ой молнией и мгновенно исчезла в потёмках метущейся души Уклейкина кране неприятная мысль.
- Факт, Владимир Николаевич, никаких обид, всё правильно ты жжёшь глаголом: хомутали нас, гниды, - не дёрнешься - тут же плетью по загривку схлопочешь! Знаешь, на мне, сколько кредитов висит?.. жуть... А ты думаешь, на что свадьбу отгрохали, мебель новую, ремонт в квартире? - хочется ведь, чтоб всё было как у людей, чтоб Светка горя не знала хотя бы в бытовом плане: в конце-то концов, - один раз живём... Но если, ты думаешь, что эти буржуи доморощенные меня с потрохами купили и кредитами в рабство заковали, то уверяю, брат - это не так: пусть не надеются - я им, бляха муха, за деньги сапоги лизать не стану - хрен им по сытой морде - не дождутся! - горячо подхватил завод товарища Крючков. Вот только расквитаюсь с долгами и всё: шиш им с маслом... хотя... кровушки моей, ироды, выпьют - к гадалке не ходи... видимо, - это неизбежная плата за нашу наивность и глупость...
И тут же не сговариваясь, они синхронно опрокинули, пузатые стопочки внутрь себя, дабы вначале остудить, а затем поднять градус внезапно разгоревшегося разговора за жизнь. Они снова, но уже гораздо мрачней помолчали. На сей раз, первым прервал тяжёлую паузу Уклейкин.
- А ведь у меня, Серый, давно роман задуман - никому не говорил - ты первый. Ничего, впрочем, эдакого. Но от души хочу пропесочить весь этот адский беспредел, куда мы вляпались, поверив в шикарный глянец модных буржуйских журналов и сверкающие ложным изобилием витрины Западного "рая", где, как оказалось, человек человеку не друг, товарищ и брат, а ненасытный серый волк, постоянно алчущий мяса своих же соплеменников, при этом трусливо спрятавшись за пустой дежурной улыбкой.
- Ну и что...написал?! не томи!? ...- уже по-настоящему возбудился, вскочив, как ужаленный дикой пчелой, от неожиданного откровения друга, Крючков.
- Да в том-то и дело что ничего...- сокрушённо ответил ещё более помрачневший Володя. - Я, блин, за два года даже трёх глав не написал! - то одно, то другое. Занимаешься всё какими-то второстепенными, пустыми делишками... Думаешь: 'потом', 'после', 'вот только чуть разгребу' и возьмёшься, наконец, за главное. Распыляешься эдак год за годом по мелочам: а к истинному, сокровенному, для чего, быть может, по Божьему провидению и рождён был на свет всё никак не приближаешься. Порой лежишь прокисшим студнем на диване и в тысячный раз мусолишь сюжет, диалоги, мысли, гиперболы и прочую атрибутику текста, а где-то в самой глубине рабской душонки червячок неуверенности, сомнений, и чуть ли не страха, всё точит, собака, и точит: как, мол, на это посмотрят - те, что возразят другие. И снова всё переносишь на потом и потом... А надобно, Серёга, писать правду, так как ты и только ты её понимаешь, ибо истина никому из смертных не ведома. А, правда, как известно, у каждого своя и настоящий писатель, как, впрочем, и обыкновенный честный человек, не должен боятся сторонних 'правильных' и соответствующие текущему моменту конъюнктурных 'мнений', если он искренен в своих пусть и пока тщетных попытках излить людям боль своего сердца от творящихся вокруг несправедливости и пороков; и, проанализировав причины происходящего, - докричаться, разбудить, предостеречь их о грядущих драматических последствиях, если всем миром мы не исправим ситуацию к лучшему, и изложение его основано на 'здравом смысле и жизненной опытности', как говаривал Булгаков устами Преображенского плюс, возможно, на некой толике интуиции и таланта... А я... как 'тварь дрожащая': в том смысле, что, имея не плохое образование, накопленные годами переживаний, размышлений чувства и мысли, и не исключаю, что даже и малую искорку дара Божьего - всё не решусь, возможно, на самое главное в своей по сути никчёмной жизни. Помнишь, у Шекспира ' ...так гибнут замыслы с размахом, вначале обещавшие успех, от бесконечных отлагательств...' - в яблочко, точнее и не скажешь...
