Это была очень не точная интерпретация. Здесь не хватало костей и рек крови, которые лились ради богатства, власти и по зову алчности руководства корпорации. И Кейн был намерен это исправить. Возможно так же гибли античные города, погруженные в собственную гниль, пока к ним не приходили последствия их решений.
Детектив отбросил в сторону пустой пулемет. Его боезопас закончился. На смену автоматическому оружию пришло верное эми-ружье, заряженное дробью мирок эми-гранат. В век процветающих технологий, в век электрификации и энергетики, где электричество было нужным, как и вода… в этот век безвредное эми, стало ультимативным аргументом любой перестрелки.
Три таблетки обезбола. Большой глоток вискаря. Сигарета в зубах исходит сизым дымом синтетического табака. Огонь пылает вокруг. Все дымиться. Ад. Ад уже здесь. А в ушах Кейна звучат финальные гитарные рифы.
Каждый шаг детектива, это удар барабана. Нет. Он не шел по ступеням. Не поднимался по ним. Он отплясывал ритм. Как истинный демона он танцевал на жестяных и биологических трупах своих врагов. Тех, кто разделял его и цель визита в этот рай.
Майк шел за Морисом Декардом. Гандоном из-за которого погибла его жена. За гандоном, жадность которого не позволила этому миру измениться. Нет. Кейн понимал и знал, что не будть Мориса, нарисовался бы кто-то другой. Так устроено это прогнившее общество. Оно не желает спасение. Оно желает паразитировать. Жить за счет других. Жить сжигая в топке чужие жизни. Чужих жен, детей, родителей. Чужих. Не своих. И ведь им плевать. Вот теперь и Кейну было плевать, что Морисом мог быть кто-то другой. У его врага были и имя и фамилия. Как всегда. Как всегда у всего есть свои имя и фамилия.
Бросок гранаты. Взрыв. Толстая металлическая дверь осталась стоять на прежнем месте. Да только стена рядом с ней обзавелась достаточной дырой, для свободного прохода. В этом все люди. Они ставят крепкие двери, на хлипкие стены. Это как их убеждения. Да. Как их принципы. Не все могут устоять при встречи с реальностью. А она сука такая. Она не спрашивает и не уговаривает. Она проверяет, как выстрел в упор.
Кейн переступил через порог дыры, и начал громко напевать себе под нос. Почти каждый его шаг сопровождался выстрелом. Пули летели над его головой, но он продолжал идти вперед.
— Раз, два, детектив Кейн идет, — Выстрел, передернуть затвор.
— Три, четыре, патрон в обойму дошлет, — Выстрел, предернуть затвор.
— Пять, шесть, лучше сразу беги, — Выстрел. Затвор. Дослать патрон.
— Семь, восемь, ты ему не груби, — Два выстрела, спрятаться за стену и перезарядить.
— Девять, десять, и с ним не шути… — Выстрел в самого смелого. А может и глупого.
— Раз, два, детектив Кейн идет,
Три, Четыре, в ад тебя заберет,
Пять, шесть, пулей твой череп пробьет,
Семь, восемь, лучше беги,
Девять, десять, а потом с этим живи.
Кейн прошел в просторный зал. Как прошел… сперва вошла граната, а затем в дымящиеся и искрящиеся замыкнием контактов обломки, вошел детектив. Живых не было. Кроме одного. Того, кто едва не ссался от страха, при виде «Демона Санрайз-Сити». Падла знала. Знала из-за кого пал этот рай. Знала, что расплата пришла именно за ней. Морис все знал и понимал. Он не был тупым. Жадным, завистливым — да. Но не тупым. А еще, эта сучка была хитрой. А потому. Потому, он подготовился к приходу демона в эту комнату.
В своем интерфейсе, Декарт активировал детонатор и позади Майка раздался взрыв, бросивший его на заваленный трупами и металлоломом пол. Кряхтя, детектив поднялся на ноги, доставая из кобуры свою «беретту» и наводя свои глаза, на поспевшего перечь его воле. Того самого ушлепка за которым он и пришел.
За спиной Кейна пылал ад. Огонь вгрызался в стены. Плавил перекрытия. Заливал все черным густым дымом. За спиной Мориса еще не было пожара. Белые стены. Сделанные якобы из мрамора, но являющейся обычной пластиковой фальшивкой. Как и весь этот дерьмовый и лживый рай.
Они выстрелили одновременно. Как раньше стреляли ковбои на диком западе. Гонг. Выстрел. И звенящая тишина, нарушаемая лишь пеплом пожарищ за спиной Майка.
Декарт, схватившись за руку бежал. Бежал со всех ног. Он попытался остановить демона. Но тот чертов бессмертный выкидыш бездны. Все еще был жив и буравил свою жертву глазами. Замерев на месте он смотрел в след убегающему гандону.
Стоило же только Декарту скрыться, как Майк шатаясь подошел к стене. На его лице играла самодовольная улыбка, ублюдка который только что выиграл в лотерею. Левая рука держалась за грудь. Сквозь пальцы детектива сочилась кровь. Пуля ушлепка Мориса все же прорвалась сквозь защиту плаща. Пробила легкое. Теперь Кейн умирал. Умирал с улыбкой. Умирал счастливый. Он хотел смеяться.
