– Вот так! Судьба! Замуж вышла… А моя мама – заслуженная артистка.
– А откуда ты из Сибири? Сибирь-то большая.
– Из Новосибирска. Новосибирское военно-медицинское училище окончила. Так по распределению сюда и попала.
– А, ну ладно… Может, помочь?
– Нет-нет, спасибо, родные!
Когда копоть и рёв бронетехники исчезли, товарищ, точнее мулла, у Тоты спросил на чеченском:
– А это кто? Жена? А там, – он показал на могилу, – кто?
– Там моя мама, – ответил Тота.
– И моя тоже, – по-чеченски сказала Дада.
– Я совсем запутался, – произнёс мулла. – Но она нас выручила. Могло быть по-всякому… Надо торопиться, а то вдруг другие нагрянут…
Мать была небольшого роста. С возрастом стала совсем маленькой. А тут, после взрыва, – два пакета. Наспех чуть-чуть зарыты.
– А сколько здесь, в Грозном, даже так не захороненных трупов? – сокрушался мулла.
Даду отправили домой. А Тота и мулла с пакетами двинулись к стоянке такси.
Весь в грязи, промокший и усталый, Тота вернулся домой очень поздно. Было уже темно. Дети спали.
– Что случилось? – суетилась Дада. – Так задержались. Комендантский час.
– Всё нормально… Ездил чурт[20] покупать. Ждали мастера, чтобы имя на камне высек. Не дождались…
– Вы, наверное, голодные, устали. Промокли насквозь.
– Да, столько грязи принёс.
– Ерунда. Снимайте.
– А я детям шоколадки принёс.
– Да! Мама их всегда конфетами баловала… Я так волновалась. А как без паспорта на блокпостах? Тем более в ночь?
– Знаешь, – засмеялся Тота. – Не зря ты с мамой столько лет прожила – тоже артисткой стала… Какую сцену ты сегодня у Полежаевского разыграла.
Дада тоже рассмеялась:
– Знаете, Тотик, мама всегда говорила, что эту драму надо воспринимать как цирк, с юмором, иначе с ума можно сойти от происходящего вокруг.
– Вот так я и делал сегодня, – подхватил её тон Тота. – Помню, я ещё в институте, в спектакле, блатного играл. А нынче и опыт есть. Для пущего понта я купил папиросы. И вот на очередном блокпосту наше такси становится в длинную очередь потока машин. Я выхожу, закуриваю папиросу. Этот прикид – кепка набекрень и беззубая ухмылка. И вот такая походка.
Тота вальяжно прошёлся по комнате.
– Тота! Тотик! – засмеялась Дада. – Вот это вы даёте! Ну точно Челентано!
– «Паспорт», – говорят мне. А я не повязан, а коронован. Но для вас ксива есть. А они ведь сплошь бандюги, по рожам видно. И сразу на жаргон. Ну а я сразу же по свежаку начинаю грузить «Енисейск – строгач». Все знают. И в ксиве печать стоит. А ещё пару известных кликух озвучиваю. Мол, в одной дыре сидели. И тогда обязательно спрашивали срок.
– А ты что? – не выдержала Дада.
– В пятнадцать лет грабёж с мокрухой. За юность лет вместо вышки четвертак дали. От звонка до звонка отмотал.
«Да вы что?! – удивлялись они. – Так ты, получается, при Брежневе сел, а при Путине вышел».
«Как видишь, братан!» – говорю я и так далее в этом духе… В общем, срабатывало.
– Вот это да! Давно так не смеялась, – радостна Дада. – А можно ещё раз эту походку?
– Как Челентано? – Он тоже смеётся.
Повторный его проход был ещё более впечатляющим, так что Дада от смеха упала на нары. И только тут она заметила, что дети от их шума проснулись и выглядывают из-за шифоньера.
– А ну спать! – прикрикнула мать.
– Нет, идите сюда, – позвал Тота. Дети тут же подбежали к нему. – Я вам шоколадки принёс.
– Ура! – хором закричали дети. – Нам баба-мама всегда приносила конфеты… А ещё баба-мама всегда говорила, что наш папа самый лучший танцор в мире.
– Даже так? – восхищён Тота.
– Да, – говорит дочь. – А мы тоже умеем «Маршал» танцевать. Нас баба-мама каждый вечер учила и такие же вкусные конфеты давала.
– Может, покажете? – попросил отец.
– Нет, уже поздно, – сказала мать.
– Танцевать никогда не поздно, говорила наша баба-мама, – постановила дочка.
– Вот это точно, – поддержал её Тота. – А ну, давайте.
– Погодите, – согласилась Дада. Она отодвинула с середины комнаты маленький столик, стулья. Зажгла ещё одну керосиновую лампу. Поставила перед собой табурет. – Барабанщиком всегда выступала мама, теперь постараюсь её заменить.
Дада неумело начинает бить по табурету. По заученной программе дети стали танцевать.
– Нет, у меня не получается, – сдаётся Дада. – Тотик, вы, пожалуйста, покажите класс.
– Да я тоже век не занимался этим делом. – Он всё-таки поставил перед собой табурет. – Начали с самого начала… Ритм надо соблюдать. Слушаем ритм. Раз, два, три, четыре… Нет!
Тота встаёт.
– Первым выходит мужчина, – руководит он, а теперь уже и сам показывает. – Вот так, а затем так… Понятно? Повторим. – Он садится. Начинает барабанить. Бросает: – Нет. Так не пойдёт… В танце всё должно быть идеально. Особенно звук. Табурет и лезгинка – даже по духу несовместимы. – Он стал оглядываться. – О! – воскликнул он. – Ведь у нас есть испытанный временем чемодан. – Тота полез под нары.
– Это вы его занесли сюда? – удивилась Дада.
– Я… Так, сначала пошли.
Большой чемодан отца Дады, как вполне приличный барабан, задал нужный тон и колорит. Тота и дети вошли в раж.
– Тотик, может, не надо так громко?! – жалобно попросила Дада.
– Надо! Надо! Вот так! Ритм! Быстрее!
Дети подхватили:
– Хорс-тох! Тох-тох-тох – Маршал!
– Ай, молодцы! – воскликнул отец. – Только концовку надо делать вот так. – Вновь Тота вскочил и стал проводить мастер-класс, как будто они в репетиционном зале. – Так! – сел Тота на прежнее место, поправил чемодан. – Вновь с третьей позиции. Концовка – здесь бешеный ритм. Начали!
На всю округу застучал чемодан. На переходах ритма, с хоровым возгласом «Маршал», Тота особенно яростно бил в импровизированный инструмент. Вдруг, словно струна оборвалась, звук удара куда-то провалился. Тота замер. Все замерли.
– Что это? – удивился отец семейства.
– Может, чемодан устал? – предположила дочка.
– А что в нём? – спросил Тота.
– Даже не помню, – пожала плечами Дада.
Тота ловко бросил чемодан на нары, раскрыл. Тишина. Дада догадалась.
– Двойное дно, – прошептала она.
Кто-то, скорее всего зэки, сделали так называемое двойное дно в чемодане. С нескрываемым любопытством и изумлением, понимая, что это жизненно важный клад, Тота и Дада, уже как бывалые зэки, с полувзгляда поняли всё. Детей сразу же уложили спать. Ещё раз проверили засовы на дверях. Толстым одеялом занавесили окно. Перешли на шёпот.
В чемодане были деньги. Советские и даже немецкие марки. Штук десять казначейских облигаций госзайма, на которые обманывали весь советский период советских людей, и два письма: в Карлаг на имя Самбиева Лёмы. Текст короткий: «Всё нормально. Жду. Люблю». Без имени отправителя.
Но самое главное – три фотографии. Самая большая, с рельефными краями, сделана в фотоателье. Дата: март 1968. Алма-Ата. Стоят мужчина в кепке и женщина средних лет. Между ними на стуле – симпатичная девочка.
– Это мой отец, – шепчет Дада. – Я его таким и помню. Значит, это я… А это, получается, моя мать… Её я не помню.
– Зато я, кажется, помню и знаю.
– Что-о-о?! – изумилась Дада.
Тота рассматривает две другие фотографии. На одной группа мужчин, по центру – отец Дады. Другое фото – любительское. Самбиев Лёма в тюремной робе, а рядом та же женщина. Она тоже явно в казенной одежде. На обратной стороне было что-то написано синими чернилами, но со временем всё расплылось, не разобрать. Однако Тота узнал:
– Это мать Амёлы Ибмас, – твердо сказал он.
Как на зоне приучили, Тота проснулся рано. Керосиновая лампа уже догорает, фильтр мерцает, а Дада все также сидит, плачет и смотрит на фотографии.
– Ты не спала?
– Немного убиралась. – Одежда Тоты почищена, висит аккуратно на стуле, но сейчас Дада спрашивает о своем: – Тота, вы вчера мне дали два телефона по памяти. Вы не ошиблись?
– Дада, я тебе уже десятый раз повторяю. Рабочий телефон Амёлы я точно помню. А вот домашний – не уверен.
Тота стал одеваться, а Дада как бы про себя говорит.
– Наша мама рассказывала, что ей всегда снился сон, как она шла по железнодорожному полотну в пустыне, а впереди её мать. Но она никак не может догнать её, как в воде, тяжело идти… Не поверите, Тота, только вам говорю, а более и некому было. С самого детства меня преследовал один сон, вернее кошмар. В ушах этот истерзанный крик «Дада, Дада!», что я кричала, когда убили отца. Так бывает тяжело… А вот в последние дни я вижу во сне маму. Образ расплывается, но она почему-то плачет и зовёт меня. Я так хотела её увидеть!.. И вот. Мама!.. Тота, скажите, какая она? Елизавета… Ещё раз. Прошу. Поподробнее расскажите о маме.
– Я тебе почти всё всю ночь говорил. Однако про одну вещь не сказал… Мы ведь втроем, я о нас и твоей маме, – зэки и знаем, что такое кликуха или позывной. Она дается в основном по характеру человека. Ведь так? Так вот, у твоей мамы, она сама мне сообщила, позывной был Цыплёнок…
– Почему был? – возмутилась Дада.
– Ну, я в том плане, что ныне она ведь повзрослела.
– У-у! – простонала Дада. – Когда же наступит утро? Когда откроют переговорный пункт?! Я услышу маму. Тота, дорогой, вы мне купите билет? Цюрих! Мама!
– Да-да, конечно, – обещает он.
– Боже, эта ночь длиннее, чем в карцере… Вы в карцере долго сидели? – И вдруг она меняет тему: – А Амёла и не похожа на мать, не правда ли?
– Да-да, – соглашается Тота. – Ты более похожа. Это факт.
– Хотя в милиции нам сказали, что мы похожи, как две сестры.
– В какой милиции? – удивился Тота.
– В Енисейске. Там всего одна захолустная гостиница, – вспоминает Дада. – И вот в эту дыру прибывает эта мадам! С такими чемоданами. Вся в парфюме. С прислугой. И говорит: «Где портье?» Ей, бедняжке, чемодан занести в номер надо. Вы представляете, Тота, я тогда и не знала, с ней ведь консул посольства Швейцарии был. Так он и потащил её огромный сундук на второй этаж.