Со стороны открытой кухни доносились безумные ароматы, официанты носили по залу пиццу на подносах и лазанью в квадратных тарелках. А в телевизорах под потолком непрерывно показывали, как все это жарят, варят, запекают и красиво украшают к подаче. Изысканное издевательство над пустым желудком, ничего не скажешь.
На мое счастье возле нашего столика стояли не стулья, а широкие диваны. На один из которых я плюхнулась, довольная, что не придется страдать, пока Конт, согласно этикету подвинет мне стул под пятую точку. Грациозно усесться я ни за что бы не смогла. И так чувствовала себя деревенской клушей в приличном обществе.
– Добрый вечер, меня зовут Анастасия, сегодня я буду вашим официантом, – представилась девушка в черной форме и красном фартуке длиной почти до туфлей. – Салаты будут через пару минут, когда подавать напитки и горячее?
Меню нам девушка не предложила, хотя я уже настроилась листать шедевр полиграфии и считать в уме цены. Странно. Патриций все заказал заранее? Когда успел?
– Можно все сразу, – кивнул Конт и, когда официантка убежала, обернулся ко мне. – Как видите, Наталья Игоревна, я действительно ждал Франко, а не обманом затащил вас в кафе. Обед давно оплачен, поэтому нет нужды просить раздельный счет. Мы все же не в Европе. Дома я еще могу угостить девушку, не опасаясь нарваться на обвинения в домогательстве. Или нет?
Конт сощурил темные глаза и сложил руки на столе. Больная для него тема, я чувствовала тяжелый взгляд даже на затылке. Но при чем тут я? Мне все равно какая европейская феминистка тратила нервы Сергея Геннадьевича, мы так не договаривались. В любой стране финансовые вопросы нужно обсуждать до совместного похода в кино или ресторан. Теперь я оказалась в неудобном положении и могла просто встать и уйти под радостные вопли Индиса в ушах, но Конт изначально не ждал ответа. Риторический был вопрос, ага.
– Простите, что не предупредил заранее. Честно, сосредоточился на том, чтобы уговорить вас и вылетело из головы, – патриций так плавно сменил гнев на обаяние, что я недоуменно хлопала ресницами, выслушивая извинения. – Надеюсь, хорошая кухня, и атмосфера этого места сгладят неловкость. Мир?
Конт протянул ладонь для рукопожатия. Как мужчине, будто мы, правда, в Европе. Но было в этом жесте что-то из далекого детства, когда мальчики еще дружили с девочками просто так. Протянув ладошку. Зря я, наверное, взъелась. Черт с ним с раздельным счетом. Хочет угостить? Пусть. Я патрицию с самого начала ничего не обещала и не должна чувствовать себя обязанной за потраченные на меня деньги. Не телом же мне рассчитываться за тарелку салата и порцию горячего? Но до мира и взаимопонимания нам все равно далеко. Поэтому я пожала руку Конта и ответила, уточнив ситуацию:
– Перемирие.
От прикосновения к его теплой коже у меня кровь по венам побежала быстрее. Сознание отключилось от музыки в кафе, негромких разговоров других посетителей и звона бокалов из бара. Я словно растворилась в ощущениях и думала только о том, какие у Конта большие и крепкие руки. Как нежно он сжимает мои пальцы. Вокруг уже не осталось ничего, кроме тишины и где-то в другой реальности мой несостоявшийся принц встал с дивана, чтобы поцеловать мне руку.
– Я рад, что мы договорились, – тихо сказал Конт, – а теперь предлагаю отметить знакомство бокалом вина.
Реальность вернулась взмахом руки официантки и бокалом красного. Второй такой же она поставила перед патрицием, а следом яркие салаты в тарелках с такими неправдоподобно широкими краями, что они напоминали перевернутую шляпу.
– Я не буду пить, – сразу предупредила я.
– Мы с вами не за рулем, – мягко возразил Конт, покручивая пальцами тонкую ножку бокала, – а для здоровья несколько глотков вина даже полезны. Оно улучшает кровь. Не бойтесь, Наталья Игоревна, если бы я хотел вас споить, то здесь стояла бы бутылка, а то и две. За знакомство?
«И все-таки он тебя спаивает, – бубнил Индис, – остерегись, Наташа. Ты уже в третий раз соглашаешься и делаешь, что он хочет. В кровать тоже безропотно пойдешь?»
Я еще терпела, но начинала раздражаться.
«Твоя паранойя может подождать один вечер? Я и так вся издергалась, еда в горло не полезет. Что ты заладил: «кровать, кровать?» Он что, по-твоему, прямо здесь меня соблазнять будет? На полу между столиками? Все, дай поесть спокойно!»
Назло духу я решительно взяла бокал и, чокнувшись с Контом, одним глотком чуть ли не половину выпила. Терпкий напиток с кислинкой и ароматом фруктов не обжигал, как крепкий алкоголь, а мягко разносил тепло по телу. Иначе зазвучала музыка. Теплее и уютнее. А глядя на салат снова проснулся зверский аппетит. Ломтики копченого цыпленка с половинками свежих помидоров Черри пошли на ура. Сладкий соус только разжигал интерес, а распробовав оранжевый ломтик, я замерла, прикрыв глаза. По консистенции, как консервированный персик, но вкус совсем другой. Экзотический. Даже сравнить не с чем.
– Что это? – выпалила я вслух, наплевав как глупо буду выглядеть, окажись диковинка грушей из компота.
– Что именно?
Конт уже доел салат и теперь с любопытством смотрел на меня. Не соврал, что голоден.
