Защитные артефакты в таких заведениях не просто глушат магию, но ещё и палят того, кто пытается обойти защиту. А-та-та наступает незамедлительно.
Так вот…
Чтение мыслей — база. Подмена, удаление, корректировка или даже внедрение новых — это следующая ступень, и вот что действительно ценно. Вот к чему нужно стремиться, и вот что нужно качать. Ну а дальше опытный маг может… что-то может, но не спешит делиться этим со всем миром. Во всяком случае, в книге даже примеров не было. Чтобы не вводить неофита в искушение, насколько я понимаю. Или просто потому, что опытные менталисты — осторожные и аккуратные сволочи, живущие в стелс-режиме.
Ну а чтобы стать этим самым «опытным», нужно пройти инициацию. Да при том не одну. Понятное дело, что магия — наука не точная, но уровней развития вроде как было ровно сто. Причём я даже ощущал в собственном источнике эдакие клеточки деления и точно знал где сейчас нахожусь. Как ощущал? Почему знал? Объяснить не могу. Не суть.
Суть сейчас в том, что половина населения планеты, ровно как и Вася Каннеллони, всю жизнь тусовалась на втором уровне развития.
Прикурить от пальца, охладить пивас, подзарядить мобильник или сделать так, чтобы клубника на даче выросла послаще — вот предел их возможностей. И то, за этот предел придётся расплачиваться так же, как и мне тогда, на катере. Лишний раз подумаешь, прежде чем феячить.
То есть смекаем. Недостатка в магах нет. Благородные рода не бегают за одарёнными, потому как одарён каждый второй. И лучше уж вложиться в собственного ребёнка, чем тащить к себе в дом кого-то с улицы. Про сам процесс инициации в книжке не упоминалось, но по факту — это магический ритуал, который снимал гребучий барьер второго уровня развития.
Следующая инициация снимала барьер между пятым и шестым, следующая между десятым и одиннадцатым и так далее и тому подобное. Вообще, если уж честно, логику я в этом вижу. Самая что ни на есть защита от дурака. Одарённого и могущественного дурака, который с дуру может натворить всякого.
Ну а теперь к самому интересному! Ах-ха-ха-ха-ха!
Кто-то или что-то, что заграбастало мою душу и воткнуло её в тело молодого Каннеллони, подкинуло мне эдакий стартер-пак. Несколько первых барьеров на моём источнике было сорвано. Сколько — пока и сам не понимаю, но точно не меньше двух.
При этом младшие уровни пролетали не так стремительно, как в большинстве компьютерных игрух. Однако мой кач происходил даже в электричке, и прямо сейчас я уже получил, мать его, третий уровень развития! Да и потом… та парочка с пляжа. Будь я не инициированным ни разу новичком, я бы просто не мог заставить их сказать что-то, тем более в унисон. Наверное, там и случился прорыв. Но, это не точно.
Короче.
Живём! Развиваемся! И по возможности не палимся, ведь мало ли что?
Время шло. Поднималось солнце. Автомобильный трафик становился гуще, толпа людей спешила мимо меня по делам, и тут наконец парадная дверь «Короны» распахнулась. На пороге появился мордоворот сиречь охранник.
— Слышь, парень⁈ Ты чего здесь забыл⁈
Ну что ж.
Поехали, стало быть. Повар-менталист разыгрывает свою первую в жизни импровизацию!
Глава 4
Нахмурившись, охранник стоял возле входной группы, но подходить не спешил. Не видел во мне угрозы. Ну а ещё бы! Это же не дедушка из ЧОПа, которого наняли в качестве носителя тревожной кнопки, и который в случае маломальского кипеша покидает заведение, расталкивая локтями женщин и детей.
Не. Серьезному заведению серьёзная охрана. На дверях «Короны Империи» стоял здоровенный молодой мужик в пошитом на заказ пиджаке. Справа на поясе кобура с пистолетом, а слева рация. Вообще не удивлюсь, если он до кучи ещё и одарён. Физик какой-нибудь, например. Не ядерщик в смысле, а дохрена сильный. Бутылки о голову бьёт, дрова ребром ладони колет, а кирпичи так вообще на слабо жуёт.
А я тем временем просто какой-то пацан, который отирается рядом со вверенным ему объектом, и вот вообще ни разу не похож на гостя «Короны». Одёжка у меня не подобающая; господа при походе в ресторацию спортивную сумку через плечо не носят, — не по этикету оно.
Впрочем, я и не собирался корчить из себя гостя. План был в другом.
— Дядь Борь, здорова! — крикнул я. — А у меня телефон сел! — а затем уверенным шагом двинулся к мордовороту, заранее протягивая руку. — Стою, блин, жду, даже позвонить не могу!
Никакой магии. Никаких манипуляций с мыслестрочками. Чтобы узнать имя охранника, мне вполне хватило обычного человеческого зрения. Бейджик же вон висит. И написано на нём русским по белому: «Борис». При этом вероятность того, что это его сценический псевдоним стремится к нулю.
Насчёт «дяди» тоже не пальцем в небо. «Дядя» — это ведь универсалочка. С равным успехом «дядей» может быть родной брат отца и сосед по лестничной клетке. Так что кому-нибудь охранник Боря точно приходится дядей, а уж кому — это я постепенно выясню.
— Вчера вот только приехал, и сразу к тебе! — продолжил я гнуть свою линию и вот тут-то уже взялся за настоящее колдунство.
