Он улыбается, и я готов убить его за эту улыбку. Будь моя воля, я бы никогда не дал разрешения на эту публикацию. Кабош… Конечно, Кабош! Хотел, как лучше. Хотел меня вытащить любой ценой. Впрочем, для него это не жертва. Он слишком рационален, чтобы дорожить честью мертвецов.
А я? Я что, не рационален? Почему я почти физически ощущаю, как на мои плечи ложится груз чужой вины? Словно это я написал статью, последствиями которой так удачно воспользовался.
– У Кабоша нет таких денег, – вслух сказал я.
– Поглядим, – протянул адвокат, словно процитировал Волгина. – То, что вообще возник вопрос о залоге, – уже очень хорошо.
Я возвратился в камеру в смятенных чувствах. С одной стороны, забрезжила надежда, хотя и очень призрачная. Вероятность того, что за меня внесут залог, честно говоря, близка к нулю.
С другой стороны, перспектива провести десяток лет за решеткой на низшей ступени местной социальной лестницы ох как не радует! Правда, есть еще один выход – исполнить обещание.
Я не считаю, что от потери двух таких представителей, как мои соседи по камере, человечество что-либо проиграет, но накручивать себе срок как-то не хочется. Я не принадлежу к субкультуре преступного мира, и даже коронация в воры не является для меня карьерным достижением. Я человек нормального социума, всегда был к нему плюс-минус лоялен, жил и хотел жить в нем, не мысля себе другой жизни. И в него хотел бы поскорее вернуться. А понятие «вор» окрашено для меня отрицательно, даже если он десять раз «в законе». У меня много грехов, но клептомания к ним не относится.
И вообще мне мало какой-либо субкультуры. Даже если вся «Бутырка» будет провожать меня как героя, когда, убив тех, кто пытался меня оскорбить, я пойду делать чистосердечное признание – мне будет мало этого почета и этой славы. Мне нужно все общество. Весь мир. Вся Вселенная!
И тут я понял, что Волгин просто провоцирует меня. Чтобы я сам засадил себя так, что никакой Кабош меня не вытащит.
Ничего! Мы еще поборемся!
– Ну что? – спросил Глеб.
– Возможно, я завтра вас покину.
– Переводят?
– Как ты догадался? Переводят в «Бутырку» или выпускают под залог…
– Выпускают?! Слушай, главное, ничего не забыть. Собери вещи заранее. Примета такая: что-нибудь забудешь – вернешься. А мы уж тебя из камеры вымоем – полы отдраим! Чтобы не вернулся больше никогда, чтобы на свободу вышел!
– Спасибо, Глеб. Ответь мне только на один вопрос, напоследок. Что, надо было убить?
– О чем ты?
– Ты понял.
– Мусорам поверил?
– Глеб, если обещал убить – убей, есть такой воровской закон?
– Есть. Но больше для братвы, для наших. Ты же не наш, самурай. Ты мужик, уж не обижайся. Но ты нормальный мужик, даром, что интеллигент. Правильный, – он усмехнулся. – И спасибо, что не убил.
Утро. Часов десять. А значит, я не сплю уже четыре часа. Здесь подъем в шесть. Будят немилосердно, включая гимн на полную громкость. Зачем? Чтобы бездельничать?
В тюрьме не заснешь и без гимна. Сон превращается в полудрему-полузабытье, не приносящее отдохновения, не восстанавливающее, а отнимающее силы.
– Снилось что-нибудь? – спросил Глеб.
Здесь до смешного серьезно относятся к снам.
Мне снилась Жюстина. Мы шли с ней, взявшись за руки, по широкой трубе с полупрозрачными стенами, словно по подводному туннелю.
– Это девушка, которую ты убил? – вступил в разговор Васька.
– Которая умерла.
– Это хорошо, – заметил Глеб. – Значит, она вроде призрак. В некоторых зонах есть привидения. Если являться начинают – к амнистии. Добрая примета. А в конце туннеля что было?
– Свет, – усмехнулся я.
– На «А» фамилия! – раздалось из коридора. – С вещами на выход!
– Ну, ничего не забывай, – шепнул Глеб. – Удачи!
Кроме всего прочего, я прихватил пайку хлеба.
– Оставьте, это вам больше не понадобится, – сказал толстый лысоватый мент.
Меня выпускают на свободу.
За воротами Петровки лежит снег, белый, как подвенечное покрывало, а высоко над головой сияет небо, высокое и синее, как в первый день творения. Меня никто не встречает. Где уж ментам сообщить моим друзьям об освобождении! Что им до того, что у меня нет ни денег, ни теплой одежды (кожаная куртка так и осталась у заинтересовавшегося ею петровского мента)!
Но я не замечаю ни отсутствия шнурков на ботинках, ни отсутствия куртки, ни ветра, ни мороза – только бездонное небо над головой и свою свободу.
Иду по бульварам в сторону Чистых прудов. Не торопясь, слушая скрип снега под ногами, чуть не хохоча в голос и задыхаясь от счастья.
Добрался до дома, наполовину пешком, наполовину зайцем на трамвае, и не заработал даже легкого насморка. Я весел и просветлен, как суфийский шейх во время молитвы, и сам могу полмира согреть своим теплом. Как только не таял снег под моими ногами?
