Когда близняшки устраивали вечеринку, приходили все.
Полдень, день переходит в палящий летний зной, на асфальте мерцает мираж. Липкий запах кудзу из окна ничем не отличается от запаха разлагающегося зомби, который, кажется, усиливается каждый раз, как Арлин бросается на дверь ванной.
Близнецы лежат на полу, там немного прохладнее, голова Твилы лежит на костлявых коленях брата. В их проигрывателе садится батарейка, они слушают только This mortal coil и Cocteau Twins, потому что ее голова до сих пор трясется, а гудение у основания черепа медленно растекается, пока шершни проникают в мозг. Желудок бурлит от бессмысленной схватки с обедом — она едва три раза откусила от сыра чеддер и несвежего сэндвича, как все тут же полезло обратно. Ей хочется подремать, хочется вернуться в мертвую яму, где шершни и звуки из ванной не могут ее найти.
Блонди расчесывает ее волосы, распутывает колтуны и Твила знает, что он подпевает магнитофону только затем, чтобы она не увидела, как сильно он напуган. Если она не будет смотреть в его лицо, то ей удастся в это поверить. Она закрывает глаза, сосредоточившись на голосах, мелодии и приятном прикосновении щетки к ее черепу.
— Ты это слышала? — спрашивает он.
Твила открывает глаза и смотрит на три четки, висящие на его шее — черные бусины из оникса и три идеально ровных распятия, и слушает.
Где-то на улице раздаются выстрелы и визг горячих шин. Мужские крики и выстрел. Сирен не слышно уже несколько часов, и она задается вопросом, мертвы ли копы или просто где-то прячутся.
— Совсем рядом, — говорит Блонди. Возвращающийся в его голос страх заставляет шершней извиваться и гудеть.
— Эй, Эббот, — говорит она, пытаясь услышать собственный голос сквозь скрежет гравия. — Что легче выгрузить — грузовик с шарами для боулинга или грузовик с мертвыми младенцами?
Он все еще смотрит в открытое окно на мерцающее хромированное небо и кажется, ничего не слышит. И, черт, она чувствует себя слишком хреново, чтобы шутить, но смотреть на отчаянье, сжавшее его губы и глаза, спрятанные в ореховой скорлупе, еще хуже.
— С мертвыми младенцами, — наконец отвечает он. — Можно использовать вилы.
— А что хуже грузовика с мертвыми младенцами?
— С живым младенцем внизу. И он прожирает путь наверх.
— А что хуже этого?
Он пропустил свою реплику. На улице визжат тормоза, и машина во что-то врезается.
— Блонди?
— Ему это удается.
Под желтоватым небом, похожим на свиное брюхо, зияет могильная яма. Она выдыхает угольный дым и мягкое серое облако пепла. Твила подходит ближе к краю, под ее ботинками хрустит битый сланец.
Позади нее шаркают и ворчат бессонные зомби, они небрежно бродят гуськом у края ямы — марш свинцовых ног по часовой стрелке. Внезапно что-то рвется и падает, это тут же пинают и затаптывают. Любая претензия на разницу в лицах — лишь пустая вариация на слащавую тему.
Из ямы не доносится ни звука, только треск пламени. Как дождь, думает она, как шипение грозового ливня, и над ней самодовольно грохочет серо-желто-зеленое небо. Молния, черная и плоская, как глаза мертвой девушки, пронзает тлеющий мир и мгновенно втягивается обратно в клубящиеся облака.
Начинается дождь. Он не падает, а сочится с израненного неба маслянистыми гнойно-слизистыми каплями.
Твила поворачивается к шторму и вздрагивает, когда первые теплые капли падают на ее щеки и лоб. Еще один раскат грома сотрясает улей позади ее глаз, суставчатые лапки бегают и щекочут пазухи, спускаясь к задней части горла. Она давится, выкашливает мокрый сгусток шершней, и еще большее их количество тут же заполняет ее рот, жужжа крыльями и беспокойно шипя. Они переползают через ее губы, лезут из ноздрей и ушей.
Дождь переходит в ливень, укрывает разложение, обрушивается на Твилу и пропитывает ее до тех пор, пока волосы не становятся гладкими, а одежда не прилипает к телу. Позади нее ноги зомби шлепают по грязи и мокрому камню.
Дразнящее жужжание тысяч ленточных язычков, когда насекомые всасывают гнилостный нектар с ее лица и, карабкаясь друг на друга, несут свои полные животы обратно в ее череп. Твила терпеливо ждет, пока они не закончат, пока у нее не заболит челюсть и дождь не превратится в кислый туман.
«Неужели это было так легко для Евы?» — думает она. Затихающий гром — стальной лязг захлопнувшихся садовых ворот и защёлкнувшихся замков.
От обугленных костей и бесформенных горящих предметов со дна могильной ямы поднимается пар.
Звук — скрип бревен на съемочной площадке с пиратским кораблем, ритмично поскрипывающие деревянные качели у неутомимого океана. В течение времени, которое уходит на то, чтобы вечер сменился сумерками, а затем первыми пятнами ночи, Твила неподвижно лежит спиной к звуку. Больше нет уличных фонарей, нет мандаринового сияния от неоновой вывески бара через дорогу. Нет призрачного свечения от моста через овраг.
Но у нее есть шуршащее наставление шершней, десять тысяч тихих голосков в приглушенном медовом хоре, снова и снова звучащих в ее голове.
