— Адрес говори! — бугай не спрашивает, продолжает командовать. — Хочу посмотреть на мудака, который позволяет жене шляться одной ночью по лесу.
Не знаю, правда ли мы проезжаем десять километров. Времени это занимает совсем немного, но я вряд ли способна адекватно оценивать ситуацию. Мужчина молчит, хмуро наблюдая за дорогой и больше не позволяя никаких двусмысленных шуточек. Даже не смотрит в мою сторону, будто в салоне один. А я осторожно, с опаской, то и дело кошусь на него.
Он пугает ничуть не меньше, чем прежде, но не могу не думать о том, что такое нарочито вызывающее поведение, скорее всего, только маска. Знать бы еще, зачем. Совершенно непонятно, с какой целью человек пытается выглядеть и жестче, и наглее, чем есть.
Разглядываю твердый профиль, сурово сдвинутые брови, непокорный ежик волос. На загорелых руках проступают вены. Кожа наверняка шершавая на ощупь. Невольно вспоминаю ухоженные, почти музыкальные пальцы Дэна. Невероятный контраст. Да и не только в руках — они во всем абсолютно разные. Мой муж, несмотря на статность и высокий рост, рядом с этим медведем выглядел бы слишком утонченно. Как если бы пришлось сравнить принца и дровосека. Выбор очевиден, но почему-то это грубая сила невольно притягивает взгляд. Такие мужчины не забываются. У них, наверное, есть какой-то особый дар: впечатываться в сознание, оставаясь в памяти навсегда. Или не дар — наказание, которое ты несешь за что-то. В чем я провинилась, что он встретился на моем пути и до такой степени взбудоражил? Или что должна понять?
Но машина останавливается, и, взглянув за окно, я узнаю наш коттедж. И резко становится не до рассуждений о происках судьбы. Торопливо выбираюсь из салона и бросаюсь к дому, на ходу замечая, что мангал уже не горит, даже дыма не осталось. И во дворе нет никого, зато сразу все окна приветливо светятся.
Что есть силы колочу в дверь. Меня снова накрывает паника: представляю, как сама сходила бы с ума, если бы Даня вот так пропал. Уже бы ноги сбила в кровь, бегая в поисках.
А дальше наступает шок. Потому что дверь открывает ни кто иной, как мой любимый муж. Тот самый, что должен находиться сейчас где-то в лесу. Искать меня. Звонить в МЧС, командам поисковиков, или с кем там еще связываются в подобных ситуациях? Волноваться хотя бы… Уж точно не выглядеть таким спокойным.
— Соня? — на его лице отчетливо проступает удивление. — Ты что, только вернулась? Малыш, ну зачем гулять так поздно? Ночь же почти…
Я даже не знаю, что ответить на это. Смотрю в глаза самого дорогого человека, с ужасом осознавая, что зря надеялась на его помощь. Зря ждала, умирая в лесу от страха. Он не мог меня найти… потому что даже не искал.
— Так вышло… Воздухом захотелось подышать… — словно кто-то другой произносит за меня.
Нелепое, глупейшее объяснение, но моего мужа оно вполне устраивает. Дэн кивает, хоть и несколько недоуменно, и отступает в сторону, пропуская меня в дом.
— А это кто? — переводит взгляд куда-то мне за спину, и я вспоминаю о доставившем меня домой медведе.
Медленно оборачиваюсь. Он все еще стоит там, у машины, сканируя нас обоих все тем же цепким взглядом. Можно не сомневаться: если и не услышал нашего с Даниилом разговора, выводы и так сделал. Все ведь слишком очевидно. Более чем.
— Знакомый, — поднимаю глаза на мужа. — Я забрела далеко, а он просто подвез.
Ну скажи ты хоть что-то! Испугайся за меня, возмутись, отругай за глупость! Не будь… таким… таким…
Дэн снова кивает: мое объяснение, похоже, его полностью удовлетворяет.
— Пойдем в дом, поздно уже. Спать пора, завтра возвращаться рано.
Я больше ничего не говорю, шагаю вслед за ним в прихожую и уже оттуда в последний раз смотрю на стоящего во дворе мужчину. Наши глаза встречаются на одно короткое мгновенье, потом он отворачивается и садится в автомобиль. И мгновенье спустя уезжает.
Глава 47
Несмотря на усталость, уснуть мне не удается. До самого утра лежу, уставившись в потолок, и думаю, думаю, думаю. Словно от того, что прокручу в сотый раз в голове пережитое, что-то может измениться.
Дэн отключается почти сразу, предварительно облапив меня. Сопит спокойно и сладко. Еще вчера я умилилась бы этому и прижалась бы к нему теснее. А сегодня едва сдерживаю вздох облегчения, что он не захотел большего. Не уверена, что смогла бы сдержаться и не высказать ему все, что накипело.
Может и стоило бы… Да только не готова я пока к разборкам. Не знаю, что сказать и как себя вести. Дело ведь не только в том, что он не отправился меня искать. И не в происшествии на свадьбе. Мы с ним, выходит, вообще слишком разные. К разному стремимся и разного хотим. Странно, что я раньше этого не понимала. Думала, что мне повезло обрести идеальные отношения. Найти идеального мужчину. Дэн и был таким… но только в какой-то параллельной для меня вселенной.
Уже когда в комнату пробиваются первые солнечные лучи, отключаюсь ненадолго, но почти сразу нас будит стук в дверь: ребята собираются уезжать.
