— А что с мужиками моими? Савелий, Леха. Их вы что?
— Возьмем на воспитание. Раз ты им допуск к гостайне оформил.
— В Орден?
— В Орден. Насколько я понимаю, вы втроем радиоцентр взяли. Хорошая рекомендация.
Все? Провел по черепу рукой; Сашенька обривала.
— Облучился, — сказал Мельник утвердительно. — Давай-ка мы положим тебя в больничку. Полежишь, посмотрим, что и как. А потом…
— Святослав Константинович. Разрешите вопрос. А что в конверте было?
— В конверте?
— В конверте, который мы должны были передать в Рейх.
— А, — Мельник нахмурился, припоминая. — Ультиматум. Ультиматум от Ордена. Требование немедленно прекратить операцию и отвести все силы.
— И все?
Полковник развернулся на месте. Чадящая самокрутка в его зубах выписала круг, устроила дымовую завесу. Выдавил:
— Ультиматум от Ордена и Ганзы. Наш с ними. Общий. Точка. Тебя ждут, Артем.
Артем расправил шнурок, просунул в петлю голову, опустил жетон, спрятал его под рубаху.
— Благодарю за доверие.
Сам думал — а почему не его убили в бункере? Летяга виноват? Если бы тогда прострочили Артема красной строчкой, лучше это было бы для него или хуже? Хорошо ему от того, что он узнал? Ради чего он теперь облученный дохнет? Был бы с пацанами вот тут, у Мельника в кабинете. Был бы буковками на листе, всегда пьяный и всегда веселый.
— Мы еще повоюем! — пообещал полковник. — Вот только тебя…
— Не надо меня класть никуда. Я и так все про себя знаю. У ребят сегодня намечается что-то?
— Что намечается?
— Летяга сказал. Операция. Против красных. Людей не хватает, сказал.
Мельник покачал головой.
— Ты с ног валишься, Артем! Какое тебе? Иди, отдохни, с человеком там… Пообщайся.
— Я с ними. Во сколько?
— Зачем? Вот куда? — Мельник отшвырнул окурок на пол. — Что же тебе на жопе не сидится-то?!
— Очень хочется сделать что-нибудь, — проговорил Артем, пропуская слово «напоследок». — Не проваляться, а наконец что-нибудь осмысленное сделать.
— Похоже на комнату свиданий.
— Хочешь, пройдемся.
— Хочу.
Она толкнула дверь, вышла первой, Артем следом.
Арбатская была как царские палаты, как Россия мечты: напыщенная, бело-золотая и бесконечная. Тут было, куда идти — в точку.
— Что с тобой случилось?
— Ничего. Дозу схватил. Если ты про прическу.
— Я вообще.
— Вообще? Вообще… А ты знала? Про радио?
— Нет.
— Он тебе никогда раньше не рассказывал?
— Нет, Артем. Он мне до сих пор не рассказывал об этом никогда.
— Понятно. Ну вот, значит. Добавить нечего.
— Тебе нечего добавить?
— А что тут можно еще сказать? Я нашел, что искал. Все.
Люди оборачивались на них. На нее. Все эти генштабовые ископаемые, бумажные вояки с Арбатской хрустели своими окаменелостями, всем торсом поворачивались, если багровые складчатые шеи не могли повернуть. Она ведь была красивая, Аня. Высокая, легкая, надменная. Стрижка ее под мальчика. Брови лихо вычерченные. Вразлет. И тут еще вдруг в платье.
— Значит, ты теперь вернешься?
Ровно так произнесла это; как будто изнутри она такая же, как снаружи. Как будто лицо у нее из фарфора, а в спине заводной ключ.
У Артема спина взопрела.
Есть какие-то вещи, которых научаешься не бояться. А вот от разговоров таких он не успел привиться. Шагал и про себя считал молчаливые шаги; и заодно получался счетчик неловкости, трусости и несчастья.
— Твой отец вот предлагает. Жетон обратно отдал.
— Я про нас.
— Ну… Если я приму его предложение… А я принял. То мне будет… Некуда… Не на ВДНХ же. Я буду тут. Казарма. Сегодня вот операция какая-то, меня посылают. И…
— При чем тут это. Хватит.
— Слушай. Я не… Не вижу. Как. Как мы бы снова.
— Я хочу, чтобы ты вернулся.
Она все так — спокойно, твердо, негромко. Лицо безмятежное. Негде на станции Арбатская поговорить двум людям. Среди чужих людей лучше, чем через стенку от своих. Толпа глушит сигнал, в толпе по душам можно.
— У нас не получилось. Аня. У нас с тобой не вышло.
— У нас не получалось. И что?
— И все.
— И все? Ты сдался?
— Нет. Дело не в этом.
— Значит, ты и не хотел? Ты просто сбежал? Воспользовался идиотским поводом и сбежал.
— Я…
— Я говорю тебе: ты мне нужен. Ты мне нужен, Артем. Ты понимаешь, чего мне это стоит? Мне? Чего — мне — стоит — такое — сказать?
— Это не склеить.
— Чего не склеить?
— Нашей с тобой истории. В ней все неправильно случилось. То, это… Все. Слишком много ошибок.
— И ты просто удираешь. Слишком много ошибок, я, пожалуй, пойду. Так?
— Не так.
— Так. А я, наверное, должна была подумать: а, ну если он уходит, то и ладушки. Тут уже ничего не склеить, кажется. Так же?
— Не так! Что ты… Я не собираюсь об этом при людях говорить.
— Да? Так ты же меня сам вывел прогуляться. Ты же стратег.
— Хватит.
