–Я спал. Был один. Всю ночь работал. Выходил в одиннадцать утра в гастроном. Хотел перекусить – оказалось, пустой холодильник. Ко мне два раза в неделю ходит женщина… убирает, покупает продукты, но сейчас она больна.
–Соседи?
–Я никого не видел. У нас тут мало квартир. Живут… вернее, доживают, очень немолодые люди, отставники, бывшая номенклатура.
–А странный молодой человек? Эрик? Он с вашего этажа?
–Эрик? – Писатель задумался на миг. – Квартира напротив. Молодая кровь, вампир.
–Вампир? Настоящий?
–Конечно! – Писатель ухмыльнулся. – Или гот… всегда в черном, в цепях, однажды выкрасил в черный цвет ногти… Я глазам своим не поверил!
–С кем он живет?
–Кажется, была какая-то немолодая женщина, мать или тетка, но она умерла пару лет назад, соседка снизу собирала деньги на венок. Она что-то рассказывала, но я не прислушивался, голова трещала после… не помню, был чей-то день рождения, и мы гудели всю ночь. Вернулся под утро, а тут она.
–Сколько ему лет?
–Наверное, под тридцать. Я как-то хотел затащить его к себе, угостить кофе или чем покрепче, поговорить «за жизнь», мне нужен был персонаж не от мира сего, с тараканами в голове, отшельник… Знаете, Олег, таких все больше, народ уходит в виртуальный мир, ему там комфортнее.
–Почему вы думаете, что он отшельник?
–Не знаю… так мне показалось. Я почему-то уверен, что он одинок. Я мало общаюсь с соседями, да и вижу их нечасто. Эрик… как бы вам это… безобидный, что ли, незрелый. Однажды он починил мне компьютер и не взял денег, сказал, ерунда, мол, ему ничего не стоит. Я совал ему в карман, так он чуть не расплакался и, мне кажется, стал избегать меня. Но книгу взял – я подписал ему свой последний роман. Не всегда здоровается – отворачивается или вовсе не замечает. Вы его видели, Олег… вы понимаете, о чем я.
–Понимаю. Чем он занимается? Работает где-нибудь?
–Скорее всего, дома. Он талантливый парень, несмотря на странности. Работает по ночам, окно всегда светится. – Он помолчал и спросил: – Олег, вам известны детали убийства Селины?
–Кое-что известно. Убийца вошел через заднюю дверь, магазин был еще закрыт. Он усадил ее за прилавок с грудой белых цветов… потом она упала в них лицом. На голове девушки была надета кружевная шляпка с вуалью, видимо, убийца принес ее с собой.
–Почему вы решили, что он принес шляпку с собой?
–Шляпка была старой и мятой, ее чуть не полвека хранили среди старых вещей… в кладовке или в сундуке.
–Но зачем? – Писатель вскочил, подошел к окну: – Какой смысл?
–Вы же писатель, Леонид. А значит, психолог. Вот и скажите – зачем?
Громов по-прежнему стоял спиной к Монаху.
–Знак? – произнес он неуверенно.
–Символ?
Монах развел руками:
–Можно только догадываться. Возможно, в память о своей девушке, невесте… Фата – как символ чистоты. А здесь вуаль, почти одно и то же. Причем все жертвы были девушками… не безупречного поведения, скажем так. Первую, Ирину, он положил на стол, сложил ей руки на груди – так кладут в гроб, – расчесал волосы…
–Очищение и прощение… – пробормотал писатель. Он уже вернулся в кресло – сидел сгорбившись, уставившись в пол, крутил на пальце перстень с печаткой. Монах не мог отвести взгляда от мелькающего перед глазами кроваво-красного камня.
–Похоже на то, – сказал он. – Кстати, есть свидетельница, которая видела, как в магазин через заднюю дверь заходила женщина, было около восьми утра.
–Женщина? – удивился Громов. – Убийца – женщина?
–Как версия… почему бы и нет?
–Некрасивая, одинокая неудачница, мстящая красивым удачливым девушкам без предрассудков! – подхватил писатель. – Интересный сюжет.
–Ага. И главное, не новый. Леонид, забыл спросить в прошлый раз… – вспомнил Монах. – Где вы были вечером шестого ноября? В десять вечера? – Он знал от Киры, с кем была Лина, но ему хотелось услышать это от писателя.
–В десять… – Громов задумался. – Дома, наверное. Последний раз мы загуляли в день рождения мэра, и с тех пор тишина и покой. А что случилось шестого ноября?
–Шестого ноября напали на Лину… Алену.
–Подождите… Алена была здесь, у меня! – воскликнул писатель. – Около десяти вечера я вызвал такси и проводил ее вниз. Лично усадил в машину и вернулся к себе. Я предлагал поужинать вместе, но она отказалась. Точно, шестого ноября! Я бы не успел устроить засаду, Олег. Шофер меня вспомнит, я всегда заказываю такси в «Зодиаке».
–Алиби, – согласился Монах. – Зачет. Кстати, сколько лет вы с ней знакомы?
–Три. Еще кофе?
–Можно. Не переживайте, Леонид, как вам известно, плохой рекламы не бывает. Когда поднимется скандал, ваши книги превратятся в бестселлеры.
–Они и так бестселлеры, – заметил писатель сухо. – Но вы правы, Олег. Нужно принимать то, чего не можешь исправить. – Он помолчал и сказал: – Я еще не завтракал. Могу предложить яичницу, сосиски и пиво, стандартный набор холостяка. Может, на кухне? По-домашнему?