Эндорфиновая буря, вызванная освобождением, бушевала еще неделю. «Ага! Со мной творилось то же самое, когда я вернулся из армии», – ухмылялся Кабош.
Но неделя прошла, и я вдруг осознал:
а) что свобода еще не окончательная (дело не закрыли, хотя перевели на статью «причинение смерти по неосторожности»), и у меня есть шанс загреметь обратно, несмотря на утверждения адвоката, что человека, который прибыл на суд своим ходом, а не приехал на машине с зарешеченными окнами, психологически засадить труднее, и последнее, в общем-то, редко случается;
б) что на мне висит офигительный долг Кабошу и еще нескольким добрым людям, потратившимся на адвоката и залог;
в) Жюстина мертва, и пустоту, возникшую после ее ухода, я ощущаю все острее и горше.
С первым и последним пунктами я ничего не мог поделать, а потому сосредоточился на втором.
Работу в институте я потерял. Ну и хрен с ней! Она практически не приносила денег. Зато мои ученики в клубе восточных единоборств остались верны, как самураи господину, несмотря на возведенные на него обвинения. Но этого мало. Я брался за любую работу от сочинения рецензий и переводов до погрузки-разгрузки. Уставал страшно, зато это помогало забыться.
В начале марта я смог расплатиться с долгами за услуги адвоката. Пригласил Кабоша с Джин в корчму «Тарас Бульба» и вручил деньги в торжественной обстановке. Выпендриваться не стал и пил горилку вместе с мэтром, тем более что и дама ничего не имела против.
Мы потребовали счет, расплатились и собрались уходить. Я поднял голову. Вместо огромного, в два этажа, ресторанного окна колеблется мерцающая пленка. За ней лежит московская улица, такая, какой ей и следует быть, но под багровым пылающим небом.
– Что с тобой? – спросил Кабош, вставая из-за стола.
– Оглянись, – тихо сказал я.
– Ну и что? Закат. – Он пожал плечами.
– Да нет, ничего.
Я прокусил себе губу и почувствовал во рту железистый привкус крови.
Олег Петрович
Объявление о мероприятии висит на их сайте. Теоретически проникнуть туда невозможно, не пройдя предварительного собеседования, но для нас не составило труда проследить, где это находится.
Сашка был здесь вчера и упорно изображал садиста. Потом поделился впечатлениями:
– Умники, у которых шарики заехали за ролики. С умниками бывает. Это ж надо додуматься, с порки кайф ловить!
– Ладно, отдыхай! Завтра я сам пойду. Совесть не позволяет отбирать у тебя все выходные.
Возражать он не стал, но во взгляде мне почудилось сожаление.
Я спустился по узкой лестнице к обитой железом подвальной двери и позвонил.
Открыла невысокая молодая женщина, осмотрела меня критически, спросила:
– Вам кого?
Я предъявил удостоверение.
– Минутку, – растерянно сказала она и попыталась скрыться за дверью, но я вставил ботинок в проем.
– Стоять! Тихо! Не рыпаться! И только пикни – оформлю как сопротивление милиции.
Я поразился, как легко она подчинилась и позволила войти. Взял за локоть.
– Ну, теперь пошли!
Вдоль стен большой комнаты горят свечи, освещая козлы, косые кресты, столбы с цепями. Свет играет на металле наручников и отражается в отполированных до блеска блоках, прикрепленных к потолку, и приспособлении на стене, похожем на лебедку. Через блоки перекинута веревка. Я вдруг совершенно четко осознал: дыба. У противоположной стены стоит массивная деревянная рама, зачем-то с железными кольцами по углам, и козлы с лежащим на нем толстым бревном. Через бревно перекинуты кнуты, плети и многохвостки и разложены кожаные браслеты с металлическими кольцами и ошейники с шипами.
По словам Сашки вчера здесь читали лекции о пользе стресса и биохимии боли. А потом учили работать плетью по манекену. Это надо же додуматься учить пороть! Да еще так основательно!
Сегодня обещали реальный экшен с упражнениями на боттоме, то есть человеке.
Статей, по которым их можно привлечь, найдется в избытке. Хотя бы «нанесение телесных повреждений». Но кто подавать будет? Нижний, скорее всего, скажет, что сам себя высек, как пресловутая унтер-офицерская вдова. Духовная практика, знаете ли, самобичевание называется. И ничего не попишешь.
На стенах между кнутами и кандалами действительно висят плакаты: «Зоны ударного воздействия», «Зоны бондажа», «Мышечная система», «Кровеносная система», «Нервная система». В зале, за столом и просто на стульях – человек двадцать. Они не замечают ни меня, ни девушку, которую я держу за локоть, потому что полностью поглощены зрелищем, происходящим возле дальней стены. Сцены, как таковой нет, но это пространство так и хочется назвать «сценой».
Там к столбу, за поднятые вверх руки привязана темноволосая девушка, та самая, что была с Кабошем в «Русском бистро» на Малой Дмитровке. Кажется, Джин. На ней черное кружевное белье, на ногах – туфли на шпильках. А в метре позади нее стоит Кабош, то бишь господин Лобов. Я впервые вижу его таким: в черной коже с головы до ног, кожаные штаны, кожаная куртка, тяжелые кожаные сапоги, на поясе – черный, свернутый в несколько раз кнут, в руке – плеть.