Вот только этот её интерес мог закончиться провалом всей нашей душеспасительной миссии. Прямо сегодня и прямо сейчас. Ну вот хоть ты тресни, никак не вяжется призыв демонов с познанием своего духовного «Я» и поисками просветления.
Ярыш-Ага такому не учил!
Я уже хотел было закричать и окликнуть Карину Семёновну, однако в самый последний момент осёкся. Занавеска чуть одёрнулась и в коридор вышла Настя Кудыбечь. Не злая, но… хмурая какая-то, задумчивая. Вышла, руки на груди скрестила и тут же облокотилась на стену.
— Здравствуйте, — прошептала ей баронесса. Раз шёпотом, значит обет молчания не нарушен; думаю, примерно такова была её логика. — А что это у вас тут такое?
Мишкина жена сперва посмотрела на неё, потом на семафорящего руками меня, потом на инфернально-светящуюся простынь и снова на баронессу. И ответила:
— Рассада.
— Что, простите?
— Лампы люминесцентные там стоят. Овёс проращиваем.
У-у-ух, Настюха! Красотка! Клянусь, я бы и сам лучше не придумал!
— А можно посмотреть? — не унялась баронесса.
Тогда Настя отлипла от стены, набычилась и грубо-коротко ответила:
— Нет.
Дальнейшее развитие диалога было под сомнением, но тут уж и я подоспел:
— Марина Семёновна, здра-а-а-авствуйте, — я буквально втиснулся между ней и Настей, сразу же скривил морду лица и махнул рукой на красную простыню. — Это всё так, мелочи. Зато я, кажется, не рассказывал вам, что наш капитан ещё и друид…
— Правда?
— Конечно! Еремей Львович разбил в одной из кают настоящий ботанический сад. Во-о-о-он там, видите? Сходите лучше туда. Думаю, там есть на что посмотреть.
— Спасибо, — кивнула баронесса. — Так и поступлю, — и потопала в указанном направлении.
— Что случилось? — шёпотом обратился я к Насте.
— Миша демона призвал.
— Это я уже знаю, а в остальном-то….Всё нормально? Ну… то есть… опасности нет?
— Нет.
— А ты чего такая?
— Какая?
— Ну вот такая!
— Нормальная я, — Настя Кудыбечь опять нахмурилась, опять закрылась руками в замок и опять облокотилась на стену.
А я задумался. Вспомнил потасовку в выездном шатре «ПодBEERёзовика» и моё путешествие в воспоминания демоницы. Ад вспомнил, трон, беса-прислужника, ноги и груди. Спелые, наливные, помидорного цвета груди. Облик демоницы целиком мне был неизвестен, но додумать вполне могу, чай фантазия на такое работает как надо.
И теперь ясно… теперь Настю можно понять. Когда у мужа вдруг появилась новая игрушка, да притом не приставка какая-нибудь игровая, и даже не мотоцикл, а сексапильный суккуб во плоти, то тут невольно напряжёшься. И причина ревности даже не в сомнениях насчёт Миши, — уж в ком, а в нём сомневаться не приходится, — а в демонической сути Фурфурии. Кто знает на что она способна? Кто вообще может разобраться в целях и мотивах потустороннего существа?
Ладно… Что демоны, что чужая семья — потёмки. Думаю, что это просто первая Настина реакция и дальше всё будет хорошо. А мне тем временем пора. Насколько я помню, «тётя Фурфура» хотела со мной поговорить.
— А можно нам посмотреть⁈ — раздались крики мальчишек у меня за спиной.
— Нечего вам там смотреть, — рявкнула на них мать. — Маленькие ещё. Пойдёмте лучше воздухом подышим, — затем сгребла пацанов в охапку и повела к лестнице.
Ну а я дождался, пока семейство Кудыбечь пропадёт из виду, собрался с мыслями и прошмыгнул под простыню.
В глаза сразу же ударил ярко-красный свет, — как будто я в жерло вулкана провалился. Он был везде и сразу, а источником служили четыре зеркала крест-накрест у каждой из стен. В зеркалах полыхало пламя, а прямо по центру каюты в позе лотоса сидел Мишаня.
Ну… Вроде бы Мишаня…
Сейчас на него как будто бы наслоились призрачные доспехи. Нагрудник из чешуй, скреплённых между собой толстыми шнурами, пластины на плечах, пластины на руках, пластины на запястьях, пластины на призрачных сапогах. Широкий пояс, рогатый самурайский шлем и маска, — стрёмная такая, с клыками и длинным носом.
А вот демоницу я пока что не наблюдал.
— Миш? — позвал я.
И нет ответа. И тишина. Лишь треск адского пламени, да гул дизеля где-то вдалеке. Тогда я шагнул вглубь, чуть приблизился и коснулся плеча друга.
— Мишаня? Эй!
— Он тебя не слышит…
Да, вот именно такой голос и ожидаешь услышать от суккубы. Приятный, женский, обволакивающий, но при этом с джазовой хрипотцой. И ещё говор… как бы так объяснить? Это не акцент. Это очень хорошо поставленная, дикторская речь. Хозяин этого голоса прекрасно знает, что властен над звукоизвлечением от и до. А потому кайфует сам от себя, — смакует, играется.
А вот и хозяйка голоса. До поры до времени, Фурфурия притаилась за одним из зеркал, — как только поместилась? — но теперь явила себя во всей красе. Что-о-о-о-ош… да, вот именно так я её себе и представлял. Влажная мечта ролевиков. Фигура — это даже не гитара; это скорее виолончель какая-то. Кубики пресса, игнорирующая силу притяжения идеальной формы грудь, а бёдра! Такими бёдрами можно железнодорожные сваи гнуть. Ну… при условии, если вдруг понадобится погнуть железнодорожные сваи.