Монах не имел ничего против, и они отправились на кухню готовить завтрак, хотя, судя по времени, это был скорее обед.
–Знаете, что-то крутится здесь… – сказал вдруг писатель после четвертой банки пива, постучав себя пальцем по лбу.
–В каком смысле?
–Понимаете, уложение в гроб, невеста в венке и фате среди цветов… дешевая страшилка… что-то очень знакомое!
–Да таких сюжетов навалом, – заметил Монах. – Сейчас их развелось как собак нерезаных. Вампиры, верволки, сексуальные маньяки, зомби, вуду, мистика… Крыша едет конкретно.
–Вы думаете, убийства будут продолжаться?
Монах задумался:
–Если будут, то в списке подозреваемых в конце концов может остаться всего один кандидат.
Они посмотрели друг на друга, и писатель ткнул себя кулаком в грудь…
Они доели яичницу, допили пиво, и Монах распрощался с гостеприимным хозяином. Ему предстояло проверить некую осенившую его мыслишку, и он не хотел терять времени.
Он прикинул, как добраться до района, где жила Лина Кручек, – получилось, недалеко, и он, сунув руки в карманы своей видавшей виды дубленки, неторопливо зашагал в ту сторону. «Заодно и проветримся, – сказал он себе, – и подумаем. И подышим свежим воздухом».
Он покрутился во дворе, дождался мальчика с собакой и нырнул за ним в подъезд, где проживала Лина. Поднялся на третий этаж и прислушался. В подъезде было тихо. Монах присел на корточки перед дверью ее квартиры, достал из кармана фонарик и принялся изучать замочную скважину. Через пару он минут удовлетворенно хмыкнул и, кряхтя, поднялся.
–Мне теперь нужна еще одна маленькая деталь, еще один штришок, – бормотал он, спускаясь по лестнице. – Еще одно действо, и еще один кусочек мозаики… возможно, два, и тогда можно считать, произошел некоторый сдвиг с мертвой точки. Другими словами, стадия накопления информации плавно переходит в стадию осмысления, и… теперь посмотрим, кто кого.
Глава 18Игра. Начало
Писатель сказал: «Что-то брезжит, читанное раньше или виденное, про невесту в цветах, что-то было, мол…» У Монаха тоже брезжило, но, в отличие от писателя, он точно знал, где он это видел.
Он отоварился продуктами в гастрономе и отправился домой. Квартира Киры встретила его тишиной и темнотой. Монах включил свет, разделся, занес на кухню продукты. Подошел к двери Кириной спальни, постучал. Не дождавшись ответа, приоткрыл дверь и, полный любопытства, заглянул. Спальня была пуста, Киры там не было. Монах включил свет и с интересом огляделся. Громадная, светлого дерева кровать под атласным желтым, в бледно-розовых цветах покрывалом, торшер с большим желтым абажуром, несколько маленьких бежево-зеленых ковриков на полу, на окне матовые оливковые шторы с поперечной золотистой ниткой, над изголовьем небольшой гобелен со сценой сбора винограда. На комоде – три фарфоровые фигурки танцующих женщин – гибких, тонких, нежно-пастельных.
Комната в золотисто-оливковых тонах оставляла впечатление дорогой безделушки, лакированной шкатулки с драгоценными мелочами, и Монах подумал, что спальня Киры удивительно гармонирует с ней… Звук открываемой входной двери заставил его вздрогнуть. Монах мигом выключил свет, закрыл дверь и помчался на кухню. Когда Кира заглянула туда, Монах чистил картошку – приятная глазу мирная картинка.
–Сейчас будем ужинать, – сказал Монах. – У вас все в порядке? Как Поярков?
–Нормально… – ответила Кира. – Я не хочу, пойду прилягу. Спасибо.
Монах пригляделся – выглядела она неважно. Растрепанные волосы… он заметил крошечный желтый листок в ее волосах, – измученное лицо, синяки под глазами… и шутка о том, что не так страшен черт, как его малюют, застыла у него на губах. Пытали ее там, что ли?
–Хотите чаю? Или кофе?
–Ничего не нужно, спасибо, Олег. Я пойду…
Озадаченный Монах остался один. Что-то случилось. Он дочистил картошку, нарезал крупными ломтями на сковородку; достал еще одну, аккуратно разложил на ней две здоровенные отбивные, круто посолил. Налил пива в стакан и задумался. Что же все-таки у нее случилось? Хотя – разве непонятно? Допрос – бизнес не для слабонервных, да еще и чувство вины за то, что тянула так долго, поверила шантажисту. Странная закручивается история…
Он с удовольствием поужинал, потом вымыл посуду и сварил кофе. Налил в большую чашку и пошел из кухни. Потоптался у двери Киры, прислушался, согнувшись в три погибели, приложив ухо к замочной скважине. Там было тихо, и разочарованный Монах отправился к себе. У него из головы не шел Черный Властелин, которого он считал опасным придурком, и его дурацкие тексты. Он снова открыл знакомый сайт.
«Невеста в белом, цветы… много, много, много цветов. Она утопает в цветах… Невеста с подмоченной репутацией… Она тонет в цветах – красных и белых… красных, как кровь, белых, как гипсовая посмертная маска…»
Что и требовалось доказать. Картинка знакомая – невеста утопает в цветах, красных и белых. И появилось это откровение за два дня до убийства. Неужели… так просто, подумал Монах и стал читать дальше.