Стыдно, брат, ох стыдно... и тяжело вот так пустырником существовать и чахнуть - хоть вой от тоски и безысходности... даже семьи не завёл, а ведь почти тридцать пять - почитай полжизни коту под хвост, если завтра как-нибудь коньки не отброшу после подобно давешнему самобичеванием чёртовым алкоголем. А более всего противно, Серёга, то, что, понимая причины и, не дай Бог, ужасные последствия нашего трагического настоящего - осознавать, что ты, лично ты, даже пальцем не пошевелил, что бы хоть на самую малость попытаться изменить этот скупленный под корень глобальными барыгами мир. Да что там - мир: в себе самом - ничего изменить не могу к лучшему, - на одном дыхании, словно давно заученный текст, исповедался Володя другу, как священнику; и в изнеможении плавно переходящем в облегчение, словно от сброшенного, наконец, в пропасть откровения, носимого на душе мучившего его совесть камня, откинулся на спинку стула.
Крючков, не смотря на то что, казалось, знал друга как облупленного ещё с детского сада, тем не менее, был до глубины души поражён его криком души. За долгие годы настоящей дружбы ими было переговорено бесчисленное количество тем, включая и эту, но в последнее время встречи становились реже и не такими длительными и откровенными как раньше. Может от этого Сергей, который всегда отдавал должное интеллекту друга и считал Володю, если не умнее себя, то образованней - уж точно, хотя мало практичным в обыденной жизни, поначалу даже не нашёлся что ответить и, осмысливая услышанное, взволновано закурил ещё одну сигарету взамен только что потушенной:
- ...Да уж прищучили нас, дружище, торгаши властвующие по всем фронтам: почти всё и всех скупили, суки, одни души остались, да и те разлагают до не возможности через дуроскоп и прочие продажные СМИ. Извини, брат, - это я не о тебе, разумеется. Нас-то им уже не околпачить: тёртые перцы - советское образование хоть и идеалогизировано изрядно было, но во всём остальном: от глубины до мозаичности познания - равных ему в мире до сих пор нет, и боюсь: ещё долго не будет. А молодёжь действительно жалко, нынче её так окучивают, что мама не горюй. Ещё двум-трём поколениям последние мозговые извилины выправят в бампер всякими ЕГЭ и пиши - пропало: вырастут такие же овощи одноклеточные как на Западе, смысл жизни которых - пожрать, поспать, пардон - трахнуться, обколоться и настучать на того, кто хоть на йоту попытается отойти от по сути тюремного шаблона их 'прогрессивного' общества. И что с этим делать, я, откровенно говоря, - не знаю. Обложили, флажками - рта не открыть, а если и откроешь, то кто услышит - все рупоры опять-таки на корню скуплены. Народ, которого низвели до электората - вон... даже словечко импортное воткнули - в подавляющей массе своей занят сведением концов с концами; и на протест и прозрение уже, наверное, нет у него сил, разве что так припрёт безнадёга к стене - что просто край. Одним словом: поколения романтиков сменяет поколения скучных прагматиков - стяжателей денежных знаков и пошлых зрелищ, - также, словно из гаубицы выпалил Серёга, полностью солидаризируясь с Уклейкиным.
Они вновь строго и даже зло помолчали, пряча глаза, друг от друга за мутнеющим стеклом пивных кружек, из которых рваными и нервными глотками, заливая вспыхнувший пожар внутреннего протеста, негодования и стыда. Отдышавшись, опять закурили. Крючков уже вновь было открыл рот, что бы развернуть мысль глубже, как, вдруг, чудесная по нежности, грусти и любви мелодия 'Миленький ты мой, возьми меня с собой...' хрустальной трелью начала распространилась по комнате из его мобильника, на дисплее которого светилось и подмигивало дорогое сердцу имя - 'СВЕТА', что и вынудило его отменить почти выстроенное предложение.
