Он усмехается еще раз, и на его щеках появляются очень-очень красивые, милые ямочки. А у меня в животе теплеет…
Но это не все, что я чувствую. Такое ощущение, что с этим мужчиной я уже где-то встречалась…Конечно, у нас маленький город, только я, как ни стараюсь, вспомнить не могу. Где я тебя видела?
— Простите, а мы раньше…нигде не виделись?
Парень жмет плечами, снимая с них пиджак и закидывая его в салон.
— Не думаю. Я бы запомнил.
Последняя фраза бьет меня изнутри, и я заливаюсь краской с новой силой, а еще не могу скрыть глупой улыбки.
Ладошки вспотели…
Боже! Я как ребенок! Так себя и чувствую прямо сейчас! А что сказать? Не знаю…вот мы и стоим друг напротив друга, оба улыбаемся и молчим.
Становится неловко.
Я вздыхаю, и мне кажется, что я недостаточно обелила свое имя:
— Если честно, то у меня был очень плохой день. Поэтому я на вас…ну…знаете? Напала.
Мужчина начинает смеяться, а я теряюсь. Что его так рассмешило? А может быть, я сказанула лишнего?
— Очаровательно. Вы на меня напали…
— Ну, по крайней мере, постаралась.
— И что же случилось?
— Да так, — вяло отнекиваюсь и упираюсь взглядом в асфальт, — Проблемы на учебе.
— Не хотите рассказывать?
— Да это…просто не...важно.
— И все же. Напоминаю, вы на меня напали, и как пострадавшая сторона, я имею право знать. Взамен, так сказать, потрепанному носу.
Это звучит, как шутка. Мне уж точно смешно, и я смеюсь, глядя ему в глаза. А они располагают к себе, и он…он тоже располагает.
— Если коротко…мой профессор — мудак.
Мужчина тоже издает смешок.
— История стара, как мир. Плохо подготовились к зачету?
— Нет, как раз наоборот.
Теперь он слегка хмурится.
— Тогда…предвзятое отношение?
— Можно и так сказать.
— Очень туманно.
— Просто…это действительно не так важно, если вы, конечно, не адвокат.
— А что? Вы и на своего преподавателя планируете напасть?
— Нет, конечно…Хотя…может быть, до этого действительно дойдет…
Заканчиваю фразу тихо, и, слава богу, от необходимости продолжать разговор меня спасает прибывшая на место столкновения машина ДПС.
— Ого, они так быстро… — шепчу себе под нос, потом бросаю на него взгляд и снова испытываю потребность объясниться, — Я в первый раз в аварию попала, но слышала, что они обычно…ну, долго.
— Они и долго. Это моя мама постаралась. Здравствуйте!
Его мама? Я хмурюсь, глядя ему в спину, пока незнакомец подходит к сотрудникам.
Интересно, кто его мама?
Ай, ладно. Какая разница? Сейчас надо оформиться и можно ехать к бабушке. Она, наверно, расстроится…
Сотрудники полиции забирают мои документы, слушают мой рассказ, который выходит сбивчивым и нервным из-за пристальных, хмурых взглядов, но вроде все заканчивается нормально. Они садятся в машину, чтобы оформить документы, а мы остаемся с мужчиной вдвоем. Снова.
— Аурелия Юлиановна Марсо? — вдруг спрашивает он, и я не сразу понимаю, к чему этот вопрос, а когда смотрю на него — он улыбается.
Только яснее не становится…
— Ну…да?
— Это настоящее имя?
А. Все. Дошло.
Я тихо усмехаюсь, обняв себя руками, и киваю.
— Просто оно звучит, как заклинание.
— Спасибо?
— Не за что.
Помолчав пару мгновений, я жму плечами.
— Моя мама любит все яркое и необычное. Она — актриса. Возможно, вы слышали? Эмма Марсо.
Мужчина округляет глаза, а я шепчу себе под нос.
— Слышали…
— Разумеется! Она очень талантливая.
— Спасибо, я ей передам. Будет в восторге.
— Меня зовут Алексей. Знакомо, кстати.
— Что?
— Иметь популярную мать.
Смотрю на него с некой толикой сомнения, а он отвечает мне, просто пожав плечами.
— Поверьте, я вас понимаю.
— Ваша мама тоже играла Снежную королеву?
— Нет, она играет бизнесмена года.
Алексей дарит мне еще одну лучезарную улыбку, но я…я застываю.
Потому что вспомнила.
О да, я вспомнила, где же я его видела…
— Вы…Алексей Юрьевич Быков?
Любовь всей моей жизни в седьмом классе?! Ну, и после, конечно же, тоже. Долго «тоже».
Черт…когда-то давно…я так его любила, что весь свой дневник исписала его именем…
А сейчас он стоит рядом и улыбается. Мне. Мне!!! Понимаете?!
— Судя по вашей реакции, вы тоже знаете мою маму. Виновен.
— Еще бы! Она…она просто потрясающая женщина! — с энтузиазмом тараторю, потом добавляю, не успев вовремя затормозить, — И вы тоже!
Алексей поднимает брови — я опять ловлю ступор.
Это…это на самом деле случилось?! Я сказала это вслух?! Да?!
Краснею так густо, как только умею, хлопая глазами и глядя на него, но не в силах ничего сказать.
Так, Аури, возьми себя в руки! Давай! Сделай хоть что-нибудь!!!