Майк не собирался убивать тупицу Декарта. Зачем? Нет. Просто пли в лоб, такой твари будет мало. Но Кейн знал, кто сможет сделать все красиво. Кто точно проконтролирует. Кто сделает кончину Мориса достойной его никчемной жизни. Метка. Монета Смерти. Метка Жнеца. Трипл Ви теперь так же получал свое право на месть. Это священное право. А уже мстить или нет, личное дело каждого. Майк свой выбор сделал. Очень давно. Теперь детищу Беатрис, предстояло сделать свой выбор. Хотя… Какого выбора можно ждать от программы? Искусственный интеллект? Да. Но он же не зря так называется. Каким бы он ни был, всегда будет разница. Точно такая же, как между искусственным и природным мрамором. Вопрос лишь в цене и качестве. Все как всегда.
Майк сидел привалившись спиной к стене, держась за грудь и чувствуя как смерть, медленно выдавливает из него остатки физической жизни.
— Погоди старуха. — Произнес он. — Я еще не покурил.
Подкурив сигарету, Кейн закашлялся, сплевывая кровь на некогда белый мрамор пола. Открутив крышку своей фляги, он пригубил вискаря, что прошел по телу обжиагющей волной, притупляя боль. А потом, фляга сменилась «береттой». В ушах заиграла мелодия его свадебного танца с Беатрис. Под эту музыку всегда засыпал Кевин. Их сын. Две слезы, катились по сухим морщинистым щекам умирающего демона.
— Я иду к вам. — Прошептал Майк, прежде чем его пульс остановился.
Глава 12Последствия
БЕЗ ВЫЧИТКИ
Морис Декард бежал. Бежал изо всех сил. Он игнорировал боль в раненой Кейном руке. Он усиленно переставлял ноги. Быстрее. Быстрее. Нужно как можно быстрее убраться подальше от этого гребанного демона.
Кровь стучала набатом, будто выбивая барабанное соло в рок композиции. Глайдер. Вот оно! Вот спасение Мориса. Пока демон его не догнал и не завершил начатое. Бежать. Бежать. Вот все чего он хотел в тот момент.
Створка двери воздушного автомобиля открылась, впуская внутрь директора департамента перспективных разработок Микротеха. Мужчина упал мешком на сидение и тут же через интерфейс своего нейрочипа отдал команду на взлет. Нужно возвращаться в город. Башня Микротеха. Центральный офис. Туда даже такой демон, как Майк Кейн добраться не сможет.
Морис не знал, что детектив в тот момент уже был мертв. Уже покинул пределы этого наполненного дерьмом и гнилью человеческих душ мира.
Аптечка глайдера вколола обезболивающие и принялась оказывать своему пациенту первую медицинскую помощь. Прямо пока транспортное средство набирало высоту и устремлялось к горизонту.
Декард сидел и пытался понять. Как? Как, черт возьми, он оказался в такой жопе? Когда и главное, где он свернул не туда? Все же было просчитано. Все было логически обосновано. Но черт возьми. Он с дырой от пули в руке убегает. Убегает от ебанного демона Санрайз-Сити. Спасает свою шкуру, вместо того, чтобы сидеть на вершине мира и потягивать натуральное столетнее Бордо. Какого хера?
Морис Декард. Он рос в семье потомственных корпоратов. Отец директор департамента развития и технологий. Мать глава экономического отдела при департаменте отца. Его родители уже стояли у самой вершине власти. И он, Морис, шел по их стопам. Вот только…
Школа. Да. Гребанная школа. Там каждый кичился положением своих родителей. И Декард бы гордо выпирал свою грудь вперед. Вот только. Только. Ему не повезло. Он учился вместе с детьми правления корпорации. Заносчивыми снобами, которые ставили себя выше всего человечества. В том числе и выше самого Мориса и его родителей. Это было обидно. Неприятно. А еще… еще он завидовал. Он проклинал своих родаков, за то что они не в правлении. Он проклинал, своих одноклассников, за то что они получили сразу и все. Вот так просто. Просто, сука, потому что родились с золотой ложкой в своем гребанном рту. Твари! Твари! Гребанные твари.
Однажды Морис не выдержал. Не выдержал и зарядил в челюсть гребанному Питеру Деку. Чертовому сыну одного учредителей Микротеха. А потом. Потом сука были последствия. Папаня Питера, уволил Декарда старшего. Так как это принято делать во всех корпорациях. Тела так и не нашли. И вот тогда. Да, именно тогда! Морис осознал ту пропасть, что разделяла его и этих напыщенных ублюдков.
Его выгнали из того класса, переведя в класс попроще. Там тоже были снобы, но их положение было приблизительно на одном уровне с Декардом. Там он понял, где его места. Эти новые одноклассники были зловонным напоминанием, кто сам парень, и где его место в пищевой цепи этого сранного мира.
Он рос. Годы шли. Он учился, как заучка, стремясь обрести знания, дабы позже. Много позже. Изменить статускво. И наука дала ему такой шанс. Так, когда он окончил уже университет с золотым дипломом, он пришел работать в гребанный Микротех.
И вот здесь, спустя пару лет работы он и наткнулся в журнале на научную статью Беатрис Кейн. Она говорила про инновационный ИИ. Тот самый, у которого возможны чувства. Которого не подкупить. Который будет лишен гнили, которая живет в этом загнивающем мире.
Многие коллеги Мориса крутили пальцем у виска. А вот некоторые… некоторые напротив. Они хотели присоединиться к этому проекту. И тогда Декард, споря с одним из ученых, понял. Понял потенциал идеи Беатрис Кейн. Это была власть. Абсолютная власть над миром. Тот кто сможет подчинить себе эту разработку, сможет гнуть всех в любую сторону и под любым углом. И Морис понял. Понял, что хочет владеть этим искином. Хочет быть на вершине, и насмешливо плевать в лицо совету учредителей Микротеха. А лучше и вообще всем этим напыщенным и