- Да просто поздороваться тут. Ну и посмотреть, с кем ты теперь проводишь ночные рейды. Уж больно экзотично выглядит. Не ФБР, не корпорация, даже не частный клуб...
Он обернулся ко мне, протянул руку.
- Милтон. Просто Милтон. Не обижайся, парень, я просто дразнюсь.
Рука была тонкой, длинной, с перстнем на среднем пальце. Пожал, механически, не думая. Просто пожал, если что. При этом мельком коснулся в уме чего-то вроде боевого прогноза.
- Костас, – кивнул в ответ спокойно, – просто Костас.
Милтон хмыкнул, усмехнулся. Лайя за его спиной чуть повернулась, будто вот-вот начнёт двигаться. И тут заметил: двери по бокам зала слегка приоткрыты. Охрана. Или подстраховка. Или контроль. Значит, этот Милтон – не одиночка. Он один пришёл, но не один пришёл. Прогноз резко стал скатываться на негативный, учитывая, что совсем не знал кто его прикрывает. Нет, можно привлечь малые арканы, но как бы не получить модель третьей мировой в миниатюре в отдельно взятом Нью-Йорке. Тут уж думаю, даже адвокаты не смогут доказать, что и тут не при делах.
- Слушай, Костас, – произнёс он с безразличной мягкостью, как будто говорил со старым другом, – слышал тут, ты кое-что умеешь... чинить?
- Иногда, – ответил спокойно, – если знаю, что именно.
- А если это нечто, чего никто другой понять не может?
- Тогда, как минимум, посмотрю.
- Интересно. А если это связано с кое-какими… звёздами? – его тон стал чуть ироничнее, но теперь всё равно напрягся. По-настоящему.
Звёзды.
Он бросил наживку. Может быть. А может просто так совпало.
- Милтон, – голос Лайи стал стальным, – ты заигрываешься.
- Просто смотрю, как реагирует твой… хомячок. Не переживай, я вежлив.
Он усмехнулся. Видел, что не боюсь. Не играю. Не позирую. Он мог бы прыгнуть – но уже знал, что, если прыгнет, получит в ответ. Не факт, что выживет.
Вовсе не был киллером. Да и воином не был. Но стал чем-то другим. Между ними. Над ними. Техник, у которого под ногтями пепел от мёртвого дара. И память о том, как ткань реальности может рваться, если правильно дёрнуть за ниточку.
- Будешь вежлив – уйдёшь сейчас.
На секунду стало очень тихо. Музыка ушла на фон, даже голографические танцовщицы зависли как в стоп-кадре. Казалось, весь зал ощутил эту микродрожь.
И Милтон… улыбнулся. Подмигнул.
- В другой раз. Скучал, Лайя. Очень. Надеюсь, мы ещё встретимся. Ты всё такая же… неприступная.
Он отступил. Чувствовал, как он исчезает, не поворачиваясь – просто смазывается, исчезает, как рябь на воде, не оставив вспышки – ничего. Он был, и перестал быть. Но мои руки всё ещё были напряжены. Не дрожали. Напряжены. Это другое.
Мир вокруг замедлился обратно. Звук вернулся. Люди снова стали просто людьми.
После чего сделал глоток воды из фляги. Холодной. Освежающей. Глубокой, как тишина после выстрела.
И тогда понял – что больше не человек, играющий в сверха. А сверх, играющий в человека. И это игра, где ставка – всё.
- Кто он? – спросил глухо.
- Опасность.
- Корпорация?
- Уже нет. И всё же будь осторожен. Вокруг нас те, кто играет партиями. А ты всё ещё учишься.
- Да, – согласился с ней. – Но у меня есть козыри. Так получилось, что умею чинить то, что уже сломано.
Она усмехнулась.
- Да. Но ты не пробовал чинить сломанные планы богачей.
- А кто сказал, что не пробовал?
Мы молчали секунду. Потом она положила ладонь мне на плечо.
- Добро пожаловать в реальность, Треш. Ты стал интересен.
В тот смотрел в ту точку, где он стоял. Пространство там будто чуть вибрировало. Или это у меня в голове.
Она хмыкнула и повела меня вглубь клуба – туда, где уже начинались ритмы, музыка, вспышки света и взгляды. Туда, где играли в другую игру – публичную, гламурную, с деньгами, улыбками, фальшивыми номерами и слишком настоящими последствиями.
Но теперь у меня был свой ритм. И если даже кто-то пытался поймать меня на противоходе – то уже был не тем Костасом, что ломал отвёртки в старых радиоприёмниках. Теперь держал под кожей невозможное. И кое-кто об этом уже догадывался. Наверное.
- Подожди секунду, – вдруг сказала она, – я сейчас.
С этими словами она быстро удалилась. Но ведь грех же не воспользоваться и не потусить с другой девушкой, так сказать. И мысленно усмехнувшись вызвал к себе Мику. Да, внезапное её появление вызвало некоторое внимание к нам, но это же мир сверхов, тут телепортеры шастают, как им вздумается.
- Некто Милтон. Голову отрежешь и доставишь мне.
Всё, больше ничего не сказал. Да и чего добавлять. Всё что можно она и сама пробьёт. И да, пришло наконец время заняться ей именно тем, для чего её создавал. Убивать без шума….
***
К нам в гостиничный номер она ввалилась без шума. Мику. Без слов, без пафоса, без теней даже – просто возникла из воздуха, словно она здесь всегда и была. Не скрипнула дверь, не дрогнул пол, только лёгкий запах озона и что-то металлическое в воздухе – как будто где-то недалеко коротнул силовой кабель.
