— А что, не нравится он тебе?
— Не нравится… Какой-то он… — Дима остановился, подыскивая подходящее слово. — Не настоящий…
— Откровенно говоря, я тоже не нахожу в нем ни чего привлекательного.
— Но почему же тогда вы возитесь с ним? — вырвалось у Димы.
Антон Сергеевич взглянул на него.
— Как тебе сказать… Бывают в жизни моменты, брат, когда не очень выбираешь симпатичных. Вот я инвалид, — он выставил вперед свой протез. — Ну кому я нужен? Все начальники, у которых я побывал, смотрят на мою перчатку и говорят мне: «Рады бы, да мест нет!». А сами думают: «Иди-ка ты подальше, безрукий!». Так что мне теперь, с голоду пропадать?
Антон Сергеевич зашагал по комнате, размахивая здоровой рукой. На его щеках горели красные пятна, глаза были злыми и колючими.
— Нет, брат, я подыхать не хочу. Рано еще. И вот я нашел человека — Михаила Михайловича. Симпатичного в нем мало, но он устраивает меня на работу. Понимаешь?.. Вот и приходится перед ним расшаркиваться… Противно, но что поделаешь!
Дима молчал. Как это так? Почему Антона Сергеевича никто не берет на работу? Однорукий? Что из того! Вот у них Семен Сидорович, учитель физики, без ноги. Так ведь его в школе уважают больше всех. Чуть кто-нибудь попытается выкинуть трюк на его уроке — весь класс шипит. Ведь человек за Родину здоровье отдал!.. А вот у Вальки Кочетова отец без обеих рук главным инженером на заводе работает…
И потом, оказывается, Антон Сергеевич перед Михаилом Михайловичем должен расшаркиваться. Удивительное дело! Ему казалось, что совсем наоборот. Впрочем, может быть, Михаил Михайлович такой человек, что привык перед всеми лебезить. Как Шарик в их дворе — ложится на брюхо перед каждым и ерзает по песку. Только пахнет от Михаила Михайловича не псиной, а духами.
Диме стало весело от этой мысли, но он подавил улыбку. Антон Сергеевич еще подумает, что он над ним смеется.
— Но теперь все кончено, — говорил Антон Сергеевич. — Сегодня мы с тобой отвезем Михаила Михайловича в Н., а завтра… а завтра я начинаю работать у главного архитектора.
— Что? Михаил Михайлович уезжает отсюда?
— Да, да, — подтвердил Антон Сергеевич. — В отпуск. Прокатим его сегодня на мотоцикле последний раз и там и оставим. Согласен?
— Я? Хо-хо! Да я его… Хоть в Москву! Только поскорей.
— Так вот, слушай, Дима… Ровно в шесть ты должен ждать нас на мотоцикле на углу Шиловской и Некрасовской… Там, где прошлый раз, помнишь?
Дима кивнул головой. Еще бы не помнить! Это рядом со школой, которую строил его отец.
— Мотоцикл возьмешь здесь, в сарае… Но только смотри, не подведи меня. Михаил Михайлович может обидеться, и все рухнет.
— Не бойтесь, я буду, — нахмурился Дима. Зачем повторять двадцать раз одно и то же? — Антон Сергеевич, еще не прибыл? — с надеждой в голосе спросил он.
— Кто?.. Ах, ты про багаж! Прибыл, представь себе, прибыл. Вот квитанция. — Он помахал в воздухе бумажкой. — Номер пятьсот тридцать.
— Ура! — закричал Дима. — Пошли на станцию… Нет, лучше на мотоцикле поедем… А потом к нам.
— Но сегодня воскресенье. Багаж не выдают… Не выдают же, говорю, я звонил. Потерпи, завтра получим… Ну, а теперь ты меня извини. Мне нужно уйти. Дела, понимаешь… Значит, в шесть, ровно в шесть, «не забудь…
Враги
После обеда Дима вдруг вспомнил, что когда к ним из Харькова приезжала в гости тетя Нина, то ее багаж получали в воскресенье. Да, да, в воскресенье. Он тогда был дома и тоже ходил на вокзал… Но ведь Антон Сергеевич сказал, что звонил. Нет, придется ждать до завтра.
Все же мысль о багаже не давала Диме покоя. Ведь если его получить, то уже сегодня можно будет все рассказать маме, познакомить ее с Антоном Сергеевичем. Мама будет так рада!
И Дима решил сам пойти на вокзал, узнать, когда же выдают багаж.
Над багажной кассой висела дощечка: «Работает круглые сутки». Дима постучал в окошко. Открылась дверца и показалось длинное лицо в очках и с седыми усами щеточкой.
— Скажите, багаж вы по воскресеньям выдаете?
— Выдаем.
— Почему же тогда по телефону ответили, что нет, — возмутился Дима.
— А чей багаж?.. Я проверю, прибыл ли.
— Прибыл… Ткачук Антон Сергеевич.
Кассир полистал какие-то бумаги.
— Нет такого, — сказал он и захлопнул окошко.
Дима снова постучал.
— Послушайте, вы же сами квитанцию послали… Номер пятьсот тридцать.
Кассир снова открыл окошечко:
— Никаких квитанций мы не посылаем. Понятно?..
Когда Дима отошел от кассы, в нем все кипело от негодования. Багажа нет.
Антон Сергеевич его обманул. Но зачем? Зачем?.. Может быть, он просто хотел отвязаться. Надоел ему своими вечными расспросами о багаже — вот и все! Но ведь и Антону Сергеевичу нужен багаж. Он хотел быстрее встретиться с мамой. Быстрее? Ну нет, особой спешки он не выказывал. Сюрприз… Или это тоже ложь?..
