебе любопытно?
— Да, мне любопытно…
— Только посмотрим! — предупредил курьер.
Если это был тот прибор, что Иванов оставил в сейфе, — а другим он быть и не мог, — то в нем находилась последняя версия мнемопрограммы Шороха. Окончательный вариант его биографии.
— Ого! — Дактиль присвистнул. — Копия у тебя будет жить долго, аж до девяноста с гаком.
— Значит, я тоже столько проживу?
— Столько ты прожил бы в магистрали, а теперь ты в Службе Судьба у человека есть, но она нигде не записана, ни на каком носителе. Ее можно узнать, лишь заглянув в будущее. Этим мы с тобой и отличаемся от клонов. У них все тут, в программаторе, а у нас… У нас — на небе.
— И… какая у него будет жизнь? — выдавил Шорохов. — Счастливая?…
Курьер засмеялся.
— Что ты о нем печешься? Он теперь сам по себе. Ну, почти уже… Вот из ящика вытащим, софт загрузим — тогда да… Начнется у манекена жизненный путь. А пока он еще мясо в растворе. И вот, — Дактиль постучал пальцем по прибору.
Олег рассыпал сигареты.
— Погоди, погоди… — суетливо произнес он. — По моим часам, его уже загрузили. Сегодня.
— А на моих — вообще февраль две тысячи третьего. Ты как ребенок, Шорох! Эту железку еще не использовали.
— И в ней можно… что-нибудь… слегка…
— Э, нет! Мы же договорились'
Олег запихнул сигареты обратно в пачку, одну сунул в рот. Прикурил. И наконец решился посмотреть Дактилю в глаза.
— Жить охота? — спросил он. — Вот и мне тоже. Так охота, что сил нет.
— Ты о чем?…
— Об этом, — Шорохов подвинул на столе мокрый галстук. — Почти три сотни евро, такую вещь испоганили! Жалко… Ну, хоть на крови сэкономил. Кровь-то у тебя бесплатная…
Дактиль достал из пепельницы свой окурок и зачиркал зажигалкой.
— Шорох, что ты меня стращаешь? При чем тут моя жизнь?… И твоя?…
— Твоя зависит от моей. А моя… она вся тут, — Олег тоже постучал по крышке, но тише и осторожней.
— Как у Кощея?… — нервно хохотнул курьер.
— Эту шутку я уже шутил, — отозвался он. — Да и не смешная она…
— Ты… клон, Шорох?!
Олег вспомнил, как в прошлый раз доказывал это Дактилю и ничего в итоге не доказал.
— Я должен знать свою программу. В идеале — всю. В реале… хоть что-нибудь.
Курьер с неохотой развернул экран на себя и тюкнул по какой-то клавише.
— Ну-у… А что конкретно тебя интересует? Тут прошлое. Мнимое. Тут будущее. Между ними точка загрузки. День рождения клона, — пояснил он виновато. — Сколько ему… Двадцать семь лет…
— Будущее, — потребовал Олег.
— Будущее — оно длинное. Тем более у него. У тебя… — поправился Дактиль. — То есть у него…
— И что там, в моем длинном? В самом ближайшем.
— Ты думаешь, жизнь наполнена какими-то интересными событиями, да? Треть уходит на сон. Остальное — тягомотина, треп всякий… — Курьер снова щелкнул клавишей. — Вот: «Бомбите города», «Жрите землю»… Болтовня пуст…
— Что-что?! — Олег вскочил и встал у него за спиной. — Что?! Какие еще города?!
— Это реплики, Шорох. Реплики и ремарки, как в пьесе.
Символы на голубом поле выстроились в столбик и приобрели вид нормального текста:
«МНЕ ВСЕ РАВНО ЧТО ВАМ ПРИДЕТСЯ ИЗМЕНИТЬ В МИРЕ (пауза: 1,0–1,2 сек.) ЖРИТЕ ЗЕМЛЮ (пауза: 0,8–1,0 сек.) ПОДАЙТЕ ОДНОМУ ЧЕЛОВЕКУ ВЫЖИТЬ (восклицат.) И Я ПОМОГУ ВЫЖИТЬ ВАШИМ ЧЕТЫРНАДЦАТИМИЛЛИАРДАМ ИЛИ СКОЛЬКО ВАС ТАМ УЖЕ НАПЛОДИЛОСЬ (кон, реплики)».
— Просто реплики… — сказал курьер.
— Ну-ка, назад прокрути!
— Пожалуйста… Это у него в прошлом. В воображаемом, конечно. В том, которое еще до момента загрузки…
— Программа?…
— Тут все — программа. Мы же не хироманты… Олег поморщился и прочитал предыдущий абзац: «А ЦЕНА ТАКАЯ ПОТОМОК (пауза: 1,0–1,2 сек.) АСЯ БУДЕТ ЖИТЬ (пауза: 0,5–0,7 сек.) ЕЩЕ ТРИ ДНЯ И ЕЩЕ ТРИ ДНЯ И ЕЩЕ ПОКА НЕ ПРЕВРАТИТСЯ В СВАРЛИВУЮ СТАРУШКУ (пауза: 0,3–0,5 сек.) ПОКА Я САМ НЕ НАЧНУ ТОЛКАТЬ ЕЕ В МОГИЛУ»…
— И в другом отрывке тоже про некую Асю… — заметил Дактиль. — Не слишком ли она дорого стоит?