Залез к Боре в голову и огляделся. Хит-парад мыслестрочек в данный момент выглядел следующим образом: на первом месте было что-то негативное типа недоверия, на втором растерянность, а на третьем неловкость на грани со стыдом. То есть Боря отдавал себе отчёт в том, что мог кого-то забыть, и тем самым обидеть. Уже хорошо.
Усилием воли, я изменил последовательность мыслей и вывел неловкость в лидеры. Решил, что совсем убирать недоверие нельзя, слишком уж это палевно. Однако пускай оно тусуется на задворках восприятия и не мешает. Эффект оказался моментальным и своевременным.
Охранник Борис ответил на моё рукопожатие.
— Дядь Бо-о-о-оря-я-я-я! — протянул я так, будто вижу перед собой молодую варёную картошечку с маслом. — А ты ещё больше, чем я тебя запомнил! — и по-свойски похлопал охранника по бицухе.
Внутри же у Бори начала происходить настоящая дичь. Мурмурация мыслей, ага. Мыслестрочки-воспоминания мелькали так шустро, будто их прочёсывали на машинке для перетасовки карт. Я пытался выхватить нужные, но в этом мельтешении пока что получалось слабо.
А оно мне и не нужно сейчас. Я свой ход сделал. И моё нынешнее промедление играет за меня. Пущай Боря сгорает от стыда, я просто продолжу стоять напротив и улыбаться.
— Кхм, — наконец прокашлялся охранник. — Привет.
— Дядь Борь, ну ты чего⁈
А вот это не магия вовсе, это просто позиция. Кто вопросы задаёт, тот и главный. Пускай даже вопросы будут такие вот пространные и глупые.
— Чего? — повторил Боря.
Тут я совсем освоился в его голове и попытался написать собственную строчку, но моментально получил по рукам от источника — как будто меня слегонца тряхнуло током. Ясно. Такие выверты мне пока что недоступны; не дорос. Ну ладно…
— Вася! — «напомнил» я.
— Вася?
Добрая часть мыслей Бори после этого упорхнула на покой, но оставшаяся замелькала ещё быстрее. И среди них я выхватил кое-что повторяющееся, — именно то, что мне было сейчас нужно.
— Из Боровска! — крикнул я.
Очередной отсев. Замелькали лица и имена, и теперь мне надо было просто найти среди них что-то подходящее. Когда-нибудь, при должном рвении, я обязательно смогу перепахать Боре мозги и внушить, что его зовут Люк, а я его отец, и у него не возникнет в этом никаких сомнений. Но не сейчас. Сейчас нужно сказаться кем-нибудь не слишком близким. Например, сыном механика, к которому юный Боря ездил ремонтировать свой тарантас.
— Сын дяди Вити, — сказал я и…
Ох-хо-хо! Вот это да! Вот так и самому охренеть недолго!
Это уже не баловство с мыслестрочками, это полное, блин, погружение. Озарение охранника Бори было столь эмоциональным, что невольно захлестнуло меня. Да так сильно, что передо мной встала яркая картинка:
Дачный участок. Морозный вечер. В небе россыпь звёзд, но прожектор на доме лупит так сильно, что видно абсолютно всё вокруг. Вдоль забора стоит ряд железных гаражей-ракушек, часть из которых оборудована под курятник, а часть под мастерскую. Позади привязанная к беседке лошадь бьёт копытом мёрзлую землю, и пар клубами идёт из ноздрей. Я, — а на самом деле Боря, — смотрю как приземистый мужичок в валенках и заляпанной маслом куртке орёт на мотовездеход.
Не со зла орёт, а в шутку, типа пытается напугать технику, чтобы она заработала.
— Не получилось, — разводит руками дядя Витя. — Пойду за инструментом, — и шурует в сторону гаражей…
Стоп! Вот здесь мой выход. Я напряг источник и принялся рихтовать воспоминание. Чуточку. Прямо вот капельку, но именно там, где нужно. В моём прочтении дядя Витя никуда не пошёл, а заорал:
— Васька! Тащи инструмент! — и на несколько секунд появился похожий на Васю Канеллони маленький пацанчик.
Достаточно. Последним усилием я попытался узнать фамилию дяди Вити, — то бишь свою собственную, — но-о-о-о… Боря и сам её не знал. И тем даже лучше, причём для всех.
— А-а-а-а, — протянул охранник, распахнув глаза. — Васька, ну точно, — и по-доброму улыбнулся.
Я же в свою очередь чуть не взвыл про себя. Опять перенапрягся! Магический источник сейчас ощущался, как намертво сведённая голень. Надо срочно качаться. Если переписать несколько секунд воспоминаний так трудно, то что же будет, когда мне понадобится что-то большее?
И да… дальше надо попытаться справляться безо всякой магии, как минимум пока меня не попустит.
— Как отец? — наконец расслабившись, спросил охранник Боря.
— Да всё так же, — отмахнулся я. — Ничего нового, — и замолчал.
И в глаза ему уставился с понтом дела жду чего-то. И в тот самый момент, когда Боря открыл рот, чтобы сказать что-то первым, перебил его и заорал:
— Он что, тебе не звонил⁈ — и от досады аж сумку с плеча на асфальт скинул. — Серьёзно⁈
— Да вроде бы не звонил…
— Вот… с-с-с-сука! Вот ведь алкашина дикая, а⁈ Опять врёт направо-налево! А мне ведь говорил, что позвонил и всё уладил!