Может, он все наврал — и про папу, и про фронт… Да нет же, вот ерунда! У него ведь папина фотокарточка. Да и какой ему смысл обманывать Диму?.. Нет, это просто не логично.
Но логика — логикой, а беспокойство все-таки порядком охватило Диму. Он побежал на Финударника — пусть Антон Сергеевич разъяснит, в чем дело. И сегодня же нужно все рассказать маме. Хватит играть в кошки-мышки!
Дом был заперт — Антон Сергеевич еще не вернулся. С досады Дима хватил по двери ногой. В замке что-то звякнуло и дверь отворилась. Вероятно, Антон Сергеевич в спешке неплотно запер ее.
Дима остановился в нерешительности: входить или обождать на улице? Начавшийся дождик помог решить вопрос. Дима вошел в комнату и присел на стул у двери. Он твердо решил дождаться Антона Сергеевича.
Мимо дома проехала автомашина. От сотрясения тихо отворилась дверца печи. Дима встал, нагнулся, хотел закрыть дверцу и… увидел свою фамилию. Она была написана на клочке бумаги, валявшемся на полу у печки. Подняв бумажку, Дима вгляделся — и не поверил своим глазам. Это был обрывок крупномасштабного плана школы с папиной подписью. План из папки!
Дима стоял посреди комнаты, судорожно сжимая в руке бумажку. Вихрем проносились обрывки мыслей.
Чужой портфель… Папин фронтовой друг… Маме ничего не говорить… Папки… Мотоцикл… Поездка в Н… «Будь на углу Шиловской и Некрасовской»… Значит, у научно-исследовательского института… Мама говорила, что в институте завершена очень важная работа… Обрывок плана школы у печки… Нет, не школы, ведь там теперь институт…
Институт! Антону Сергеевичу зачем-то понадобился план института! А потом он его порвал и…
Не смея верить себе, но уже твердо зная, что догадка верна, Дима распахнул дверцу печи. Там лежала куча пепла и обгоревших бумаг. Вот еще обрывки плана… А это что за клочок газеты? «…двиг сержанта Павлико… Танки шли на позиц… кинулся им навстречу с гранат…»
Слово в слово, как рассказывал Антон Сергеевич. Он просто выучил наизусть эту статью. И вот здесь в газете напечатан папин портрет. Тот, что на карточке. Антон Сергеевич просто переснял его…
Он никогда не знал папу. Он все выдумал… Но для чего? Зачем ему это потребовалось? Неужели…
Он враг! И Михаил Михайлович — тоже враг!
Враги! А он их пособник. Да, да, пособник… Он сам, своими руками отдал им план. Они купили его, бросили подачку — двадцатипятирублевую марку Ньясаленд. И он ничего не видел, ничего не понимал…
Немедленно к маме! Рассказать ей все! Еще можно поймать этих бандитов.
Нет! Нельзя впутывать маму в эту историю. Она ничего не должна знать — у нее ведь слабое сердце.
В милицию — вот куда нужно… Но уже без четверти шесть! А в шесть они будут его ждать.
Значит, сам, только сам…
Последняя поездка
К шести часам дождь перестал, но по всему чувствовалось, что ненадолго. Попрежнему торопливо ползти по небу, чуть не задевая антенны, угрюмые рваные облака. Шумели деревья, подрагивая листвой, прошитой дождем и ветром. Даже задорные воробьи не решались высунуть нос из-под стрех и сидели там, озабоченно чирикая.
Холодная капля сорвалась с проводов и шлепнулась Диме прямо на шею. Он зябко поежился. Сколько придется ждать? Ведь так можно совершенно окоченеть. Да и мотор…
Дима попробовал его завести. Нет, ничего, мотоцикл сразу же послушно заурчал. Безотказная машина!..
Сейчас уже, наверно, половина седьмого. Они запаздывают…
Что это? Словно кто-то хлопнул дверью… Вот еще, еще… Стреляют! Это в институте. Забегали в ограде люди… Что там происходит? Неужели они?..
Дима решил подъехать поближе. Но в этот момент совсем рядом раздался знакомый голос:
— Разворачивай! Скорей!
Это был Антон Сергеевич. Но в каком виде! Фуражки на нем не было, китель разорван.
Антон Сергеевич впрыгнул в коляску.
— Поехали… На шоссе!.. — Он говорил отрывисто, никак не мог отдышаться.
— А Михаил Михайлович? — спросил Дима.
Антон Сергеевич махнул рукой и торопливо оглянулся.
— Потом, потом… Давай, скорей…
Дима понял: Михаил Михайлович попался… А этот ушел. Но ничего, дяденька, ничего, «фронтовой друг». Сейчас, сейчас…
Дима напружинился, как перед прыжком. Все рассчитано. Доехать до угла, потом поворот налево. Несколько домов — и милицейский участок. Резкий тормоз и…
— Прямо, прямо! Не смей поворачивать! Продырявлю! — слышит Дима. Он скашивает глаза на Антона Сергеевича и цепенеет. Где протез? Нет протеза. Вместо него совершенно здоровая рука и в руке пистолет. Из маленького черного отверстия на Диму смотрит смерть.
— Пронюхал уже, да?.. Выезжай на шоссе. Сбавишь скорость — убью.
Дима подчиняется. Он чувствует — это не просто угроза. Убьет!
Стрелка спидометра мечется у цифры сто. Воздух упругий и плотный, стегает в лицо, мешает дышать. Дома, деревья, телеграфные столбы, белые тумбы проносятся мимо в бешеном хороводе, расступаясь перед мотоциклом и снова смыкаясь где-то позади.
Мостик. За ним начинается пригород. Но вот навстречу несется милиционер. Его фигура делается все больше и больше… Он стоит на перекрестке, загораживая путь, и машет палочкой: «Стой, стой!»