Глайдер приземлился на пустой крыше, и Кент с легкостью спрыгнул на ее поверхность. Тело киллера уже давно не было полностью человеческим. Микротех ценил своих исполнителей. Тем более такого уровня, как Кент. Дорогие, эксклюзивные боевые импланты, которыми могут похвастаться разве, что сотрудники ЦБР — Центрального Бюро Разведки.
Многофункциональный имплант хамелеона, создающий поверх лица, голографическую маску. Усиленные ноги, позволяющие выше и дальше прыгать. Впрочем, как и быстрее двигаться. Улучшенные импланты мышечной ткани рук и спины. Ускоритель сознания, позволяющий едва ли не замедлять время, улучшая реакцию и расчет вероятностей. Дополнительный вычислитель, позволяющий анализировать больший поток данных. И конечно же глаза. Глаза, которые могут не только видеть сквозь стены, но и стрелять лазерным лучом.
Да. Эффект от такого выстрела не самый мощный, но достаточный, чтобы за минуту расплавить армированную сталь. А для человека хватит и пяти секунд. Ах, да. Вишенка на торте. Иньектор в указательном пальце, позволяющий не только вколоть яд в тело жертвы, но и пронести его, или же какой-то чип данных.
У киллеров Микротеха, задания бывают разного профиля. Не всегда это устранения. Иногда это похищение. В том числе и данных. В том числе и людей. Например предыдущее задание, которое пришлось выполнять Кенту, заключалось в похищении какой-то соплячки. Зачем? Такими вопросами Вествинд не задавался. Ему было похер. Собственно, как и всем в этом городе.
Положив руку в карман своих брюк, киллер взмахом руки, открыл свой личный глайдер. Нужно переодеться и подготовится к написанию следующего полотна. Оно будет намного сложнее. Здесь уже не выйдет спланировать все заранее, как это было с милашкой Дамианом Блэком, живущем по расписанию и имеющим строгие привычки.
Увы. Или вау? Вествинд еще сам не определился. Но его следующая жертва была подобна хаосу. Не подвластной осмыслению энергии. Он мог быть где угодно и когда угодно. Это будет не столько шахматный этюд, сколько полотно о загонной охоте. Той самой, в которой самым главным будет, не превратится из охотника в добычу.
О! Кент осознавал, с кем ему придется столкнуться. А от того кровь в его искусственных венах кипела от адреналина и предвкушения. Но сначала, необходимо сменить образ. Все же в костюме повара, опускаться в нижний город, будет несколько не уместно.
Вот только от предвкушения, киллера оторвал странный предмет в кармане брюк. Достав его, он поднес к глазам золотую монету. Глаз перфекциониста сразу оценил мастерство работы неизвестного мастера. Череп. О! Он был восхитителен. Искусно сделанный. Словно живой. А его глазницы! Пустые глазницы, что словно пытаются заглянуть в твою душу. Кент перевернул монету. На обратной стороне красовалась римская цифра XIII.
В этот момент столкнулись два профессионала. Живой и не живой. Один уже знал свою жертву, а второй еще даже не догадывался о своей участи. Чертова дюжина. Символичная встреча именно на этой цифре. Создание, вышедшее из подвалов «Немезиды» была в приятном предвкушении. Оно вновь не собиралась вмешиваться в происходящее. Оно знало, чем закончится охота. Знал и мегаполис, что с любопытством наблюдал за прогулкой Жнеца, по своим освещенным ярким неоном улочкам.
Откуда появилась монета? Ха! Да разве ж кто-то спрашивал себя об этом? А когда спрашивал, искал ли правильный ответ? И что он делал, если не находил? Жнец держал этот вопрос на своем контроле, вовремя посылая необходимые импульсы в нужные ему участки нейронной сети человеческого мозга.
Спустя час, Вествинд уже шел по грязным улицам нижнего города Санрайз-Сити. Название, которое ранее пророчило процветание, новое начало, стало дерзкой издевкой над жителями мегаполиса. Это понимание пришло к киллеру, сразу. Сразу как только он спустился в эти обоссанные руины. Здесь воняло. Было противно даже находится. И это ему! Тому кто привык, к запаху обделавшегося трупа. А люди! Люди вокруг! Они были… отбросы.
Нет. Такая компания мужчине не нравилась. Он бы и поморщился от отвращения, если бы знал, что это такое. А так… лицо Кента оставалось абсолютно спокойным. Он шел, одетый в костюм обычного клерка. Дешевый серый костюм, синяя рубашка, кепка. Шел, заложив руки в карманы. Шел и внимательно при этом искал свою жертву. А та, как назло не была видна. Никак не удавалось вычислить местоположение. Словно этого Кейна, прикрывал какой-то искусный нетранер. Это было чертовски неприятно.
С другой стороны, логично было бы предположить, что мистер Кейн, как и положено любому детективу, ежедневно появляется либо у себя дома, либо на рабочем месте. А какой из этого может следовать вывод? Верно. Путь Кент лежал прямиком к департаменту полиции Промышленного района.
— Слышь, козел! Самый широкий? — Крикнул какой-то обрванец, посмев толкнуть Вествинда.
Мало того, что это было по хамски, так он еще и выпачкал своими грязными лапами, костюм киллера. Первым желанием было убить наглеца. Но. Черт! Кент был недоволен. Вот прямо сейчас, убивать эту мразь нельзя. Лишний шум, совершенно не нужен. Лучше он наведается к нему позже. Вот закончит свою охоту на Кейна, и обязательно встретится с этим Гарди Белдомом. Метку через киберсеть на этого ушлепка, Вествинд уже поставил.