– Вот, – отыскала я в ворохе листьев салата еще один ломтик и вилкой выдвинула его на край тарелки.
– Манго, – кивнул Конт и у него глаза заблестели. От выпитого вина, а может от воспоминаний о стране на побережье средиземного моря, – очень спелый, кстати. В магазинах такого почти не найти. Чтобы фрукт не испортился в дороге, его срывают зеленым. Дорогой он спеет, но медленно. Снаружи оранжевый, а внутри еще твердый, как мыло. И безвкусный. Я пару раз уже обманулся.
Мне обманываться не светило. Представить страшно, сколько манго стоил в магазине и где его вообще искать? Хотя можно с девчонками взять одну штуку на новый год. Копченый цыпленок – не проблема, остальное тоже. Замутим в общаге настоящий итальянский салат.
Пока я мечтала, пустую тарелку забрали, и поставили передо мной карбонару, обещанную Контом. Широкая лапша в сливочном соусе с ломтиками жареного бекона и копчеными колбасками, украшенная зеленью. Только что приготовленная. Невероятно сочная и тающая во рту.
– Паста, – мурлыкнула я и снова покраснела, поймав довольный взгляд Конта. – Макароны ведь с мясом, а вкусно.
Патриций деловито накрутил длинную макаронину на вилку и подцепил кусочек бекона. Ел он очень интеллигентно. Наверное, долго учился или смотрел на тех, кто каждый день ходит в роскошные рестораны.
– Я потому и люблю итальянскую кухню, что здесь все просто, – заговорил Конт. – Паста – макароны с мясом, кальцоне – пирожки, равиоли – пельмени или вареники, только квадратные. Видов равиоли существует, наверное, сотни. Я думал, все перепробую, но сдался на третьем десятке. Ходил вечерами из одного кафе в другое. После развода много свободного времени появилось, а дома было сидеть тоскливо.
Буднично ведь сказал, но мне не по себе стало. Грозный патриций, член правления банка и вдруг такая история человеческая. Никогда не думала, что мужчины тоже тяжело переживают развод. Всегда казалось, что максимум раз напьются, а потом с воплем «Свобода!» бросаются к друзьям, клубам, рыбалкам, охотам и другим женщинам.
«Так он и бросился, – встрял Индис. – Нарисовала тут в воображении безутешного страдальца. Как же. Всех баб Италии перепортил, сюда приехал. Думаешь, он случайно про развод ляпнул? Нет, он специально сказал! Мужики так намекают, что свободны и готовы для новых постельных подвигов!»
Я чуть пастой не поперхнулась. Два раза кашлянула и схватилась за бокал с вином. Кто ж так орет под руку?
«Угомонись, пожалуйста, – мысленно простонала я, – Будь у меня призрачная лопата, клянусь, огрела бы тебя по призрачному хребту! Ты хуже чертика из табакерки. Предупреждай в следующий раз хотя бы.»
Дух сердито засопел, а я наколола на вилку кругляши копченых колбасок. В разводе, значит, патриций. Ладно, теперь меня хотя бы угрызения совести не будут мучать, что я сижу в кафе с чужим мужем. А еще пропадала стена, выстроенная на его женатости. Досадно пропадала. Сразу вспоминалось тепло ладоней, целомудренный поцелуй . Черт, надо остановиться. Развод не делал Конта свободным навсегда. И робкая надежда вернуть стену оставалась.
– Стоило жениться во второй раз, Сергей Геннадьевич, – хмуро сказала я, – тогда равиоли вы бы пробовали дома.
– Нет, спасибо, – усмехнулся Конт, – мне и первого раза хватило. Пока больше не хочется.
Патриций выпрямился, будто вместо пасты жердь от забора проглотил. Женитьба – еще один больной мозоль? Нет, скорее развод. У богачей обычно с этим серьезные проблемы. Не однушку в хрущевке делить приходится. Бывшие жены пол бизнеса норовят оттяпать. А я все гадала, какая неведомая сила выгнала его из Италии в наше захолустье? Неужели супруга без штанов оставила? Та блондинка со взглядом хищницы могла. Запросто.
– А какое у вас любимое блюдо? – сменил тему Конт.
– Хм, так сразу и не скажешь.
Я задумалась, перебирая в памяти рецепты. Мама плохо готовила. Для неё борщ и жареная картошка были вершинами кулинарного мастерства. Пельмени сейчас за блюдо не считались, а признаваться Конту, что я последнее время питалась в основном фастфудом, не хотелось.
– Грибной суп, – наконец, сказала я. – В общаге не до высокой кухни. Пачка замороженных шампиньонов, картошка, лук, морковь и сметану потом в тарелку. Все.
– Сметана. Шампиньоны, – лукаво улыбнулся патриций. – Хорошо нынче живут студенты экономического. Моим любимым блюдом в общаге был суп из-под яиц.
Слова «общага» и «банкир» вообще плохо смотрелись вместе. Я, хоть убивайте, не представляла Конта в трико и майке-алкоголичке на общей кухне, цербером охраняющего кастрюлю с готовящейся едой.
– Суп из яиц? – переспросила я. – Это когда в кипяток разбивают яйцо, быстро перемешивают и получается белая паутинка в бульоне?
– Нет, – окончательно развеселился банкир. – Суп не из яиц, а из-под яиц, Наталья Игоревна. Это когда занимаешь у соседей два яйца, варишь их положенные десять минут, солишь, перчишь. А затем вытаскиваешь яйца, потому что их надо вернуть, а сам быстро выпиваешь воду, пока желудок не догадался, как жестоко его обманули.