— В смысле…я…ну…мы…понимаете, мы с вами в одной школе учились, и я помню…ну, тот футбольный матч. Который вы выиграли. И как получили кубок…Я…ну, вы меня, конечно же, не знаете. Я была намного младше, но я очень хорошо помню этот матч и…ну, вас…Я…— жмурюсь и выдыхаю тихо, — Господи, заткнись…
Алексей начинает смеяться. Искренне и…так красиво. Заставляет замирать сердце и дрожать изнутри, как та самая девочка, которая сорвала голос, болея на футбольном матче, до которого ей никогда не было дела! Черт, я же даже правил этой игры не знаю! А я так болела…за него.
И как же я его сразу не узнала?!
Да, на самом деле, понятно «как». Леша учился в одиннадцатом классе, и, естественно, на меня он не обращал никакого внимания. Для него я была всего лишь одной из многих детей, которых нужно организовать в кучку, чтобы они себе на переменке лбы не расшибли. Мне оставалось только смотреть на него со стороны, как многие другие смотрели.
Алексей был королем школы, а когда закончил ее — уехал учиться заграницу. Это была трагедия многих жизней. Как и со взглядами, включая мою.
Я тогда очень много плакала. Потом, конечно, все забылось, но…теперь он стоит рядом. Такой красивый. Повзрослевший. Его пшеничные волосы блестят в лучах солнца, а милые ямочки вызывают во мне бурю восторга и какой-то щенячьей преданности и восхищения.
Он изменился. Это да. Семь лет назад был очень красивый парнишка, а теперь молодой мужчина с легкой щетиной, широким разворотом плеч и безумно притягательными руками в толстых канатах вен.
Господи, какие руки…
Я прикрываю глаза, чтобы не пялиться так откровенно, хотя и думаю, что он уже заметил. И мой взгляд, и мою реакцию…
Черт…
— Я тоже помню этот матч, — мечтательно и тихо протягивает он, глядя куда-то в небо, — Хорошо было.
— Вы его выиграли.
Алексей переводит на меня взгляд, недолго молчит, а потом вдруг еще тише отвечает.
— Я этого очень хотел, а у меня есть один недостаток.
— И какой?
— Я всегда добиваюсь того, чего хочу.
Ого. Звучит очень…сексуально…
Я слегка краснею, теряюсь, не знаю, что ответить, но этого и не требуется. Из машины выходят сотрудники и направляются в нашу сторону. Увы и ах, разговор моей мечты с мужчиной моей мечты недолго длился…
Немного досадно, конечно, но что теперь поделаешь? Может быть, я и могла бы попросить его номер? Почему нет? Под каким-нибудь глупым предлогом, например, на тему…страховки? Или как это называется?
Господи, куда ты лезешь Аура.
Даже не знаешь процедуру, а собираешься…ой, все. Хватит. Тем более, вряд ли из этого что-то получится. Ты же его стукнула, забыла?…
Так что, приходится закатать губу, и вместо заветного продолжения банкета, я спрашиваю у сотрудников.
— И что будет дальше?
— А что будет дальше? Алексей Юрьевич признал свою вину…
— Вы признали вину? — перевожу на него растерянный взгляд, на что он усмехается и жмет плечами.
— Ну, я же вас подрезал. Так что, да. Признал.
— Спасибо…
— За правду не благодарят, Аурелия.
Тушуюсь немного, при этом чувствую давление со стороны законников, но все равно пересиливаю себя, улыбаюсь и говорю:
— Полным именем меня никто не называет. Можно просто Аура.
— Можно просто Леша. И на «ты».
— Хорошо…
Повисает пауза. Как в плохих, романтических комедиях, мы смотрим друг на друга, и разве что не хватает дождя. Для пущей драматичности событий, но моя жизнь скорее нелепая комедия. Поэтому дальше звучит не какая-нибудь сладенькая песня, а очень фальшивый «кхм-кхм» со стороны капитана полиции.
— Вот, возьмите. Это протокол и ваши документы, их надо будет подать в страховую компанию…
Бла-бла-бла.
Очевидно, что всю процедуру я благополучно прощелкала, потому что все это время думала о том, что теперь могу называть его «Лешей»…
Так мило.
Леша…
Даже если мне и не придется произносить его такое мягкое, нежное имя…
Леша…
Я буду знать, что мне можно…
«Ложка дегтя в бочке меда»
Аура; три года спустя
Три года назад, уезжая с места нашей аварии, я и подумать не могла, чем по итогу это короткое знакомство кончится. Что через три дня на парковке моего университета рядом с моей машиной меня будет ждать та самая BMW. Которая перегородит мне выезд и снова взбесит, пока я не увижу Лешу, выходящего из машины с улыбкой.
Что он уломает меня на кофе, за которым мы проговорим почти целый день. Он выпытает тогда, что произошло между мной и моим преподавателем, и еще до конца моей сессии его уволят по гадкой статье, чтобы больше никогда такой человек не мог работать в системе образования. Я тогда не сложу эти вещи, конечно. Разве кто-то станет так надрываться ради случайной знакомой? Вряд ли.
Но он надорвется.
Я об этом узнаю еще через полгода, когда почти все ночи буду проводить в его квартире в центре нашего города N.
А еще через три месяца Леша сделает мне предложение на том же самом светофоре, где когда-то мы встретились.
Это будет романтично.
Я помню, как вчера: мы ездили к моей бабуле на пироги. Она его, кстати, сразу приняла и полюбила. У нее большое сердце и широкая душа. Так вот, это будет официальное знакомство. До этого бабуля видела его мельком, ну, и слышала мои рассказы, а в этот день Леша придет с букетом цветов и хорошим шампанским, про которое бабуля потом будет говорить: