- Маня, хватить словоблудничать, - обрывает меня ба. - Сразу говорю: никуда не поедешь…
- Бабуль, ну чего ты прямо мне крылья на взлете обрезаешь. У меня же мечта! Я же хочу свое кафе и пекарню “Как у бабушки”.
- Нет. Не обсуждается. Хватит нам уже матери твоей, которую мы потеряли из-за этого города и папаши твоего упыря. Свалился это Волк на нашу шапочку-красную, - говорит ба, вздыхая и вытирая слезы.
- Бабуль, ну кто же мог знать, что мама во время родов умрет, - пытаюсь успокоить роднульку свою. - Ну, так Богу было угодно. Сама же отцу моему всегда говоришь, что рано и легко уходят люди хорошие…
- Мария, я все сказала. Не поедешь никуда. Разговор закрыт.
- Бабуль, они за победу призы хорошие дают. Я на эти деньги сразу смогу открыть пекарню. Ну, зря что-ли вы меня учили в Италии. А так еще и деньги, что за кулинарную школу в Болонье заплачены, отобьем, - говорю примирительно, поглаживая руку бабушки.
- Мы этот год с дедом еле пережили. Да, и денег сейчас нет. Только избу отремонтировали. Хочешь, можем корову под нож пустить. Продадим мясо и отдадим тебе деньги на пекарню, - бабушка предлагает вариант, на который я никогда не соглашусь.
- Цыц, сороки! Марусь, а ты точно уверена, что хочешь в этом соревновании кулинаров участвовать? Может, мы на самом деле подкопим еще денег, да и откроем тебе пекарню в Париже, - поглаживая рассиропившуюся ба, предлагает мне дед.
- Ну ты чего в самом-то деле? Сам же говоришь мне все время, что нельзя застревать в своей мечте, - напоминаю, промаргивая глаза, чтобы не разреветься. - Наш поселок Париж - это вам не Париж-ж-ж! Да, и мне уже не восемнадцать, когда вы согласились и отправили меня в Италию учиться.
- Вот именно, Маня, тебе уже двадцать три. Пора и о личной жизни подумать, - вставляет свои пять копеек бабуля. - Вон Вовка, сын председателя правления Парижа, к тебе сватался. А ты что? Тыкву ему выкатила? Засранка мелкая.
- Мне Вовка не нравится. Он все выходные чаще с пивом, чем за делом нужным. И мамаша его, что старуха из сказки о рыбаке и рыбке. А папаша вечно с саблей наголо. И, вообще, мне рано еще замуж. Я делом своим любимым хочу заниматься. Людей вкусностями радовать. Понимаете?!
- Делом она хочется заниматься. А дедка с бабкой без штанов из-за ее хотелок должны остаться, - пыхтит беззлобно бабушка.
- Понятно, внученька. Пора тебе, как колобку, от нас катиться во взрослую жизнь. Ну, что ж, значит, время пришло. Дам я тебе денег. На билет и на первое время хватит. А про пожить в Москве это наша Василиса Премудрая подумает. У нее там полно друзей было, когда в университете училась.
Услышав вердикт своего деда, кидаюсь на шею к обоим.
Если бы я знала, что трех здоровых Медведей сгубит всего один мой пирожок. Но…
История, как говорится, не любит сослагательного наклонения…
Глава 2
Вот и наступило для меня время “Ч”.
Дед с бабулей везут меня на своей старой машине в областной центр в аэропорт.
В машине тихо играет блюзовая музыка.
Я дремлю на заднем сидении. Вернее, делаю вид. На самом деле думаю, что как только заработаю хорошие деньги, куплю дедке новый автомобиль.
За мыслями мурлычу незамысловатую песенку: “Я тихо шла, пирожок нашла. Села, поела, опять пошла. Я завтра пойду, что-нибудь найду. Сяду, поем и дальше пойду. Надо идти, чтоб что-нибудь найти, что бы сесть, поесть и дальше пойти…”
Так мне эта песня язык намозолила, что я аж поднялась с сидения и тьфукнула.
- Маняшка, а у меня для тебя сюрприз. Раз не спишь, то будем его слушать, - говорит дед и включает роковое попурри из песен про пирожки.
- Эх-ма, Митька, - тут же хлопает деда по руке бабуля, - годы идут, а ты все тот же. Токмо седой как лунь. Вона на голове и бороде ни одной темной волосинки не осталось.
Обожаю, слушать своих деда и бабу.
Мне нравится, что они всегда на одной волне.
Даже, когда бабушка начинает по-женски зудеть и пылить, то дед всегда все переводит все в шутку.
Еще и в руки свои большие и теплые загрет ее так, что бабе не до пыхчения становится.
Вечерами дед часто уговаривает бабушку спеть. И ба всегда ему поет.
Голос у бабули и сейчас отличный. Почти, как у ее мамы - оперной дивы.
Я тоже пою. Но…
Чаще, когда занимаюсь тестом и выпечкой.
Мне кажется, что под мое мурлыканье все получается вкуснее.
Бабуля так и говорит: “Машуня, вот сегодня ты пела романс “В лунном сиянии” Евгения Дмитриевича Юрьева, и тесто лучше взошло и вкуснее стало. Надо всегда петь, заряжать его, как воздухом, музыкой и хорошим настроением”.
- Вась, а помнишь, как мы с тобой под рок-н-ролл зажигали в годы оттепели?
- Да, Митюнь, отличное было время. Молодость. Любовь. Танцы.