Мы снова ведем себя, как ни в чем не бывало: я изо всех сил стараюсь поддерживать общую атмосферу веселья, чтобы не портить никому настроения, а Даниил, кажется, и правда прекрасно себя чувствует.
У машины меня окликает подруга, вызвавшаяся осмотреть дом перед тем, как запереть его.
— Сонь, это же твое? Ты вчера в ней вернулась…
В ее руках — куртка, та самая, что набросил мне на плечи незнакомец. Смотрю — и измучившие накануне переживания накатывают с новой силой. Я будто снова потерялась ночью в лесу и отчаянно нуждаюсь в помощи, вот только этого никто не видит и не слышит.
— Ты чего мрачная такая, Сонечка? — спрашивает муж после того, как мы отъезжаем. — Хорошо же отдохнули. И почему назад села? Или не выспалась, подремать хочешь? Ну ладно, успеешь, пока доберемся до города.
Он слегка убавляет громкость у музыки, а я с трудом сдерживаюсь, чтобы не скривиться. Надо же, какой заботливый! Не хочет, чтобы мне мешало. Зачем только задавать вопросы, если ответы его все равно не интересуют?
Делаю вид, что и правда собираюсь поспать, забиваюсь в угол сиденья, укутываясь в куртку, которую так и продолжаю держать в руках. И неожиданно чувствую во внутреннем кармане что-то плотное, похожее на маленький блокнот.
Паспорт. Это оказывает настолько неожиданно, что я едва сдерживаю вскрик. Но вовремя спохватываюсь: не хочу, чтобы Дэн что-то заметил. Мы поговорим с ним обо всем, но позже, когда буду к этому готова.
А пока осторожно раскрываю документ, стараюсь не выглядеть со стороны очень уж заинтересованной.
Говорят, фотографии в паспорте — самые неудачные. Их обычно особенно не любят и стараются не показывать без нужды. Но здесь, кажется, все как раз наоборот. Мужчина, что смотрит на меня с изображения, выглядит и моложе, и мягче того, кто напугал и озадачил вчера. Он почти красив, и я снова думаю о том, что его поведение было маской, натянутой специально, чтобы донести до меня что-то. Но что?
«Клим Аркадьевич Орлов. Дата рождения 16 мая 1980 года. Место рождения: Санкт-Петербург».
Вот, значит, как тебя зовут… Размышляю — и тут же краснею, укоряя себя за то, что в собственных мыслях обратилась к нему на «ты». В жизни бы не решилась, да и так нельзя. Неправильно. Между нами — больше 17 лет разницы в возрасте и еще целая куча других разниц. Во взглядах, в чувствах, в понимании тех или иных вещей. Он бы точно сейчас не мучался, как я, от всех этих нерешенных вопросов.
Почему-то очень хочется еще раз его увидеть. Нет, дело не в том, что мужчина произвел на меня какое-то особенное впечатление. То есть произвел, конечно, но я по-прежнему замужем и люблю мужа. Да, злюсь на Дэна безмерно, запуталась и не понимаю, как жить дальше, но это вовсе не значит, что мне нужен кто-то другой. Человек — нет, а вот совет… Совет я бы выслушала… Да и паспорт ведь нужно вернуть.
Глава 48
Уехать из дома без лишних расспросов оказывается несложно, как и в очередной раз убедиться, что мои передвижения Дэна мало волнуют. И не только передвижения. Кажется, вообще все, связанное со мной. Он лишь кивает в ответ на заявление, что я должна отъехать по делам. Как будто совсем не важно, что сегодня еще выходной день, и мы могли бы провести его вместе.
Выходит, не могли… И мой муж остается заниматься чем-то куда более значимым, чем я, а я… Я отправляюсь на встречу, от которой понятия не имею, чего ждать.
Вбиваю в навигатор указанный в паспорте адрес. Конечно, вовсе не обязательно незнакомец из леса должен жить там, где прописан, но вариантов-то у меня все равно нет. Не найду его там, может, хотя бы узнаю, куда еще податься.
Ехать приходится долго, почти на другой конец города. Никогда здесь не была. Название улицы и вовсе незнакомое. Мне неуютно и тревожно, и где-то в глубине свербит противная мыслишка, что я зря ищу приключения. Вон, решила погулять по лесу — и к чему это привело? А что может случиться сейчас, и вовсе не представляю. Меня словно раздирает на две половины. Одна настойчиво кричит, чтобы поскорее возвращалась домой и не вздумала с ним встречаться. Вторая… несет какую-то чушь. Что обязательно надо его увидеть. Как минимум, чтобы вернуть документ.
Останавливаю машину перед высоченным забором. За ним даже дома не видно, но те, что выстроены вокруг, наталкивают на определенные выводы. Этот медведь явно не из бедных. В том районе, где я выросла, да и там, где живем сейчас с Дэном, все выглядит намного проще. И хотя среди соседей немало обеспеченных людей, да и сама не знаю, что значит испытывать недостаток в средствах, так не чувствовала себя никогда. Словно я — пылинка на огромном поле. Того и гляди снесет ветром — и никто даже не заметит.
Он что, олигарх? Или все же бандит? Одно из двух, другие в подобных местах просто не обитают. Долго стою у калитки, не решаясь нажать на звонок. Хорошо бы мне открыл кто-то из охраны — не может быть, чтобы ее здесь не было! Тогда я просто верну куртку и уеду. А если нет? Если Орлов дома и узнает о моем приезде? Страшно представить, какой будет его реакция…