— Или вот как. Я же гордячка, ты знаешь, я тебе это и сама говорила. И ты, наверное, решил — ну не будет же она унижаться, если я просто сбегу от нее, не попрощавшись? Да она скорее удавится, чем приползет выяснять, почему я ее бросил.
— Я тебя не бросал!
— Ты удрал.
— Аня. Ну ты, правда, зачем все это? Что ты как баба-то?
— Ты же не баба, Ань. Ты же мужик! Ты же братик мой по оружию! Ты же Летяга с сиськами!
— Пожалуйста.
— Говори. Говори мне: у нас все кончено, Аня. В лицо мне говори, хватит канючить. И объясняй, почему.
— Потому что у нас все равно ничего не выйдет. Потому что все было не так.
— Зато ты как баба. Ты можешь конкретней? Что не так? Что мой отец был твоим командиром? Что он был против нашего брака? Что ты комплексовал? Что ты в него был влюблен больше, чем в меня? Что он считал тебя сумасшедшим? Что ты все время себя с ним сравнивал? Что он был настоящий герой и спаситель родины? Что ты хотел сначала им стать? Что не мог просто быть со мной?
— Замолчи.
— Почему? Ты же не можешь все это вслух сказать. Давай, я за тебя. Кто-то же должен.
— Потому что я тебя не люблю. Потому что я тебя разлюбил. Потому что — да, я не знал, как тебе это сказать.
— Потому что ты меня боишься.
— Нет!
— Потому что ты боишься моего отца.
— Да иди ты! Иди ты на хер просто! И все!
— Люди на тебя оборачиваются. Неловкость.
— У меня есть другая.
— А, так вот что ты нашел. Искал и нашел. Ну и сказал бы. Аня, сказал бы ты, я просто не там искал. Наверху вот не было никого, а внизу за неделю нашлось.
— Давай. Упражняйся. Ты на мне весь год проупражнялась. Ты же не верила мне никогда, ни мне, ни в меня. Как и папашка твой. Он меня тоже шизанутым называл. До сегодняшнего дня. Вся в него!
— Я на маму похожа.
— Ты похожа на папу.
Аня остановилась. Люди спотыкались о них, чертыхались, пялились на Анины стати, забывали досаду и бурлили себе дальше. Очень были заняты своими подземными делами, как будто ничего, кроме метро, в мире не было.
— Давай выпьем.
— Я бы… Я поспал бы. Перед операцией.
— Ты мне должен. Так что заткнись и пойдем.
Он и сам уже понял: должен. Должен именно перед этой операцией. Перед тем, как наконец сделать что-нибудь осмысленное. Ей должен больше, чем кому-либо другому.
Отыскали в переходе какой-то интеллигентский притон, опустились на набитые мешки, задернули занавеску. Как будто одни остались.
— Как ты здесь оказалась?
— Он за мной послал. Просил передать, что ты меня от себя освободил. Отличный способ расстаться: передать через отца и двух вооруженных кретинов.
— Я не хотел так…
— Мужественный ты человек, Артем. Уважаю.
— Я говно, ладно, принято. Но теперь-то что?! Теперь ведь ты вернулась к своему идеальному папуле! А? Все! Ура! Зачем мне мозги жрать?!
— Ты кретин все же.
— Принято: говно и кретин.
— А ты не спрашивал себя, зачем я вообще за тобой на ВДНХ ушла? Что я в тебе нашла, себя не спрашивал? Там весь Орден, вся стая этих кобелей за мной по пятам ходила, герой на герое, все под хвостом понюхать норовили, слюни пускали. Включая, между прочим, и Хантера твоего! Почему ты?
— Спрашивал.
— А я, может, не хотела героя! Не нужен был мне психопат, не нужен муж, который человеку голову ножом отпиливает и даже не прищурится, когда кровь захлещет! Мне — не нужен! Не нужен такой муж, как мой отец! Понятно? Я хотела хорошего, доброго, нормального! Человека! Такого, как ты. Как ты был. Который изо всех сил старается людей не убивать. И чтобы дети от него родились такие. Добрые.
— Под землей такие мрут.
— Под землей любые мрут. И что? Не рожать?
— Не рожать, значит.
— Жить-то ты когда собирался? Со мной — жить?
Пили не чокаясь. Артем сделал долгий глоток. Пустой желудок сразу впитал. Подогрел кровь, крутанул глобус.
— Я не могу жить, Ань. Я больше не умею.
— А кто тогда?
— Отец тебе подберет кого-нибудь. Кого-нибудь достойного. Не шизанутого.
— Ты кретин? Ты слушаешь меня вообще? Или только себя? Кого мне отец подберет? Он меня до тринадцати лет сам в душе мыл! До тринадцати! Ты понимаешь?! Я от него — от него! — сбежала! К тебе! Чтобы жить нормально! Чтобы жить! А ты им хочешь стать! Им, Хантером, не знаю кем!
— Я не… Черт. Мне это надо слышать?
— А что? Боишься расчувствоваться? Боишься, что придется забирать меня?
— Нет. Да…
— Тогда еще послушай: что с моей мамой случилось?
— Умерла. Болела. Ты маленькой была.
— Отравилась паленой водкой. Пила, потому что он бил ее через день. Такое тебе как? А? Как тебе такой папа-герой?
— Аня.
— Иди к нему на службу. Папа тебя простил?
— Он же обожает тебя… Неужели он…
— Нет. Из мамы ему душу вынуть хватило. Меня папуля бережет. Обожает, да. Все, как я скажу, так и будет. Лишь бы на коленках у него сидела.
— Постой. Он… Он почему… Когда я в этом радиоцентре был… Когда меня должны были… Когда они там собирались штурмом брать… Ты… Ты где была? Тогда?