— Ася — это Прелесть. Я сам недавно все это говорил. Но это не программа. Это воспоминания. Это было! Согласись!.. Ну?!
— Нет, Шорох. «Надысь» от «намедни» я еще отличаю.
— Тот разговор сюда попал, потому что меня сканировали. Уже после активации. Я прожил несколько дней, и с меня сняли мнемопрограмму. И разговор вместе с искусственными воспоминаниями…
— Я могу это подтвердить, — сказал Дактиль. — Если тебе так хочется. Но если ты ждешь честного ответа… Нет. Дело не в том, что эти реплики находятся перед точкой загрузки. Они по своей природе — программа. Они кем-то выстроены и отредактированы. Клон в действительности мог их уже озвучить, и неоднократно. При проверке сложных подсадок такое случается: программу прогоняют, иногда несколько раз… Ты говорил не от себя, Шорох. Ты проговаривал вложенный текст.
— И все мои поступки тоже?…
— Так же, как слова. Программа клона не допускает импровизаций. Иначе это уже не программа.
— Но она у меня сбилась! Я сделал то, чего в ней не было!
— Такое не исключено, — ответил Дактиль. — Когда тебя загрузили?
— Часа три назад примерно.
— Вот в эти три часа ты и мог ее сбить. Вряд ли сам, скорее, с чьей-то помощью. А все, что хранится у тебя в памяти… все, что ты прожил до и после сканирования…
— После?… И это тоже здесь?!
Олег вгляделся в экран, но голубое поле заняла прежняя клинопись.
— Мало болтовни, много действия, — пояснил Дактиль смущенно.
— Получается, сбой программы был фиктивным, — догадался Олег. — И этот сбой — тоже часть программы…
Теперь он понял, почему не ощущал никакого внутреннего конфликта — когда выстрелил в Алексея, когда допрашивал Иванова и когда предъявлял ему свой ультиматум. Все это не входило в противоречие с установками. Совсем наоборот… И когда Иван Иванович схватил со стола пустой револьвер, он уже знал, чем все это закончится. Он не явился в ту же точку позже, не стал исправлять свою ошибку, поскольку ошибки не было. Все развивалось строго по сценарию. И требование Олега по новой сканировать ему память — тоже. И само это фальшивое сканирование…
— А смысл? — воскликнул Шорохов. — Для чего закладывать такие воспоминания? Сначала объяснять человеку, что он живет по написанному, а потом делать вид, что у него чего-то там не сработало…
— Это все ко мне вопросы? — удивился Дактиль. — Ну, ты даешь! Да, встраивать в мнемопрограмму факт ее осознания как будто незачем… Если нет особой причины. А причина может заключаться в мотивации.
— Мотивация у меня и так есть.
— Значит, понадобилась посильнее.
— У меня сильная.
— Значит, еще сильней понадобилась! Я не знаю, Шорох, что ты меня терзаешь?! Я тебе одно могу сказать: никакой ты не клон. Выбрось это из головы! Клона к его собственному программатору никто не подпустит.
— Как будто все в жизни можно предусмотреть…
— Не в жизни, Шорох, в программе! В ней только так: все предусмотрено и прописано. И если бы ты был клоном… мы бы сейчас с тобой не встретились. Тебе бы просто не позволили.
— Будущее! — бросил Олег. — Самое начало, сразу после активации.
Курьер пробежался пальцами по клавишам, и колонка символов поехала вправо.
— Выпускной тест, — сказал Дактиль. — Слушай, Шорох… Меня не касается, но странные какие-то у вас с Прелестью отношения. То вы с ней… это… А то вдруг того… подрались. Прямо в ванной.
— Подрались?… Иванов, сука! — Олег врезал кулаком по столу. — Куда он лезет?!
— Какой еще Иванов?
— Иван Иванович. Неважно.
— Но этого же не было?… Значит, программа не твоя!
— Моя, Дактиль, моя… Вот это дерьмо в меня и собирались забить. До девяноста трех лет. На долгие и счастливые годы…
— Ты что-то запутался, Шорох. Если тебя активировали, значит, в тебя все уже и забили. А если программа не совпадает с жизнью…
— Значит, перед загрузкой программу кто-то изменил.
Дактиль испуганно обернулся.
— Команда «вырезать» тут есть? — спросил Шорохов.
— Это тебе не Виндоуз! — взмолился курьер.
— Но вырезать можно…
— Ну, можно, можно…
— Тогда действуй. Все, что находится за точкой загрузки. Все это вонючее будущее. Отрежь его к черту!
— Шорох!..
— Сотри. Все, кроме воспоминаний. И твоя смерть станет вероятностью… достоверно несбывшейся.
— Хорошо формулируешь, коллега.
— Мы с тобой не коллеги. Стирай!
— С чего ты взял, что у меня получится?
— Уже получилось. Мы встретились, а в программе этого быть не могло, ты сам сказал. Она бы этого не допустила.
Дактиль со стоном вздохнул и, поглядывая на пропитанный кровью галстук, принялся что-то отстукивать.
«Вот и все… — опустошенно подумал Олег. — Останется одно прошлое. Как у нормальных людей — только неизменное прошлое и неизвестное будущее. Будущее, которого еще нет…»