- Супруга... - вновь с некоторой гордостью от новости своего положения и с нескрываемым сожалением, что придётся прервать, столь острую и откровенную беседу, констатировал Крючков. - Извини, Володь... обещал ей, что не долго - вот ведь, блин, как не вовремя... - замялся он, разрываясь между двумя противоположными желаниями.
- Да, не грузись ты - иди уже, муженёк, раз обещал: и так со мной почитай полдня потерял: только не забудь передать Светлане Андреевне мою искреннюю благодарность - эх... редкой всё-таки чуткости по нынешним временам человек... Это я тебе как настоящий друг и некоторым образом горе-писатель говорю: не огорчай её, Серёга, по поводу и тем более - без оного, - искренне и корректно пожелал Крючкову на прощанье всего наилучшего Володя, где-то в самой глубине душе по белому завидуя тому, что безусловная умница и красавица Света Колокольцева выбрала Крючкова, а не его.
- Да ты что... я ж люблю её, как можно... - чистосердечно оправдывался и как бы клялся другу Сергей. - Просто не привычно как-то: ухаживал, ухаживал, а тут: бац - поженились и конец мечте: начались счастливые, и в том числе, как я предполагаю - суровые будни совместной жизни. Ну, всё, дружище, - давай хлопнем на ход ноги и я полечу, - заторопился Крючков, поглядывая на часы. - Давай, брат, в следующие выходные как-нибудь соберемся, только обязательно - хоть у меня, но желательно строго вдвоём: тёща не поймёт, а Светик - обидится, дескать, внимание ей не уделяем, - завёл ты меня сегодня до невозможности.
- Ладно, наливай уже и дуй к своей реализовавшейся мечте, женатик... потолкуем ещё, какие наши годы, - как-то заговорщицки одобрил сумбурные слова друга Володя.
- Ага! Сей момент. По граммульке и алес, - моментально откликнулся действием Серёга, спешно разливая пиво и водку. - Слушай, Вовка, а ты дашь хоть отрывки почитать? - меня аж распирает всего от любопытства...
- Допишу, тогда дам! - твёрдо отрезал Володя, решительно опрокинув очередную рюмку, и для пущей убедительности даже умудрился подмигнуть затёкшим глазом, несмотря на тут же вновь прорезавшуюся резкую боль.
- Не вопрос, договорились! - также жизнеутверждающе ответил Серёга и сияющей трассирующей пулей вылетел на встречу со своей официальной любовью.
Глава 3
Оставшись наедине с необузданным вихрем чувств и мыслей, Уклейкин попытался хоть как-то привести оные в подобие порядка и, скорее машинально, отхлёбывая изрядное количество пива, съел два бутерброда с красной рыбой даже несмотря на измордованный до невозможности аппетит известными обстоятельствами. Но минимально упорядочить размётанные бурной дискуссией эмоции, равно как и мало-мальски систематизировать хаотично шныряющие в разных плоскостях сознания мысли, - с первой попытки не получилось. И что бы хоть как-то сосредоточится он ещё раз выпил стопку водку, тут же залил её пивом, прикурил сигарету и что бы ничего больше не отвлекало уставился на небольшой портрет Достоевского, висевшего над столиком в ряду между другими гениальными русскими писателями Толстым и Тургеневым: "Ничего, ничего Фёдор Михайлович" - сквозь непроницаемую бездну времени и пространства мысленно обратился он к любимому классику, как бы заверяя его в том, что обязательно исправит свою никчёмную жизнь и твёрдо встанет, наконец, на путь истинный и тем самым, всячески успокаивая себя: дескать это навалившаяся усталость и нервное перенапряжение никак не дают собраться и начать, пусть и тяжёлое, но единственно-спасительное движение по тернистой дороге избавления от трусости, лукавства и ложных ценностей к Воскрешению; мол, надо только вздр