Не отвечая, он прошел мимо ублюдка, проигнорировав его выпад. Вот только здесь. В нижнем городе. Такое не работало. Здесь всегда сразу били в зубы. Или готовились в них получить.
Рука ушлепка легла на плечо Кента, чтобы уже через секунду, позади раздался хруст, как перелив гитарных струн, и крик, как песня. Композиция ласкала слух киллера. Это были приятные. Хорошо знакомые ему звуки. А еще. Еще он даже ощущал мифический налет боли и страха от этого отброса. А это были сладкие запахи, делающие картины насыщенными.
Удовлетворившись своей маленькой местью, Вествинд продолжил свое неспешное шествие. Пройти оставалось не так много. Буквально уже за «воон» тем поворотом, будет и здание полицейского офиса.
Смотрели ли другие прохожие в спину Кента? Нет, конечно. Какое кому дело, до чужого дерьма! Здесь бы в своем не утонуть.
Завернув за угол, Вествинд привалился к стене, наблюдая за офисом полиции. Электромобиль Кейна был здесь. На парковке. Стоял на хорошо известном всему городу месте. Об этом даже в новостях писали. Собственно оттуда эту информацию киллер и подчерпнул этой ночью, когда изучал свою жертву.
Убедившись, что цель где-то поблизости, Вествинд не спеша пошел к ближайшей подворотне. Завернув в дурно пахнущее пространство, где наверняка присутствовали и неизменные разносчики заразы в Санрайз-Сити — крысы, мужчина активировал свой имплант хамелеона, сменяя внешность на одного из копов, у которого сегодня был выходной.
Из полной человеческого дерьма подворотни, уже вышел Бил Бипшит. Обычный патрульный. Неспешным шагом он пошел прямо к зданию департамента полиции. Перейдя дорогу, киллер приветственно кивал, тем кто с ним здоровался, но не подходил, делая вид, что у него есть неотложные дела.
Задача, которую ставил перед собой Кент, была простой. Он бы мог даже сказать тривиальной. Необходимо было установить маячок на тачку Кейна. А для этого, нужно было подойти к ней. Что он и сделал.
Оказавшись у машины детектива, Вествинд, обронил карточку с кредитами, номиналом в полтинник. Нагнувшись ее поднять, он другой рукой, метнул магнитный маячок под днище. Тот с радостью прилепился к батарее электрокара.
Задача была выполнена, но киллер прошелся дальше, после чего картинно махнул рукой. Теперь оставалось просто ждать. Ждать появление Майка Кейна, а после и подходящего момента для устранения.
Конечно же детектив мог быть в самом здании. Это было бы вполне логично. Вот только устранять его прямо в стенах полицейского участка. Красиво, но как-то слишком пафосно. Нет. Детектива нужно убрать грязно. Показательно. Так чтобы растоптать его гремящую уже больше десяти лет славу. Это не было прихотью заказчика. Так это чувствовал сам Кент. И так будет, по его мнению, правильно. А своему тонкому художественному чутью, Вествинд доверял.
Ждать же мужчина решил чуть в стороне от участка. Лишний раз мозолить глаза полицейским, пусть и в маскировке, было лишним. Так кто-то умный может заподозрить неладное. А имплант с изменением голоса, ему пока не установили. Так, что лучше подождать в сторонке. Там где его не будут трогать.
И такое место нашлось неподалеку. Ирония судьбы, а может еще что-то, но киллер пришел в ту самую кофейню, на входе в которую погиб Том Харлонд. Сейчас здесь полицейских уже не было, а потому никто не приставал к киллеру. Тот же молча прошел в туалет.
Обратно вышел уже совершенно другой человек. Обычный клерк. Все тот же серенький костюм, в котором ходит добрая половина этого прогнившего города. Усталый взгляд не выспавшегося человека, и понятное, привычное, кислое выражение лица.
— Двойной экспрессо. — Обратился Вествинд к электронному баристе, рассчитавшись той самой картой, которую недавно ронял у тачки Кейна.
А дальше потянулось томительное ожидание. Вот только Кент умел ждать. И никуда не спешил. Он был профессионалом, а потому точно знал. Всему свое время.
Неспешно наслаждаясь не таким уж и дерьмовым, хоть и искусственным кофе, киллер сам не заметил, как погрузился в свои размышления. Такое с ним иногда бывало, особенно в минуты долгого ожидания. Нет, он не терял контроля над ситуацией, продолжая отслеживать обстановку и машину жертвы. Просто часть его сознания задавалась вопросами, ища на них ответы. Создавая при этом, тонкую вязь философии. Утонченной и липкой, словно кровавая паутина.
Мог ли Вествинд быть другим? Вырасти человеком, который просто рисует полотна, а после продает их через художественные галереи? Наверное нет. Мог он не убивать людей? Конечно да. Только почему бы он мог так поступить?
Удивительно, но ответа на этот вопрос он никак не мог найти на протяжении всей своей жизни. Он регулярно задавался вопросом, мог бы он вообще стать кем-то другим. Не киллером, убивающим по приказу. Не слепым исполнителем. А обычным. Простым человеком. У него могла бы быть жена, обычная работа, дети. Он приходил бы домой после работы. Целовал супругу. Обнимал детей. Они вместе бы садились ужинать.