Короче говоря, бомба-пушка-петарда. Однако не стоит обольщаться и обманываться! Потусторонняя суть Фурфурии выражалась довольно чётко. В ярко-красном цвете кожи, витых рогах на голове, хищных вертикальных зрачках и полном отсутствии пупка. Так что течь слюной, таять и превращаться в тряпочку — это лишнее.
Одета демоница, к слову, была в чёрную чешую. По минимуму, но самый срам всё-таки прикрыла.
— Привет-привет, — сказала Фурфурия, не мигая уставилась на меня и начала обходить каюту по кругу. При этом, конечно же, цокала копытцами и виляла задницей по максимально-возможной амплитуде.
И молчала, зараза такая… сама ведь позвала, разве нет?
Конечно же, любопытство взяло верх, и я попытался тихонечко залезть в эту рогатую голову менталкой, — один раз ведь уже прокатило, верно? Но сегодня расклад был другой. Сегодня я тут же получил шлепок по «щупальцам».
— Не надо так, — сказала Фурфурия.
А я вконец осмелел и спросил:
— Чем обязан?
И от ответа, скажем прямо, охренел.
— Попада-а-а-анец…
— Тише ты, ёптумать! — вырвалось у меня.
— Не волнуйся, — демоница остановилась. — Я никому не расскажу твой маленький секрет.
Нихера себе маленький! Чёрт! Признаться, я и сам местами уже начал забывать, что не всегда был Васей Каннеллони. Однако при всём уважении к моей прошлой жизни, эта оказалась куда насыщенней. В ней для рефлексии совершенно не оставалось времени, и постепенно я принял существую реальность как единственно-возможную. Ну да, попаданец. Ну и что?
А вот теперь, кажется, меня принудят поразмыслить над своим положением.
— Интересный, — сказала Фурфурия, всё так же не сводя с меня хищных глаз. — Слышала о таком, но вижу впервые. И кто бы мог подумать, а? Вместо древнего воина, архимага или хотя бы наёмного убийцы, Пророчество выбрало в качестве исполнителя сраного повара…
— Эй!
— Как есть, — развела руками демоница.
Пророчество? Ну прекрасно! Чего-чего мне не хватало, так это Высшей, блин, Цели! И ведь соус «цезарь» я для этого мира уже изобрёл! Куда ещё выше-то⁈
— Что за Пророчество?
— Не знаю.
— А почему я…
— Не знаю! — повысила тон Фурфурия, а потом приложила когтистый палец к губам и с улыбкой нежно прошипела, мол, заткнись. — Не думай, что я дам тебе ответы. У меня их нет. Я лишь чувствую след Пророчества. А ещё чувствую, что оно вот-вот прервётся. Кое-где ты свернул не туда…
— Так я Избранный, получается?
Демоница рассмеялась.
— Люди, — покачала она рогатой головой. — Я говорю ему о том, что Пророчеству настаёт конец, а он носится над своей избранностью. Нет, Василий Каннеллони, ты не Избранный. Ты всего лишь исполнитель в руках Пророчества, которое тоже иногда ошибается.
Сука! Пророчество, избранный, исполнитель…
— Дай конкретики, пожалуйста. Нихрена не понимаю.
— Один раз, — ответила демоница. — Я помогаю тебе всего один раз. Можешь не бояться, не обману. А чтобы понять мои мотивы, разрешаю воспользоваться даром. Давай, Вася, — улыбнулась Фурфурия. — Войди в меня.
Предложение, блин, заманчивое.
Так же, как и минуту назад, я потянулся к демонице ментальными щупальцами. Вот только теперь вместо блока, что-то такое же бесплотно-магическое схватило меня и будто за руку утянуло вглубь сознания Фурфурии.
Никаких вжухов и воспоминаний. Вместо этого меня как котёнка уткнули носом в конкретную мыслестрочку. Объёмную, сложную, но вполне себе доступную для осмысливания.
Точно так же, как баронессе Губаревой в её золотой клетке, демонице было чертовски скучно быть заточённой в сантоку. И когда она столкнулась с тем, чего не знает и не понимает, — то есть с Васькой Каннеллони, — ей стало очень… прямо-таки на грани с одержимостью интересно.
Безо всяких слов и терминов, тут же я понял, что такое Пророчество. И да, дальше можно обойтись без заглавных букв и называть его «пророчеством» с маленькой. Увы и ах, это были не какие-то незыблемые вселенские механизмы, призванные сохранить баланс и равновесие Вселенной… не-не-не, пафосом такого рода тут даже не пахнет. Не быть мне спасителем миров.
А было это просто чьё-то сильно-могучее колдунство, остаточный след от которого и приметила демоница. Причём колдунство так сильно размазалось во времени, что самого колдуна, — того, кто умудрился его накастовать, — уже давным-давно не было в живых. И потому пророчество постепенно ослабевало, — некому было его поддерживать. И не просто ослабевало! Оно обрывалось буквально на глазах и…
Эть! — меня выбросило обратно.
— Достаточно, — сказала Фурфурия. — Теперь понимаешь, да? Ничего личного, Каннеллони, не думай о себе слишком много. Просто я не могу позволить, чтобы это шоу закончилось. Хочу досмотреть его до конца. Хочу другую развязку.
— А что делать-то надо?