- Ага, и папаша твой с двустволкой утром у подъезда, - хохочет дедка. - Реально тогда подумал, что застрелит меня профессор философии.
- Ойц, да ладно! Ты больше Сару Моисеевну боялся. Помнишь, Мить, как бабушка моя тебя половником по голове шмякнула.
- Ты, Васька, лучше расскажи нам с Маньшей, как ты в первую нашу поездку на хутор в своем воздушном платье и белых носочках без сандалей от быка Ницше драпала…
После слов деда мы все втроем хохочем в голос до слез.
- Ага, Митенька, давай уж тогда поведай, как вы со своим будущим тестем разодрались из-за смены фамилии.
- Не, обожди, красавица. Василиса Пирожкова - это звучит гордо! - басит дед. - А то была какая-то Дудник.
- Ба, расскажи еще раз, как вы с дедкой познакомились.
- А чего рассказывать, внучка. На улице я этого витязя пирожкового и увидела. У меня выпускной в школе был. А Митька после армии в Бауманке учился. Эх-ма и красивый дедка в молодости был. Точно витязь.
- Ну, фамилию мою капризная профессорская прынцесска не сразу спросила.
- Вот именно. А надо бы сразу узнать. Фигушки, дедушка, стала бы я Пирожковой, - шутливо подмигивает мне бабушка.
Родные мои еще перекидываются веселыми и колкими фразами, а я уже начинаю по ним скучать.
Вот и вроде решила, что поеду ненадолго, но уже тоска в груди поселилась.
- Маша, если все получится, как ты думаешь, то н торопись возвращаться. Бабушка Зина комнату тебе уже подготовила. Поживешь пока у нее. А там дальше посмотрим, - вырывает меня из мыслей ба.
- Да, посмотрим, внучка. Но если бы господа Дудники не эмигрировали на землю обетованную, то жила наша Маша в своей квартире, - тут же вставляет шпильку дед и осекается, понимая, что сказал зря.
- Митька, не зли меня лучше. Кто отказался от преподавания в университете. По чьей инициативе я в своем нежном возрасте коров пасу и вымя их тискаю, - начинает наседать на деда бабушка.
- Васенька, ну, чего крупу перебирать-то. Зато на свежем воздухе и со своими экологически чистыми продуктами, - примирительно говорит дед и снова включает музыку.
Дальше едем молча. Каждый думает о своем.
Я уже улетаю мыслями в программу, которую мне прислали организаторы кулинарного баттла.
Жаль, что заранее не удается прилететь. Ну, тоже не беда.
Мы с бабулей все для презентации разных видов выпечки в русской печи испекли, что даже гораздо лучше промышленных агрегатов.
Я это знаю точно. Все перепробовала пока училась в торгово-технологическом техникуме.
До сих пор вспоминаю, какой случился переполох во время моего поступления.
В приемной комиссии долго не могли прийти в себя, увидев мой аттестат с отличием без единой “четверки”.
Бабушка все время зудела: “На Машу все смотрели, как на экспонат музейный! Говорила же надо было в институт легкой промышленности поступать. Эх, Машуся! Сломала ты преподавателям их жизненные парадигмы!”
На самом деле все выглядело забавно. Но…
Ничего я справилась и закончила техникум с красным дипломом.
Времени даром не теряла учила итальянский и нашла себе годичную школу в Болонье.
Мне предлагали и еще на год остаться по учебной визе.
Только бабуля у нас приболела сильно.
И мне пришлось вернуть за ней ухаживать.
Ба давно встала на ноги, но уехать от родных я больше так и не смогла.
Только вот сейчас спустя время и решилась.
- Маш, ты как до места доберешься ничего не грей. День будет солнечный. Положи все на блюда, накрой салфетками, что я тебе дала, и поставь на солнце, - повернувшись ко мне, мягко наставляет бубля. - Хлеб сам тепло в себя вберет и разомлеет.
В ответ лишь молча киваю головой, зная, бабушка пустого не скажет.
- Да, халат и колпак из брызгалки, что я положила просто по пшикай. Хорошо, что мы все же успели сшить халат. А то бы как клуша из сельпо в дурацком магазинном мешке стояла…
Бабуля говорит, а вспоминаю, как мы перемерили сто разных вариантов спецодежды.
В халаты моего размера у меня грудь не помешалась.
В тех, где пуговки хоть как-то застегивались, плечи были на уровне локтей. И я в них выглядела, как Пьеро.
Подошли только медицинское костюмы с рубашками без застежки, но бабуля отмела их сразу.
Дескать, наша девочка не может выглядеть, как чучело.
- Мань, вот говорю тебе, в этом халатике ты - прямо принцесса. И колпак получился шикарный. Словно шапочка для коронации. Только еще короны не хватает. Ты кудри свои блондинистые собери в ту прическу, что дома делали. Низко косу заплетешь, распустишь ее, закрутишь внутрь и в сеточку. Ее я тебе тоже положила. В правой балетке найдешь.
Бабушка продолжает перечислять что и где лежит.
Я ее внимательно слушаю, но внутри себя все время повторяю приветственную речь: “Уважаемые друзья…Интересно, а на этом баттле семья Медведей будет присутствовать всем составом”, - думаю на двадцатой репетиции своего выступления. - Марусь, о чем задумалась, - интересуется дед, подмигивая мне в зеркало дальнего вида.
- Да, все про этих “топтыгиных”. Понимаешь, дед, по информации, что я прочитала в интернете, у трех Медведей мама - шеф-повар, а папа - шеф-кондитер. Вот что-то начинаю я чувствовать себя мышкой-трусишкой.