Мы спрыгнули. Воздух был сухим, пыльным – будто всё пространство под куполом время не трогало. Пахло озоном и горячим металлом. Я посмотрел на Лию — она уже сканировала периметр глазами. Всё-таки в ней явно было больше, чем просто «красивая мечница». И было бы странно, если было бы не так.
У ворот нас встретил человек. Или почти человек.
Высокий, полностью закрытый в бронескаф. Чёрный пластик с глянцевыми пластинами. На шлеме – проекция золотой спирали. Такой же, как на визитке Лии.
- Ты – Костас Треш?
Голос был искажён, будто шёл через шепчущий фильтр. Но в нём слышалась вежливость.
- Мастер от линии, – ответил, как было на карточке.
- Мы тебя ждали.
Он кивнул в сторону двери.
- Вход открыт. Осторожно: там искажение. Только ты и сопровождающий. Остальные – за периметром.
- Какие "остальные"? – спросил, оглядываясь.
Он не ответил. Не, ну, реально, что за бред?! Но он просто исчез – буквально, рассыпался на части, будто проекция. Осталась только тень, еле заметная в сумраке.
- Ну, – вздохнул напряжённо, – хуже уже не будет.
- Это не так, – тихо сказала Лия, видимо, решив добавить мне мандражу.
Но вошла первой.
***
Внутри было… странно.
Поначалу – просто тёмный коридор, который всё не заканчивался. Холодный, пустой. Металл под ногами отдавал глухим, почти хрустящим звуком, будто мы шли по внутренностям гигантской машины. Пахло пылью, озоном и тем особым холодом, который появляется только в местах, давно потерявших связь с жизнью. Лия шагала рядом, чуть впереди. Не нервничала, но чувствовалось: она уже держит в голове десяток вариантов боя. А если учесть, что оружия у неё не было, то явно рукопашного. Тля, как всё неудачно-то.
Слева мелькала проекция, будто зависший в воздухе голографический экран. Пятилетний мальчик – я – копошился в мастерской. Знал этот момент. Фото на старом планшете. Улыбка, сосредоточенный взгляд, пальцы, сжимающие рукоять отвертки – почти такой же, как сейчас у меня.
Только это не я. И никогда не был.
- Лия, ты видишь это? – спросил шепотом.
- Вижу, – коротко ответила она, не оборачиваясь. – Ловушка?
- Или тест. На идентичность. Или просто хрен знает, что.
- Не нравится. Слишком тихо. Слишком... персонифицировано.
Пахло озоном, горячим пластиком и разогретым металлом. Под ногами — вибрация, как от мощных генераторов. Коридор расширился, превратившись в круглый зал, стены которого напоминали внутренности заброшенного реактора.
Когда мы зашли в центральное помещение, сразу понял, о чём шла речь. В центре стояла машина. Огромная сфера, метра в три диаметром, подвешенная на силовом каркасе. Внутри – изломанный каркас из нанорешёток и спутанных кабелей. Вся конструкция светилась блеклым синим, как умирающий голографический проектор. Довершала композицию надпись на корпусе Дельта-пять.
- Это и есть твоя работа, – сказал сопровождающий, ну, наверное, раз появился так вовремя. – Поглотитель аномального сигнала. Стационарный. Разработка "Аниса-4". Штука старая, но всё ещё уникальная. Неделю назад перестала выходить на связь. После попытки перезапуска – три техника с ожогами, один без сознания. Всё оборудование обесточено. Только она продолжает "гудеть".
Стою, понимаю, что считай ничего нельзя спрашивать, что требует узнать моё неуёмное любопытство. Но это пол беды, уже научился держать его в узде. А так хотелось бы узнать, почему поглотитель, а не приёмник, в чём тут фишка и преимущества и почему именно аномально сигнала. Но всё это не даст заработать, а проблем добавит.
- Почему я? – наконец, спросил его прямо.
Он пожал плечами:
- Кто-то из шишек видел твою работу на техинтерфейсе "Гелиона". Сказали: "Позовите Треша. Если кто и может, то он".
А у меня проблема опять, про что он тут несёт? Ну, да ладно. Работа есть работа.
Подошёл ближе. Сфера слегка дрожала, как будто внутри работал некий автономный мотор. Панели под моими ногами отдавали статикой.
- У неё есть автономный источник питания?
- Никакого. Питание отрезано. Всё, что внутри – должно быть мёртвым.
Понимающе кивнул. Несмотря на это, внутри что-то работает. Не просто физически – система в режиме "зацикливания". Кто-то или что-то запустило её на петлю. Энергия не входит, но не выходит – она гоняет сама себя, как застрявший каскад.
- Инструменты, – потребовал от него
- Ваши или штатные?
- Мои, – сказал, как отрезал. – Иначе не возьмусь.
Если что, инструменты были со мной, просто оставил на входе. Типа правила. Сейчас мы их поменяем. Так что через пять минут стоял у основания сферы, уже в перчатках, с сумкой у ног. Лия спокойно села на корточки у стены, наблюдая, не вмешиваясь.
Принялся разбирать внешний слой. Болты были в форме магнитных крестовин – стандарт корпорантов, которую уже не существует шесть лет, а не применяются добрых пару десятков. Снял первую панель — и увидел внутри полость, забитую… чем-то вроде жидкого стекла. Перекрученные трубки, явно непроектные, будто кто-то перекомпоновал нутро уже после сборки.