Последний катехизис, очевидные «делай» и «не делай» нового единого порядка. Специалист по этикету для блестящих созданий, вылупившихся из куколок лихорадки и грез.
Так что ей не нужно ничего видеть, пока она не будет готова.
Арлин начинает мягкую атаку на дверь ванной комнаты, слышны нерегулярные глухие стуки и грубые удары костяшками пальцев.
Твила переворачивается и даже не удивляется безвольно висящему телу брата. Некоторое время она сидит на полу и смотрит на короткую дугу и покачивание его босых ног, пальцы грациозно обращены вниз, телесный маятник скользит в нескольких дюймах над упавшим кухонным стулом. Ветер пахнет дождем и озоном, а дневная жара вытекает кровью в космос. Кожаная петля на ремне скрипит и натягивается, туго обвязанная вокруг открытой водопроводной трубы, выкрашенной в тот же латексно-устричный цвет, что и потолок.
Она находит нож и, стоя на том же стуле, на котором стоял он, режет кожу между шипами. На половине его тело доводит дело до конца. Она пытается поймать его, но он слишком тяжелый, Блонди с шумом падает на пол. Его голова ударяется о дерево, а она просто стоит, держит большой нож и смотрит вниз на бледную, похожую на мальчика лужу.
Он снова достал свои бритвенные лезвия, и его живот, бедра и ладони изрезаны и похожи на жабры. Когда она опускается на стул, то видит единственное слово, вырезанное маленькими буквами на бедре. ПРОСТИ.
Твила подпрыгивает, заносит нож над головой, вонзает по самую рукоятку в мягкое место под грудиной. Через кожу, мышцы и мягкие мертвые органы. Она выдергивает нож, и теперь ее руки покрыты скользкими черными пятнами, а от крови воздух воняет как банка со старыми монетами.
Рыдания начинаются глубоко внутри нее, сердцевина разбивается, набухая и петляя сама на себе, питаясь чем-то с серповидными когтями, разрывает неподвижную темноту, когда лезвие погружается в тело снова, и снова, и снова.
Потом она смотрит для того, чтобы удостовериться. Она садится на корточки в кресле, кладет голову на колени и напевает Хендрикса «эй Джо, эй Джо», а нож безвольно висит в левой руке. Чтобы быть уверенной, что она понимает шершней, что она читает между строк и у нее тонкие психологические границы. Что бы ни заставило ее пережить лихорадку, оно не позволит брату умереть. Но Блонди хороший мертвец, и игр в Лазаря сегодня не будет.
(бззбзззбзззБЗЗЗЗЗ) жужжание шершней, внутри нее раскрывается пустота, широкая, как гангренозное небо над могильной ямой. Совершенное красивое ничто выползает из ее внутренностей, как сосущая Вселенная, пожирая сожаление, страх и потерю. Выплевывая кристальную уверенность, черноту и порождая острый аппетит.
— Арлин? — шепчет она. Твила отодвигает диван, стол и все прочее, закрывающее дверь ванной, прижимается лицом и ладонями к истерзанной двери. Тишина на той стороне твердая и холодная. Ощутимая.
— Слушай, Арлин. Ты обоссала мой пол, тупая зомби-сука.
Она думает, что впервые с тех пор, как все это началось, она произнесла слово на букву «З».
От зловония кружится голова, и она знает, что стоит повернуть медную ручку и толкнуть дверь, как пойманный воздух выкатится наружу невидимым гнойным туманом. Она открывает рот, чтобы сказать что-то еще, но слова тонут в густом потоке слюны. Твила вытирает подбородок тыльной стороной ладони, вытирает ладонь о футболку. Дверь тихонько шуршит по выщербленному от старости линолеуму, скрипят петли.
Ничто не могло подготовить ее к такому, к этому осязаемому нечто, наполняющему ее голову волнами удушливой кислой сладости, воздушной суповой ферменции прогорклой свинины, спелых персиков и сырного мускуса. Это не просто запах или вкус, или что-то еще, поддающееся восприятию. Шершни — воюющая какофония саранчи, и Твила задыхается, протягивает руку сквозь черноту, чтобы найти опору. От головокружения она моргает и щурится.
Ночь просачивалась сквозь грязные занавески над ванной — единственный прямоугольник с более светлой тьмой.
— Арлин?
Откуда-то спереди доносится прерывистое хныканье. Блестящий страх, сшитый на фоне мрачных оттенков цветов, которых Твила никогда не видела. Она делает шаг, нога задевает мягкую протекающую Арлин, мертвая девушка стонет и тянет себя в ванну. Затухающая часть сознания Твилы, запертая глубоко внутри лабиринта восковых шестиугольников, беспокоится о том, сколько всего осталось на полу, потому что все, к чему она прикасалась, все еще там.
Желудок Твилы урчит, когда она склоняется над ванной, и ее новый голод почти так же чудовищен, как звуки, доносящиеся из разорванного горла зомби.
В последние мгновения перед рассветом она идет одна по безмолвным улицам города, мимо дымящихся углей многоквартирных домов, брошенных машин и сотен других банальных зрелищ ушедшего апокалипсиса. Мертвецы знают ее, чуют противоречивую смесь теплого мяса и зелено-черной гнили, которая пятнает ее лицо, руки и одежду. Они лишь колеблющиеся тени, съежившиеся бродяги, мимолетные бойни. А живые — всего лишь слух на сонных устах ночи.