Даже не удивился. Не вскинулся. Не спросил. Она – мой малый аркан, ниндзя, убийца и разведчица в одном лице. И если бы хотела, даже бы не заметил, как умер. Но раз стоит передо мной, значит, всё прошло штатно.
На лице у неё ничего. Ни следа эмоции. Только лёгкий поворот головы – мол, ты просил? Вот, держи.
На полу перед ней – спортивная сумка. Среднего размера, без логотипов, без бирок, без намёка на то, что внутри что-то необычное. Только уже знал. Запах. Тяжесть. И то особое ощущение, когда в комнате появляется что-то… завершённое.
- Свежая, – сказала она просто, будто речь шла о доставке пиццы. – Сама проверила. Повреждений по коре нет. Фиксация до момента гибели – в пределах нормы. Всё будет чисто.
Кивнул. Поднялся с кресла, отставил в сторону бокал с водой, и, не говоря ни слова, мы переместились в соседнюю комнату. Мику настояла. Сам бы наверно прямо при спящей Лайе всё сделал. Мой незаменимый секретарь знала, как бывает – и как должно быть. Отель, конечно, был не из простых. Но с моими резервами можно организовать в пентхаусе что угодно – даже маленькую операционную. Даже такую, где за вытяжной панелью прячется стерильный контейнер и автохирург. Да, решил в этот раз сам трепанацией полностью не заниматься, а воспользоваться полным набором услуг цивилизации, чай не в Колумбии, где из инструментов считай один шуруповёрт ибыл.
Там и разложили "гостинец".
Милтон. Или как там его на самом деле. С трудом верилось, что этот слишком гладкий парень, бросавшийся фразами, как чаинками в кипяток, уже не представляет угрозы. Но своим глазам тоже верил, да и своей Мику. Она не ошибается. Не потому, что не может – потому что не позволяет себе. Малый аркан не дарит второго шанса.
Работал в тишине. Точнее, в почти тишине – автохирург слегка посапывал, вырезая аккуратный эллипс вокруг темени. Череп, как ни странно, оказался на редкость стандартным. Без татуировок, без кибер-модификаций, без посторонних имплантов. Никаких следов защиты, кроме естественной черепной коробки. Видимо, полагался на свои силы. Плохо полагался. Слишком самоуверенно.
Трепанация. Раздвижение костей. Погружение.
Ненавижу этот процесс. Серьёзно. Когда-то он вызывал у меня трепет – момент, когда касаешься дара. Когда мозг уже мёртв, но ещё тёпл, и в нём дрожит та самая кристаллизация энергии, которую можно достать – если знаешь, как. Если умеешь. Если сам достаточно изломан, чтобы читать чужую поломку, как открытый чертёж.
Но теперь... теперь всё это – рутина. Мерзкая, физиологичная, техничная рутина. Дар в теле – как последняя искра в умирающем аккумуляторе. И чтобы её выковырять – нужен контакт. Прямой. Ощущение, будто пальцами лезешь в чью-то душу. Пусть и уже безжизненную.
- Ты уверен, что этот стоит того? – спросила Мику, присев у стены, наблюдая, как наклоняюсь ближе к открытому мозгу.
- Он телепортировался. Без устройств. Причём… чисто. Без всплесков, без следов. Значит, или сам вёл систему на пике, или держал резерв. Любое из этих – интересно. Но главное конечно не это, а весь тот комплекс, что зовётся даром телепортации. И да, он знал про звёзды. Возможно, слышал. Возможно, видел.
- Или просто знал, как тебя зацепить, – с усмешкой добавила она.
- Вот именно. А значит, это может быть, как ловушка, так и подсказка. И я не могу позволить себе ни то, ни другое игнорировать.
Погрузил пальцы. Там, где большинство видит нейроны, сам вижу структуру – сплетения, сияющие токи, потоки информации, бывшие сигналами. Память. Способности. Повреждения. Точки перегрева. Всё это – как инженерный отчёт, только в виде нервной ткани.
Нащупал. Есть. Мерцающий узел. Не похоже на мой дар. Не похоже на предыдущие. Механизм переноса – нестабильный, но мощный. Похоже, он телепортировался… не целиком. Частями. Перемещал себя, как набор координат. Не тело, а паттерн. И вот это – уже интересно. Всё-таки, писец как всё сложно, когда речь идёт о конкретном даре, а не вообще.
Затем выдернул. Зафиксировал. Мику молча подала контейнер. Переложил туда. Закрыл. Выдохнул.
- Что дальше? – уточнила она.
- Покорми рыб, – сказал, указывая на контейнер. – А кости и другие остатки – в морг. Пусть у них голова болит.
Она кивнула. Всё, как обычно.
Сел в кресло. Снял перчатки. Протёр лоб.
Вот так. Ещё один шаг. Ещё один дар. Или фрагмент. Или иллюзия дара. Ещё одна загадка, которую, возможно, не стоит решать. Но уже начал.
- Хочешь знать, кто он был? – спросила Мику, когда мы вернулись в основной номер.
- Не сейчас. – Налил себе воду. Холодная. Как спокойствие после бури. – Если он что-то знал, то либо уже поздно, либо сам теперь знаю больше, чем он.
- Это был не простой сверх.
- Никакой сверх не бывает простым, Мику. Мы – как машины с разными неисправностями. Только одни глушат двигатель, а другие… глушат других.
Она уселась рядом. Смотрела на меня внимательно. Как инженер на прототип. Или как убийца – на потенциальную цель.