Подозвал сопровождающего и показал это.
- Это кто-то "починил"?
- Нет. Это кто-то переделал. Причём – кустарно, но умно. Кабели обмотаны, чтобы срезать вибрацию, – видишь? А вот здесь – гашение пиков. Но...
- Но?
- Они всё подключили в обход основного ядра. Машина теперь сама себя держит. И это ненормально.
Он молча кивнула. Я же продолжил. Потому что уже понимал, где и что нужно делать, но надо показать, что ищу решение. Пальцы двигались быстрее, чем мысли. Отвёртка, мультитул, диагност. Где-то глубоко в нутре сферы – слабое, почти незаметное покалывание, которое ощущал это не кожей, не слухом – а… будто логикой. Местами элементы просто не должны были так работать. Как если бы ноутбук запускался от кнопки старта холодильника – но работал.
Пока что не чинил. Пока что расшивал чужую логику. Разматывал клубок, который кто-то оставил.
- Что это вообще за штука? – спросил себя сам вслух спустя минут двадцать, будто бы размышляя.
Наблюдатель напрягся.
- Фильтр. Улавливает остаточные поля, чтоб не уходили в атмосферу. Ставят в зонах, где были взрывы нестабильных сверхов или сломанных устройств. Обычно – пассивные. Но этот узел с реактивной связкой. Может сам перенастраивать частоту, если находит опасный фон, точно также ответил себе сам.
Замер, а затем продолжил"
- И кто-то оставил его работать внутри зацикленного фона?
- Похоже, на то, – продолжил разговаривать сам с собой.
- Похоже, его сознательно запустили в "вечную петлю", чтобы…, – добавил после некоторой паузы.
Нет, не выжил из ума, разговаривая с очень умным человеком. Здесь камеры, пусть фиксируют, чтобы потом было меньше вопросов, тем боле ко мне.
- …чтобы изолировать остатки. Или кого-то. Или что-то. – закончила фразу, не отрывая взгляда от означенной части.
Опять замер. Теперь задача была не просто отключить. Нужно было понять, что внутри. И можно ли это вообще отключать.
- Если я остановлю его, – медленно проговорил вслух, – что может выйти наружу?
Сопровождающий пожал плечами:
- Может, ничего. А может, то, что он держал в себе.
Порадовал ответом, что называется.
- Документации, как понимаю, нет?
- Нет. Объект был списан. Вернули, потому что "лучше плохой узел, чем ничего".
- Как обычно.
Время шло, нужно было делать хоть видимость работы. Стал отключать один модуль за другим, отпаивал, перешивал, вёл питание через обманные цепи. Постепенно сфера теряла напряжение. Гудение стало реже, слабее.
Остался последний контакт. Если уберу его – всё отключится. Или выйдет из режима изоляции.
- Лия, – сказал тихо, но она явно услышала, – если всё начнёт сыпаться, закрывай дверной шлюз и уходи. Скажешь: "не справился".
Демонстративно проигнорировал сопровождающего. Чёрт, ни разу не военный, и никого спасать не брался, но увы, родился русским, хоть теперь и американец, но, видимо, судьба русским помереть.
Она встала.
- Если что-то вырвется – оно быстрее меня не будет. А ты – живи, понял? – удивила она меня своим ответом.
- Постараюсь, – с иронией ответил ей.
Вот тебе и выдуманный мной юнит.
А потом отключил последний узел….
***
- Точка допуска установлена. Последнее окно – шесть минут.
- Все команды готовы. Сектор девять, подтвердите контроль над контуром?
- *Подтверждаем. Контур стабилен. Протокол “Кассандра” активен.
Ровный голос женского ИИ звучал в наушниках, в то время как бойцы один за другим занимали позиции. Тесное помещение – старый тоннель под Лос-Анджелесом, по факту замурованный со времён перестройки 40-х. Стены покрыты древней символикой, не похожей ни на одну известную форму письма – смесь петроглифов, цифровых вставок и рунических цепей, исписанных поверх ещё римских кирпичей. Откуда он на западном побережье США, совершенно непонятно.
В центре – стеклянная камера, точнее, сфероид, в котором, казалось, не было ничего. Но это было ложью. Все знали, что там внутри. И никто не хотел, чтобы оно вышло наружу.
- Время на стабилизацию цепей: две минуты, тридцать секунд. Артефактные каналы перегружены. Сектор шесть, откорректируйте поток!
- Уже. Квантовая петля пересчитана. Печать “Паноптикум” на восемьдесят семь процентов.
- Больше не нужно, – сказал кто-то сзади. – Оставшееся допечатаем вручную.
Голос был старый, уставший, но тяжёлый. Его обладатель – мужчина в бронежилете, выцветшем плаще, на котором проступал знак: три пересечённых круга, стилизованные под шестерни, над ними – выгравированный меч.
Архивариус. Один из тех, кто помнил первую битву.
Он шагнул вперёд, открыл свою папку – не цифровую, бумажную, самую что ни-наесть настоящую, затёртую, как будто передаваемую из рук в руки уже десятилетиями. Внутри – вырезки, схемы, фотокарточки. На одной – искажённое лицо, полуразмытое, словно плёнка не выдержала давления.